Это цитата сообщения Мёртвый_Патрик Оригинальное сообщение

Куклы...
Такеши Китано...
Ущербность стала поэмой.

У меня всё какое-то нервное, тонкое.
Через марлю с просветами пущенное.
А казалось бы...
Наверное, зря.

Первый понедельник седьмого месяца
Я курю
У меня нет времени, мне нужно уходить,мне нужно...
Я курю...
Бухгалтерия своих собственных мыслей,
Недельный отсчет.

У меня болит горло, мне уже нечем дышать, тут всё в дыме, я в дыме,
Мне всё еще сняться кошмары, я в дыме
Я курю...
Она всё знает, он всё знает, они всё понимают
Я ничего не понимаю, мне остаются только обрывки черновиков
и я
Я курю...

Завяжите мне глаза черной лентой, возьмите меня за руку,
Отберите у меня зажигалки и сигареты, я дышу светописью
Удаление удаление удаление удаление удаление
От
На совсем? не совсем....

Был четверг. Я читала в темном зале, топила себя в строчках..
Думала, что всё равно без ответов..
Вспомнилось... нашла второй дневник Данте, случайно...
Через дргие лица...
Я курю...
Уже вторую.

Не попадаю по клавишам,
Не попадаю по клавишам

Подарите мне строчки, напишите мне что-нибудь светлое,
Мне в глаза грязный дым, мне в глаза пустота белая,
Ты нервничаешь, ты сидишь в моей комнате,

Снег, снежинки,
Твои волосы белые, снежинки, снежинки снежинки...

Первый понедельник седьмого месяца...
Я курю...

[394x570]

Падает снег

Падает снег
повсюду, до горизота
падает снег
повсюду, до горизонта
словно стадо белых овец разбрелось по равнине
повсюду, до горизонта
падает снег
повсюду, до горизонта
падает снег
повсюду, до горизонта
повсюду, до горизонта
повсюду, до горизонта
на кровлю храма
и еще
на деревья в храмовой роще,
и еще, и еще,
ни на миг не переставая,
падает с неба,
падает снег -
и еще на дорогу,
по которой шагают солдаты,
и еще
слышатся звуки горна,
и еще
падает снег
все еще падает снег...

 

 (с) Накахара Тюя

я восхищаюсь Такахаси Синкити.
это гениальный поэт.

Скажи, что меня нет дома.
Скажи, что здесь никого нет.
Я вернусь через помиллиона лет.

Это сделал Мим.
Моя любимая фотография.
[496x699]

Налей себе крепкого кофе.
Сядь напротив, посмотри мне в глаза.
Что ты видишь?..

Мои мысли пахнут плесенью. Очищение через боль?
Очищение через переступление? Преступление против
Себя.
За свою жизнь я разучила много слов и много букв.
Я, ты, мы, он, она, он, она...
Только вот нет инструкций к правильным применениям, к правильным объяснениям.
Они потерялись, а может и не было.

Я хожу как пьяная из стороны в сторону.
И шарахаюсь от каждой мысли своей.

- пожалуй, вам нужно вскрытие.
- мне? пожалуй...
- отрубить ей голову!

спасибо всем тем, кто не со мной.

желтое солнце уходит
с западом за руку
а я сижу и курю облака
на перегонки с ветром южным
- у тебя глаза, как вишни. ты знала?
- догадывалась.

я разведу наши краски черным.
на память.

сегодня я смогла прочесть на одно письмо больше
в обратном порядке, дочитала до цифр 17-16 и всё
нажала крестик в верхнем правом, выключила
и долго смотрела в окно

слово "молчание" - всё равно слово
оно звучит, его слышно
тут не должно быть звуков

Что-то не так...

М-м-м-м-м...
http://leit.ru/modules.php?name=Pages&pa=showpage&pid=3

У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой и завянут,
У меня не живут цветы.

Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А наутро — комочек из пуха...
Даже птицы здесь не живут.

Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.

Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим...
...Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.

Clever got me this far
Then tricky got me in
I am what I’m after
I don’t need another friend
Smile and drop the cliche
‘Till you think I’m listening
I take just what I came for
Then I’m out the door again

мерзко как это всё... как же это всё мерзко..

здесь так пусто.
ветер пыли и пустоты.

тут живу я.
это не комната для игр с запахом белых маков.
это не закрытая на все ключи библиотека моей прозы.
это не выкинутые мечты о бесконечности.

это пустота с музыкой вперемешку.
дешевый патетичный коктейль из слез и не сбывшихся желаний.
тут все в грязном гриме и фальшивых улыбках.

и я не знаю зачем,
но я здесь.

В голове - сумбур, очень много слов, очень много желаний... и всё сюда бы...
Маски... Оправдания... Это синонимы? это синонимы... это синонимы.
Бесконечная пантомима. Театр одного актера для пары пьяных и пошлых зрителей.
Взаимное презрение. Взаимное недоверие, верить вам. Вы просите
Верить вам? Прекратите...
Обманы не забываются.
Они остаются там на подкорке сознания.

Не верить. Убери свои глаза, пожалуйста, прикрой их ресницами.
Я не смогу, хотелось бы.. да... возможно...очень...но...

Простые истины напоминают о себе всё чаще и чаще.
Чем больше мы изучаем, тем четче видим свою неосведомленность в вопросе. Простой и всеми пройденный парадокс. Я всё глубже погружаюсь в изучение искусства фотографии. Нет, я не буду тут сейчас пересказывать, как это всё интересно и увлекательно. Просто хотелось бы оставить пару ссылок именно в этом (одном из) дневнике.
Итак... мои сегодняшние находки )
Во-первых, спешу поделится своим знакомством с творчеством прекрасного французского фотографа Sophie Thouvenin (http://prismes.free.fr/). Такого великолепного макро я не видела еще никогда (как приятно открывать что-то новое, вот появляются такие вот "никогда"). Но поразила меня в ней не столько техника исполнения, сколько ее ощущение фотографии как искусства. Хотя слова, на мой взгляд, тут лишние, достаточно просто любоваться игрой воображения этой барышни.
И еще очень хотелось бы выложить одну цитату известного писателя-философа и фотографа Александра Лапина:
"Чтобы стать поэзией, настоящее должно кончиться, пройти. Прошедшее же переживается как утрата. Но это качество - ностальгия- в самой природе фотографии, которая всегда в прошлом, всегда неповторима и всегда свидетельство утраты".
Удивительно точно подмечено, ведь если разобраться, фотографируя, мы не останавливаем настоящее, а именно сохраняем прошлое.
Закрываем шкатулочку. Пока всё. )

забери меня на небо, ветер.
[650x450]

Музы, рыдать перестаньте,
Грусть вашу в песнях излейте,
Спойте мне песню о Данте
Или сыграйте на флейте.

Дальше, докучные фавны,
Музыки нет в вашем кличе!
Знаете ль вы, что недавно
Бросила рай Беатриче,

Странная белая роза
В тихой вечерней прохладе...
Что это? Снова угроза
Или мольба о пощаде?

Жил беспокойный художник.
В мире лукавых обличий ―
Грешник, развратник, безбожник,
Но он любил Беатриче.

Тайные думы поэта
В сердце его прихотливом
Стали потоками света,
Стали шумящим приливом.

Музы, в сонете-брильянте
Странную тайну отметьте,
Спойте мне песню о Данте
И Габриеле Россетти.

нуар вчерашних вечеров.
черный мундштук и нескончаемая классика кофе и сигарет.
[698x309]

Cheers Darlin'

засыпая под тихий плеск зеркал
[525x700]