Величайший алхимик, обладатель пяти университетских дипломов, бакалавр магии сэр Роджер Бэкон, как ни странно, находился в периоде относительного финансового благополучия. Попросту говоря, он ещё не успел пропить весь гонорар, полученный им от леди Стаффорд . В данный момент он сидел в кресле и лениво разглядывал на свет уже семнадцатый бокал портвейна, если считать с утра.
В дверь требовательно постучали.
- Ну, входите, что ли, - вяло откликнулся достойный мэтр.
При виде посетителя сэр Роджер Бэкон непроизвольно подобрался и отставил бокал в сторону. Его берлогу соизволил посетить не кто иной, как сам Якоб Раффенблюм.
Если кто не в курсе – то сей достойный визитёр являлся старшиной цеха сукновалов, и вообще был одним из богатейших людей в Лондоне. Такого клиента упустить было нельзя.
- Слуша-а-а-аю вас, почтеннейший, - голосом майского жаворонка пропел сэр Роджер Бэкон.
- Правильно делаете, что слушаете, - хмуро буркнул посетитель. – Я собираюсь сделать вам заказ. Кстати, как насчёт скидки?
- Давайте вы сначала изложите суть ваших пожеланий, а потом уже поговорим предметно, - предложил мэтр.
- Ну, хорошо, - согласился мистер Раффенблюм. – Итак, у моей дочери скоро день рождения.
Сэр Роджер Бэкон мысленно присвистнул. Дочь мистера Раффенблюма была известна всему Лондону, во-первых, отнюдь не самой симпатичной внешностью, а во-вторых – невероятной любовью к кошкам. Поговаривали, что она держит дома не менее трёх десятков этих обнаглевших адских созданий.
- И вы хотите заказать ей подарок? – проницательно заметил алхимик.
- Вот именно, - согласился мистер Раффенблюм. – Я хочу заказать ей кошку.
Величайший алхимик, обладатель пяти университетских дипломов, бакалавр магии сэр Роджер Бэкон, примитивно говоря, тупо вылупился на клиента.
- Но, чёрт побери, я не торгую кошками, - только и смог пробурчать он.
Мистер Раффенблюм наставительно поднял вверх палец:
- Не всё так просто, - заметил он. – Послушайте мине сюда дальше.
Сэр Роджер Бэкон старательно закивал.
- Так вот, - продолжил достойный посетитель. – Терпеть этих кошек не могу!!!!!!
Почтенный мэтр мимикой и пантомимой всячески постарался выразить жирному клиенту своё сочувствие.
- И тем не менее, - продолжил свою мысль мистер Раффенблюм, - я вынужден, скрипя моим изношенным старым сердцем, мириться с присутствием в доме этой мяукающей живности, потому что иначе у моей дочери не найдётся в жизни вообще никаких занятий. Кстати, как вы смотрите на то, чтобы посвататься к ней? Понятно. Вижу таки по выражению вашего лица, что это предложение не находит у вас горячего отклика. И вот так постоянно… Впрочем, ладно. Итак, я хочу заказать у вас кошку. Но не простую.
Сэр Роджер Бэкон тщательно таращил глаза в попытках догадаться – что же именно потребует клиент.
- В конце концов, вы таки гений или нет? – сурово спросил мистер Раффенблюм.
Поставленный в такие условия сэр Роджер Бэкон неминуемо согласился с тем, что он таки гений.
- Таки я хочу, чтобы вы сделали мне идеальную кошку! Чтоб она не путалась под ногами, не орала дурным голосом, не гадила у меня под кроватью! В общем – пусть это будет ангел в кошачьем обличье! Я готов очень неплохо заплатить за такую работу, знаете ли!
- Но я алхимик, а не вивисектор, - с сожалением в голосе возразил сэр Роджер.
Вместо ответа мистер Раффенблюм отстегнул от пояса солидный мешочек и позвенел его содержимым.
- Пятьсот, - коротко произнёс он.
- Восемьсот! – автоматически среагировал почтенный мэтр, хотя ещё мгновение назад собирался отказаться от заказа.
- Договорились, - кивнул мистер Раффенблюм. – Я зайду к вам через месяц. Держите задаток.
Пойманный в ловушку собственной жадности почтенный алхимик уже около трёх часов яростно чесал в затылке.
- Хм… - бормотал он. – Напоить кошку слезами семидесятилетней девственницы? Ну и что? Держать её на диете из пыльцы с крылышков фей? Сдохнет… Вырастить идеального котёнка в лабораторных условиях? Стоп… В этом что-то есть… Кошачий гомункулус!!!!!
Всю следующую неделю мэтра было не видно и не слышно. Он попросту ночевал в своём библиотечном кабинете. Даже тот самый (вы не поверите!) недопитый семнадцатый бокал портвейна так и пылился на столе в гостиной.
- Ага! – время от времени бормотал себе под нос сэр Роджер. – Значит, если мы изначально добавим три волоска из хвоста чёрного кота… так, основу делаем из свернувшегося молока кормящей пантеры, добавляем ещё… Что такое вискас? Чёрт, откуда я знаю? Странный какой-то текст… Ладно, заменим фаршем из сырого мяса… Выращивать придётся в реторте, само собой… Ну, что ж, вполне может получиться…
В лаборатории кипела работа. Сэр Роджер, вооружившись точнейшими аптекарскими весами, тщательно отмерял ингредиенты, из смеси которых должен был возникнуть гомункулус. В подогретую реторту по очереди отправлялись: свернувшееся молоко пантеры, высушенная сперма гиперборейского барса, говяжий фарш, истолчённый клык панцирного оцелота, завязанная магическим узлом верёвочка, сплетённая из гривы льва, консервированная улыбка
Читать далее...