Кажется, я писал - ночь мое любимое время суток. Вокруг все спят (хотя, мегаполис никогда не спит, но ощущение остается), спешить некуда: есть время сделать себя чуть горьковатого зеленого чаю, подумать о вечном и бренно-мелочном, в уюте послушать любимую музыку. А потом выйти, вместе с рассветом, на балкон, закурить, сказать: "Доброе утро", улыбнуться и пойти спать.
Так странно думать, всю жизнь нахожусь в состоянии созерцания, что меня вполне устраивает. Но иногда так приятно ощутить движение мысли; почувствовать как поток заветных слов подхватывает и уносит куда-то вдаль; дальше от домов, машин, людей...
Часто в такие моменты приходит мысль: "Все это бессмысленно, идти уже давно некуда и, быть может, пути никогда не существовало. Оглянись - вокруг раздор и злость, так было всегда, этого не изменить; не зря же говорят, что человек - существо порочное. А чем отличаешься ты?"
Но бывает и так - смотришь на бесконечность над собой; вспоминаются знакомые и не очень; вспоминается все то хорошее и счастливое, что уже пережил и знаешь, многое еще впереди; оглядываешься и понимаешь, что главное не путь, а цель. Нет даже не так, главное двигаться к своей цели, пусть даже ее никогда не было, все равно должно существовать что-то к чему тянет всей душой. Может быть мечта?

Просто нужно стараться.
Что ж, уже светается. Пойду сделаю чай и взгляну на очередной рассвет.

*вырезано*

Черт возьми, что же меня постоянно не устраивает? Когда-то мне думалось, что все просто, даже банально (все вокруг: дома, машины, люди, звезды...). Потом все перевернулось, и в ответ нацепил маску. Нет, не так, я попробовал измениться, подстроиться под окружающий мир. Не вышло, но снова и снова пытался. И, наверное, заигрался. Хотя все это не важно, все равно воспринимать реальность, кроме как игру и фальш, не могу.
Как будто земля ускользает из под ног. И куда бы ни шел приходишь обратно. Сбит с толку.

Хотелось писать не про это. На самом деле все тихо и спокойно, и, быть может, даже застыло. Застыло небо, застыли лица, застыли слова, даже стрелки на часах встали. А хочется калейдоскоп цвета и света, все-таки весна!

Как бы то ни было, я рад. Рад ярким цветам.

Свирепый поток захватывает и кидает в жизнь, заставляет двигаться, не хочет выпускать - все дальше и быстрее. И хочется убежать от всего. Ощущение, будто я пылинка в огромном механизме-комбинате. А хочется на зеленой траве, чтобы наверху синее небо, пушистые облака и огромный шар солнца - лечь, закрыть глаза и забыть про все. Наверное, это моя мечта. Но ведь не дадут.. будут постоянно дергать, что-то говорить, в чем-то уверять, заставлять. А хочется, просто-напросто, чего-то простого, детского, искреннего. Хочется восходов и закатов, хочется смеха и улыбок, хочется.. Потому что вокруг все рационально - механизированно.
Кажется, скоро разучимся даже чувствовать. Хотя, может, уже разучились. Это было сказано бесчисленное множество раз, но все говорится и говорится.
Делаем ставки дамы и господа - сколько нужно человеку, чтобы уничтожить самого себя; убивает-то все время?

Еще пройденные сантиметры, метры, километры. Не ближе ни на гран. И еще, и еще... Но как далеко, как будто в тумане, двигаясь по кругу, можно зайти? Возможно ли, так несносно грубо и безнадежно глухо, запираться в мировой иллюзии. Или все фальш?

Безумное низкое небо, быстролетящие облака - тонуть в бесконечности.
Держаться. За что? И зачем?

Часто подчиняюсь чувствам, интуитивно. Хотя эти чувства редко ощущаю. И все время не знаю, почему делаю так, как делаю.
Ведь когда что-то заканчивается, начинается что-то новое?
Читать книги.

Так заманчиво возвращаться к памятным прошлым событиям, хотя бы и в памяти.
Творческий кризис или духовный?
Безумья ль в нас, надежды ль весть?
А часики все тикают.

Это уже вошло в привычку - избегать действительность; жить чем-то другим, но не реальным.
Мысли, как всегда, разлетаются:
искание настоящего;
не за что держаться;
лишь картинки.

Ночь - любимое и всегда ожидаемое время суток. Долго ходил по пыльным улицам и переулкам, смотрел на светящиеся и темные квадратики окон - двери чужих миров, слушал гул проносящихся автомобилей. Воображение работало, и вслед за ним менялись оттенки раскинувшейся вокруг жизни; окрашивалось то в грустно-меланхоличное, то в сладко-красочное, то объединялось в красочно-грустное, в зависимости от вспоминавшихся людей и событий.
В поле зрения попадались люди - редко знакомые, часто чужие. Такие разные, но так далеки. Как будто разные вселенные. А сколько таких вселенных ходит по этой земле?
Свободен от стереотипов и предрассудков, но так страшно. Построил огромный мир, но такой иллюзорный.
Учиться жить.

Грянул гром в пошлом пространстве,
повсюду вспыхнули огни -
такие бывают только сны.

Как будто раскрылись -
выплясывают.

Людям ясно -
глаза, как разрушенные здания,
бессловно твердят о пережитых сражениях.

И запутавшись в путях,
ища признания,
кто-то соскальзывает вниз.

Под проливным дождем,
забравшись на карниз,
смотреть в вечность.

Идем,
как всегда бесконечно.

Как в словах - отражении жизни,
в избытке трений
теряемся во времени,
в чехарде сомнений.

Внутренняя борьба. Насколько уместно это словосочетание? Наверное, будет точнее - борьба духа.
Как все происходит? Сначала вторгается мысль, такая крохотная и безобидная. Потом начинает усиленно расти, захватывает все, становится огнем.
Не сломаться, улыбаться?
Сомненья укрепляют города.
Манифест жизни. - живите!
Быть может, главное задуматься, но не забывая про действие. Но везде есть свои сложности. У человека всегда и везде - слишком сложен для простоты. Хотя некоторым удается без сложностей - хорошее качество.