Песочек остался от краха.
Жду утро в прохладном лесу.
В единстве сомнений и страха
не зверь с камня лижет росу,
не утро играет, как волны,
не боль в спину бьёт седака,
не пень прозябает бесплодный,
не ил разгоняет река,
а попросту лучик нескромный
прошел сквозь сосуды листа;
разъела небесные своды
естественная простота.
Не падать жемчужинам краха,
не литься лучам в пустоту,
доколе меня, вертопраха,
в земную не спречь мокроту.
Полечит прихода страдатель,
потом пропадут кто-куда
мой внутренний кладоискатель,
а с ним и моя простота.
Тут пни от скуки оглупели,
там - ветры шепчут: "Занедужь".
Чтоб от меня устать успели,
твой дом от злых очищу душ.
Под голос певчих контребуток
умолкнут стены хижин, плющ...
Теснеют листья самокруток:
дым отягчающе гнетущ.
Утихший чёрт во сне коробок
дремучье прячет, старый бес.
Измерен сотней двуутробок
и сотнемерок этот лес.
А пни от скуки отупели,
И ветры шепчут: "Хахаха".
От ветра этой поебели
не ждал.
Пиздец и чепуха.
|
||||||||||||||||||||
Вот я в сосуде торчу без тела.
Мой склеп предтечий. Повествованье.
Идёт так тихо, торчит без дела
в сосуде тонком твоё страданье.
Увидит кто-то, захочет тоже
играть, как кукла. И быть похожим.
Торчать без брата. Ждать ожиданья.
А, может, правдой сидеть в дыханьи.
Большой и малый. Опять о том же.
Игрушку прячет в подушке ложе.
Торчу в детдоме. Дышу, как плесень.
За что не весел, хоть мир так тесен?..
Зёрна.
Ты лети, душа,
[580x580]
в мир простых идей
И возьми с собой
беспорядочность,
Чтобы портить мне
мир простых людей,
Чтобы страхом быть
экзекуции,
Чтобы пить до дна,
до беспамятства,
Чтобы вылечить
подсознание,
Ты возьми, душа,
беспорядочность
И лети одна
в мир простых идей.
Место, о котором думается мне.
Холодное, но пушистое и мягкое. Я одержим местом.
Глядя на мир, хочется бежать.
Снегопад.
Есть только вопросы о нашем существовании.
Ответы тоже есть.
Они за горизонтом.
Спят во льду.
[400x600]
Я помню шаги
по пустынным аллеям
и чувствую камни
под гладью подошв...
В туманном озоне
теряется воздух,
который сквозь сумрак
отчаянно ждешь...
Холодные капельки
падают под ноги,
на утреннем солнце
осколками страз
Мерцают и греют
непревзайденностью,
которой увы
не встретишь у нас.
Творчество питает автора идеей.
Остальным плевать.
Остальные видят то, чего нет.
Ровно не значит красиво.
Это всё, что я хотел сказать.
Они не пороги...
Не двери в иное пространство...
Но звуки объемны...
Мерцают цепляюще скрепкой...
Они вне надежды...
Вдоль шёлковых нитей искрятся...
Вдоль струн слишком тонких,
наудивление редких...
Тайны аккордов...
Шёпот ветров...
Блики озёр на обрубках
дремучих растений...
Водовороты...
Шорох кругов...
И одиночество...
И одиночество...