Когда я учился в школе, очень любил урок ОБЖ, Охрана Беременных Женщин, как мы его называли. На этом уроке я не писал стихи, не читал книжки, не учил биологию и не трогал за коленку одноклассницу Зину. Учительница Нина Николаевна была великолепна. У нее был удивительный нос - как три моих, наверное! - фиолетовые волосы и сорок лет преподавания. Она рассказывала нам разные страшные истории, в чем, собственно, и заключался метод ее преподавания. Меня очень впечатляла история про отважного мальчика, который пописал на оголенный кабель. И про девочку, которая заговорила с незнакомцем, возвращаясь с дискотеки, а потом ее родители получили посылку с ее маткой.
Еще мы друг друга бинтовали. Никогда не забуду выражения лица отличницы Маши, бинтовавшей мне промежность - правда, через джинсы.
А один раз я сделал доклад о вреде курения, и когда я гордо зачитывал его у доски, у меня из кармана выпала зиппуха, подаренная отчимом.
Сегодня я встретил НН в метро. Она меня не узнала.

Дав ей необычное имя при рождении и сняв ей по достижении совершеннолетия лофт, родители-бизнесмены обрекли ее на богему.

И я не выдержал недели. Я сбежал не потому, что каждую ночь в ее доме возникали неясные в табачном и хэшевом дыму персонажи, читающие собственные плохие стихи, не потому что выйдя ночью на балкон, можно было обнаружить блюющего актера, не потому что в туалете запирались на всю ночь музыканты и музицировали - а попробуйте-ка поспать, когда из сортира доносятся звуки скрипки вперемежку с спазматическим "бу-э", не потому что Гема через три дня после нашего знакомства прыгнула в постель к моему брату Анджею - нет, он просто реализовал возможность, я ни в коем случае не в претензии, что вы, как вы могли подумать.
Но как она упивалась тем, что я - простой обыватель, а она - богема...
И рано утром, соскользнув с дорогой шелковой, но давно нестираной простыни, приняв коленно-локтевую позу и в спазмах пытаясь освободиться от выпитого ночью Перно или Пино Гриз, или какого другого дорогого пойла, она упивалась тем, что она - богема.
И тем же утром, сидя нагишом на холодном бортике ванной, пытаясь протереть опухшие узкие татарские глаза, жадно глотая сырую воду из-под крана, она упивалась тем, что она - богема.
И "пустым" вечером понедельника, когда вся ее творческая братия либо отлеживалась после выходных, либо раздобывала деньги на наркотики и прочую богему, с остекленевшими глазами, снюхивая очередную дорожку, она упивалась тем, что она...
И я возненавидел ее мундштук, ее шелковые юбки, ее дорогое, но сильно поношенное белье - меня тошнит, когда лямка кружевного лифчика приколота английской булавкой, белесые следы кокса на обложках ее "богемных" книг, о литературных достоинствах которых спорить я не буду, ее знакомых актеров, поэтов и музыкантов, с которыми она шла в постель просто потому, что они тоже - богема, а ей скучно, все ее претензии и пустой холодильник.
Ужасная женщина...

Как Анджей меня порадовал...
- Нет, Никола, что ты, я не бабник. Просто если возникает возможность, она как правило немедленно реализовывается...

[382x300]
Расчитать стоимость своего трупа »»

Может, с аукциона продамся?

Меня оклеветали.
Витольд! Штаны были надеты всего через 40 минут.
Если бы ты столько выпил, ты бы и за два часа в них не влез. Зуб даю!!!

...что слышишь где-то фрагмент песни, и она кажется тебе невыразимо прекрасной, и напоминает о чем-то, что было... в прошлой жизни, и было не с тобой, но это было лучшее, что с тобой было, и ты ищешь эту песню в своих архивах, и не находишь, и в последующие дни, включая радио, ты слышишь первые аккорды и теряешь волну, она доносится из чужих окон, но ты не можешь разобрать слова, ты бороздишь просторы интернета, и не можешь ее найти, не зная, кто поет, отрывки этой песни снятся, и вот - ты находишь ее, ты счастлив, она стоит на повторе всю ночь, ты переписываешь слова, ты учишь ее наизусть, ты поешь ее все время, доводя окружающих до нервной дрожи...
... и выучив ее наизусть, ты больше не получаешь такого наслаждения от нее. Она нравится. Она по-прежнему прекрасна. Но ты слышишь следующую песню...

Я выучил тебя наизусть. Твои ленивые кошачьи повадки, твой легкий акцент, твое кокетливое нежелание говорить по-русски, твои карие с темными искрами глаза, твои лекально вычерченные ногти, все семьдесят четыре веснушки и татуировку на левой лопатке. Твою обязательную рюмку амаретто на ночь, твою манеру держать смычок скрипки, лейблы на неизменно красных платьях, сумку от furla, которая стоит 12 тысяч рублей, а как же, сам и покупал, твои медные кудри. Я помню тебя наизусть.

Я ищу другую песню, которую не могу услышать до конца уже несколько лет...

Я видел странный сон. На подоконнике стояла чашка, а в чашке что-то черное, но не как кофе, а как чернила. И мне хотелось это выпить, при этом знал я, что нельзя.
В конце концов, я плюнул и проснулся.
Наверное, я все-таки выпил эту дрянь, потому что внутри темно, как в этой чашке. И опять кажется, что ничего хорошего со мной уже не случится.
Нет, я не жалуюсь. Как вы могли подумать...

Все-таки не утерплю и заявлю, что давненько в жизни такой жопы не было...

Ненавижу маршрутки. Люди не чистят по утрам зубы. Я уже умею различать по запаху гастрит и парадонтоз, скоро смогу определять марку выпитой накануне водки...
А еще говорят, что от курения обоняние ухудшается.

Товарищи, я вас всех, конечно, люблю, но честное слово - мне так, не побоюсь этого слова - западло искать русскую клавиатуру...
Кроме этого, что я буду постить? И так слишком много дневников приблизительно такого содержания - "я проснулся, почистил зубы, отлил (да простят меня девушки), хотел пожрать - ан нечего. Что бы еще такого написать-то?"
А то, что все плохо и мы все умрем, и так все знают.
Ваши посты приходят мне на мыл-агент. Так, к сведению.

Bardzo mi milo poznac pana. ;)

Приехал к родителям, а у матери по какому-то поводу сидит толпа народу на кухне, жрут коньяк, пиздят на умные политические темы, спорят о мироустройстве, бренчат на расстроенной гитаре. И все такие бородатые, датые, очкастые - запоздалые диссиденты.
Я просидел час в комнате отчима, пытался немного поработать, потом захотелось кофея, и вот я пробираюсь между этими товарищами и ищу в табачном дыму турку. Дядя лет пятидесяти хватает меня за рукав:
- КОЛЯ!!! КАК ТЫ ВЫРОС!!!
Я начинаю громко и неприлично ржать вместе с матерью, ибо вырос я действительно неслабо.
- Леночка, а помнишь, как он, маленький и толстощекий, лежал в своей колыбельке и спал?
Елена Болеславовна такого точно не помнит, потому что в раннем детстве, когда щеки имели место быть, я засыпал только на руках, а при попытке сгрузить здоровенного младенца в коляску разражался дикими воплями, о чем мы с ней хором сообщаем бородатому и очкастому. Тот, однако, не смущается.
Мать тоже весьма и весьма нетрезва и пытается усадить меня к себе на колени, иди сюда, сыночка... Приступы материнской любви случаются с ней исключительно на людях. Ах, ну ладно... С хитрой рожей я сажусь к ней на острые коленки и закуриваю.
- Сколько же тебе лет, мальчик мой? - спрашивает неудавшаяся актриса, подруга матери. - Восемнадцать?
- Двадцать один. - басом отвечает милое дитя.
Мне, наконец, наливают кофе пополам с коньяком "Иори".
Дядя начинает рассуждать:
- Вот как прекрасна эта наивная молодежь, которая должна верить, что миром правит справедливость и любовь...
Я, не вставая с колен мамаши, мрачно отвечаю:
- Миром правит желание пожрать. Просто пожрать в лучшем случае, и пожрать лучше других - в другом, не самом худшем.
Восторженные вопли. Начинаются вопосы про личную жизнь, а есть ли у тебя девочка, а она красивая, и я ухожу, прихватив с собой недопитый дрянной коньяк.
Ненавижу пьяную интеллигенцию. И смешно, и плеваться хочется.

Я не тощий - я трогательный.
Я не злой - просто прямодушный.
Я не тормоз - я задумчивый.
Я не нервный - я впечатлительный.
Я не бледный - я, мать вашу, готичный!!
Я не умничаю - просто я интеллигент.
Я не лжец - я фантазер.
Я не пью - просто не пью...

GIB MIR MEHR - а больше нельзя, все уже было
"Крыша ехала домой"
А еще я посчитал, сколько у меня в месяц уходит на разъезды туда-сюда, ужаснулся... и позвонил забронировать билет.
Там очень спокойно, тихо, лениво и тоскливо. Здесь какой-то бешеный ритм, и, не выдержав, дня на три моя светлость уходит в спячку - отключить все контакты, опустить жалюзи, пепельница на живот - изучать узоры на обоях. Узоры серые. Геометрические. Даже иногда снятся, плавают в воздухе, танцуют. Красиво, черт возьми.
Очнуться, поесть, соскрести щетину, запостить какую-то хрень, позвонить отчиму и собрать чемодан.
Раньше я себе напоминалки на монитор клеил - "поесть!". Теперь и это не помогает, и некоторое стукнутое на голову существо при росте метр девяносто два весит 56 кило.
Фигню какую-то пишу, честное слово...
И незачем.

Какая-то ледяная усталость. Не страшно, конечно.
Не люблю весну.

План-минимум:
Освободиться от привязанности.
Починить цилиндр.
Найти Вита и выдать звездюлей. Много.
Пока хватит. Будем работать.
Я понял, чего мне не хватает - октября. Желтых листьев и моросящего дождя. Особых, осенних фонарей. И моей Москвы, именно моей, потому что все бывшие любимые места связаны с чем-то и кем-то. Будем осваивать.
Снятся смешные сны.

Просто очередная попытка начать новую жизнь.
Появляться здесь буду пока редко, там посмотрим.

В общем, eternal_spectator переезжает сюда. Со всеми манатками.
[показать]