Будущее видится мне, как черный ночной горизонт, на котором будто и есть что-то, а может и нету.

Все беды - от нелюбви

Ужаснее всего я боюсь потерять свое нежелание существовать.

Он думал, что пишет книгу. На деле это выглядело так: не выношенные мысли, хаотично бегали по клочкам бумаг. Он думал, что пишет о себе – но это было иллюзией, строки повествовали о Ниочем, но в них находилась своя правда и даже смысл. Последний был кроток и сдержан.
(с) NЕвероны

Страх перед смертью рождает еще больший страх перед жизнью.

Есть люди, которых я ненавижу. И то, что они когда-то умрут, вовсе не успокаивает меня - ведь некоторые из них еще даже не родились.

Почему я не луч света, и не мчусь сквозь пространство? Почему я не сгусток тьмы, и не скрываю неизведанное? А может быть, все это есть во мне, часть меня, а я - часть этого? Ведь я же мчусь сквозь пространство, подобно лучу света! И океан неизведанного внутри меня, подобно миру тьмы...

Деревья, растущие за окнами моего дома, гораздо лучше людей, живущих в этом доме - ибо за всю жизнь не сделали ничего плохого.

Иногда мне кажется, что я могу все, просто не хочу.

Мы - брошенные дети, разрушающие Вечное, неудачный эксперимент несовершенного бога. Мы, являющиеся ничем, назвали себя всем. Обман для самих себя, ложь во плоти. Мы - потерянные души в мире умирающего земного хаоса.

Они считают себя особенными, они думают, что сумели понять что-то. Наивные, им прожить еще тысячу жизней, чтобы подняться хоть на ступеньку и не упасть.

Время сжимается. Я давно это чувствовал, но только сейчас понял.

Знай же: если ты не видишь мою руку - значит она держит кинжал

Иногда мне кажется, что нам придется стать свидетелями конца Мира

При выборе между всем или ничем отныне я предпочту ничего всему.

Только не рассвет. Только не солнце. Только не новый день!!!

Этот мир мертв. Не знаю, когда он умер. Возможно, он родился уже мертвым, а может быть, даже не рождался, а просто был. Был мертвым.
Я пробудился в пыльной, грязно-серой комнате. Лучи мертвого солнца пытались медленно убить все, чего касались. Из открытого окна повеяло чем-то знакомым - от этого закружилась голова, а глаза не захотели открываться.
Я представил улицу за окном. Люди идут по ней, по обычной улице, обычные люди. Мертвые люди.
И единственная мысль, которая тревожит мой разум, кажется, целую вечность: а жив ли я сам в этом мире? Мертвом мире...

Убогость разума рождает мысли ни о чем. Вот небо. Дождь. Мрак облаков скрыл звезды. Свет слева - справа тьма и мысли. Мысли ни о чем. Бьют ключем в полутьме. Хочется плакать и смеяться. Нет, не хочется... Хочется лишь думать о прекрасном, о жизни в свете, который слева, или тьме, или... ни о чем. Зачем пишу я эти строки? Чтоб вызвать мысли в голове. О чем? Подумай сам.

Вот я и появился здесь. Как случайный прохожий, вдруг посмотревший на вас с кривой ухмылкой... Можно просто отвернуться и пройти мимо, или же, остановившись, приподнять голову и встретиться взглядом с незнакомцем...