Буквы выпрыгивали из-под карандаша
Разбегающимися муравьями.
И норовили сбежать за край листа.

***
Мысли сонно перетекают
Из одного полушария в другое,
Словно голова наполнена
Густым вязким медом.
Да и мысли ли это? Или просто
Заблудившиеся слова
Ищут выхода из сладкого
Сиропа пустословия.

Единомыслие подчас
Роднит и души осветляет,
И никогда никто не знает,
Что разлучит однажды нас.
Любить и верить – что за бред!
Мы это в прошлом «проходили».
Но капилляров наших мили
Все помнят сквозь бездонность лет.
И каждый новый день рассвет
В тебя вливаясь вдох за вдохом
По памятным мгновеньям-крохам
Напишет будущий портрет.

Я никогда не писала дневников. Но всегда любила писать письма. В юности вместо дневников я писала письма, то ли себе, то ли своему первому любимому… Можно писать письма себе в будущее. Но мне хочется написать себе в прошлое… себе той, маленькой, познающей мир, удивляющейся своим открытиям.
Наверное это будет калейдоскоп воспоминаний, беспорядочных и удивляющих, как картинки в старом детском калейдоскопе. Мой калейдоскоп был в картонном корпусе с каким-то полинялым рисунком. Разбирала я его миллион раз, вытаскивая все зеркала и стеклышки, часто экспериментировала, убирая одни осколочки или добавляя другие и подолгу потом разглядывала складывающиеся узоры. Но никогда они мне не нравились так, как те, которые получались при самом большом разнообразии мелких разноцветных стекляшек. Разнообразие! Яркость красок и насыщенность картинок. Вот, пожалуй, что отличало мое детство – жизнь казалась ярким красивым праздником, который никогда не кончится.

Счастливое утро.

Это, когда просыпаешься от запаха сладких блинчиков. Лениво и сонно проворачиваются мысли, обволакивает расслабляющая нега и ты понимаешь именно по этому запаху, еще не включив сознание, что сегодня – суббота! Мама стряпает блины, можно немного поваляться в постели, отдавшись лени. И потом с наслаждением уплетать мамины блинчики со сметаной (как папа), с вареньем (как брат), разогретые в масле (как мама, потому что пока нам пекла и нас кормила, ее завтрак остыл и она разогревает себе блинчики в сливочном масле, поджаривая оставшиеся несколько штучек все вместе, прямо стопкой в сковороде).
Это, когда просыпаешься первого января и бегом босиком бежишь к елке. Где, где там подарки от Деда Мороза? И неважно, что тебе уже 6, или 10, или 15 и ты точно знаешь, что никакого Деда Мороза не существует! Ведь подарки есть! И там обязательно что-нибудь желанное-загаданное или наоборот настолько неожиданное, что дух захватывает!
Это, когда в день рождения просыпаешься ночью, в темноте угадываешь стул возле кровати с подарками. И обязательно наощупь, не включая свет (чтоб не разбудить брата, который спит тут же в комнате) ты пытаешься перебрать все, что там есть, понять, а что это тебе приготовили твои родные? И, успокоившись, что подарки есть, никто о тебе не забыл, что подарков много (и уже неважно даже, а что же там лежит), ты засыпаешь до утра, умиротворенный и довольный, что еще капелька тайны осталась, что утром тебя ждет что-то, что ты еще не разгадал до конца!
Самый запоминающийся подарок? Наверное это тогда, когда мама втайне от меня сшила двум моим самым большим куклам Ларисе и Марине зимние пальто с меховыми воротниками, с шапочками из того же меха, обула их в сапожки сшитые и усадила их возле моей кровати. Это было тогда, когда еще не было этих многочисленных Барби с их шикарными гардеробами. И я несколько лет подряд, наверное где-то с 5 до 8 лет засыпала накануне дня рождения с мечтами о кукольном гардеробе, с платьями и пальто, с туфельками и сапожками и многими мелочами. И так велико видимо было разочарование на моей мордочке поутру, что мама не выдержала и пошила наряды моим любимицам. Больше всего меня мучил вопрос, когда же мама это успела сделать, ведь она целый день на работе, вечером крутится в кухне допоздна… И еще не одно десятилетие после моего отъезда из родительского дома, эти куклы жили там, ими играла моя дочь в редкие наши приезды. И даже когда родителей не стало, еще многие годы они там ждали нашего приезда в отпуск, старились и дряхлели, словно люди. Расставание с ними навсегда было неизбежно, но так болезненно.
Или это, когда просыпаешься в родительском доме оттого, что подозрительно тихо. Не дергает тебя за одеяло двухлетний сын с какой-нибудь нелепой просьбой, типа «Хочу писать» или «А когда будем кушать?»
Оттого что закрыта дверь в твою спальню и только слышно еле-еле звяканье посуды, приглушенный шепот мамы «Тише, пусть мамочка твоя поспит немного». И вдруг ощущаешь себя не мамой, не женой, а маленькой девочкой, накрытой неосязаемой пеленой маминой заботы.
Я очень давно не просыпалась счастливой…

Жадность

Мама очень боялась, чтобы мы с братом не выросли жадными. Мы делились друг с другом конфетами, правда, потом дрались и ссорились до слез из-за фантика, потому что у каждого была своя коллекция красивых фантиков.
Однажды мама забрала меня из детского садика и, хотя до дома было далеко идти (несколько трамвайных остановок), мы почему-то пошли пешком. Просто была весна, хорошая погода, да и мало ли у мамы могло быть причин, прогуляться с дочкой… Когда мы проходили мимо булочной, мне вдруг страстно захотелось шоколадку. Нас не очень баловали сладким, хотя в доме часто бывали конфеты и шоколадные просто так, не по праздникам. Папа очень часто бывал в командировках в Москве и всегда привозил много дорогих конфет и восточных сладостей. Но вот захотелось шоколаду, хоть умри! Зайдя в булочную, мама купила мне крошечную «Аленку» за 20 коп. Обалдев от счастья, я, недолго думая, тут же разворачиваю ее Читать далее...

Проба-тест-урок1

Два поэта на кухне одной
Ни варить, ни стирать не желали.
Они письма друг другу писали
Стихотворной изящной строкой!
И гитара могла до утра
Выводить им рулады романса.
И была ночь длинна и добра…
Так роман двух поэтов рождался.
Были ссоры по поводу строк
Зарифмованных и без рифмы.
Капал кран, протекал потолок –
Вырастали житейские рифы.
А гитара могла до утра
Выводить им рулады романса.
И была ночь длинна и добра…
Так роман, не спеша, продолжался.
Все могло бы случиться не так.
Но любовь на слова разменяли
И друг другу в стихах попеняли
На судьбу – потускневший пятак.
А гитара могла до утра
Выводить им рулады романса.
Ночь казалась длинней, чем вчера.
И дуэт двух поэтов распался…

Вот сегодня такое тоскливое настроение подстать затяжному дождю за окошком...

Испуганным криком полночь
Вспорола ночное небо.
И бельмами окон город
Пытается в дождь вглядеться.
Там ветер, сплетая струи,
Ерошит траве прическу,
И в гулких дворах плутает
И эхом разносит крик.
Из сна выплывая трудно,
Отчаянно ждешь повтора -
Во сне этот крик или вне?
Рывком поднимая тело
Уже понимаешь: напрасно!
За окнами дождь голенастый
По-прежнему топчется в лужах
И нет ни души…

27.08.2004

Когда необъяснимые мотивы
Иных поступков вовсе ни к чему,
Как кислые невыспевшие сливы,
Набившие давно оскомину,
Когда молчанье в тишину
врывается,
Все изменить отчаянно грозя,
Мой мир внутри меня не
изменяется –
Меняются духи, стихи, друзья

Вдох – и свобода!
И крылья подхватит ветер.
Синь небосвода
Безбрежна и необъятна.
Бабочкой? Птицею?
Кем обернусь на рассвете?
Это неважно, но знаете,
Очень приятно!
Я свои крылья
Теперь ни на что не сменяю!
Я свои крылья
На ночь сложу у постели.
Я свои крылья
Бережно обнимаю.
Я свои крылья
Буду любить и лелеять!
Вдох – и свобода!
Сладкая нега прохлады!
Долгие годы
Унылого заточенья…
Людям для счастья
Парочку крыльев надо –
Лучший подарок!
Великодушней прощенья!

Створки раковины приоткроются,
Обнажая нагую суть.
Приходи поскорей, бессонница,
Я боюсь, я боюсь уснуть!
Мы с тобой у окна безлунного
Будем слушать ночных сверчков.
И под звуки оркестра струнного
Я забуду кошмары снов.
Выплыть, вынырнуть! Сердце-колокол
Бьется гулко так. Не вздохнуть!
Плющит ночь меня черным молотом,
Хочет в черное завернуть…
Эй, бессонница! Ты гонимая,
Всеми проклята. Но молю:
Ты спаси меня, обними меня,
Я не сплю….

Когда отражение в зеркале
Дополнит собою меня,
Станет ли полной картина?

Спровоцировать встречу
настойчиво, не по-женски.
И плескать мимо чашки
нечаянно кипяток.
И болтать непрестанно,
пугаясь натянутых пауз.
И печалиться вместе
о том, что уже не сбылось.
Ты такой камертон, что
настроит на грусть непременно.
Оптимизма и радости
в чай подмешаю тебе.
Потому что нелепо
в нашем возрасте думать о прошлом.
Так немного осталось,
чтоб тратиться на ерунду…

С чего ты взял, что этот сивый бред
Еще кому-то будет интересен?
Запутанных извилин злая плесень
Уже ползет на стол, на табурет…
Когда стихов смешная шелуха
Осыплется, остынет… остается
Больной души скукоженное солнце
Готовое для нового греха.

Романтик , мама двоих детей, любитель уюта и комфорта, общительна. Ненавижу ложь, лицемерие, зависть. Люблю вкусно поесть и поболтать о пустяках.
[показать]