В колонках играет - Догадайтесь... Rammstein! :)Настроение сейчас - СуперЧитать всем раммфанам! Мой старенький фан-фик. :) Комментируем, комментируем...
Шестеро…
1
Индустриальные развалины. Снующие туда-сюда люди. Казалось бы, это не люди, а вовсе роботы – без эмоций, чувств, мыслей. Просто работать. Деньги. И больше ничего. А ведь эти руины были когда-то городом. Но люди за работой не замечали, как рушится их мир. А ведь если на секунду присмотреться к окружающим, то можно увидеть живых существ, а не бездушных истуканов. Но у людей не было желания узнать, чем же всё-таки живёт этот мир, и они потонули в океане стереотипов, алгоритмов жизни и строгой дисциплины.
Среди всего кошмара этой цивилизации выделяется лишь один островок жизни. Невысокий, темноволосый кареглазый мужчина лет сорока и высокая рыжеволосая девушка около двадцати лет идут, приобнявшись и о чём-то тихо говорят. Мужчина что-то увлечённо рассказывает, сильно жестикулируя. Внезапно громкий заливистый хохот молодой особы прорезает приглушённый гул улицы. Люди недовольно оглядываются и спешат дальше, дальше… Невозможно было понять, о чём в этот момент думал каждый из прохожих. Возможно, о том, что он потерял, став человеком без души… А возможно, и нет… За много лет люди прекрасно научились прятать свои эмоции. Только, вот, зачем?…
Смех стихает. Пара исчезает из виду…
2
Стемнело. Безлюдный переулок. Во многих окнах горит свет, но некоторые окна темны. Где-то громко мяукнул кот, и снова тишина. Ветер шевелит ветвями деревьев, и этот звук - и есть тихая песня осени…
Слышатся шаги. Это кто-то возвращается домой. Высокий голубоглазый шатен идёт, опустив усталый взгляд вниз. Пряди вьющихся волос ласково перебирает ветер. Мысли мужчины, как будто реагируя на его усталость, уже не роятся в голове, как рой диких пчёл, а медленно двигаются, не загружая и без того усталого человека. Он идёт к себе домой, в пустую квартиру, где его никто не ждёт.
Придя, домой он не делал ничего нового. И всё как всегда. Посмотрел за ужином телевизор, не особо вникая в передачу, помылся, почистил зубы, лёг в постель.… А хотелось сорваться, заставить людей лищь хлопать глазами от безграничного удивления, разбудить их ото сна… Наверное, это всё осень. Всё пройдёт. Просто депрессия.
А завтра встать, побриться, позавтракать, одеться. Уйти на работу и опять вернуться... Мужчина уснул, слегка похрапывая.
3
Клуб (где-то в центре Берлина). Играет громкая музыка. Люди снуют туда-сюда… Кто-то кого-то ищет, кто-то пробирается к бару, что бы выпить ещё. В глазах рябит от лампочек и ничего не слышно из-за музыки.
За столиком в углу сидит парочка. Грудастая блондинка трещит без умолку, размахивая наманикюренными руками, а голубоглазый брюнет лет тридцати лишь устало кивает ей головой. Как же она ему надоела! Глупая девчёнка! Как будто ему интересно, у какой из её подруг ушёл парень. Мужчина только сейчас в полной мере осознал, как он устал от жизни… Ему так хотелось тишины и покоя! А тут ещё эта дура трещит над ухом.
- Ты меня слушаешь или нет? – взвизгнула блондинка. Вдруг мужчина резко встал. В его причёске типа «бешеный ёжик», казалось, трещало электричество, а голубые глаза метали молнии. Он развернулся и побрёл к выходу, а вслед ему доносились стенания блондинки.
Уф, наконец-то свежий воздух! Брюнет огляделся по сторонам. Музыка больше не была слышна так громко, и можно было вздохнуть свободно. Мужчина медленно побрёл по тротуару, не разбирая, куда он идёт. Опомнился он, лишь очутившись в какой-то подворотне. Сзади послышались чьи-то щаги, но он не придал этому значения…
Вдруг – удар… резкая боль в затылке... Яркая вспышка света в глазах. И пустота… Ничего больше. Долгожданная тишина…
4
На набережную медленно опускается вечер. Народ неспеша прохаживается мимо светящихся вывесок набережных кафе. Среди коктейля из звуков отчётливо выделяется красивая гитарная мелодия…
Играет высокий лысый мужчинна. В его тёмных глазах, кажется, отражается эта печальная мелодия. Рядом с ним лежит раскрытый чехол от гитары. Несмотря на то, что гитарист с утра был на месте, в чехле лежала лишь россыпь мелких монет, да несколько купюр. Люди просто проходили мимо, даже не взглянув на мужчину. Но это ещё не значило, что прохожие не слышали музыку или она им не нравилась.
Мелодия закрадывалась в душу каждого, кто её слышал. Гитара, казалось, говорила им, рассказывала о чём-то. Для каждого – по-разному. Кто-то вспоминал о покинутой Родине, на кого-то находила тоска о забытых друзьях… Но люди проходили мимо.
А мужчина не расстраивался по этому поводу. Он вкладывал в игру часть своей души, и ему нравилось то, что он делал.
За день он повидал немало народу. Шумные компании, молодые семьи, просто спешащие куда-то люди… За те дни, что он провёл здесь, он научился видеть людей насквозь. В глазах у каждого из них можно
Читать далее...