Жить, пытаясь найти смысл во всём происходящем, пытаясь понимать мотивы, пытаясь осозновать отношение окружающих, жить одним единственным днём, не думая о завтра. Входя вечером в свой подъёзд пытаться почувствовать зачем всё это. Спать и видеть сны, просыпаться в 5 часов утра, вдыхать гарь и копоть, ощущать боль в коленях и правой ступне, ощущать пустоту там, где её никогда не было, нарушать планы, просыпаться утром ради побега из дома, но чтобы вечером непремнно возвращаться, смотреть в пустоту, убеждать себя в том, в чём убедить невозможно, представлять как всё будет завтра, зная, что это не суждено...пытаться понять значение 3-х слов...каждый день, каждую ночь.
Этот день я запомню навсегда, после долгих лет неопределённости и мытарств я её обрёл...совсем не вериться что сейчас у подъезда стоит МОЯ машина (хотя может уже и не стоит...классические мысли, коих я был лишён ранее, уже закрадываются). Естественно я буду помнить этот день! Как я с ужасом ехал с другого конца Москвы, как на заправке не мог открыть бензобак)))), как глох на светофоре и все мне бибикали....эх, всё-таки я даже не верю, что это случилось)))))
Вот и ночь... К ее порогу
Он пришел, едва дыша:
Утомился ли он медля?
Опоздал ли он спеша?..
Сел и шляпу снял, и, бледный,
К ней наверх в окно глядит;
И, прислушиваясь, тихо,
Точно бредит, говорит:
- Милый ангел! Будь покойна -
Я к тебе не постучусь...
Вижу свет твоей лампады
И безумствую - молюсь...
За тебя ли, за себя ли
Я молюсь, не знаю сам.
Ни глазам твоим не верю,
Ни лампаде, ни звездам.
Ведь они, все эти звезды,
Как и твой небесный взгляд,
И горят, и в душу смотрят -
И неправду говорят...
Ведь они, все эти звезды,
Никогда не скажут мне,
Кто сейчас твою лампаду
Погасил, мелькнув в окне.
Или это промелькнуло
Отражение луны?..
Или это - греза ночи,
Шорох знойной тишины?
Или это - у забора
Ветерок шуршит листвой?
Нет!.. Я слышу смех влюбленных
Над моей смешной слезой.
И, как тень, с ее порога
Поднялся он, чуть дыша...
Утомился ли он медля,
Опоздал ли он спеша?
Яков Полонский
Жизнь - обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: "Лишь сердце потревожь,
Жизнь - обман, но и она порою
Украшает радостями ложь.
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе".
Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь - стезя.
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.
Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык, -
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.
Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил - забыли про меня.
Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.
С. Есенин 1925
Если меня, как и любого настоящего болельщика футбола спросить, "какое самое главное событие раз в 4 года?" я конечно же скажу чемпионат мира)))
и вот он начался, а я его как-то и не смотрю совсем, то не получается, а то желания нет...похоже я тяжело болен, хотя почему "похоже"?! я же знаю, что это действительно так.
Сон лилея, лиловеет запад дня.
Снова сердце для рассудка западня.
Только вспомню о тебе - к тебе влечет.
Знаешь мысли ты мои наперечет.
И хочу иль не хочу - к тебе без слов
Я иду... А запад грустен и лилов.
Однажды утром проснувшись ты понимаешь, что всё вокруг нестерпимо поменялось, всё стало просто другим...но есть что-то, что невозможно забыть, особенно когда оно проглядывает во всём этом, пусть и самым краем...
Пусть я и клятвы нарушу,—
Все ты волнуешь мне душу,
Где бы ни встретил тебя!
О, эти дальние руки!
В тусклое это житье
Очарованье свое
Вносишь ты, даже в разлуке!
И в одиноком моем
Доме, пустом и холодном
В сне, никогда не свободном,
Снится мне брошенный дом.
Старые снятся минуты,
Старые снятся года...
Видно, уж так навсегда
Думы тобою замкнуты!
Кто бы ни звал — не хочу
На суетливую нежность
Я променять безнадежность —
И, замыкаясь, молчу.
Вечер черные брови насопил.
Чьи-то кони стоят у двора.
Не вчера ли я молодость пропил?
Разлюбил ли тебя не вчера?
Не храпи, запоздалая тройка!
Наша жизнь пронеслась без следа.
Может, завтра больничная койка
Упокоит меня навсегда.
Может, завтра совсем по-другому
Я уйду, исцеленный навек,
Слушать песни дождей и черемух,
Чем здоровый живет человек.
Позабуду я мрачные силы,
Что терзали меня, губя.
Облик ласковый! Облик милый!
Лишь одну не забуду тебя.
Пусть я буду любить другую,
Но и с нею, с любимой, с другой,
Расскажу про тебя, дорогую,
Что когда-то я звал дорогой.
Расскажу, как текла былая
Наша жизнь, что былой не была...
Голова ль ты моя удалая,
До чего ж ты меня довела?
Ты влилась в мою жизнь, точно струйка Токáя
В оскорбляемый водкой хрусталь.
И вздохнул я словами: «Так вот ты какая:
Вся такая, как надо!» В уста ль
Поцелую тебя иль в глаза поцелую,
Точно воздухом южным дышу.
И затем, что тебя повстречал я такую,
Как ты есть, я стихов не пишу.
Пишут лишь ожидая, страдая, мечтая,
Ошибаясь, моля и грозя.
Но писать после слов, вроде: «Вот ты какая:
Вся такая, как надо!» — нельзя.
Все, что происходит с нами, оставляет тот или иной след в нашей жизни.
Все участвует в создании нас такими, какие мы есть.
Оскар Уайльд
Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
В.В.Маяковский
Снова месяц взошел на трон
Править звездною своей страной
Вспоминаю я как сладкий сон
Такой же вечер но вдвоем с тобой...
Иногда, наверное, неплохо побыть одному, так многое становится понятно. Очень многое из того, что видится исключительно на расстоянии...всё будет хорошо, а как же иначе.
Как странно осознавать происходящее с тобой...понимать, что всё изменилось...осознание этого накрывает меня, но не сразу...нет...оно приходит волнами...волнами перемен.
Весна...а что ещё напишешь....
Она встречает нас сугробами по пояс, хмурыми тучами, лёгким утренним снежком...но она идёт и скоро всё растает и радостное тепло придёт на смену холодам...и тогда конечно всё наладится! Ведь иначе и быть не может!
Давайте негромко, давайте вполголоса,
Давайте простимся светло.
Неделя другая, и мы успокоимся,
Что было то было, прошло.
Конечно ужасно, нелепо, бессмысленно,
Ах, как бы начало вернуть.
Начало вернуть невозможно, немыслимо,
И даже не думай, забудь.
Займёмся обедом, займёмся нарядами,
Заполним заботами быт.
Так легче, не так ли, так проще, не правда ли,
Не правда ли, меньше болит.
Не будем хитрить и судьбу заговаривать,
Ей-богу, не стоит труда.
Да-да, господа, не авось, не когда-нибудь,
А больше уже никогда.
Ах, как это мило, очень хорошо,
Плыло и уплыло, было и прошло.
Бежим куда-то день за днём,
И каждый час чего-то ждём.
Не видим мы простых чудес,
Как ранней весной зацветает лес.
Как солнце нам дарит своё тепло,
Как Бог помогает, когда тяжело.
Как смотрит на нас любящий взгляд.
А мы не оглядываемся назад.
Нас поглощает дней суета,
И не волнует уже красота.
Ужасно сложно жить в вечной войне,
Но жжём мы себя в ежечасном огне.
И что же нам надо, чего мы хотим?
Лишь встать на минуту… но всё же летим
Стремиться, мчаться и не успевать…
А стоит ли куда-то бежать?