Слушать этот музыкальный файл

...

Когда-то нас было много В конце остался один. Когда-то мы гуляли вместе, теперь гуляет один. Память хранит нашу вечность, но и память нужно хранить...

Невозможно быть Богом. Невозможно, потому что мы люди. А кто такой Бог? Бог - это всё лучшее, что есть у человека. И что, значит он есть и в каждом из нас? Да, он всегда был с нами, он внутри. Запомните эти слова...

Как много мы порой теряем... И порой это бывает очень больно...
Но почему же боль куда ярче счастья, которое мы получаем?
Нет, не верю, счастье же оно светлей... Но оно должно быть в душе, что гораздо сложнее, чем держать в сердце боль...

К щеке прислоняется горячая чашка. На глаза накатываются слёзы. Они закрыты, но плачут бесшумно. Тепло... Это тепло лишь малая толика, но когда рядом нет ничего, то оно будет самым горячим...

Ты сидишь на мосту, забравшись на самый верх. Под тобой ходят люди, они не замечают тебя. Твой взгляд устремлён куда-то в даль. Там, где когда-то была сказка, мир волшебства. Теперь же там всё горит ярким пламенем огня. Ты был здесь, когда было плохо, ты был здесь, когда было хорошо, бы здесь при первом поцелуе, был здесь при первых словах "люблю", был здесь, когда не было ничего другого, ты был здесь задолго до всех, но в то же время и рядом со всеми. Был, когда хотелось бежать, был, когда крылья распростёрлись над миром. Был, когда не было сил, был, когда мог только лежать на земле. Был здесь, когда улыбка озаряла твоё лицо, когда сердце наполнялось счастьем, когда ты любил эту жизнь ещё так ярко... Но теперь это всё горит, горит часть тебя, горит твоё сердце, твоя душа. Всё, что было с тобой, с тобой, всё погибает. И теперь рядом нет никого, кто мог бы тебя понять, укрыть в самую жуткую стужу. Никто не мог подарить тебе крылья, а это место ещё и расправляло их. Здесь было всё для тебя, теперь же нет и этого. Остался лишь мост, внизу пустота. Мысль в голове - а может быть всё-таки спрыгнуть? Шагнуть вниз, ведь не для чего мне больше жить? Потерять страшно, а исчезнуть ещё страшнее. Я исчез, когда ушла вся красота. Меня стёрли, просто потому, что так кому-то захотелось. Боль в теле, больше не чувствуется ничего. Так жить уже сложно, не хочется, да и зачем, теперь...зачем... Если мне сужденно жить, мою руку сожмёт чья-то другая. если же суждено жить, я упаду вниз.
Шаг, другой, нога на краю, вторая уже рядом. Секунда, наклоняешься вперёд. Падение началось и вот ты готовишься принять страшный удар. Всё это мысли, а в итоге, сделан лишь шаг к пропасти...

Ведь есть почти у всех страх, а какой из них самый ужасный?

Говорят, что сон - это мысли человека. А когда человеку снится, что он умирает или спасает других - что это значит? Умирает с нах - значит умирает и при жизни? Спасает других - он герой? Хм, а если человеку ничего не снится? Неужто это значит, что он пуст? Нельзя судить человека по его снам, нельзя говорить человеку - псих, лишь по той простой причине, что он отличается от других. Непонимание, а порой и зависть, два пункта, которые не может преодолеть человечество. А сны - там можно всё.

Когда человек умирает, у него перед взором проносится вся его жизнь. А потом приходит осознание смерти - это осознание и является его последней мыслью. Но если бы этой мыслью было что-то другое, человек бы жил? Да, наверно. Так почему же тогда, когда мы желаем смерти, мы не думаем о ней? Наверно лишь потому, что эта смерть лишь дуновение слабого ветра ухода. Неужели, не стоит прожить свою жизнь, чтобы только увидеть её в последнем фильме, в последнем кадре, где в конце место привычной надписи "The end" будет простая надпись "Начало"?

После того, как прочтёте этот пост можете говорить мне всё, что захотите, мне даже будет интересно послушать)))
Люди, куда вы катитесь, почему вы воспринимаете любой поступок как нечто неземное? Неужели простая детская забава - быть искренними - уже не для вас, взрослых девушек и юношей? Честно скажу, я порой сижу и очень громко смеюсь, мне смешно от того, что всё простое в ваших руках становится таким сложным и запутанным. Да был я прав, когда говорил, люди любят усложнять себе жизнь. Там где можно обойтись простым да, вы говорите столько ненужных слов. Меня просто распирает от чувства безысходности. Каждый раз, когда вы что-то пытаетесь сделать, вы всегда ищите подвох, так или иначе. Даже там, где его просто не может быть.
Люди... Нет, человеки, вот, это слово лучше звучит, будьте проще. Не забывайте простых истин жизни. Нет, вы живёте не для того, чтобы что-то сделать. Вы живёте просто для того, чтобы жить. Поймите наконец-то, жизнь - всё, нет больше ничего. А вы пытаетесь к ней приписать столько ерунды, что даже мозг не может их все уместить.
Выбросьте все свои вещи, и что? Вы станете бедными? Да как бы не так, вы будете богаты. Вы познаете какого это жить.

Нет, это всё так бестолку, всё равно иначе не будет. Ну и пусть. Каждый живёт как ему хочется в итоге, пусть им и управляют.
Но всё же, свободная истина нашего бытия настолько проста, что в это сложно поверить.

И, кстати, кто подумает, что я выделяю себя и толпы, сбейте с себя спесь. Это было бы глупо для меня. Нельзя уйти от всех. Можно, чтобы все ушли от тебя. Но даже это не будет бедой.

Жизнь - прекрасна, как бы её не портили мЫ.

Порой, мы чувствуем, что хотим с кем-то быть, но не можем об этом сказать. Порой, даже самое маленькое прикосновение заставляет дрожать всё наше тело. И как же сладостны те моменты, когда вы рядом. Ах, продлить бы этот миг навечно... А именно тот, где вы идёте держась за руку..

Нет, не пустые слова, но глупые мысли...
Всё так просто для жизни, и сложно для нас...
Если бы мысли могли читаться другими...
Хотя бы те, где мы думаем о вас...

Поздняя ночь, ты стоишь в вагоне метро, рука прислоняется к стеклу, твоя голова лежит на руке, а с той стороны мирно стучится дождь. В далеке блестит последний луч солнца. Ты смотришь на него, а потом переводишь взгляд на тёмные здания. Нет, ты не думаешь, что жизнь уходит, ты думаешь, что всё же здорово, когда рядом с тобой, как и сейчас, кто-то стоит, и он так же смотрит в стекло, видя в своём отражении не только то, что там...

Люди, почему Вы живёте? - спрашивает Бог.
И человек ему отвечает:
Потому что кроме жизни у нас ничего больше нет.
Бог:
А как же друзья, близкие, радость, смех, в конце концов любовь?
Человек:
А разве всё это - это не жизнь?
Бог:
Тогда почему Вы умираете?
Человек:
Потому что смерть - это всего лишь начало новой жизни.
Бог:
Но ведь Вы теряете всё.
Человек:
Мы теряем, чтобы снова найти.
Бог:
А какой в этом смысл?
Человек:
Смысл? Смысл в том, чтобы жить. Мы живём, чтобы ощущать жизнь. Мы живём, потому что хотим жить.
Бог:
Научи меня жить.
Человек:
Этому нельзя научить. Ты должен понять это сам.
Бог:
Но я не могу, я ведь - Бог.
Человек:
Но мы же как-то смогли. Хоть и люди.
Бог:
Вы были созданы для того, чтобы жить.
Человек:
А ты для того, чтобы мы верили в тебя.
Бог:
Но вера - не жизнь.
Человек:
Вера - это ключ к жизни.
Бог:
И как же она открывает эту дверь?
Человек:
Мы верим в то, что живём.
Бог:
А если вера исчезнет?
Человек:
То исчезнем и мы.
Бог:
То есть Вы живёте засчёт веры?
Человек:
Нет. Мы живём засчёт жизни.
Бог:
Тогда ответь мне. Ты бы променял свою жизнь на моё бессмертие?
Человек:
Нет.
Бог:
Почему?
Человек:
Потому, что потерять жизнь, значит потерять самого себя. Потерять всё, и не иметь возможности это вернуть. А главное - я лишусь всего того, ради чего стоит жить. А эта цена слишком велика для меня.

Это событие произошло со мной, когда ехал в метро в универ. Значит вот еду я, делаю пересадку со своей Филёвской линии на Арбатско-покровскую, выхожу с эскалатора смотрю на правую сторону сквозь столбы и вижу вагон нового такого стиля, как и у меня на ветке только, весь в цветах, на розовом фоне. Улыбка сама-собой появляется на лице. Захожу туда и, что выдумаете я атм вижу? А вижу я там картины. В каждом вагоне убран один ряд седушек и напротив второго ряда висят по три-четыре картины, без всяких стёкл и прочего, просто так. Нечто, скажу вам. Моему любопытству, интересу и восхищению по этому не было придела. Если кто хочет глянуть, езжайте и любуйтесь. Такого пока ещё нигде не было, но лично мне понравилась задумка. Правда вагон выкрашен весьма причудливо, не сочитается ни с чем вокруг, но всё же прикольно.

*Спустя несколько часов он приходит на то место, где стояла она, и видит на земле лишь следы от её ног и маленькую голубую капельку на траве... Он дотрагивается рукой до земли, а второй до той капельки, прикладывает эту руку к лицу и понимает, что это её слеза... Он смотрит вдаль, понимая, что не может жить без неё... В его голове лишь одна мысль - догнать её... И он срывается со своего места и бежит за ней... Постепенно взлетая, но не теряя оставшихся следов и местами мокрой траву... Чтобы быть в эти минуты хоть чуть-чуть ближе, пока он не догонит её...
И вот... Там впереди он замечает чей-то силуэт... Неужели это она, неужели он догнал её, нашёл?... Неужели он сможет прижать её к себе, снова и снова?....
Она тихо сидит на камне... И не первая слеза падает с ее глаз, укрывшись плащом, который отдал ей Он она тихо-тихо плачет...словно боясь кого-то разбудить...
*он идёт к ней...медленно приближаясь...он не может издать ни звука...под его ногой не хрустит даже упавшая ветка...лицо обдувает лёгкий ветер...влажный, наверно, это её слёзы летят к нему...чтобы что-то сказать...в нескольких метрах от неё он останавливается...смотрит на припавший к земле силуэт...в груди что-то больно колит...но он не делает ни шагу...и вот с неба падаю т одна за одной капли...словно её слёзы многократно разлетаются по миру...и вдруг позади него сверкнула ярко молния...она чуть повернула голову...и...она заметила его?...увидела его глаза?...его лицо?....дрожащие руки?...он не знает...но всё стоит, словно чего-то ждёт...
Она испугавшись отринула назад... Но потом поняла, что это он и не пряча слез, встала и кинулась на шею, крепко-крепко прижавшись к нему.
*ровно секунду он стоял...и не знал, что ему делать...но потом, забвение прошло, и он прижал её к себе так нежно...обнял её так крепко...что слышал даже биение её сердца...она тихо плакала на его груди...он протянул свои руки к её лицу...прижал их к нему...поднял...и посмотрел в её глаза, полные ласки...яркого пламени любви...а затем...затем...
Затем он смахнул слезинки с ее лица, на лице появилась робкая улыбка...и она протянула свои губы, чтобы поцеловать Его...
*он приблизил своё лицо к её...чтобы поддаться этому чувству...и их губы соприкоснулись...он почувствовал обжигающее тепло на своих губах и внутри себя...всё его тело вдруг стало таким лёгким...он уже не чувствовал ни пальцев на руках, хотя дотрагивался ими до её лица...он не чувствовал ничего, кроме своих губ, потому что их касались её губы...и так продолжалось несколько минут...они слились в этом порыве и не могли покинуть друг друга...но вот, когда у обоих уже не хватало дыхания они всё же распались, но продолжали сжимать друг друга...ноги уже не держали их...они мягко упали на землю...а трава смягчила их падение...
И теперь они смотрели друг другу в глаза лежа, и видели в глазах друг друга счастье и любовь...она знала, что он рядом и что он никуда не уйдет. но все равно прижималась крепко к нему...
*и не на секунду он не ослаблял своих объятий...всё держал её и держал...и вот уже настал поздний вечер...а за ним и ночь...над ними зажглись яркие звёзды...и ещё более яркая луна...а путнику, случайно забредшему сюда, показалось бы, что они оба своим сиянием могут затмить и звёзды, и луну...и так они лежали...их глаза смотрели напротив...его в ёё...а её в его...но глаза стали уставать, потому что они даже не могли прерваться, чтобы моргнуть...и оба, одновременно стали их закрывать...но всё же иногда снова открывая...и вот, под конец уставшие, они всё же уснули...а над их головами уже начал мерцать рассвет своим алым пламенем...
Запели первые ранние птички. все начало просыпаться...только они еще лежали в полудреме до тех пор, пока первые лучи не коснулись их лиц...
*и тогда они вместе открыли глаза, посмотрели друг на друга и улыбнулись...сели...оглянулись...снова встретились взглядом...и улыбка лишь больше стала на их лицах...
*сладки те моменты, когда люди вместе...
И они поняли, что ничего им не надо больше...
*потому что у него есть она, а у неё есть он...
Размахнувшись крыльями, они взлетают к небесам и остаются там...
*не веря свои глазам...не веря в своё счастье...
Но все-таки...это так...

Жизнь на то и дана, чтобы осмыслить ее.
Но порой её смысл пугает...ты бежишь и не можешь убежать...ты ищёшь выход...или вход, но в совершенно другой мир...в надежде, что там будет всё иначе...
Ты пытаешься найти, но от безысходности ты не можешь ничего изменить.
И ты мечешься...горя в собственном огне...огне, который в конце концов тебя погубит...
И ты уйдешь в другой мир. В этом про тебя никто не вспомнит.
Но в котором ты забудешься вечным сном...и то, что было раньше покажется тебе лишь просто отголоском...ради этого мы живём...ради этого мы и умрём...но если мы умрём раньше - это нас убьёт...убьёт нашу душу...убьёт всё, что было...и мы живём, чтобы умереть...мы живём...мы не можем никуда от этого уйти...
Но где-то все-таки есть то место, где не правит лесть, где в душу не плюют за то, что любишь. Где в спину не воткнут нож в то время, когда ты руку падшему протянул...
Есть...но оно не досягаемо для тебя...ты не можешь с этим смериться...ты оглядываешься назад, когда надо идти вперёд...а когда надо отступить ты идёшь вперёд...принимая удар на себя...чтоб никто не пострадал...чтоб все остались жить и поняли тебя...поняли ради чего ты сражался...поняли и сделали бы мир "чище"...
Но на это уйдет вечность..... Люди смешны, как кто может.... Таких, как мы мало... И мы не в силах что-либо сделать против большого мира. Ведь мы не знаем, что он готовит нам завтра.
Но мы пытаемся увидеть...мы пытаемся добиться лучшего...мы дарим миру "солнце"...без которого бы им было сложно жить...мы последние "герои"...последние, кто противостоит "злу"...порой мы не замечаем собственных ран...мы видим только раны мира...мы "целители"...которые хотят только лучшего...но многие этого не понимают...многие отвергают...и многие просто не хотят и не видят всей суровости этого мира...они забываются в своих убежденьях...и им больше ничего не надо...они ценят только себя...
И, к сожалению, таких людей достаточно много.... Они оказываются сильнее светлых, потому что их умы уже привыкли ко всему черному, темному, пустому...
И они губят себя...но не знают этого...они путают добро со злом...думая что творят что-то на благо другому, они делают боль всему живому...испокон веков они губили своих же собратьев...они мелочны...они прокляты...их отвергает жизнь...но они не хотят уходить...они цепляются за жизнь...и начинают пить все соки из неё...

Небо,горит мириадами звёзд, ты смотришь на них, лежа один в пустом поле. Где-то вдали раздаётся шум грома. Позади видны яркие вспышки. Но ты лежишь, трава укутывает тебя тёплым одеялом. Небо потихоньку заволакивает тучи. Сверху начинают падать капли дождя. А ты опять-таки лежишь. Смотря на уходящий свет. Когда же свет уходит совсем, только лёгкий пронизывающий холод остаётся вокруг. Но тебя что-то греет изнутри. И тебе не холодно. Раскаты грома, всплеск молний, шум дождя. Всё это притягивает тебя. Тебе хочется встать, поднять руки кверху и закричать. С твоих губ слетает крик, исходящий из самой души. Но не крик боли, не крик ужаса. А крик, который летит вместе с твоими мыслями, поддерживая их. Крик, который не умолкнет никогда, потому что он бессмертен в этом мире, бессмертен для тебя...

«Всего лишь миг»
Простой день, ты только что был
В толпе прохожих, был одним из них,
Потом решил прогуляться по парку.
Идёшь себе тихо, кому-то звонишь,
Думаешь посидеть на своей
Любимой лавке, снова увидеть
Это волшебное место…
И вдруг, словно спустившись с «небес»,
К тебе подходит таинственная незнакомка.
Задаёт обычный вопрос –
Просит разобраться
В её фотоаппарате.
Ты, конечно же, ей помогаешь,
Смотришь в чём тут дело.
Хотя нет, она тебе сказала,
Просто, наверно, хотела убедиться.
Ты ей говоришь, что да,
Дело всего лишь в батарейках,
И идёшь себе дальше.
Думая об этом, проходишь чуть-чуть,
Почти доходя до того места,
И в голове появляется мысль,
Как можно ей помочь.
Ты разворачиваешься, бежишь назад,
По дороге поскальзываешься
На мокром листке,
Но не обращаешь на это внимания.
Подбегаешь к ней и говоришь…
К сожалению, не получается и так,
И дальше вы идёте вместе.
Оказывается она вовсе не отсюда,
А за тысячу километров.
Сюда приехала, чтобы посмотреть
На твой любимый город,
А тут такое происшествие…
Вы подходите к пруду, о чём-то болтая,
Ты рассказываешь об этом месте
И о многих других, которые здесь есть.
Проходя дальше, идёте к мосту,
Чуть задержавшись на нём,
Идёте уже к другому пруду.
По пути покупаете эти
Злощастные батарейки, работают.
Болтаете о всём, не обращая
Внимания на окружающих людей.
Начинается лёгкий дождь,
Она достаёт зонт, идёт под ним,
Ты рядом, наслаждаясь голубыми каплями,
Падающими тебе прямо на лицо.
Ей стало холодно, руки начали замерзать,
Отдаёшь свои перчатки,
Которые почти никто не воспринимает.
Тебе хорошо оттого, что хорошо и ей.
Доходите до того пруда,
Плавают утки, на поверхности
Блики от фонарей, вдали
Какие-то синие шпили,
Над ними прожектор рисует в небе
Круги белого цвета.
Чуть-чуть устали, ты снимаешься
Свою куртку, чтобы она могла присесть,
Скамейка ведь мокрая…
Сидите, она фоткает этот пруд,
Белокаменные стены, а ты смотришь.
Куда? Не знаешь и сам:
Толи на то, что вокруг,
Толи на то, что перед тобой –
На неё, и этот миг дарит тебе
Минутки какого-то счастья,
Которые появляются вроде из ничего,
Но они есть и становятся
Всё дольше и слаще…
Твоя голова начинает слегка кружиться,
Глаза заливает какая-то прозрачная
Пелена, скрывающая всё, кроме неё.
Твои мысли уже не где-то там,
А тут, рядом с ней…
Уже вечер, пора домой.
Вы идёте к метро, хотя,
Знаете лишь примерно где оно.
Находите, она покупает билет,
Проходите через турникеты,
Встаёте на эскалатор,
Минуту длится эта поездка.
Она словно взлетела над тобой,
Ты внизу, а она там….
Ждёте поезд, заходите,
Ты предлагаешь ей послушать музыку,
Хотя в голове что-то мелькает…
Слушаете одну остановку,
Кто-то выходит, она садится,
А ты чувствуешь себя неловко,
Потому что что-то случилось,
А ты не можешь понять что.
Кто-то встаёт ещё, женщина подвинулась,
Вы сидите рядом, следующая остановка
Ваша, но ты не хочешь двигаться.
Делаешь усилие, встаёшь…
Переход, эскалатор,
Опять переход и снова эскалатор…
Ты можешь уйти, уехать домой,
Но не хочешь, «вперёд», - говорит тебе голос.
Уже другая линия, конечная её.
Кажется, ещё ехать и ехать…
А когда доезжаешь, думаешь про себя:
«Неужели доехали, неужели конец?»
И ты опять можешь развернуться,
Уйти восвояси, но нет, это не для тебя…
Выходите из метро, поднимаетесь наверх.
В тебя ударяет прохладный воздух
Улиц, слышишь привычный гул.
Это дорога спускает тебя назад,
На землю, ты уже не на облаках…
Зачем так спешить? Часик, ещё один часик…
Но время бежит, и у тебя нет и десяти минут.
Говорите ещё пару слов и…
Прощанье, расставанье, разлука…
Каждый из вас делает шаг и вот,
Вы уже идёте каждый своей дорогой…
Ты оглядываешься, бросаешь последний взгляд,
Она исчезает за дверью подъезда,
Её уже нет, ока далеко…
Мысль промелькнула в голове:
«Всего лишь миг…Но миг подаривший
Даже больше, чем жизнь…
Миг, который дал тебе в этот час
Куда больше, чем бесконечные дни,
Прожившие тобой…»

Последний вечер я могу гулять по городу, когда ночью пробьёт двенадцать, меня уже не станет. Времени совсем нету. Что можно сделать за шесть часов? Почти ничего. Но всё-таки я вышел на улицу, не заперся дома, я иду вперёд, меня несут мои ноги, куда? Я и сам не знаю. Просто куда-то туда. Я смотрю людям в глаза, они пугаются моего взгляда и стараются побыстрее уйти в сторону. Я хотел попросить рубль у прохожего, мне не хватало на любимую шоколадку, но он, словно увидев смерть, что-то нелепо пробормотал и спешно ретировался. Птицы замолкали, когда я подходил. Собаки меня сторонились. Я не мог понять в чём дело. Неожиданно пошёл сильный дождь. Я промок до нитки, но не обращал внимания. Я всё силился понять, что такого люди видят во мне. Вдруг я оступился и упал прямо в лужу. Маленькие набегающие волны пошли по ней. Я не спешил подняться, у меня в голове промелькнула мысль, я хочу увидеть своё отражение в этой луже. И когда вода потихоньку успокоилась, сдавленный крик вырвался из моей груди. Я видел перед собой силуэт почти пепельного цвета, глаза почти потускнели, волосы стали седыми. Я не мог вообразить себе этого, а мне всего-то было тогда около семнадцати лет. Я ужаснулся, отпрянул от лужи, не веря своим глазам. Что же случилось? Примерно час я скитался по улицам. И в конце концов плюхнулся на лавку в каком-то сквере. Дождь всё лил, где-то в отдалении звучали раскаты грома, и краем глаза были видны вспышки молний. Но какая-то тень вдруг шевельнулась рядом, я отпрянул на край. Это оказалась девушка. она сидела под зонтом и непрерывно смотрела на небо, протянув под его свободы свою руку и ловя в ней капли дождя. Её лицо было таким чистым среди всего вокруг. А взгляд был таким твёрдым. Я успокоился, пододвинулся чуть поближе. Она вдруг обернулась и посмотрела на меня. Но не испугалась, как другие. Нет. Бросив на меня взгляд, он снова подняла глаза наверх. Я удивился, и решил спросить её: "Извиите, вы меня не испугались, почему? Все люди, которых я встречал сегодня, старались обойти меня стороной. А вы сидите тут рядом и даже не пытаетесь убежать. Почему?" На что девушка мне ответила: "А почему я должна вас боятся? Вы выбрали для себя смерть - это вы должны боятся себя, а не я." "Но почему? Что в смерти плохого?" - не выдержал я. "Только то, что она приходит к тем, кто забыл, что значит жить. Вот видите эту птичку? Смотрите как она прыгает по луже, смывая с себя грязь, накопленную за целый день. Смотрите как весело она перебирает свои пёрышки, она словно улыбается, когда сотни брызг слетают с её тельца. Каждый волен выбирать, как ему прожить свою жизнь. Вот и она выбрала прожить её радостно, не думаю над её смыслом," - ответила мне девушка. После чего она встала и зашагала к выходу из сквера. А птичка взлетела и приземлилась у неё на плече. Тогда я не понял её слов и поэтому пошёл дальше. Вот наконец и наступил тот час, когда я должен был покинуть этот мир. Я стоял на мосте, уже перешагнув через бордюр. В любую минуту я мог рассжать руки и тогда полетел бы вниз. Но я пока что стоял, думая о словах той девушки. Они всё никак не выходили из моей головы. Мимо пролетела птичка, та самая, из сквера, и села рядом со мной на бордюр. Тихо чирикнула, посмотрела одним глазком на меня и улетела по своим делам. Я точно понял, что было в её взгляде - лёгкая насмешка над человеком, который делал величайшую глупость в своей жизни. Я перебрался обратно, на мост. До меня дошёл и смысл тех слов. Я так долго тешал себя мыслью, что мир - это одно большое серое пятно, в котором не стоит жить. А сейчас я вдруг понял, вспомнив как птица улыбалась, купаясь в той луже, что просто надо понять как порой радость проникает в тебя из каждой мелочи, которые тебя окружают. Стоит лишь насладиться минутами жизни и ты поймёшь, как хорошо, что ты живёшь. Смерть - это простой уход от того, что мы боимся ценить, от того, что так близко, от того, что стои любить. А жизнь - это то, что мы ценим те чувства, когда живём.

Мои последние посты были обычно чему-то посвящены, и этот, может к сажелению, не исключение. Чему он будет посвящён? Лучше прочесть самим вам.

Прибитое сердце висит на стене, сзади тихо трпещутся крылья. Вниз, по торчащему гвоздю, стекает аллая кровь. Кажется, что уже никто не сможет снять, освободить его из этого заключения.
"Я стоял возле дерева, в котором билось сердце...
Оно билось...
Оно живое...
И я ничего не мог сделать, чтобы вытащить его...
Это было моё сердце..."
Холод, огонь - нас разделяло всё в тот час. Мы знали, что любим, но мы знали, что наша любовь слишком разная.
В первый день:
я сижу под деревом, смотря как нежится в последних солнечных лучах день.
Во второй день:
ты стоишь возле того же дерева, укутавшись в шарф, подаренный мною, и смотришь как с того дерева слетают осенние листья.
В третий день:
я снова сижу под тем деревом, а ты стоишь рядом, чуть поодаль, чтобы не касаться меня. Но всё же что-то толкает нас друг к другу, и мы делаем маленькие шажки.
В четвёртый день:
ты сидишь, свесив ноги, на обрыве, я стою сзади, словно приготовившись ловить тебя. Но в твоих мыслях нету и капли сомнения.
В пятый день:
мы стоим совсем рядом по деревом, держась за руки. Птицы напевают какую-то мелодию, мелодию нашего счастья.
В пятый день:
когда тебя не было рядом, я поймал для тебя падающую звезду и согревал её до твоего возвращения.
В шестой день:
тебя снова нету рядом со мной, но я играю тихую мелодию на своей гитаре маленькой птичке, чтобы та донесла её до тебя.
В седьмой день:
Ты вернулась. И вот мы уже стоим, прижавшись друг к дружке, и наши губы переплетаются в причудливом узоре наших чувств.
Но настал восьмой день:
И тебя уже нету рядом. Ты там, далеко от меня. А я стою под ветками нашего с тобой дерева, на меня сверху и чуть в спину падают осенние листья. Моя фигура одиноко стоит на берегу озера, ветер колышит траву у меня под ногами, ветер уносит всё то, что было. А я же стою в безмолвии, отдавая всё.
В девятый день:
да, я дожил до него. Я сижу на склоне под ним же, оно уже совсем стало голым, в моих руках бутылка, моя сгорбленная тень падает на землю, моих глаз нельзя увидеть, потому что я их прячу.
В десятый день:
нас уже нет. Но то дерево всё ещё стоит, словно храня нашу любовь, которая некогда расцветала в самом прекрасном цветке. Под ним уже другие люди, они радуются жизни, поют, просто болтают. Кто-то один, а кто-то как мы в парах.
Каждый день - словно десять лет наших жизней. То дерево - хранитель нашей любви, но также хранитель и целых жизней. Наша любовь - самое прекрасное, что было у нас. Мы не сожалеем о том, что она была утеряна, потому что она осталась в наших сердцах, но уже поотдельности. Мы не плачем больше, потому что знаем, она будет цвести и дальше, может не так ярко, но будет, я даю слово. А когда-нибудь она возродиться вновь, обещаю, обещаю только тебе одной.
Грустная мелодия звучит в наших ушах, мы уходим. Но уходим успев понять, наша любовь - это не боль, которую мы испытали, это не содрагание наших душ каждую секунду, это не осознание того, что НАС больше никогда не будет - это самое прекрасное, что у нас было, мы не думаем как она была печальна, красива, но трагически печальна, мы думаем, что любовь, подаренная нам небесами, была самой дорогой частью нас обоих. А та любовь, которая была после - это уже другое. Наша боль постепенно утихла, но осталась память о нашей любви.

P.s. Сколько таких как нас? Их миллионы. Но всё же, есть различия. Не дело в силе любви каждого. Дело в том, что мы поняли, что любовь - магия, которая не может быть злой. А другие видят лишь злой рок в ней.
P.s. P.s. Мы ушли, но память о нас осталась на веки.
О тебе
и обо мне,
о нас двоих...