как будто мне снова 13 и я би

Я ведь сотни раз в тебе умирала 

Сколько раз я выстраивала отношения. Мешая бетон из мыслей и подобий чувств, аккуратно,а порой все же нет, но укладывала кирпичики Нас один за другим. Бывало, что пускала стройку на самотек. Но все время мы что-то возводили. Я начинала "отношения" с новым человеком по каким-то одному Богу известным причинам, проходила пара недель, мне все переставало нравиться, возникала туча сомнений. И последующие недели и месяцы я пыталась что-то там построить, одновременно вынашивая мысль о расставании с человеком. В конце концов, либо я ее доводила до ума, либо все же появлялись какие-то проблески надежды на счастье, но и они угасали как по какому-то правилу.
Конечно, было и по-другому, безусловно, и здесь не все просто. Но действовать из соображений "отношения - это тепло,забота и разбавление скуки" по схеме "стерпится-слюбится" я больше не хочу. Не хочу пробовать, не хочу надеятся,что что-то получится.
Хочу стихийности. Мне восемнадцать и я надеюсь еще влюбиться, сначала влюбиться а потом быть. Просто быть. Неважно, кем друг другу. Не имеет особого значения, в роли кого. Не суть, как это будет называться. Главное просто быть. Быть и любить. Слушать, смотреть, восхищаться, ждать. Не строить, а дать развиваться. Это не значит, пустить на самотек, но это значит не лезть со своими глупыми идеями и мыслями в природу чувств.
Мне восемнадцать и,честно говоря, у меня никого и ничего нет, кроме людей с глупыми идеями и несколькоих людей, которыми можно восхищаться, но безответно. А еще бывает,что они девушки. Вот так.

эта долбанная хрень не хотела редактироваться. итак, выкладываю заново. см выше

Эта осень напоминает об осени два и три года назад. Эта осень навевает грусть и меланхолию, эта осень снова с песнями. Эта осень с памятью о любви, о любви самой большой, самой глубокой и самой сильной в моей жизни. Эта осень с чувством кома в горле, с музыкой в наушниках, с  мамой на кухне.

Послушай.
Когда сказал,что меня любишь, уверена была,что ты лукавишь.
Что щеки, шепот и дыханье - всего лишь темный редкий вечер
Светили звезды; ветер, месяц. Я знала, ты со мной останешься.
На утро - свежесть, майский запах, разлука в жизнь до новой встречи.

И, шаркая по тратуарам ботиночками с рыжей кожей,
Спускаясь вниз по эскалатору, шагая в утро в кофте с шерстью,
Ступала быстро резко важно, через неделю - осторожно.
Звонила реже, больше думала, читала твой роман о зрелости

Физической или духовной. В один момент мне стало страшно,
Что не вернется первый вечер. А дома снова речи,строчки
Читаю.Стало безразлично,потом печально, но ведь важно
Понять,решить,поставить точки, свечки
над нашей связью нецветочной.

Над связью крепкой или шаткой, над дружбой легкой или сложной;
Над пальцами,что в чай горячий, кладут три в позолоте ложки сахара;
Над тем,что истинно в душе, над тем,что в сердце ложно.
Ты пепел с рук моих и рукавов последней встречей стряхивай...

(c)Angelina Self 

я знаю, что говорить "ты сам так же делал" "посмотри на себя" - неправильно, не отвественно и по-детски.

Но я и не знаю,что тут еще сказать. "мне было грустно и одиноко"? "я не знала,что делаю"?

может,я дура?

Ты будишь чувства тайно-спящие,
И знаю, не затмит слеза
Твои куда-то прочь глядящие,
Твои неверные глаза.

Не знаю, хочешь ли ты радости,
Уста к устам, прильнуть ко мне,
Но я не знаю высшей сладости,
Как быть с тобой наедине.

Бальмонт

Есть вещи, которые не заканчиваются. Так говорят. Настоящая дружба не заканчивается, настоящая любовь не заканчивается. Чушь это все.
Не заканчиваются воспоминания.
Воспоминания могут жить долго, воспоминания нас не покинут. Это память. Память всегда часть нашего настоящего. Вот она вечна. Память о любви, память об эмоциях, память о переживаниях, память о времени, память о чувствах. Любовь проходит, а ты встречаешь человека и все вспоминаешь. И кажется,что это любовь вечная.
 Да нет, какая разница! Любовь, не любовь.. настоящая, не настоящая.. Ты знаешь, ты помнишь. Ты видишь человека, вспоминаешь, что было с вами и ты снова любишь. Жива память.
 Живая память оживляет чувства. И можно говорить, что они есть.

Так странно, когда некогда такой близкий и родной человек проходит мимо тебя как чужой.