Одиночество проедает известью глаза.
неп(о)рочные гитарные мелодии нагоняют тревогу.
квартира пропахла непонятными сладкими запахами ароматических свечей. красивое сочетание с вальсами пыли в луче солнца. 
я опять чувствую колики паранойи. непринужденное жжение под кожей.
вестибулярный аппарат отказывает по весне.
гуляю и ловлю губами искры ваших глаз в каплях дождя.
Вы заметили, мы никогда не прощаемся. боимся расставаний или просто бежим куда-то вперед, пряча за пазуху страх оглянуться?..
стучит в правом виске. и слева в грудной клетке. 
я не пью - я падаю с головой в любовь в Вам. мне сводит горло и сердечную мышцу от осознания того, что мы рядом, но все это бессмысленно. 
а Вы знаете, как сильно иногда мне хочется сказать Вам, что вы дороги мне, что без Вас моя жизнь была бы другой. может лучше, может, хуже. не важно. важно, что она была бы другой. а я безумно не хочу такой жизни, без Вас в ней. 
я бы хотела крикнуть Вам это вслед. но я способна лишь на шепот. Вы таете в туманной дымке, улыбаясь солнцу. и я не могу Вас остановить...

я чертовски устала врать Вам и самой себе.
я хочу того самого брусничного неба и радужной весны, которой мне напророчили... где это все?

- мама, смотри, там мальчик девочку ест.
- да ладно, они, наверное, целуются...
а нет, и правда, ест...(с)

Он рыжий и кареглазый. человек времен сепии. но я не люблю его, особенно, когда он дарит мне цветы, которые пахнут полынью, сыростью и иногда, отчего-то, креозотом.
мы привыкли к условностям и к фантомной "любви" со сценами безразличия и вечными пожарами истерик. но это за кадром.
я - душевная проститутка(с)[знаю, что стою ни больше рубля, но уверена, что мне заплатят только за то, чтобы я замолчала]. продаюсь каждому обаятельному_с_лукавыми_серыми_глазами. отдаюсь до последней капли. а потом жалею, что нельзя нажать "отмена" или стереть пару лишних/слишком_личных/глупых ходов. цейтнот, господа.
мне снится двойственный Питер, пропахший озоном и достоевщиной, и странный_для_меня Вы. я Вас частенько не понимаю: Вы игнорируете мои письма и улыбаетесь мне глазами при встрече. но это все издержки производства...
но Вы единственный, кого я действительно люблю, кроме еще, как минимум, трех, простите, mon cher. 
я продажна, как голодная собака, ревнива, как мужчина и совершенно несовершенна, как этот мир.

***
а ночью предметы выцветают до черно-белой гаммы. в такие моменты чувствую себя забытым элементом немого кино. и радуюсь, что я почти Чарли...

Блестящий медяк солнца вырисовывает деревья в контражуре.
через тонированное стекло лучи выглядят благороднее.
я задыхаюсь без пропитанного солнцем и спиртом воздуха. [читаю между строк] надо смотреть в будущее, не оглядываясь назад.
а я иду спиной вперед, забыв себя в воспоминаниях и сгустках п(р)ошлых побед.
Вы, надеюсь, меня разыгрываете, избегая и пытаясь обнять незнакомую_мне_но_на_меня_чем-то_похожую?..
сердце бьется в горле, пытаясь вышибить тромб обиды.
все лечит время. медитирую на стрелки, представляя, как ломаются часы...
...я по вечерам пишу Вам письма. пошлые от унижения письма, на розовых, пропахших versace, листочках... 
вечное deja vu.

p.s. а на душе рубцами не_написанные стихи...

- За любовь!
- не чокаясь...

Чёрный кофе в белой кружке:
вечная игра контрастов.
я могу быть сильной, слабой,
нежной, грубой.. в общем, разной.

чёрный кофе жгучий, горький.
рафинад холодный, сладкий.
я могу быть злой, колючей
и пушистой, робкой, гладкой.

кофе быстро исчезает,
белизну разводы губят...
полюбите меня чёрной -
белой все меня полюбят...(с)