Dear God,let me make myself stronger,kinder,smarter and stop goddamn moaning.I beg you.And let all that humans die from your cleaning first-born fire without suffer.Let me too,if I deserve.

И такие все индивидуальности стали,что уже не понять и не высчитать,откуда быстрее прилетит...

И когда жмешь на курок - будь готов,что кто-то получит-таки твою пулю,особенно если ты так тщательно и долго целился,а тем более,если принял меры,чтобы твоей цели некуда было бежать.Все почему-то забывают,что после улыбок и ужимок,игр с подрагивающим пальцем и задержек дыхания в интересных местах,не важно,от напряжения ли или от восхищения,раздается выстрел и кого-то рвет свинцом и собственной кровью.Выстрел,который и не был вобщем-то целью.Не удивляйся последствиям.

Никакого смысла в том,чтобы подбрасывать щепок на угли,а потом с радостью тушить,когда вспыхнут,и удивляться - почему же это мясо пригорело?

Вот так вот иногда случается,что исполнив желание человека и сделав за него его любимое дело уязвляешь самолюбие до самых глубин.

Нахожу удовольствие в тишине...

Чертовщина какая-то...http://www.yaplakal.com/fun/magic.htm

Не о чем писать?Глупости,только вот период не тот.

Пять...

Оставшиеся без ответа письма тлеют прямо в руках,чуть обжигая,и легким,невесомым дымом уносясь прочь...прочь от получателя,не взмахнувшего ни разу своей черной капиллярной ручкой.Их почти не остается даже в памяти,можно переписать на чистый лист,но только испачкаешь бумагу.Это как перерисовывать картины великих или не очень художников,как бы идеальна не выглядела копия - она пуста.В ней нет того первого заряда,который вложил автор.И эмоций тех же она уже не вызовет.На рукавах останутся тонкие нотки запаха дыма,а внутри - капелька непонятной горечи наутро.И весь мир станет виден под углом,все то же самое,но не с той стороны,а жизнь разделится на "до" и "после".Так просто и безвозвратно...

Похоже,что людей можно измерять количеством времени,прошедшим с момента знакомства и до точки разочарования,прячущейся на сетчатке открытых теперь уже глаз.

Отправить письмо самому себе ,но старше на десяток лет...точнее уже не себе,тогда я буду не я.Если не изменится ничего - неплохой повод прекратить бесполезностью пропитанное существование.Вылить в него все и плотно закрыть гермокрышку,чтобы через годы и годы открыть и улыбнуться,а может и засмеяться в полный голос.Или заплакать...Перьевой ручкой на плотной пергаментной бумаге,размашистым почерком с завитками,громко и пафосно сказать свое веское для себя лишь одного слово...Никому к чертям это же и не нужно больше,да и правильно.Мне нужно.

Светает...и не найти ни одной крыши,чтобы радостным криком и огнем оборвавшего его поцелуя поприветствовать новый день...Не найти...

Может мне необходимо цеплять на себя снова и снова груз доверия все большего количества людей,вполне искренне причем...для того еще,чтобы чувствовать себя нужным,не брошенным,настоящим наверно какую-то каплю...Слушать,смотреть,внимать,отдавать,не утаивая...Как воздух..и не было бы в этом необходимости,если бы только

Шаг...Соображай.Быстрее.