Даша и гроза.
[525x700]

Дивились так, дивилися крізь лупу,
якісь робили досліди тривалі.
І як в таку мізерну шкаралупу
вмістився геній скрипки Страдіварі?
Цо ще коли, в якому ще столітті,
а от неперевершена й донині!
Чому тепер так мало їх на світі?
У чому, власне, чудо Паганіні?

Сиділи вчені шведської столиці,
шукали ключ до тої таємниці.
Вивчали скрипку, всю, до міліметра.
Вона лежала злякана і мертва.
Аналіз, синтез, колби і реторти,
алегро, скерцо, модерато, форте,
— немає таємниць під зодіаком:
вопа покрита особливим лаком!

Хімічний склад. П'ять формул на бумазі.
Оце і вся вам скрипка Страдіварі.
І можна їх купить в універмазі,
і можна їх продати на базарі.
І можна в руки брати їх без остраху
і грати легко, як на мандоліні.
І косяками підуть тоді Ойстрахи,
ура! — серійний випуск Паганіні.

І кожен зможе наламати пальці.
Я мрію про суспільство, до б усі —
ви чули Дебюссі па балалайці? —
авжеж, общедостушшй Дебюссі.
Демократично. Звично. Зрозуміло.
Щоб як взялося, то вже зразу вміло.
Приємно. Зручно. В синтетичній тарі.
Дається в руки кожному нездарі.

Пручайся, скрипко Страдіварі!
Пручайся, скрипко Страдіварі!..

Смерть наступила в результате передоза предыдущей песней.

Dm Dm/F Dm C
Кукла с оскаленным ртом,с острыми зубами
Am Dm
- я люблю свою куклу.
Dm/F Dm
Я с ней игрался в раннем детстве,
C Am Dm
я ее резал ножом на кухне.
Dm/FDm C
Я ей ломал руки-ноги и выкалывал
Am Dm
красные глаза иголкой.
Dm/FDm
Я ей вырезал ноздри, ногти,
C Am Dm
и вешал в ванной на бельевой веревке.
B AmGm A7* Dm B Gm A7*
Тибибо,потерпи немножко- неотложка в пути.
BAmGm A7* Dm B
Тибибо, кукольная любовь моя,
Gm A7*
кукольной жизни рознь.


Кавалер орденов невинной крови,

с ним походная кухня.

Щипчики, скальпели, зажимчики...

А ты сегодня будешь моей раненой куклой.

Раз, два, три, я - доктор Тибибо,

а что у нас внутри, ну-ка?!

Четыре, пять, шесть, и ты внутри

такой же, как и все. Фу! Скука!


Тибибо, не кричи напрасно,

просто здравствуй еще один.

Тибибо, кукольная любовь моя,

кукольной жизни рознь.

Dm C7
Раз-два-три-четыре-пять-шесть,
B7 A7 Dm
я - Тибибо, хочу вас всех съесть.
(с барэ)

1993.

Ну почему человек не может сам о себе позаботиться?
Почему постоянно нужно напоминать: сделай то, и это, и вонто?

Ненавижу свое раздвоение личности.Голоса в моей башке постоянно спорят. Чувствую, скоро они начнут войну, а если туда еще присоединятся родители с нервами или что-то вроде этого, будет очень даже прикольно.

По-моему, кончать жизнь самоубийством--это слишком легкая смерть, умереть в старости под гнетом лет, воспоминаний, обид и тд. намного мучительне)))

Нельзя сказать, что я недовольна своей жизнью. У меня есть все—молодость, красота, отличное качество звука и неумелый хозяин…А с другой стороны блеск моей верхней деки просто завораживает! Меня и правда больше любят смотреть, чем слушать. Любят ставить в пример: я всегда такая чистая и аккуратная, что просто глаз не оторвать.
Я счастлива? Не знаю. Есть скрипки гораздо старше меня, и звучат они гораздо лучше, хотя я знаю, что те звуки, которые я издаю сейчас—это отнюдь не предел моих возможностей. Я знаю, как я должна звучать, я знаю, как я могу звучать, но всему виной этот человек, этот неумелый юнец, который так неуклюже ставит пальцы на мой гриф и водит смычком по струнам.
Однако, он энтузиаст, и желания играть у него хоть отбавляй, но долго ли я буду ждать, пока он хоть чему-нибудь научится? Я просто не понимаю, как можно быть таким глупым, ведь этот мальчик совершает такие мелкие, но, увы, очень важные ошибки, от которых пропадает все удовольствие от игры. Ведь если бы он поставил палец чуть выше, а там провел смычком чуть легче, а там хотя бы точно меня настроил, то звучало бы идеально. Но из таких каждодневных ошибок и складывается великая симфония фальши, и ничего с этим не поделаешь.
Его можно оправдать, он слишком юн и неопытен, но почему-то он совсем не учится на своих ошибках. Лентяй? Да нет, терзает струны каждый божий день. Дурак? Да нет. Его успехам по сольфеджио можно только позавидовать: я сама слышала, как преподаватели его хвалили. Но он совсем не может понять, чего я от него хочу, какого ощущения, какого звучания, какого состояния души, каких условий в конце концов.
Мне жаль гитару, ее бродяги-музыканты всегда таскают с собой…в дождь, снег и слякоть. Холод, жара — всегда на улице можно встретить оболтуса с гитарой, который даже не заставит себя задуматься над тем, что, возможно, его инструменту плохо (холодно, жарко, тошнит, морозит, рябит в глазах и пр. Нужное подчеркнуть). Люди так эгоистичны, они совсем забывают о нас: отыграл и сложил в футляр, а дальше везут тебя неизвестно где, там шумно и душно, а иногда…Мне и правда жаль гитару. Как часто «музыканты» в порыве экстаза разбивают их о пол. Разве она в этом виновата? Кто из таких горе-музыкантов мне ответит? Вместе с потерей такой гитары они потеряют и частичку души, они потеряют и ту любовь, которая теплилась в этом «бездушном куске дерева», в этих «дровах», как часто называют дешевые гитары люди.

Какое они право имеют обращаться так с теми, кто любит их?! Неужели они не знают, что даже самая плохая гитара может звучать, даже неплохо звучать, если вложить в нее душу, если ответить на ее чувства. Она будет звучать!
Люди так глупы…
Со скрипкой так никто никогда не станет поступать, хотя, конечно, в истории были свои случаи…Просто скрипки сейчас никому не нужны. Весь удар взял на себя, гигант по моим меркам, фортепиано и все та же гитара. Люди их особенно любят. Только не знаю, в каком смысле.
Увидев скрипку на улице, люди буквально пищат от восторга. Эка невидаль! И тут же пытаются потрогать, пощупать, извлечь хоть несколько ноток, не зная, наверное, что этим причиняют мне боль. И каждый спросит, а это сложно играть на скрипке? И обязательно перевернет как гитару и поставит на моих струнах невозможным образом пару аккордов, пощупает и отпустит.
Это все стало какой-то массовой истерией. Каждый день на улицах собираются ничего из себя не представляющие попрошайки, горланят песни любимых исполнителей, собирают деньги, потом пропивают их и идут восвояси. Вы когда-нибудь чувствовали прикосновение пьяных рук на своей коже? Благо, что музыкальных инструментов нет этой пресловутой человеческой кожи, что все равно не мешает им чувствовать все так же безошибочно, как и с ней.
И каждый почему-то считает, что он вправе дотронуться и пару раз грубо сфальшивить, и слишком сильно придавить смычком, да так, что дух перехватит. Каждый считает себя великим мастером. Эти довольные лица…чему они радуются? Я не могу понять их мотивов.
А потом я возвращаюсь домой, мне грустно, обидно, противно от прикосновения чужих рук на грифе, даже не потому что неумелых, а именно потому что чужих. Люди такие глупые, они до сих пор не поняли. Что инструмент предан своему хозяину, он любит его, только кажется, что музыкант совсем не ценит этого.
Долго же я буду тебя учить, что здесь палец ставиться по-другому, а тут нажимать чуть легче. А здесь еще рано…
И почему люди считают себя такими гениями?

жизнь--игра, а мы в ней придурки.

Не могла заснуть, боль выжигала остатки сознания.
А все же...Мне казалось, что я бы вытерпела три дня морального ужаса вместо одного вчерашнего укола.
Спустя час с небольшим поняла, что согласилась бы на укол.

А потом мысли, дофига мыслей, дофига бреда.

В правление бесснежного,
Отчаянного декабря,
Та, на подмостках театра
В стенах монастыря
Помолвленные с религией,
Размолвленные с природой
Губители свежих душ
Священники-кукловоды
Гласят, что посредством их
Случается слово бога,
Что сбившийся раз с пути
Вернется на ту дорогу
С которой могла б начаться
Запретная всем свобода
Непроданная,
Некупленная,
Плюющая на киоты,
Танцующая в церквях
На пламени тонких свечек
Смеющимся еретиком
Залезет к Христу на плечи
И скажет ему: \"Свободен!
Иди и люби под солнцем...
Свобода не в том, кто страдает,
Свобода в том, кто смеется...
А ты висишь атрибутом
Оформленного контроля,
Сосредоточия взглядов
И концентрации боли.
Разве храм - это место,
где бог может слышать лучше?
Разве получит больше
После суда послушник?
Как же молится тот,
Кто от рожденья беззвучен?
Как будет любить тебя тот,
Кто бессознанием мучим?
Две тысячи лет страдать, -
Это, наверное, странно..\"
...Христос ответил молчаньем,
Поцарапанный и деревянный.

Взято отсюда: http://litclub.us/publ/62-1-0-13210

А небо такое красивое,
А тучи такие черные,
А люди такие злые что ли?
И вообще штормит немного…

А мысли такие дерзкие,
А погода такая слякотная,
А жизнь такая мерзкая,
И вообще я вру.

Немного всего по капельке,
Собралась еще история,
Видишь ли, я глупая,
Но наверное, так интереснее.

Там, где живут аисты,
Собрались на шабаш дятлы.
Что они там делают,
Хрен его знает.

Я пишу стихи восточные,
Но на шибко русский мотив,
Собралась писать против ночи,
Щас придут и выключат свет.

Душа плачет о чем-то красочном,
Хотя вокруг разлито дофига гуаши.

Больно…
5.06.09

Столько всего изменилось, столько всего коту под хвост.
Столько бреда, а еще туман.
Как будто проснулась, но это ненадолго.
Жизнь бессмыслена, хотя ради чего жить, конечно, есть.
Но все это глупости.
Если вспомнить, как все начиналось, становится так тепло.
Иногда кажется, что все в жизни имеет для меня чисто литературный интерес.
Я иногда чувствую запахи.
Запахи лита, пробуждающие вопоминания, неуловимые воспоминания.
Год назад я здорово повзрослела.
Что-то такое трагичное, пьяное...
Как будто проснулась.
А тут пустота.
Это не так.
Мне опять дали от ворот поворот.
Всмысле, я, скорее всего, опять никуда не поеду, хотя это совсем недалеко.
Культурно послали.
Ну вот, зарылась в быт и опять заснула.
Что это все значит?
Когда тебе будет 18, сможешь ездить.
Не верю, для них я всегда буду ребенком, всегда буду спрашивать, можно ли мне пойти туда, туда и туда, всегда буду давать отчеты.

Что происходит?
Все так бестит, просто до ужаса бесит и ничего не хочется.
Если до воскресенья не выберусь на улицу, то здохну.

Слушать этот музыкальный файл

Я вырезала из чёрного дерева тонкую флейту
С одним лишь звуком, но на все голоса.
На всех языках она могла говорить
Одно лишь слово, но очень тихо и тайно
(тихо и тайно).
И я играла на ней всю полярную ночь до утра,
Земля обошла оборот и пришла на рубеж,
Нежная флейта, я ей сказала: пора.
Я разрежу тебя на тысячу стружек вдоль
нежного твоего нутра -
Я сказала себе - пора, режь,
Я сказала себе, пора, режь,
Я сказала себе: пора, режь
(я сказала себе).

Так нужно, так убивают любовь,
Так земля принимает мёртвых зверей,
Так отпускают на волю пленных зверей
В посмертно свободных мирах.

Там, где ни пера, ни пуха, ни крови -
Игра моей флейты для тонкого слуха,
Звериного уха, что ловит тончайшие шелесты духа стиха.

Болей моей болью, согрей себя насмерть мной,
Я приготовлю для кражи
Всё, что важного есть у меня -
Всё, что горит - для огня,
Всё, что болит - для врача -
Не плача и не крича,
Соберу воедино жизнь для палача
(мне не страшно).

Я не посыплю пеплом главу, я смолчу,
Не ударюсь оземь и человекоптицею не взлечу -
Я тихо и нежно разрежу чистую флейту на стружки,
Ни в чём не повинную флейту с одним звуком.

Я занесу свою руку с ножом - так нужно -
Оружие жизни, орудие боли - над грудью стрела,
Без ужаса стужи, без красной лужи под сенью стола -
На волю из боли светла и прекрасна дорога легла от прямого угла!

Я не больно тебя вскрою, скажи мне в последний раз
Свой единственный звук, своё тихое слово -
Я болею тобой, я убью тебя, всё будет снова!
Прости меня, флейта.
И флейта сказала:
Люблю.

Едиственное, что мной когда либо двигало или двигает--это зависть. Вчера я еще отчетливее это поняла. У меня нет стимула что-то делать, пока мне кто-то не скажет, что кто-то другой делает что-то лучше меня.
Уж тогда берегитесь...

"Если дать Овну понять, что Стрелец моет полы лучше его - костьми ляжет, но будет каждую субботу канифолить ваш паркет, потому что нет на свете вещи, которую Овен бы Стрельцу уступил."
Про мну, но Стрелец тут не при чем. Следуе мыслить в более глобальном плане.

Слушать этот музыкальный файл

- Прошу, позволь мне называться Темным,
Позволь мне стать твоим учеником.
Я быть готов ручным твом котенком,
Я стать готов цепным твом щенком.
Пусть я сейчас напоминаю ветошь,
Пусть чем-то я похож на слизняка.
Но все это не важно, если веришь.
Вот сердце - подержи его в руках.

- Дитя, да что ты знаешь о Служении?
Давай я расскажу тебе о нем:
Быть вечно в незавидном положении,
Впадать в маразм все глубже с каждым днем.
Я вижу - ты готов на испытания,
Однако в сотый раз молю: молчи!
Ты молод и далек от понимания,
Чему тебя могу я научить.

- Я буду верным рыцарем Аст-Ахэ,
Я видел это сотни раз во сне:
За дело Тьмы идти вперед без страха
И битве на Астрале умереть!
Я так хочу быть мучеником слова,
Я так хочу чего-нибудь творить.
Я верю в мудрость тьмы и в Манвэ злого,
Я научился плакать и курить!

- Уста твои, дитя, глаголят истину,
Но стоит ли она всех этих жертв?
Я верю, что твои порывы истинны,
Но свита моя набрана уже.

- Прошу, не отвергай мои старания:
Сердечко мерзнет в слабеньких руках.

- Ну, ладно, разве что из сострадания.
Вот вместо мира - третяя ЧК.

Монолог убитого менестреля


Вот и всё. В глазах темнеет D
Лютня выпала из рук G D
Только что был менестрелем D
А теперь я просто «глюк» A

Я сижу на поле битвы, F#
На врагов своих гляжу Hm
В путь пора, но я убитый G D
И немного торможу. A7 D

Мне теперь одна дорога –
В гости к Мандосу шагать
Посижу ещё немного
И пойду народ пугать.
Где мой белый хаератник?
Намо, я уже иду!
(Знал бы, что пойду в мертвятник,
Захватил б с собой еду)

Враг мой долго извинялся
Прежде, чем меня убить
Без обеда я остался
Что страшнее может быть?
Очень хочется мне верить
Что врага настигнет месть
Нет важнее в жизни дела,
Чем три раза в день поесть!

Я шёл тихо, безоружный,
Просто вышел погулять
Так зачем же было нужно
Менестреля убивать
Что вам сделал мирный хоббит
Упади на вас Творец!
Неужели не доходит:
Не маньяк я а певец!

Но пора, я умолкаю –
В Мандос надо уходить
Мне теперь всё «по сараю»
Духа ведь нельзя убить
Как сидел я в стране мёртвых
Неохота вспоминать
Только помню по приходу
Вопль Намо: «Как, опять?!!!»

"Я найду тебя, моя светлая леди…"

Ланке

Я найду тебя, моя светлая леди Em G
Даже в замке серых теней D Em
Белым зверем брошусь по лёгкому следу A
По дороге в тысячу дней C D
Я узнаю тебя даже в сером платье, F#
Даже с маской вместо лица Hm G
Я спасу тебя от серых объятий C
От постылой лжи и венца F E7

Оглянись вокруг – почувствуй беду Am
Ведь они украли твою любовь D
Позови меня, я на зов приду Am
Чтобы жизнь в тебе возвратилась вновь D H7

И качнётся вода в оловянной чаше
И запнётся жрец Пустоты
На моём пути мне ничто не страшно
Мне нужна на свете лишь ты
Посмотри на них – они просто тени
На гиблом болоте огни
Разорви в душе паутины сплетенье
И в наш старый замок вернись…

Там в зелёных полях гуляет твой конь
И безоблачна синего неба высь
Там горит по ночам на окне огонь
И трава неслышно шепчет: "Вернись…"

Я успею к тебе, мне нельзя иначе
Я от смерти тебя спасу
И пусть в храме обряд вот-вот будет начат
Обручальные кольца внесут
Я успею выкрикнуть твоё имя
И развеять липкий туман
Ты почувствуешь серые тени чужими
И поймёшь, что это обман

Я вернулся снова, твой верный друг
Я один, но я выдержу этот бой
Мой клинок разорвёт наваждений круг
Ты проснешься, и снова станешь собой...

[562x698]
Вроде легче, или нет?
Это не так важно.
Важно то, что дни перестали сплетаться в огромный серый и бесформенный клубок, и на улице идет дождь.
Люблю дождь. А потом обязательно будет солнце)))
Мы с Дашкой досмотрели Rozen Maiden. Она всё сетовала на то, что последние серии "слишком грустные".
Интересный мультик.
Она тоже всего боится. Я помню тайом смотрела "Алхимика", а она меня как-то застукала, и себе смотреть--аниме, конечно, классное, но смотреть его даже чуть-чуть ей 2 года назад это было...кхм...Лужи крови, куча изувеченых тел. Вобщем, она потом кричала во сне.
____________________
Вообще ненавижу ужастики. Они не приносят ничего, кроме ощущения, что за спиной кто-то есть и небольшого вдохновения. Помню, как после "Звонка" на стихи пробило) Хи-хи...Ха-ха...
Еще была веселая ситуация, я была сама дома, рылась в книжках, нарыла какой-то иллюстрированый справочник по психологии, там были фотки-выражения разных эмоций. Увидела фотографию, которая выражает ужас и весь вечер просидела на диване, даже к телефону подойти боялась. Родители думали, что что-то случилось. Батя потом орал сильно. Мне тогда было лет 10.
______________________________
Бабушка по линии папы--удивительнейший человек. Ее любимая передача--криминальная хроника. После просмотра она, конечно, все с подробностями рассказывает мне и маме, то есть мне, потому что мама побыстрее спешит ретироваться--у нее очень слабая психика и очень бурная фантазия. Крутое сочетание, правда? Вобщем в мою обязательную жизненную программу входит (для общего развития) курс лекций о том, как кого-то убили, ограбили, изнасиловали, четвертовали, сварили живьем, продали в рабство и пр.А также дополнительный курс: о домовых, душах умерших и колдунах.

И после этого бабушка считает ненормальным мое увлечение демонологией, говорит, что я извращенка))))

Просто не надо так говорить. Может, я почти смирилась с тем, что мне "на самом деле нужно".
Я не хочу разочаровывать своих родителей, а они не хотят видеть меня музыкантом. Они в меня не верят, я в себя тоже. Мне правда очень хотелось бы петь, петь свои песни, но у меня к тому же почти нет этих самых песен, что же тогда петь?
Мне и правда не о чем больше писать, почти не о чем, в моей жизни ничего не происходит. Не упрекай меня, я почти смирилась.
Я боюсь что-то менять.