Ответ на комментарий Илларион25 #

Исходное сообщение Илларион25 Странно, что вы сенат Рима не вспомнили

что делать... если нет соответсвующих примеров сравнимой яркости ближе по совремённости... :):):). Да и кончился знаменитейший импичмент Сената вроде того... Октавианом... :):):)

Ответ на комментарий mashi4 #

Исходное сообщение mashi4 alex1979nav2002, мда... Богдана на вас на всех нет)))

Богдан такой правильный?

Ответ на комментарий #

Исходное сообщение alex1979nav2002

Исходное сообщение атас_чумовой

Исходное сообщение alex1979nav2002 а маяковский как жег, а? опять же дико извиняюсь...

Эх, зря ты с А.С.П. съехал... ((( А так хорошо сидели! )))

пушкин - гений... обожаю его... можем продолжить... не обязательно нелитературщину...

И я. Могу читать бесконечно... А как о нем Самойлов написал ("Поэт, Пестель и Анна")! Не читал? Афигительные стхи... А это вот из современного. Давай поглядим друг на друга в упор, Довольно вранья. Я - твой соглядатай, я - твой прокурор, Я - память твоя. Ты долго петлял в привокзальной толпе, Запутывал след. Ну вот мы с тобою в отдельном купе, Свидетелей нет. Не вздумай с подножки на полном ходу Нырнуть в темноту. Мы едем с тобою не в Караганду И не в Воркуту. Чужие плывут за окном города, Чужие огни. Наш поезд отныне идет в никуда, И мы в нем одни. ...Как жутко встречать за бутылкой винца Синюшный рассвет. И знать, что дороге не будет конца Три тысячи лет.

Ответ на комментарий mashi4 #

Исходное сообщение mashi4

Исходное сообщение Майк_Простой Стихи могут быть любыми,так же как и наша жизнь.Лишь бы они несли в себе какую-нибудь суть...(имхо)

Стихи, прежде всего, должны быть хорошими. Дурные стихи - зло. (Если чего, это я про "как", а не про "что")

Каждый определяет для себя сам.Я вот вообще равнодушен к стихам.Но я никогда не позволю себе сказать,что то или иное стихотворение дурное или блистательное.Так как я не могу знать,для кого оно сочинялось,и кому какую информацию оно несёт.

Ответ на комментарий Майк_Простой #

Исходное сообщение Майк_Простой ...я не могу знать,для кого оно сочинялось,и кому какую информацию оно несёт.

Маааайк!!! Стихи сочиняются "для стихов". И для себя. А дальше - "как повезет": можно остаться "стихами на сегодня для себя", а можно стать "стихами на века для человечества". Всё просто. )))

Ответ на комментарий mashi4 #

Исходное сообщение mashi4 ...Стихи, прежде всего, должны быть хорошими. Дурные стихи - зло. (Если чего, это я про "как", а не про "что")

разве плохо: Заскучать. Взять билет небрежно... Холод. Поле аэродрома. И увидеть, как в жизни прежней, Зиму, горной тропы изломы. Здесь печаль не имеет веса... Эхо звонкое над деревней Разольется дождем по лесу, Над глубинами башни древней. Ты спускаешься. Вечер синий, Тени тонки, как балерины, И закружится хрупкий иней На густых листах мандарина. Море свежее, в даль открыто... На причале замри и слушай Как волна, словно хищник сытый, Осторожно коснется суши И крадется на пышных лапах... Ты почувствуешь - это свобода... Мандарина оранжевый запах - Запах нового года. [604x453]

Ответ на комментарий mashi4 #

Исходное сообщение mashi4

Исходное сообщение Майк_Простой Стихи могут быть любыми,так же как и наша жизнь.Лишь бы они несли в себе какую-нибудь суть...(имхо)

Стихи, прежде всего, должны быть хорошими. Дурные стихи - зло. (Если чего, это я про "как", а не про "что")

А как Вам такой сонет? Как лист увядший, падает на душу из старой книги выпавший листок... Настала осень мира, злая стужа уже перешагнула наш порог. Я падал под колеса, но не смог зловещей колесницы бег нарушить. Что перед нею вязь словеесных кружев, и на листке увядшем жилки строк? Как страшно знать, что сбудется потом... Как страшно жить, как страшно знать о том, что ход времен сильнее человека. Грядет зима под свист лихих ветров, и жирный пепел будущих костров укроет мир застывший черным снегом. (Автора Вы наверняка знаете :)

Ответ на комментарий Алекс_Бир #

Исходное сообщение Алекс_Бир

Исходное сообщение mashi4 ...Стихи, прежде всего, должны быть хорошими. Дурные стихи - зло. (Если чего, это я про "как", а не про "что")

разве плохо: Заскучать. Взять билет небрежно... Холод. Поле аэродрома. И увидеть, как в жизни прежней, Зиму, горной тропы изломы.

Ммммм.... как-то так... (((

Девушки ушли... Вдохновение умчалось следом... Стихи, написанные на снегу, "растаяли"...

Ответ на комментарий Viento13 # Ну, раз девушки ушли... Хорошо быть красавцем мужчиной и по пляжу в трусах рассекать, Напрягать мускулистую спину, мускулистый живот напрягать. Обаять подходящую даму, а потом – ресторан и тахта... Она скажет поздней: «Ведь учила же мама, что все мужики – сволота!» Чтоб не случилась такая драма, вам надо помнить советы мамы: Среди красавцев полно мерзавцев, какой кошмар! Но... Глупы советы такого рода, кому охота любить урода? Девичье ухо к ученью глухо. Оревуар! Ценят женщины ум и культуру, а также песни под белый рояль, Но фактура, важнее фактура – чтоб здоровый и крепкий, как сталь. Чтоб от тела струился бы Эрос, чтобы в профиль и чтобы анфас. «Ой, девчонки, балдею, ну просто Бандерас! Хочу его прямо сейчас!» Ведь есть же счастье на белом свете! А он подъехал в кабриолете. Такой красавец – и вдруг мерзавец? Да никогда! Но снова драма: «Ты знала мама, что поматросит и сразу бросит. Да, жаль, что бросил... Но как матросил! Обидно, да?» Ну, куда же летишь ты, прелестная птичка колибри? Только косточки хрустнут в смертельных объятьях самца. Уже поздно – увяз коготок, он её в уголок поволок… Он их кушает в месяц по дюжине – ай, молодца! А я рыба, я рыба, я рыба, а я дохлая рыба хамса. Нету в мышцах крутого изгиба, и не растут на груди волоса. Но я из кактуса сделаю чачу, моя робость пройдёт без следа. Я ж в душе настоящий кипящий мучачо, горячий, как сковорода! Расправлю плечи, пройду упруго, и все соседи помрут с испуга. Жаль, только нету кабриолета. Ну, и плевать! Ото, как выйду, скажу: «Короче! Буэнос диас, буэнос ночес! Атас, испанцы, иду на танцы атаковать!» Подходящую даму приметив, подойду к ней, небрежный такой, И скажу ей: «Милашка, приветик! Я нарушу твой гордый покой! Ну, что – пойдём в ресторан для начала?» Проведу ей рукой по спине... А, потом получив пару раз по сусалам, вернусь я к любимой жене. Своей жене... Родной жене... Любимой...

Ответ на комментарий Viento13 #

Исходное сообщение Viento13 Девушки ушли... Вдохновение умчалось следом... Стихи, написанные на снегу, "растаяли"...

Опять зептембер. Скука. Полнолунье. В ногах мурлычет серая колдунья. А под подушку положил колун я... Сейчас бы шнапсу... это... абгемахт. Яволь. Зептембер. Портится характер. Буксует в поле тарахтящий трактор. Их либе жизнь и "Фелькиш Беобахтер". Гут нахт, майн либе геррен. Я. Гут нахт.

Ответ на комментарий Viento13 #

Исходное сообщение Viento13 Девушки ушли... Вдохновение умчалось следом... Стихи, написанные на снегу, "растаяли"...

О-о-о, уже и хокку пошли в ход... )))))

Ответ на комментарий Viento13 #

Исходное сообщение Viento13 Девушки ушли...

Я тебя оправдаю - пространно и терпеливо. Мы с тобой одно, я ребро твое, плоть от плоти. Это в море пустом расходятся корабли, а из расстающихся только один уходит. Ну а ты? Влетишь и в темечко поцелуешь мимоходом, скажешь: "Вот же я. Я с тобой же". У меня хоть и вместо сердца сырая пустошь, я отвечу: "Поговорим чуть позже, а теперь обнимай меня крепко, до красных точек на спине от пальцев, стонущим океаном. Я спою тебе, как Баду, или как захочешь, колыбельную, а утром уеду рано". Ты потом напишешь: "Этого мне про женщин не объясняли: пальцы держал в ладони, знал, сколько мелких родинок на предплечье, знал, как затяжку выправить на капроне, как ты ночами вздрагиваешь, как шепчешь, как задвигаешь шторы, как моешь блюдца, я ничего не знал про этих чертовых женщин, думал: пока ты шутишь - они смеются". Так выскребают мертвого из могилы. Так отдирают пластырь, закрыв глаза. И я отвечаю: "Знаю. Я знаю, милый. Завтра приеду. Я уже на вокзале".

Давай поедем в город, Где мы с тобой бывали. Года, как чемоданы, Оставим на вокзале. Года пускай хранятся, А нам храниться поздно. Нам будет чуть печально, Но бодро и морозно. Уже дозрела осень До синего налива. Дым, облако и птица Летят неторопливо. Ждут снега, листопады Недавно отшуршали. Огромно и просторно В осеннем полушарье. И все, что было зыбко, Растрепанно и розно, Мороз скрепил слюною, Как ласточкины гнезда. И вот ноябрь на свете, Огромный, просветленный. И кажется, что город Стоит ненаселенный,- Так много сверху неба, Садов и гнезд вороньих, Что и не замечаешь Людей, как посторонних... О, как я поздно понял, Зачем я существую, Зачем гоняет сердце По жилам кровь живую, И что, порой, напрасно Давал страстям улечься, И что нельзя беречься, И что нельзя беречься...

Мне нравится этот блог.

Ответ на комментарий bettula #

Исходное сообщение bettula

Исходное сообщение Viento13 Девушки ушли... Вдохновение умчалось следом... Стихи, написанные на снегу, "растаяли"...

О-о-о, уже и хокку пошли в ход... )))))

Люблю спонтанность:)

как это здорово - футбол и поэзия)))

Ответ на комментарий mashi4 #

Исходное сообщение mashi4

Исходное сообщение Viento13 Девушки ушли...

Так выскребают мертвого из могилы. Так отдирают пластырь, закрыв глаза. И я отвечаю: "Знаю. Я знаю, милый. Завтра приеду. Я уже на вокзале".

Свиданий наших каждое мгновенье Мы праздновали, как богоявленье, Одни на целом свете. Ты была Смелей и легче птичьего крыла, По лестнице, как головокруженье, Через ступень сбегала и вела Сквозь влажную сирень в свои владенья С той стороны зеркального стекла. Когда настала ночь, была мне милость Дарована, алтарные врата Отворены, и в темноте светилась И медленно клонилась нагота, И, просыпаясь: "Будь благословенна!" - Я говорил и знал, что дерзновенно Мое благословенье: ты спала, И тронуть веки синевой вселенной К тебе сирень тянулась со стола, И синевою тронутые веки Спокойны были, и рука тепла. А в хрустале пульсировали реки, Дымились горы, брезжили моря, И ты держала сферу на ладони Хрустальную, и ты спала на троне, И - боже правый! - ты была моя. Ты пробудилась и преобразила Вседневный человеческий словарь, И речь по горло полнозвучной силой Наполнилась, и слово "ты" раскрыло Свой новый смысл и означало: царь. На свете все преобразилось, даже Простые вещи - таз, кувшин,- когда Стояла между нами, как на страже, Слоистая и твердая вода. Нас повело неведомо куда. Пред нами расступались, как миражи, Построенные чудом города, Сама ложилась мята нам под ноги, И птицам с нами было по дороге, И рыбы подымались по реке, И небо развернулось пред глазами... Когда судьба по следу шла за нами, Как сумасшедший с бритвою в руке.

Ответ на комментарий #

Исходное сообщение alex1979nav2002 как это здорово - футбол и поэзия)))

Осталось найти хотя бы одного футбольного профи-поэта.

Идет урок. "Гуляют" речи. А в коридоре - тишина. В моей душе мерцаю свечи, А в голове "сидит" Она... Она - предел моих мечтаний, Хотя, возможно, это - бред. Глубокомысленных страданий, По сути дела, просто нет...

Финтит, летит к воротам нашим, Обводит нас, как пацанов, Один, второй, как день вчерашний, Вы, там, в защите, нажрались блинов? Удар! Душа уходит в пятки: Мяч прямиком летит в девятку! Нет, это вам не подковать блоху. Трибуны дружно выдохнули: ху-у-у… Но наш-то, а! Каков вратарь? Беснуется болельщик до упада! Ну ж, атакующие, вжарь! За вашею спиной ещё одна команда!

Ответ на комментарий Майк_Простой #

Исходное сообщение Майк_Простой

Исходное сообщение alex1979nav2002 как это здорово - футбол и поэзия)))

Осталось найти хотя бы одного футбольного профи-поэта.

Вайцеховская Елена Сергеевна! :)

Что такое футбол? Это радость и страсть, это горечь сухих поражений, правит чувствами гол и в больницу попасть очень просто в минуты волнений. На зелёном сукне видно каждую ложь, игроки,что актёры на сцене, страхи как на войне- ошибёшься-пойдёшь в трибунал с подозреньем в измене. Суд фанатов суров, очень трудно,поди, видеть явное даже в повторе, а у них уж готов приговор для судьи- то, что пишут у нас на заборе. Наш футбол-это боль, это стыд,это страх, это что-то тупое на блюде, правят главную роль, да ещё на словах, от футбола далёкие люди. Сверху дОнизу гниль поразила его, стал он странной игрою без правил, пресноярцевский стиль (ну а где взять другой) позабыть о победах заставил. Так играют у нас, ну а там, где во всём ставят только великие цели, и упорство и класс и таран напролом в мире спорта болельщики ценят. Впрочем, хватит нытья, я хотел не о том- написать о Великом футболе, не интригах жулья за овальным столом- о баталиях честных на поле. Забивается гол, взрыв эмоций и ты забываешь о волчьих законах. Что такое футбол? Это мир красоты, это жизнь и борьба миллионов

Ответ на комментарий Майк_Простой # Профи нет, есть один стих от 2002 (!!!) года, после матча Россия-Япония.

Ответ на комментарий Майк_Простой #

Исходное сообщение Майк_Простой

Исходное сообщение alex1979nav2002 как это здорово - футбол и поэзия)))

Осталось найти хотя бы одного футбольного профи-поэта.

Ликует форвард на бегу. Теперь ему какое дело! Недаром согнуто в дугу Его стремительное тело. Как плащ, летит его душа, Ключица стукается звонко О перехват его плаща. Танцует в ухе перепонка, Танцует в горле виноград, И шар перелетает ряд. Его хватают наугад, Его отравою поят, Но башмаков железный яд Ему страшнее во сто крат. Назад! Свалились в кучу беки, Опухшие от сквозняка, Но к ним через моря и реки, Просторы, площади, снега, Расправив пышные доспехи И накренясь в меридиан, Несётся шар. В душе у форварда пожар, Гремят, как сталь, его колена, Но уж из горла бьёт фонтан, Он падает, кричит: «Измена!» А шар вертится между стен, Дымится, пучится, хохочет, Глазок сожмёт: «Спокойной ночи!» Глазок откроет: «Добрый день!» И форварда замучить хочет. Четыре гола пали в ряд, Над ними трубы не гремят, Их сосчитал и тряпкой вытер Меланхолический голкипер И крикнул ночь. Приходит ночь. Бренча алмазною заслонкой, Она вставляет чёрный ключ В атмосферическую лунку. Открылся госпиталь. Увы, Здесь форвард спит без головы. Над ним два медные копья Упрямый шар верёвкой вяжут, С плиты загробная вода Стекает в ямки вырезные, И сохнет в горле виноград. Спи, форвард, задом наперёд! Спи, бедный форвард! Над землёю Заря упала, глубока, Танцуют девочки с зарёю У голубого ручейка. Всё так же вянут на покое В лиловом домике обои, Стареет мама с каждым днём... Спи, бедный форвард! Мы живём.

Ответ на комментарий Майк_Простой #

Исходное сообщение Майк_Простой

Исходное сообщение alex1979nav2002 как это здорово - футбол и поэзия)))

Осталось найти хотя бы одного футбольного профи-поэта.

Не вопрос!!! ))) Ликует форвард на бегу. Теперь ему какое дело! Недаром согнуто в дугу Его стремительное тело. Как плащ, летит его душа, Ключица стукается звонко О перехват его плаща. .....Стареет мама с каждым днём... Спи, бедный форвард! Мы живём. ЭХ, МЕНЯ ОПЕРЕДИЛИ!!! (((

Ответ на комментарий #

Исходное сообщение ДЯрослав Профи нет, есть один стих от 2002 (!!!) года, после матча Россия-Япония.

Да я и не надеялся на профи.Хотя стихи Ромарио бы,скажем,почитал.Карикатуры в туалетах рисовал он вдохновенно на Загало.

атас_чумовой, Angwa, У вас один информатор..гг

Angwa, атас_чумовой, синхроните?:)

Ответ на комментарий Angwa #

Исходное сообщение Angwa

Исходное сообщение Майк_Простой

Исходное сообщение alex1979nav2002 как это здорово - футбол и поэзия)))

Осталось найти хотя бы одного футбольного профи-поэта.

Ликует форвард на бегу. Теперь ему какое дело! Недаром согнуто в дугу ...Стареет мама с каждым днём... Спи, бедный форвард! Мы живём.

)))))))))))))