Приехать к мосту.
Пройтись в темноте вдоль реки.
Идти переулками к остановке.
Стоять на кольце без ветра совсем.
Увидеть двух на квадро, с рёвом разметающих снег.
Снова идти.

"Моя ладонь превратилась в кулак"

Руки дрожат, ноги подкачиваются. Чувствуешь, что и как становишься сильнее.

Иду в поисках остановки по посёлку. Уже теоретически ночь, слышны звуки трассы. Луна. Я одна и почти без оружия.

Уйду из жизни на пару дней. Наверно, вернусь, но позже.
Как знать. Но это довольно жестоко.

Метёт себе, тихо так, падая. А я за окном. Но с другой стороны.
Слушать как он летит во тьме.

Боль шрамов. Чёрт.
Этот снег..

Создавать и вырывать страницы. Не жалея. Ни чуть.
Просто так не оставлю. Сталь рядом.

Это цитата сообщения neprostoi Оригинальное сообщение

Выдохнуть и оказаться

Все меня спрашивают, а как там то, а как там сё... А я ответить-то ниче не могу. Не знаю. Ни про то, ни про сё. Это ново и необычно. Все происходит потому что именно так и должно быть. Только этим себя и тешу.

Пусть подождут все те кто хочет ждать.
Как в песне той: «Замрите ангелы, смотрите – я играю».
Пусть повременят эти ебанные болезни и бесконечно тоскливые ночи.
Я всегда смогу вернуться к ним. И к этому городу.

И к этому небу...

Мороз. Холодные звезды. Пустые дороги. Северный ветер вырывает н-е-настоящие слезы. Тихо, будто попрятались. И поздней ночью на небо выходит Орион.
К воде, пока она не замерзла.

И вот этот снег. Да так много. И так быстро стал после-дождём, растаяв на асфальте.
Закрыв глаза, уже не вижу крови. Так, только образы возможного иногда.
Будто что-то меняется, и не мимо меня.

Полнолуние не-бесследно залечивает мне раны.

Очередной полевой поход. Никаких звуков города. Только истерический смех. Всё, как всегда, и это радует.

Снова 67-ой до района. Снова кусочек лунного сыра. Снова свободные дороги. И счастливые люди.
Я рядом. Я мимо. Мне дальше.

"Выжги из памяти остывшие мысли.." (с)

Утренняя неохотность, дневная рутина, вечерние гоны, ночные пустые сны.
Сложно всё это, чёрт побери, менять мир к лучшему.

Шаг за шагом теряется контроль над рассудком. Думаю и думаю, и забываюсь.
Какие-то мысли, много молчания. Страх непонятный, отчего ещё холоднее.

Закрывая глаза, виден образ крови.

Слышен дождь, осень стала еще ярче. Нашлась эта красная кленовая осень.

Вот это я понимаю. Дело так дело. Очень хорошо, что были только свои. Но не думаю, что за своего считают меня. Уже в традицию складывается - кататься только на закрытие. И радостно, и горестно. Ну да ладно. Холодно, никак не могу привыкнуть.
До весны..

Прогулка-листья-вода-грачи-ветер-дождь.
Спасибо.

Рассветное солнце над степным городом в низких облаках пыли и выхлопов, черни.
Философия того самого безвременья.
Этот город с каждым годом всё опасней.

В колонках играет - Мельница - Двери Тамерлана

Это цитата сообщения Nathalika Оригинальное сообщение

про то, как мне так сегодня ясно представилось...

В колонках играет - Аквариум_-_Дерево.mp3

мне так сегодня ясно представилось...

представилось где-то между размышлением о Воденникове и Арбениной..
да, после Арбениной и перед Воденниковым
в одиннадцатом часу вечера по дороге домой...
между Чкалова и Туркестанской...
под темно-звездным высоким небом..
над пыльно-летящей землей...
между этими ужасными ларьками.. с бескончными кириешками и курицами... и..
ой... куда это меня...

не о том...

так вот, представилось, что я стою посреди каких-то древнегреческих развалин с потрясающей акустикой.. и пою... что-то такое лирично-протяжно-религиозное...
а вокруг все такое тепло-песочное...
и звук, выпархивая из меня устремляется по стенкам этого непонятного полуразвалившегося туда... вверх... к синему...
и голос у меня такой высокий.. такой объемный.. и светлый...
и я пою... и мне хорошо....
стою.. развожу руками... и протягиваю их к небу...
вокруг нет никого...
но ощущение, что тебя слышат...
и причем, тот, кому все это повезло* слышать... он тоже рад.. и ему тоже хорошо...
и он про себя думает... только пой дальше... пой мне еще...
и я пела...

а потом мне пришло смс...
такое беспощадно-укоризненное, состоящее только из вопроса
"?"
и сразу захотелось провалиться... под эту пыльную землю...
потому что этот вопрос, он не только про меня... о том, где я.. и что я...
а он вообще обо всем... этот вопрос...

а где я...
а тут эти ларьки с курицами... тут же эти кошки непрерывные...
и я.. растрепанный воробей в синих кедах...