Хроники Больного Мира.

Один раз в год, поздней осенью, когда листья уже опали и шуршат под ногами случается Ночь. Именно так, с заглавной буквы. В эту ночь где-то в лесу ветер подхватит листву, закружит её и превратит маленькую поляну в танцевальный зал. Сначала там будет пусто, но скоро начнут собираться люди. А люди ли? Вон убийца, рядом с ним рыцарь, чуть поотдаль идёт фея, а на поляне их уже ждёт арлекин. Не волнуйтесь, это люди. Просто их лица скрывают маски. Начинает играть музыка. Поначалу тихая, но вскоре она наберёт силу. Участники маскарада раскланиваются, болтают не о чём и тут музыка накатывает на них, всё на миг замолкает и начинается Осенний Бал. Ряженые улыбаются под масками и начинают танцевать. Они никогда не встретят друг друга на улице, а если и встретят, то не узнают. Здесь не важно сколько тебе лет, кем ты работаешь и где учишься. В эту ночь остального мира не существует. Есть только музыка и хоровод личин. Времени у них очень мало -- всего лишь о рассвета. Потом они уйдут, а придя домой повесят в шкаф весёлые костюмы и вечно улыбающиеся маски чтоб тут же надеть другие. Те маски, к которым мы так привыкли: клерки, рабочии, ученики. Они забудут ровно на год о поляне и карнавале. Они нырнут в пасть метрополитена и поедут на свои скучные работы чтоб притворяться, буд-то они -- такие же как все, но стоит приглядется и вы легко их узнаете: вон да некрасивая девушка, не она ли была в маске феи? А этот студент, который сидит напротив вас? Не проглянула ли на секунду озорная улыбка арлекина? Тех, кто приходит на маскарад всегда можно узнать -- есть что-то такое в их глазах, что-то от осени и листьев под ногпми. Просто икто не приглядывается, никто не пытается разглядеть этого. Разьве что скучные старухи и степенные старики -- истинные враги карнавала. Те, кто всегда готов сказать, что сказки -- это просто сказки. Они чуют ряженных каким-то шестым чувством и стоит им заметить хоть одного, как сразу в ход пойдут пойдут прописные истинны и пахнущие нафталином нравоучения. Именно по этому с каждым годом на поляну приходит всё меньше масок. И однажды наступит День, Когда Умирают Бабочки. В этот день никто не придёт н поляну. Но это будет ещё не скоро, а пока маски ещё улыбаются друг другу. Приходите и вы. Я выдаю вам приглашение в маленькое безумие. Когда? О, вы поймёте. Где? На лесной поляне, где ветер закружит листья. Вы без труда найдёте её. Главное -- не забудьте надеть карновалный костюм! Мы будем танцевать и веселиться забыв обо всём. Ведь вечность -- это так мало. Её хватает только на хорошую мечту и весёлую улыбку. Обязательно, обязательно приходите! Договорились?

Оптимистичное начало, вы не находите? А давайте представим на секунду, что это "однажды" уже наступило. И вот мы все счастливо преставились. Стоит теперь эта разношёрстная толпа в чистилище и ждёт своей очереди. Кто-то курит, кто-то дочитывает последний номер газеты. Ваш покорный слуга матерится, потому что сигареты у него закончились ещё при жизни, а купить новую пачку он не успел. Впрочем, причина у него весьма уважительная -- смерть. И так, очередь продвигается, первые автобусы или что там ходит из чистилища уже увезли новеньких. Сейчас моя очередь. За столом сидит человек с внешностью клерка, а за его спиной спорят двое: полноватый старичёк с добрым, немного туповатым лицом и красавец франт. Франт оборачивается и подмигивает мне. Знакомьтесь, перед вами Пётр, Бог и Люцифер. Обычно они не встречают новеньких лично, но сегодня решили сделать исключение. Апокалипсис всётаки... Пётр отрывается от бумаг и спрашивает -- "ну что, дружище, как жизнь прожил? Не жалеешь?". Я прекращаю попытки стрельнуть сигарету у стоящих за мной и отвечаю -- "Да как тебе сказать, дядя Петя, есть о чём жалеть, есть чему радоваться, правда и того и другого не много, но тут надо помнить о возрасте. А вобще, было интересно. Кстати, у тебя сигареты не будет?". Сигареты у Петра разумеется нет; ему по должности не полагается. Зато сигареты есть у Люцифера и он готов поделится. Но, как известно, беда не приходит одна: зажигалка тоже накрылась. С надеждой смотрю на Люцифера. Он протягивает руку, прижимает указательный палец к сигарете и та покорно загорается. Благодарно киваю ему и смотрю на Петра, который как раз закончил разбираться с моими бумагами. "Ну чтож, всё с вами ясно, дружок. Вам прямая дорога в..." Куда именно мне прямая дорога вам знать необязательно, а если и вас определят туда же, то, обещаю, встречу на остановке!

... и пусть лучше бьют за правду.
Этот дневник -- разговор с сами собой. Я буду редко появлятся здесь, ещё реже писать. Я не прошу Вас читать или коментировать написанное. Вы можете злиться на меня, можете считать это оскорблением -- мне всё равно.
Искренни ваш, Agert Windichi.