Из комнаты в комнату - со скуки, и только чай-ай-яй-яй скрашивает утомительное кружение, жжение, самосожжение. Ах да, ещё и музыка по-переменно с книгами. Из комнату в комнату - какой непритязательный маршрут. Ах да, ещё и на лестничную клетку - курить. И уже так много, прям ого-го. Из комнаты в комнату...

Он вышел в ночь. Точнее - вывалился в беззвёздную, снежную тьму, и как-то неестественно заёжился, кутаясь в пальто. "Проклятье," - пробормотал сам себе, но это не остановило колкое хлестание метели. Ничего не поделаешь, необходимость подталкивала к движению. Хотелось курить и есть, но курить и есть не было, значит первым делом в магазин.
В магазине было тепло и по телу пробежали мурашки из-за столь быстрой смены температурных противоположностей. В магазине было пусто, только за прилавком стояла милая женщина.
- "Здравствуйте, дайте, пожалуйста, Mallboro и вот эту шоколадку," - сказал голодный человек, указывая на шоколад.
- "Mallboro легкий?"
- "Да".
- "80 рублей".
Расплатился без сдачи, сказал "спасибо", отошёл от прилавка, развернул шоколад, кажется "Алёнка", отломил сначала один кусочек, положил в рот, наслаждаясь вкусом, съел. В общем, не спеша проделал этот опыт ещё с тремя кусочкам. Свернул обёртку шоколада, положил в карман и вышел на улицу. Оказалось, что метель стихла, - "Как кстати," - подумал, доставая пачку сигарет. Вскрыв упаковку, достал сигарету, вытащил зажигалку и закурил. Вдыхая в себя дым, безмысленно созерцал пространство: море асфальта, немножко зелени, две двенадцатиэтажки и на каждом шагу по машине и по фонарю, а также низкое небо над головой, людей почему-то не было, как будто внутри разрисованной каким-то безумцем картонной коробки. Совсем рядом, как это всегда бывает - вдруг, возник странный человек, хотя в чём заключалась его странность определить было невозможно, быть может, странность его существования или странность его вида (что, в принципе, одно и тоже).
- "У вас не найдётся закурить?" - попросил странный человек.
- "Пожалуйста," - поделился огнём главный герой.
- "Спасибо", "Не за что," - обменялись любезностями.
Огонёк сигареты уже перевалился за середину, впрочем, на самом ли деле была эта середина?
- "И как вам? нравится?" - поинтересовался странник.
- "Как вам сказать... Это так неожиданно, пока ещё не могу свыкнуться".
- "Дам вам хороший совет: постарайтесь не выделяться".
Наступило, размазывая абсурдность, молчание. Странный человек изчёз также вдруг, как появился. Молчание продолжилось. И теперь интересовало только одно: "Нужно найти жилье".
У человека не было имени, да и человека не было. Сигарета затухла, да и мир затухал.

И удивлять, и удивляться удивлению,
всех вещей абсурдному явлению.
И уноситься ввысь
со стартовой площадки - крыши,
до небосвода, до звёзд и выше.

Всё-равно чего-то не хватает, ускользает как только почувствуешь, что вот оно - живое, трепещется. Озноб - кутаешься, скука - радуешься, нехватка - ищешь. Не находишь, и опять по кругу, чтобы повторилось всё как встарь: озноб, скука, нехватка - кутаешься, радуешься, ищешь.

Кап-, кап-, капель
перестукивается намёками на крышах,
кап-, кап-, капель
переигрывается смыслами в душах.

И дым, и разговоры:
по тропам вслед за словом.
Эстетика моей поры:
не смыслом, а делать только делом.

Противоречить в речи,
но отвечать действительным событием,
но лишь бы как огонь свечи,
что высвечивает собственным светом.

"...за то, что мне так часто - слишком грустно
и только двадцать лет..."
Уже ничего не будет. Невстреча с самим собой и много чая в пока-ещё не утре; дуализм души и дихотомия сознания - надрыв: до истерии и нечем заполнить. Как герои вышедшие из под пера Достоевского, Толстого, Пастернака, Цветаевой, Маяковского...
Так отчаянно и так безнадёжно искать что-то неизвестное, что-то недостижимое.


Кончается осень, снег и слякоть
перебирается с улицы внутрь;
душа насквозь промокла, и только падать
из сна в очередное утро.

Сигареты и мысль за словом
до самого безысходного края,
а разговоры оставим на потом,
сегодня лишь с молчанием играя.

Надо начать сначала. Раз за разом начинать сначала, вернуться к истокам и повторить пройденный путь. Впрочем, я здесь уже об этом писал, не буду повторяться. Но это слова, кажется можно только повторяться, но они живут, и не только в нас, но и вне нас, более того - помимо нас, собственной жизнью, оторвавшись и продолжая свой путь.
И да! переживать одно и тоже, но каждый раз по-разному. И это хорошо, это заставляет верить.
И пусть говорят про какое-то там счастье, про которое я ничего не знаю, а просто живу, живу так, как считаю нужным. Большего не нужно и меньшего не нужно. - только дышать.
Заброшенные в вечность своих собственных иллюзий. Где-то между двумя бесконечностями.

Зажигать огни во всех ночных прогулках и переулках. Пусть искрятся огоньки, даже если оставаться одним в кромешной тьме - переписываться, перестукиваться, переговариваться, создавая просвет; перебиваться лишь собственным светом.
Что-то искать, быть может, самого себя в хаосе обоих смыслов.
А чего-то удивительно хочется, что не описать словами. Возможно, это хорошо, ведь лучше без излишних слов.

*др-гр. "огонь"

"Только перетерпеть бы," - говорил он сам себе, но ноги подкашивались, в глазах темнело, а мысли запутывались, как котёнок заигравшийся с нитками. По ниточке, по строчке, по мгновению идти в облака, прятаться от тебя, себя, меня.
"Так не бывает," - говорили они, верили они только в обычные, скучные дни. Поэтому и приходилось терпеть, лишь бы не сойти.
"Сойти куда?" - спрашиваешь. Да мало ли куда, наверное в скуку или в серость, но важнее - что с пути, ума, смысла.
Вот и приходится исписываться вместе с текстом.

Вся проблема в бытии.

Раз за разом,
помнишь те места? Какие?
А те, в которых было хорошо. Даже из недавнего, помнишь, по Арбату, зайти в "хипстерскую" кафешку, говорить о глупостях, странностях, банальностях.
И это совсем не ерунда, быть может, это самое важное, важнее ничего нет и быть не может. А остальное бездомно, бездумно... Смешно!
А потом
связываться словами, делами, воспоминаниями,
делиться опытом.
Знаешь, это всего лишь слова, а важен смысл,
то есть только заветная мысль.
Не оставляйте брешь
в отношениях,
мгновениях,
волнующих мнениях
и точках зрения.

Действительно ли живу?

Где живёт сероглазый король?
А кто он такой.
Солнце яркое, уже лето.
Мы когда-нибудь разорвемся от стремительности во времени. И будем биться, загнанные в ловушку.
И каждая мысль разорвется, не закончив свой разбег.
Тук-тук.
Разбежались.
Тук...
Тук.
Ход сделан и ставки проставленны.
Нажали "Старт". И до ленточки.

Играет в колонках: Esa-Pekka Salonen - (Pekka Savijoki, Alto Saxophone) Concerto for Alto Saxophone and Orchestra

Странно, но приходит какое-то странное (как будто давно забытое) ощущение, как бы это лучше выразить.. вдохновения?! воодушевления?! С чего бы это?

Вневременность, что с той стороны времени!?
Поэтому наши истории не закончатся. Поэтому они вечны. Вечны в силу того, что для них время утратило своё значение, свой смысл. Но их пространство - это особое пространство; единое пространство событий и слов.

Поверить в случайность. В особенную случайность.

Забываю, что люди меняются.
Перекрываемся. Нет, давно уже перекрыли-сь.
Я не Я. И ничего не остаётся.
...

Продолжаем сходить с ума.
Существовать на стыке восприятий, как бы между многих полюсов, разыгрывая увлеченность, на самом деле двигаться в пустом пространстве-времени. Что-то с чем-то. Как если бы соль и сахар, от которых оскомина. А только и нужно - не спать.
Потому что в ловушке, в сетях толи сомнений, толи фантазий, толи непонятно чего.

Мания заманиваться.
Соответствие мыслей и действий, идей и событий.. почти невозможно?
Гнать от себя бесплодные мысли и неосуществимые мечтанья. Всё-равно не угнаться; только куда спешить? - всё воображение.
Хочется люблять.

Там, где кончается реальность, начинается жизнь.
Одни и те же выражения самоуничтожающиеся посредством разнородности смыслов.