Он, возможно, уже повзрослел, и даже глаза изменили цвет. Он проделал путь out from under, он выбрался, он сумел. А ты верила? Нет... Сомневалась в нем, думала не доживет до несчастных тридцати лет. Ты ждала его имя в лучшем случае где-то после "the end" в титрах к грустному фильму. Фильму, от которого рыдает весь зал, фильму, где главный герой на героине. Ты не думала, что быстрее его наступит твой печальный финал. Но такая жизнь, а не мы такие.
У него сейчас всё очень даже неплохо: работа, дом и жена. А ты все еще помнишь этого алко-нарко-мальчика. Помнишь ведь: ему было тогда всего-то двадцать два, и ему казалась пустая жизнь более чем заманчива. Он успел до этого времени пару раз попытаться покончить с собой. Пару раз его еле спасли врачи от передоза. Ты его называла когда-то "любимый, "родной", или попросту "мой". Ты его любила всем сердцем, а ему нужна была доза.
Кто бы мог подумать, что он все-таки смог. Смог подняться на самый верх, смог подняться со дна. И выбрал одну из тысячи верных и не очень дорог. А когда-то с ним рядом была только ты одна...
Ты за него, конечно, очень рада и даже гордишься им. Ты ведь всегда хотела видеть, что он наконец-то хоть немного, но счастлив. Только вот жалко, что он так быстро стал для тебя чужим. Слишком разумным, взрослым и ненастоящим. Ты ведь любила того несчастного мальчика с вечно взъерошенными волосами и сигаретой в зубах; любила его несвязную речь и поцелуи страстные; любила страх в его красивых безумных глазах.
Теперь он совсем другой и носит от Burberry галстуки. У него одна любимая девушка и это, увы, не ты. Если встретишь его случайно - улыбнись и скажи "ну, здравствуй..." и попробуй узнать в нем те родные черты. А потом по сценарию: люби всю жизнь хоть чем-то на него похожих. А ты что хотела? Выбора нет, дорогая. Выхода тоже.
Все проходит, даже если длится слишком долго, чтобы не оставить следов. Наверняка вечность так же близка, как и пропасть грусти – нужно просто открыть глаза и ощутить свои руки. Вечность навсегда близка, она лежит у твоих ног: сухой лепесток цветка, полоса квадратного ковра, начало паркета.
Причаль к другому острову, дай другое имя, назови, как хочешь, приделай правильные руки - ничего не изменится. Революция, измены, крики - ничего не изменится. Потому что внутри сердце. И оно любит.
В горле пересохло. Во мне накопилось желание менять без сил на то. Или я вру, или во мне что-то мне врет, или еще сто разных оправданий. И ничего не происходит.
Такие порывы, как будто я ощущаю какие-то таланты тяжелыми камнями внутри, мне не сосредоточиться.
Из меня никогда не получалось машины по производству. Сразу заметны браки, когда я себя заставляю. В первую очередь, мне заметны, потом уже всем остальным, ну или почти всем. Все сходятся во мнении, что магии здесь нет, и тут я думаю: о боже, я потеряла магию, о боже, я стою на месте, о боже, и ничего не происходит. Все, что я могу сейчас: это бесконечно наблюдать, как уходит красота, которую я не могу удержать, которую я забываю, а зрение мое мутнеет. Остается радоваться только тому, что колени становятся острее и сильнее, впиваются друг в друга, когда я лежу на боку или свожу их вместе украдкой.
Я жгу мосты, ничего не делая.
Сказать: кто окажется прав. Вообще узнать: окажется ли кто-нибудь из нас прав, можно будет совсем еще не скоро, и мне никак не убедить себя в том, что я ничего не теряю, соглашаясь меньше плакать или ходить в институт, или еще какие-то вещи.
Я не вижу альтернатив, у меня пробел, во мне пробел, пробел между мной сейчас и той жизнью, которая станет моей жизнью через время.
Предположительно. Конечно, это мое предположение. Я не знаю: чем заполнить пробел, чтобы оно срослось, произошло, чтобы все шло по плану, включающему в себя отклонения от нормы.
30\01\09
Как заколдованная… до исступления… одно и то же слово… СВОБОДА
Без точек, многоточий, запятых. СВОБОДА
СВОБОДА СВОБОДА СВОБОДА
Когда-то давно я танцевала босиком на мосту, но сейчас я очень плохо это помню. Это было в другой стране и у меня была паpа чистых сеpых футболок - вот и все.
Комнаты, загроможденные бесполезными стопками, на полу, на подоконниках - везде. Чашки и музыка, ручки и смятые листки бумаги, майки, и юбки - все валялось на стопках книг, я точно знала что телефон должен быть где-то справа от кровати на полу, на сборнике французских поэтов, а записная книжка - чуть левее, на де Куинси, которого я дочитала пока только до половины. Из окна были видны деревья, но совсем рядом, на соседней стене, висело большое зеркало, которое отражало гаражи - и я всегда чувствовала себя немного стpанно от того, что в моей комнате как будто два разных окна, ведь с любой точки зрения вещи в окне и зеркале не совпадали. Это было молчаливое время, когда я по вечерам надевала какие-то очень простые вещи и выходила из дома, закрывая дверь единственным известным мне ключом, на котором болтался брелок в половину. Вторая была у тебя. И сейчас, я надеюсь, есть. Я делала все то же самое, что делают те, кому нечего делать - моталась по улицам и слушала чужие разговоры, читала вывески. Проблема в том, что я не вижу тут будущего.
Ты подумай только, ты только подумай, что даже самая малая линия состоит из бесконечного множества точек, что мы даже отрезок не можем разделить пополам, что даже самая малая плоскость - это бесконечное множество линий, а объем - это бесконечное число плоскостей. Но я не понимаю, о чем ты. Я тоже не понимаю, но мы же столько уже сделали, чтобы не думать об этом, чтобы это стало само собой - привычкой. Но привычка - это плохо, тебе всегда нравился процесс привыкания, ты так любила...Ты вспомни геометрию четырехмерного пространства, что она изучает свойства гиперобъемов. Вспомни, что гиперсфера состоит из бесконечного множества сфер, гиперкуб - из бесконечного множества кубов...Да, черт возьми, мы не знаем, существуют ли они, но изучаем из законы.
В любой истоpии должна быть какая-то интрига, верно? Там ее не было. Здесь ее, наверное, тоже нет. Я не знаю.
[353x500]
А мне даже не жаль всех тех, кто больше не напишет sms с текстом "доброе утро. как ты?". Тех, у кого остались какие-то старые номера, старые фотографии на жестком диске и воспоминания. Мне не жалко тех, чьи дороги пересеклись один раз с моей, и разошлись до следующей бесконечности.
А потом один взгляд из прошлого сквозь серый московский туман и знакомая до крика улыбка. Немного удивленное "Ты?.." и пара вежливых вопросов. Господи, неужели можно рассказать что случилось за столько месяцев? Я изменилась до такой степени, что не узнаю себя даже на фото. Да, на тех фото, где я еще с тобой. "Все по-старому",- а ты поймешь, что больше не узнаешь мой голос. И уже через несколько минут снова услышишь стук каблуков по тихой улочке, прямо как тогда. Снова уйти в последний раз, не оборачиваясь, хотя.. я ведь точно знаю, что ты посмотришь вслед. Беззвучное "подожди", которое утонет в тумане, опять не долетев до меня. А я зайду в ближайшую кофейню и, может, за чашечкой латте наконец сотру твой старый номер из телефона.
Мне не жаль, если это судьба. Мне совсем не жаль себя тебя.
быть черными клавишами расстроенного рояля под твоими пальцами.
изгибами ломких волн чуть касаться острого взгляда.
эхом ноты "фа" рассказать о всех своих страхах.
лопнули во мне пружины.тонкий механизм отказался выбивать ритм наших желаний.
и больше никогда не будет //того.впервые//.
Рок-музыка - путь к Богу.
Страшно, когда человек уже изменился, а ты продолжаешь его любить. Того, прежнего.
©
Y.
(c diary.ru)
18\01\09
У меня есть многое в этом мире. Кроме главного.
Меня никто не любит.
если бы мне предложили 2 варианта вернуть или вернуться....я бы выбрала пулю тебе в лоб и больше никаких вариантов...
12\01\09
Почти ушёл. Уходи. Не оборачивайся. Уже не жду.
Переписки- переписки- изредка звонки. Вот так и проходит жизнь. Ни здесь, ни там.
Все неправильно и все в пустоту. Так жить не очень-то и хочется.
А вот тот, другой, он такой осторожный или очередной провал?
Оля… огромные проблемы. У нее. Не оставлю.
Ненавижу ложь. А правду… можно любую принять. От _него_ же приняла…
Свобода?...
Перестань мне сниться?
Перестань мне мечтаться!
Не знала себя такой. Не знала, что без _тебя_ останусь я.
Не любила. Не люблю.