Автор - Андрей Ветер.

Выложено с признательностью от автора=)

Александр оказался долговязым, длинноволосым, неопрятным. На нём были сильно потрёпанные снизу брюки-клёш и клетчатая рубаха навыпуск. Глядя на него, Виктор почему-то подумал: «Настоящий хиппи». Представившись друг другу, они пожали руки.
— Проходите, — хозяин мотнул косматой головой.
По всей комнате лежали иностранные фото-журналы, тут и там виднелись кассеты из-под фотоплёнки, в дальнем углу стояли пустые винные бутылки, на стене висели рулоны чёрной и белой бумаги, посреди комнаты громоздились две треноги с громадными фонарями, ещё один осветитель был подвешен к потолку на вертящемся креплении. Вдоль одной из стен стоял сколоченный из неоструганных досок стеллаж, закрытый занавеской. Напротив стеллажа размещался диванчик с лопнувшей в нескольких местах обивкой. Пахло пылью.
«Должно быть, также выглядят квартирки французских импрессионистов где-нибудь на Монмартре, — подумал Виктор. — Даже если мне не понравятся фотографии, я буду знать, что представляет собой богемный дом».
Поначалу разговор не клеился, и Лена взяла на себя непростую миссию толмача. Александр, похоже, пребывал не в лучшем расположении духа, но понемногу сестра растормошила его.
— Ты когда-нибудь задумывался над тем, что такое фотография? — спросил он Смелякова.
— Кто-то из умных людей сказал, что это — запечатлённое мгновение, — ответил Виктор.
Александр кивнул и потянулся за сигаретами.
— Да, да… Запечатлённое время. Не столько мгновение, сколько время. С помощью фотографии человечество пытается убедить себя в том, что у него есть прошлое. Почему, вы думаете, люди хранят дома столько всякого хлама, в том числе и совершенно бездарные фотокарточки.
— Для памяти.
— А разве без фотографий память не работает? — Александр зажёг сигарету.
Смеляков пожал плечами:
— Как-то я над этим не задумывался.
— Шпаргалки людям нужны, вот и появилась фотография, кино, мемуарная литература. А фотография проще других. Щёлкнул кнопочкой — осталась напоминаловка о каком-то событии. Событие-то, в сущности, пустое, без шпаргалки о нём ни по чём бы никто не вспомнил, а вот залезли через десять лет в старую коробку и извлекли на свет полуслепой фотоснимок. «Что это тут у нас? Где это мы? С кем это мы и когда?»… Жизнь-то у большинства людей совсем невзрачная, ничем не наполнена, мгновения утекают сквозь пальцы, как вода. Вот и цепляются люди за фотографии, шлёпают их одну за другой, чтобы убедить себя потом, что жизнь всё-таки была… «Это я в детском садике. А это я в институте. А тут я ребёнка из роддома выношу. А тут я на похоронах дедушки. А это чей-то юбилей. А это кто, интересно, рядом со мной? Что за мужик такой?»…
— Любопытная точка зрения, — ухмыльнулся Смеляков.
— Ты кто по профессии?
— В угрозыске работаю.
— О-о! Таких знакомых у меня ещё не было, — Александр выпустил дым через ноздри. — У вас тоже есть свои шпаргалки: отпечатки пальцев, всякие там акты, протоколы и фотографии с места происшествия. Без этого вы не сможете существовать.
— Саша, давай-ка я лучше покажу твои работы, — Лена оборвала брата. — А ты пока чайком займись.
— Рот мне затыкаешь? — хмыкнул Александр. — Думаешь, что напугаю? Думаешь, слишком перегружу?
Он поднялся и отдёрнул штору, закрывавшую огромный самодельный стеллаж.
— Никто меня не перегружает, мне очень интересно слушать, — поспешил успокоить Виктор.
— Послушать его можно и потом, — решительно заявила Лена. — Куда важнее увидеть его фотографии.
Она достала с полки несколько плотных картонных коробок и протянула их Смелякову. Он осторожно поднял крышку и увидел мужской портрет. Он не разбирался в искусстве фотографии, но сразу понял, что снимок резко отличался от всего, что приходилось видеть прежде. Фотография казалась выпуклой. Виктору почудилось, что лицо вот-вот выдвинется из плоскости бумаги и приобретёт материальные формы.
— В этой коробке только портреты, — сообщила Лена. — Тут натюрморты, а тут ню.
— Что?
— Ню, — повторила девушка и пояснила, увидев замешательство в глазах Смелякова, — обнажённые модели.
По мере того как Виктор проглядывал фотографии, мир вокруг него словно начал приобретать новое качество. Человеческие тела, лица, бутылки, цветы, фактура обшарпанных стен, тени на полу — всё это внезапно стало весомым, важным. Раньше жизнь была просто жизнью, теперь она в течение нескольких минут вдруг наполнилась деталями, которые до настоящего момента словно не существовали. И тени, и люди,

Музыка проста и легка. Чтобы разобрать ее на клавишах хватит и пяти минут. Но в тоже время она сложна тем, что не сразу могу передать емоции... Особенно сложно на синтезаторе... Это простой, "неживой", безэмоциональный инструмент и очень сложно выдавить из него какие-то чувства, но,как бы то нибыло, я все равно его люблю... Да, рояль - это моя мечта. Но, увы, пока неосуществимая.
Зато я наконец-то нашла тот стиль в музыке который меня полность устраивает и в котором я, как музыкант, могу развиваться. Это Ambient.
Классика устарела. Нео-классика немного банально. А Ambient - это душа)

"I Will Not Forget That I Have Forgotten", "PRELUDE FOR TIME FEELERS", "RADIO BALLET" ... Это пока все, что мне удалось разобрать и переложить на нотный лист и на клавиши... Но это прекрасно) В этой музыке слышно все - перемену времен года, смену дня и ночи, чистоту ливня и приконосвения ветра... Капли дождя, лучи солнца на рассвете, шепот листьев, качаемых ветром, блеск звезд, тяжесть облаков... здесь все... Ведь большего и не надо)

[665x699]

Вечер, балкон, сигареты... Город!
Вздыхаешь "свежый" воздух большого индустриального вместилища людей с заводами, фабриками, большим количеством транспорта... Полезнее курить... Смотреть на этот город, слушть любимый дум и курить...
[показать]

А утром проснуться и обнаружить на окне заклеенном бумагой голубей... И любоваться их тенями на рассвете...

[показать]