хочу, чтобы было светло
тепло и время не терялось
а находилось много всего
для чего мы, для чего вы
созданы, вы все, создания..
я думаю, что мир как здание,
где много этажей,
и в каждом свой живой музей..
так покажем (а может спрячем)
свой мир, такой, какой он есть,
простой, приятный или нет,
заметный или нет, занятный,
затейливый, понятный, непонятный,
и может быть, совсем невнятный,
и может даже, не совсем приятный,
но свой, на этом мира этаже,
врагов, друзей, просто мимо идущих,
ищущих пока ещё иль нашедших уже,
мира людей..

в тихом омуте, заполненном
тишиной, мир иной..
до вас не дошло,
до нас не дойдёт,
но идёт..

ты целый час провёл в своей квартире
ты целый день провёл в своей квартире
ты целый год провёл в своей квартире
ты всю свою жизнь провёл в своей квартире
настало время что-то менять
квартиру на могилу
квартиру на могилу
настало время менять..

больше нет туалетов, нет
запрет наложен на клозет
у власти - партия говноедов
несите им своё дерьмо,
особенно по четвергам и средам
на туалеты наложен запрет
больше нет, туалетов нет
жрите дерьмо, вкусно, полезно,
в микроволновке разогрейте
так правильно и дешевле
в вакуумных упаковках
в дешёвых полузаготовках
изменился ход истории
ещё вспомните Войновича
полный запрет на воспоминания
полный запрет на взаимопонимание

хочу предупредить,
врагов, бойтесь меня
не думайте, что добрый я,
кусаю насмерть, как змея,
не загоняйте меня в угол,
а то будет всем вам худо..

не думайте, что добрый я,
кусаю, как змея,
не загоняйте меня в угол,
а то вам будет худо..

точка невозврата
врата существуют
что-то там существует
за горизонтом
там, где-то там,
ни нам, ни вам..

знакомимся четыре в ряд
и три в длину, ну..
а кто посеет, кто
пожнёт, ждёт нас
вопрос, не из простых,
не для живых..

есть нет, таков ответ
каков вопрос, есть
в глубинах совесть
и отвечает - нет..

как мышь прополз я сквозь угольное ушко
свернулся, словно уж на солнцепёке,
всё, что нас делает далёкими, я сделал,
но ночь смела, так смело, посмеялась,
и надо мной и мою шалость, мою жалость
превратив в ничто.. как ей пришло
так и ушло с рассветом.. увы, не лето..

из глины
он лепит кувшины
для джинов
чтобы не мешали
ему жить,
не мешали быть..

как я боюсь мира, так и мир боится меня,
как хочется ему, чтоб я закрыл глаза
и спал подольше, а может и
не просыпался больше..

каждое утро вместо зарядки
подзарядка..

в начале тишина, но вот настала глубина,
настала шелестящим покровом вечности
и шелестит, и думает за меня, верх беспечности,
а мне, лишь повторять услышанное, лишь
потерять что-то своё, так и не найденное,
так и не понятое, не поднятое, не тяжёлое и
не лёгкое, лишь скромно пробующее пробраться
сквозь меня, такого же не собранного, как всегда,
такого неприспособленного меня, пробраться
и раздаться, и вновь, и снова эта тишина,
и когда успела создаться, осознать себя?
тишина, как способ не узнать, не понять,
не вздохнуть, не проснуться, не заснуть,
не взять себя в руки, не понять, кто я..

стихи, смешно сказать, словно
снежинки, что тают, простые
быстрые, несущиеся, в потоке ветра
и попадают на и за, и пропадают,
снежинки тают, падают стишки
стихают, тихо так и незаметно,
стекают в океан, что безответно
молчит миллионы лет, уже прошло
так много времени, а время всё идёт,
и падают и ждёт кого-то кто-то,
и руку жмёт, и бесконечно это..

где мы остались, там не осталось ничего
где мы попались, вдруг всё внезапно разнесло,
и в окружении самих себя мы стали малость,
которая ничто, сломались, скомкались,
как прошлогодние газеты, и нас сожгли,
словно ненужные портреты, не сберегли мы
самих себя, но кто ещё способен был сберечь нас?
никто, похоже, только вечность..

какие длинные названия стихам придумывал я ранее,
как между строк вставлял я смыслов разных здания,
как выучил урок, что я не взаперти, и пусть я не пророк,
но птица, и думать не мешал мне разума комок..
теперь ютиться, всё, что моё, закрыто на замок, как
вдруг возникло ощущение внезапно, что
завтра.. снова наступает завтра..

поэзия - балет,
как помню делал
я над каждой буквой
пируэт, я был поэт..
я был полёт, как
помню я летал,
над каждым словом,
как сказал, я был..

как известно, всему
своё место, и если
делить, то пополам..
пока представлю вам
пятую человеческую
половину, неделимую,
как слово я, единую..

вышел не в то время и не в том месте из себя,
и так и не смог зайти обратно..
прости за то что не был я в порядке..
за то что соскрёб себя со стены,
как фреску тысячелетнюю,
уже обросшую щетиной лет на двести вперёд,
и похож скорее на ангела, чем на человека во плоти
и где взять мне симптомы жизни,
чтобы врач меня проверил и решил, что здоров,
где мне почувствовать себя, как у себя дома,
где полюбить, быть может то, что я не
смог полюбить ещё в начале жизни..
о чём это я, ведь, как бы сильно не хотел,
мне не стать самим собой уже..