Фотография. Просто чья то детская фотография. На ней обычная семья: мама, папа и маленькая дочка. Ей 3 года и она счастлива, просто, беззаботно, по детски счастлива. У папы хорошая работа, мама каждый день сидит с ней, а со следующий недели девочка будет ходить в садик. Она ждет этого. Там, она верит, найдет себе новых друзей подруг. И каждый день будет играть с ними. И все будет хорошо, все будет просто отлично.
Все так и было. Все так и было, пока через год ее папа не погиб. Он просто, как обычно шел домой с работы, а какой то пьяный водитель не заметил его на переходе. Когда папа умер, маме пришлось пойти на работу. Но ни чего хорошего найти не получалось, пришлось устраиваться на маленькую зарплату и 12ти часовой рабочий день. Девочка стала реже видеть маму. Хорошо еще бабушка, мамина мама, пока что в состоянии помогать. Но бабушка старый человек и вскоре тоже умирает. А тут, как назло, маму увольняют. И ей приходиться идти на еще худшую работу. А девочка растет, ей нужны новые вещи, игрушки. И вот, однажды, мама приходит домой пьяной. Ее просто достали все эти проблемы, достало, что ни кто ей не помогает, что денег нет, а девочку надо растить, воспитывать. Мама начала пить. Сначала редко, потом все чаще и чаще. Она топила свои проблемы в стакане, но сегодня утонув завтра они появлялись снова. А решать их уже не хотелось и проблемы накапливались.
Маму, конечно, уволили. Девочку исключили из садика, потому что у мамы небыло денег за нее платить. Мама перебивалась случайными заработками, которых хватало на кусок хлеба и бутылку. Хотя нет, на хлеб не всегда хватало...
И как то раз, мама напившись увидела в своей дочери источник всех проблем... Она ее избила... Девочка плакала, забилась в угол, но что она могла сделать?! Ведь это же была ее "мама"... Все свое зло, "мама" срывала на дочери, пока однажды не "перестаралась", и девочку пришлось отправить в больницу. Врачи обратился в органы по опеке и попечительству, а они, в свою очередь, в суд. Началось дело по лишению родительских прав. Девочку подлечили и отправили в приют. Но однажды, она сбежала оттуда и пришла домой...
Дома сидела пьяная "мама" с подругами. Ей очень не понравилось, что дочь вернулась. Она ее снова избила и выгнала из дома... Дождливым, осенним вечером девочка шла по улице. Маленькая девочка в большом городе. Она шла и думала: почему она ни кому не нужна?! почему для матери важнее стакан водки чем она, ее дочь?! И природа грустила вместе с ней. На щеках капли дождя смешивались со слезами, а девочка шла по лужам в летних босоножках. Она замерзла, "мама" выгнала ее из дома не дав как следует одеться. И девочка уже думала, что лучше ей заболеть и умереть раз она ни кому не нужна...
На свое счастье она встретила сознательного человека, который отвел ее в милицию. На следующий день из милиции ее отправили в обратно приют.
Конечно же, девочка очень тяжело заболела и пока ее лечили, суд уже лишил ее маму родительских прав. Когда девочка выздоровела, ее отправили в детский дом. Там ее встретили приветливые воспитатели и нянечки. Дети сначала настороженно к ней относились, но постепенно она стала для них своей.
И вот, теперь, сотрудники и воспитанники этого детского дома - это ее семья. О той семье где она жила раньше, осталась только одна фотография. Где они стоят втроем - мама, папа и она. Где она счастлива, где весь мир прост и беззаботен, где еще жив папа и мама не алкоголичка... Эту фотографию девочка стащила из дома, когда была там последний раз, будто чувствовала, что больше туда уже никогда не вернется. И теперь она прячет фотографию под подушкой и иногда смотрит на нее. Со временем, будут забываться страшные поступки матери, гибель отца и смерть бабушки, и в память о семье останется только эта "счастливая" фотография.

Конечно эту историю я выдумал сам когда мне не хотелось спать, но подумайте, сколько похожих судеб у детей в нашем, реальном мире! Сколько детей оказывается без семьи по тем или иным причинам и живут в детских домах. Поймите мы можем, нет, мы должны помочь таким детям, подарить им капельку счастья.
Поверте, ни для кого, это не составит ни какого труда и ни кто ни чего не потеряет кроме своего времени. Зато, он будет уверен, что помог хотя бы одному ребенку.
Именно нам, молодому поколению Россиян, жить в нашей стране. И мы должны уже сейчас, пробовать решать проблемы а не закрывать на них глаза. Если этого не сделаем мы, то за нас это ни сделает ни кто!

Недавно, один мой знакомый с гордостью заявил: "Я фашист!". Он решил "очистить" свою страну от "черных", как он говорит, от "тех кому здесь нет места". Он решил, что может решать кому жить, а кому нет...
Послушав его речь, я не выдержал и подрался с ним. Но не понял за, что я его избил... Он не понял, это люди со свастиками, такими же как он рисует, убивали наших дедов. Они травили людей в газовых камерах, они сжигали целые деревни, они были... И вот теперь, сотни молодых русских людей бреют головы и молятся на гитлера. На того самого гитлера, который хотел в первый период окупации уничтожить 30 миллионов Советских людей. Того самого, который называл славян вторым сортом, полулюдьми...
Ну неужели, эти бритые отморозки никогда не учили историю?! Неужели они не знают кого сделали своим богом?! Я незнаю... Я считаю, что они не имеют права называться людьми. Не могут, потому что они плюнули на могилу тех, кто умирал чтоб они жили...

Блондинки,
брюнетки,
шатенки
и рыжие,
Все вы по сути
суки бестыжие!
Глазами стреляете,
жопой вертете,
Лучше всех
типа вы
на планете.
Вы многих парней,
таких вот как я,
Влюбляете быстро
и ловко в себя.
Ну а когда наиграетесь
то уходите,
Оставляете
меня забываете.
Но вскоре
такая же хрень,
Хочешь верь,
а хочешь не верь,
Другая баба
жопой крутит
Чего то хочет,
что то мутит,
И я опять,
дурак,
влюбился,
За другою вслед
пустился,
Все забыл,
что было раньше,
Хочется с другою
быть мне дальше.
Но она,
такая тварь,
Наигралась и
прощай,
Все с начала,
все с нуля,
Но ничего,
привыкну я.
К вам, ведь мне не изменить
Всех девчонок на планете.
Вам таким вот дальше жить
Но ни кто ведь не в ответе.
Ладно,есть
средь вас другие,
В общем
очень не плохие,
Не похожие на всех
Отличаются от тех,
О каких писал я выше
И ведут себя те тише,
Где найти, узнать ты хочешь?
Что ж, могу тебе помочь,
В дед.саду, что рядом с домом
Те в песочнице сидят,
И играются в игрушки,
Ни кому не навредят!

Направив внутрь взор
понять пытаюсь
Кто я такой,
зачем рождаясь
И умирая
сотни тысячь раз,
Что сделать
я могу для вас.
А голос мой звучит
все тише, тише,
И в голове моей
ответов сотни тысяч,
И каждый важен
для меня
Себя на части,
снова разбираю я.
Я разлетевшийся
осколками печали.
Я тот, кого
совсем вы и не ждали.
Я продавец
билетов в рай.
Я там живу,
где вечный май.
Я разум
потерявшийся навеки.
Я кит, плывущий
точно в сети.
Я снег, впитавший
кровь солдат убитых.
Я письма от родных,
совсем забытых.
Я слезы матерей
на могиле собственных детей.
Я совесть
предающих вас людей.
Я та любовь,
какая стала вдруг ненужной.
Я тот, кто мерзнет
у двери наружной.
Я очень умный,
но дурак последний.
Я гость внезапный
с улицы соседней.
Я жених
на свадьбу опоздавший.
Я поэт,
ни строчки ни писавший.
Я свет звезды
погасший в пустоте.
Я крик о помощи
пропавший в тишине.
Я плач ребенка
нерожденного на свет.
Я тот, кто может
дать покойнику совет.
Я стон предсмертный
звучащий в темноте.
Я наркоман
мечтающий о кислоте.
Я друга лучшего
плевок на спину.
Я тот, кто сам себя
однажды кинул.
Я закрывающий глаза
с рождения слепым.
Я добрый человек
прослывший злым.
Я исполняющий желанья
обреченному на смерть.
Я запрещающий
кому то,
что то делать впредь.
Я певец свободы
живущий сам в неволе.
Я всем довольный
но мечтающий о лучшей доле.
Я звук звучащий
в мире для глухих.
Я разноцветная картина
только для слепых.
Я выстрел в сердце
прохожему, случайный.
Я просьба о пощаде,
крик отчаянный.
Я умирающий
сто тысяч раз на дню.
Я вода
текущая к огню.
Я нужный,
но кому то не понятно.
Я делающий боль
другим приятной.
Я выпавший
из памяти, навеки унесенный.
Я в поле
замерзающий
и снегом занесенный.
Я сам мечта,
погибшая во мне,
Я недающий
жить себе...

В чужом подъезде
с коробком травы
и верой в чудо,
В чужом подъезде
с коробком травы,
с надеждой на любовь.
Мы умираем
так нелепо,
глупо,
И мы умрем,
испортив свою
кровь.
А через пару лет
о нас забудут,
Мы растворимся
в дыме сигарет.
И на стене подъезда
грязной краской
Напишут кто-то умер,
умер в двадцать лет.
Останутся лишь
надписи в подъездах,
Кого-то кто-то любит,
кто-то лох,
И поперек стены
"панк-рок не умер",
А умер мой сосед
случился передоз.
Ну а его друзья
и я, все так же,
В чужой подъезд
забьемся вечерком,
И растворившись
в клубах дыма,
Погаснем как косяк,
последним угольком...

пока я окончательно не переехал на этот сайт, можете почитать мой старый дневник: skazochnik.live.wap.su

Я живу в сказке, сюжет которой придумываю сам, по ходу этой самой жизни
[показать]