Посвящается моему верному другу и соратнику, постоянному партнеру в работе и творчестве, с которым, к сожалению, я был вынужден расстаться на целую неделю.
Коньяку!

Капля за каплей,
Хрустальные музы,
Мир наполняют
Светом и чувством!
Сердце согрелось,
Горло запело,
То, что хрипело,
Вдруг зазвенело.
Рвутся на волю
Старые рифмы
Эх, мне бы в поле
Да с шашкой на битву.
Мне бы к цыганам,
К песням и звездам -
Стану свободным,
Если не поздно.
Всем раздарю по кусочку живого
Каждой душинки, каждого слова…

Только проходит момент воскрешенья
Холодно утром.. и тошно с похмелья.

Слушать этот музыкальный файл

Рекомендую!
С душой ребята играют... И стихи хорошие...
Короче, послушайте - не пожалеете!
Отсюда:
http://www.liveinternet.ru/users/carbonara/

Стал замечать за собой.
Утром, когда замерзшие и невыспавшиеся люди вываливаются из подъездов и я среди них и вслед за ними... Прикурил. Воткнул наушники.. холодные, как-то неуютно, музыка вываливается из них, как люди из домов, она тоже пустая и непроснувшаяся.
Кто они? Куда бегут? Зачем? Что даст им сегодняшний день?
Несколько стрессов, утомление, быстрый обед, кому-то неожиданную радость, кому-то обретение чего-то, кому-то смерть, кому-то потерю близкого..
И бегут, будто от этого что-то зависит. А останавливаются только когда что-то случилось, что-то прервало их бег.
Ловлю машину или сажусь в маршрутку.. ужасно, но я хочу, чтобы она.. Сама мысль об этом желании пугает, но оно есть, я его чувствую. И рядом мерзенькая надежда, что я выживу.. и пойму, где, зачем и как нужно остановиться.
Выхожу. Работа - одна или другая - не важно. Я - снова я, активный, быстро реагирующий, творчески мыслящий, способный победить любой аврал. Так до вечера,
когда прибегаю домой и быстро съедаю еду..
Сон и снова утро...
Люди вываливаются из замерзших и сонных подъездов.

Женщине эти строки посвещает автор

Так бы взял бы и укусил бы
За теплый бок, за нежную шею,
Чтоб соленой любви порывы
Пахли теплой твоей сиренью.

Так бы взял и обнял бы сильно,
Чтобы косточки захрустели,
Чтобы не было так обидно
О твоем загорелом теле.

Но сижу весь большой и твердый,
Якобы непринужденный до лени,
А мне бы голову положить бы
На святые твои колени.

Только читая некоторые фрагменты "сборников научных статей", можно понять, до какого самоотреченного бреда, до какой артериальной шизофрении может дойти человек, считающий себя умным.

Не обобщаю, но констатирую.

- Чего ты боишься, ветер?
- Боюсь я скалы высокой,
боюсь пелены тумана,
когда в тишине дубравы
на желтой святой осоке
ты ищешь её следы…

- Чего ты боишься, солнце?
- Боюсь темных туч на небе,
боюсь перемены ветра,
когда после счастья лета
Приходит зима и в снеге
Ты ищешь её следы…

- Чего вы боитесь, горы?
- Боимся реки звенящей,
боимся ветров и солнца
когда на земле горячей
ты ищешь её следы…

- Чего ты боишься, воин?
Боишься ль ты зверя злого?
Боишься ль огня большого?
Боишься ль ветров и солнца?
Чего же боишься ты?

- Я зверя сильней и злее,
Я ветра упорней втрое,
Я тверже скалы высокой
И солнце мне не указ
Боюсь одного на свете,
Что солнце, гора и ветер
К той самой намного ближе,
Чем тот, кто идет по следам.

Поиск перспективы из опыта так же пуст, как глиняный горшок Иа-Иа. Сколько не суй туда шарик, он останется пустым, т.к. не наполнен. Опыт тоже пуст - в нем нет цели, есть только цепочка событий, приведших к тем или иным последствиям. И ложь самообмана псевдоанализа только усугубляется повторением опыта в новых условиях и с иным результатом.

Хочу жить знанием о завтра...
Впрочем, пока с меня достаточно и того, что завтра будет.

cheh 19.11.2007

О вы, жующие кусок колбаской смазанного хлеба,
И запивающие сок безвкусным чаем из пакета,
О как же можно хлеб простой с холодным маслом сунуть в горло?
И толку, что он с колбасой? Всё, что там было - все засохло.

Возьмите сладких сухарей и разотрите между пальцев,
Тимьян, укроп и сельдерей порежьте мелко, киньте сальца,
Немного масла и муки, чуть молока и фарш свежайший -
На лист, в духовку... аромат... еды горячей, настоящей!

Сквозь тонкий, чуть хрустящий слой проткните вилкой Вы котлету,
В бокал вино, к томатам соль, красиво, все по этикету.
Ножом легонько отделив кусочек вилкой поднимите
Весь сок, весь вкусов перелив в нежнейшем блюде ощутите.

Глоток французского вина наполнен ароматом солнца
И жизнь - она ж всего одна, давайте жить, и пить до донца
И в каждом вкусе видеть смысл и в кушанье – искусство
...............................................................

Сколько капель с души Перешло на листы,
Сколько искр зажглось Из суровых молитв,
Но только ветер гудит В ожиданьи зимы,
И только вечер прохладой окутал дома…

Не отпеть, не забыть, хриплый голос струны,
Мягким пухом земля, Да только давит в груди,
Не пиши, не спеши… Раскрывать полыньи
В ожиданьи тепла, В предвкушеньи любви.

Глупо ждать в тишине, Если жизни комок,
Прорываясь из горла, Порвал удела.
Весь в крови и огне И сгорел и продрог.
Пусть отпевают немых, Ты отпел за себя…

Ещё пара недель в таком ритме..
и всё, напишу номер палаты.

Закаты и восходы и синий гастроном
Безвременные всходы под пальмовым кустом
И только время снится уставшему бойцу
Кирпич летит как птица к весеннему лицу
Не бейте барабаном, не лейте чернотой
В холодном и прохладном есть полдень золотой
Все кончились мгновенья, на лирику и бред
И новые стремления.. Обед! Обед! Обед!

Надоело не быть самим собой, даже уже и не вспомню, когда последний раз точно знал, что я - это я.. Ощущение, что всё время под кого-то подстраиваешься. Другой вопрос, что иногда и приятно подстраиваться, если любишь кого-то.. так ведь редко именно по-этому. А все больше приходится подстраиваться под в принципе чужих людей и неприятные обстоятельства. И так всю дорогу..
Сегодня я в игры не играю, сегодня я есть то, что я есть, - один день, просто пообещал себе это. Ново, интересно. Только... Кто этот цыган? :)

Сижу, кнопы жму, помню холодный вечер и дождь.
О проектах. К чему-то сложному склоняешься, наблюдая, как проект без вских планов и расчетов.. да даже, по правде сказать, и без руководства, как этот проект живет и как-то психической энергии добрых людей. Просто странность, постоянно затухающий процесс без стартовой точки с перспективой в бесконечное выжигание бесконечно малой вселенной. И как это напоминает жизнь: от непонятного начала через периоды расцветов и затуханий к бесконечности себя в других. Глупо? Даже странно я бы сказал.
О кроликах. Завидую кроликам: они не знают, что будет завтра, да им это и не нужно. Кролики - молодцы, они живут не сегодняшним днем, а сейчашней секундой, потому что глупо на что-то рассчитывать, когда тебя в любой момент могут съесть...
О жертвах прогресса: лучше быть кроликом...

На закрытом форуме один очень уважаемый товарищ выложил рецепт, он мне так понравился, что я не удержавшись, без разрешения самого Буу цитатю рецепт тут:

Продолжаем серию наших передач для молодого кулинара.
Купилась как то у нас микроволновка, а там рецепт - мясо в пиве..
Берецо (добываецо) свинина (можно говядину, свежую девчатину) в объеме около пол-килло, баальшая луковица, соль, перетц и самое главное - пиво! (можна 0.5 жигулевского, а можно и не жигулевского).
Режем мясо, режем лук (помельче), закидываем эту фигню в емкость, засыпаем солью с перцем (по вкусу), заливаем пивом, закрываем крышкой и ставим в микроволновку. У нас было написано что при максимальной мощи фигачить около 15 мин, но этого оказалось мало и мы тушили вобщем (доставали, пробовали и обратно)) где-то мин 40.
Вкус просто офигенный и ни с чем не сравнимый, и наверно, так и должно быть, хе, еще бы - мясо в солоде Для непьющих скажу что от пивного алкоголя там ни чего не остается, кроме офигенного бульона.
до новых встреч, молодые жрачи

Как приятно болтать ногами над пустотой. Всегда, когда я так делаю, неминуемо возникает ощущение свободы и невероятной легкости. Да и красиво: далеко внизу мерцает бликами городской залив, по берегам его огнями светится большой город, где-то очень высоко в небе мигают звезды, луна загадочно смотрит на море из-за холмов малого Чайна-тауна.

Я часто сижу тут, на мосту, соединяющем два берега городского залива. Когда становится темно, я быстро перелезаю через парапет и сажусь на балку. Спину приятно холодит железный бортик, ноги легко болтаются над бездной, только огонек сигареты изредка выдает мое присутствие, а ветер нежно обдувает мне лицо.

Меня зовут Эриа Запасной-92-110. Столь странной фамилией я обязан весьма неприятным жизненным обстоятельствам. Но, чтобы объяснить, придется начинать издалека, а точнее, из далекого прошлого. В 2357 году на Всемирном конгрессе сверхрежимов было принято решение о новой демографической политике, общей для всего населения Земли. Чтобы избежать дисбаланса между режимами, властители решили ввести полный контроль над рождаемостью, – назначать каждому человеку пару при рождении, и приказом обязать семью после достижения 19-летия в течение 10 лет родить двух детей.

Так уж получилось, что жена, назначенная мне, умерла в 12 лет от какой-то редкой болезни… И я стал лишним, точнее – запасным. Участь запасного – не самая приятная – мы не можем жить с женщиной, пусть даже тоже запасной, не можем иметь вредные привычки (моё курение – дело совершенно противозаконное), не можем участвовать в активных видах спорта. Не можем почти ничего, от чего получают удовольствие стандартные люди. Единственное наше предназначение – носить в себе запасные части для стандартных людей на случай их болезней или травм.

Слава Богу, мои части пока никому не понадобились, а то бы врачи сразу выяснили, каким злостным нарушителем всяческих запретов я являюсь.

Глядя на залив, часто вспоминаю Онариа Запасную-97-435. Мы повстречались с ней тут – за парапетом большого моста. Я тогда в первый раз сел покурить на краю пропасти. Через несколько минут немного правее меня за спиной послышался шорох, и изящная черная фигура аккуратно перемахнула через бортик, в ночи можно было различить лишь облегающие черные брюки и черный же короткий плащ. Тишина, изредка прерываемая шелестом ветра, обтекающего вокруг тросов. Заметив меня, она, немного подумала, села рядом и попросила сигарету. Мы молча курили, пока ночь не перешла в раннее утро. Днем, вместо работы, мы прятались у неё и нарушали все мыслимые и немыслимые запреты.

Через три дня мы снова сидели на ночном мосту, я немного задремал, а когда проснулся, её уже не было рядом. Так и не знаю, какую сторону парапета она выбрала. Боюсь, что всё же… Впрочем, может, так оно и лучше.

Глаза сами закрываются, я прижимаюсь спиной к холодному бортику и дремлю… Запасные органы портятся… ну и пусть… только ветер обдувает мне лицо, больше в этом мире ничего нет. Ветер…

Одинокий человек перелез через бортик моста, прикурил сигарету, поправил ворот куртки и неспешно пошел домой.

Перелетами память полнится,
Насыпает стакан до краюшка
Что не сбудется - то исполнится,
Что не вспомнится - тому баюшки...

И игра опять - невеселая
И рулетки цвет с медным отблеском
Что не старое - то не новое,
Что не светится - то за облаком...

Странный цвет волос,
Холод желтых глаз,
Сквозь улыбки грош
что-то стелится,
Я не болен - брось,
Это не про нас,
Нет, совсем не дрожь...
время мелется...

Нет, не мне пока что, просто это моя 50-я запись в дневнике :)
Юбилей типа...