Бывают такие дни в жизни, когда просыпаешься утром, идешь, ничего не соображая на кухню, чтобы уже наконец заварить этот долбанный чай и понимаешь, что все окончательно рухнуло. Все что выстраивалось и собиралось по частям теперь нахуй не нужно. Все в мусорное ведро. Сегодня такой день.
(с) *|фрейд бы плакал|
А знаешь, не жаль реальности. Жаль иллюзий.
Давай просто забудем? Это же просто сделать вид, что ничего не было, когда и правда, в общем-то, ничего и не было.
[300x200]
Я хочу водку с Red Bull'ом и Winston тонкие.
Хочу пьяной прийти к тебе домой.
И чтобы от меня пахло водкой, куревом и другими мужчинами.
И чтобы ты орал, бил посуду и сжимал мне руки.
Чтобы я через каждую секунду слышала "Я ненавижу тебя, сучка".
А я бы плакала, закрывшись в ванной.
Ты бы успокоился глубокой ночью, постучался бы ко мне и шепотом сказал:
"Прости, любимая. Прости меня. Я очень тебя люблю..."
А я знаешь ли, все равно верная тебе. Правда. И не думай ничего. Я не терплю даже взглядов чужих мужчин, их мыслей в мой адрес, не то что прикосновений.
Я до кончиков ресниц твоя. Совсем совсем.
Расстояние лучший врач.
Расставания больше встреч.
Драгоценно то, что хватило ума не присвоить, не сфотографировать,
не облечь
Ни в одну из условностей; молчанье точней, чем речь.
Того, чего не имеешь – не потерять.
Что имеешь – не уберечь.
(с)
Вера Полозкова
вчера было лучше. вчера всегда лучше чем сегодня.
давишься воспоминаниями, глотаешь слезы и просишь время: вернись назад, мне нужен-то всего час-день-месяц. разве много? разве нельзя перемотать пленку, нельзя нажать на паузу и застыть в миллиметре от его губ?
воспоминания ломаются, тают как снежинки на ресницах. а позавчера ты просила: пусть это случится, пусть нас хоть что-то связывает. а теперь жалеешь - оказалось мало. ты даже всем рассказала, чтобы потом в это поверить. бывает что просыпаешься и плачешь от тоски - слишком уж сны счастливые. а бывает просыпаешься и думаешь - неужели это был не сон? неужели со мной?
странно оказываться пьяной в самых сладкие секунды. нужна смелость, но хочется еще и памяти. и кажется - вот бы еще раз попробовать на вкус его губы, наверняка это не просто так. я бы поняла. я бы точно знала. а пока только сомнения.
девочка, милая.
его сообщения датируются месяцем раннее. но они реальны - их можно открыть и читать, можно водить пальцем по фотографиям, облизывать пересохшие губы. это все он - постоянно в тебе, постоянно рядом. его не забыть, не вычеркнуть из списков, не стереть ластиком. он снится ночами, а иногда и наяву - задумаешься, и кажется что совсем близко, а на самом-то деле - смотрит в другую сторону, улыбаясь своим мыслям.
хочется улыбаться ему в губы, смотреть ему в глаза, держать его руки. хочется нежности, но есть только общее небо где-то слишком высоко, чтобы в него поверить, есть только слова, которые никто не записал. а они и потерялись среди потока бреда и лжи, среди лицемерия и вранья. их бы сейчас услышать и запомнить навсегда - или забыть, но знать что они правда были. заверять бы каждое его слово у нотариуса - если не на истинность, то хотя бы на существование таковых, каждую его сигарету сохранять в пепельнице.
снова загадываешь желание, чтобы потом пожалеть об этом, ведь этот мальчик так чудно их умеет исполнять.
а вы знаете, милые мальчики, как легко нас обмануть?
какими бы умными-образованными-независимыми мы не были, нас можно с легкостью заставить поверить во что угодно. вам всего-то необходимо обладать хоть каким-нибудь членом и каплей сообразительности.
достаточно сказать что-нибудь типа "только не влюбляйся в меня" и мы уже не можем перестать думать о Нем. достаточно прогнать какую-нибудь хуйню про "серьезное отношение к сексу", а мы уже уверены что "он не такой как все".
нам даже все равно, кого любить и по кому курить - ублюдок он или хороший мальчик, хам или сам мистер вежливость, наркоман или выпускник Оксфорда. если он совершенно обычный - мы готовы придумать ему какой-нибудь фантастический образ и тут же влюбиться. вам почти ничего не надо делать, мы сами с радостью готовы обманываться вами.
пока мы молоды, пиздострадания - смысл нашей жизни, без них мы неинтересны и скучны, нам не по кому плакать, некому звонить по пьяни, да и напиваться собственно говоря тоже смысла нет. и если вас не будет рядом - не страшно, мы вполне можем найти себе проблемы даже в стакане с соком. мы чертовы мазохистки, и нам куда проще любить того, с кем мы никогда не будем счастливы.
вам всего-то нужно немного подыграть нам и уж там жить в свое удовольствие.
и будьте уверены, даже когда мы найдем себе новый генератор боли, мы все равно иногда будем с теплом вас вспоминать просто потому, что когда-то так славно по вам страдали.
у меня был мальчишка овца в волчьей шкуре он был высокого роста и с высоким горлом адамовым яблоком в небе ходил просил через шесть лет оставить его в покое угрюмый понурый маленький кай невыносимый рай никогда не гулял по улицам один всегда лежал на коленях у мамы если бы у меня была такая мама может быть я бы тоже он плевался от бергмана знал наизусть одно стихотворение античного поэта и любил фрукты часто говорил что мне не идет мое лицо крепко держал за левую руку но героическая погибель и если это можно так назвать но мы кажется жили а потом я не красила губы холодным красным ко мне не приходили разные люди чаще всего мужчины только мужчины по ночам в моей комнате пол не оживал лежащими на нём грубиянами юноши и повидавшие достаточно не переступали через порог и не засыпали как звери не спали прямо в прихожей я была безупречно одна и с собой одинока двери не закрывались замки отказывали я думала вот три дюжины мертвецов в лунном свете как быстро меняется жизнь это лучше знаешь чем убивать себя ежедневно из пластмассового пистолета from china этой треклятой водой убивать себя взглядом пятнадцать раз за вздох убивать себя стеблем цветка лепесточком колцом на руке убивать себя лёгким пустым щелчком хоронить себя под тоннами одного того самого слова в камере хранения в аэропорту токио забывать свой смех опаздывать на убийство убивать себя пощёчиной объятием при встрече прятать свои слёзы убивать себя на обед убивать себя вместо музыки убивать себя на плёнку да что с собой ещё такие два года делать убивать себя убивать подмешивать смерть в молоко хорошо что ты ушел я теперь тебя совсем не знаю не вижу на улицах не шагаю тебя городом я не помню как любя убивать убивать себя от любви и твои колючие губы с пластинками шелухи
Там, позади, немало рук и глаз, но лишь твоё лицо всего дороже...
Мы в этой жизни любим только раз, а после ищем на него похожих...
(с)