Первый день последнего месяца года.  Белый, морозный, чистый...
Он начинался с утренней сказки, с подаренного мандарина, солнца в окне... а продолжился вечно тоскливым звоном провославного колокола, серостью зимнего вечера и грустной мелодией в голове.
Моя меланхолия продолжается третий месяц. Я начинаю исчерпывать себя...
А это одиночество нельзя назвать иначе, как сухостью... песчанной такой сухостью. Даже снег за окном какой-то сухой и мёртвый...

Часто мы ловим рукой монеты
Вгдяд упирая в грань небосвода
только безумным дана свобода
красные лестницы только в небо
синие радости в дождь и слёзы
только безумным холодные руки
только безумным горячее сердце
только несдавшимся под ноги розы
тем кто асфальт поливает кровью
врезавшись в серость последним взглядом
тем кто любовь разбавляет ядом
не рисовать свою жизнь любовью
кто свои струны пустил на леску
тот не поймает ни рыбы, ни славы
он уже тает в дрожании лавы
только и в лаве бывает тесно
только и лавы бывает мало
и только безумца с горячим сердцем
вместо огня, тишина целовала.

R.T.Tavi 28 ноября 2007

...

Я не хотела жить и не хотела верить
Что кто-то будет сны мои лелеять
И умирала радужно, смиренно
Качая ангела и демона в руках
И первому была я просто пленной
Второму матерью в тоскующих глазах
Забившись в угол била криком стены
Разбивши страх брала в ладони пену
Похожую на пену в небесах
На облаке уютно свесив ноги
Я не желала снова жить в углу
Я не желала той искать дороги
Которую найти я не смогу
Я не желала жить и не хотела верить
Что ангел будет в снах меня лелеять
А демон будет сыном на гробу.

R.T.Tavi 22 ноября 2007

Был 31 вечер декабря. После войны ничего не осталось. Последние взрывы разнесли близлежащие города в клочья. Лишь единицы людей остались в живых. Кто-то бродил одиноко по призрачному метрополитену растерзанного мегаполиса, кто-то нашёл убежище в чудом сохранившемся здании, а кто-то просто сидел на обломках потерянной жизни, сжимая в руке изображение прошлого и мёртвыми глазами смотрел в пустоту ожидая рассвета. Жизнь практически прекратила своё существование, и солнцу светить теперь стало не кому. Оно и не светило вовсе, лишь изредка заглядывало сквозь чёрную тучу сгустившегося над землёй пепла.
  Нетронутой осталась последняя пригородная электричка. Остановившаяся где-то два дня назад между стен елового леса.  А те единицы, возвращавшиеся поздно домой куда то пропали, возможно, просто вслед за машинистами, потерявшими связь с диспетчером, рванули в близлежащий населённый пункт.
  Сегодня одинокая стальная машина стояла среди путей, покрытая льдом, и по прежнему сопротивлялась безумству бешеной вьюги.

   Играла ночь. Одинокий железнодорожный путь, одинокая электричка в одном из вагонов, которой, было светло. Горел огонь, разведённый по углам вагона, горели, неважно где, найденные, несколько свечей и два сердца стучали так громко, что слышно было с неба. Там было жарко, там соприкосновение пальцев, там сладость слов и губ, там нежность рук и тёплое дыханье. Две любящих души средь ада, что был за окнами вагона, которым нужно было только видеть взгляд друг друга. Тогда в ту ночь, когда сбывались все мечты, когда планета почти умерла, освещённые светом огня, они танцевали под вой стихии, целуя друг друга так крепко, как никто никого никогда не целовал на этой земле. Лаская друг друга так нежно, как мать не ласкала своего младенца. Любя друг друга так сильно, как бог не любил своё небо и звёзды. И закружил тогда пушистый снег, и ветер стих и стало тихо. И в тишине они друг другу говорили «Я люблю», и пожелали умереть вот так, душой и сердцем примкнув друг к другу навсегда, пока ещё дышала та планета и падал тёплый снег.
   Я видел это с высоты. Я видел тот огонь горящий одиноко на прожженной земле. И видел, как он гас и как его засыпал тот тёплый новогодний нежный снег…

                                                                                          R.T Tavi

Сейчас стадия такого тупого преткновения. Что я, кто я и какой я?
Чтобы понять - легче всего написать это, хотя бы самому себе.

 Что я?

 Организм. Довольно таки хиленький невзрачный организм, может быть с приятными чертами лица. С изорваными когда-то руками, на одной из которых постоянно надеты три резиночки, две красные и одна жёлтая, которые уже стали частью лица. Организм довольно таки противоречивый, несмотря на свою скромность и хилость, иногда довольно таки сильный и пластичный, способный порой на невероятные действия.

 Кто я?

 Не знаю. Человек ли? С физической точки зрения да, с духовной и моральной... вряд ли. Этого не объяснить, просто не объясняется. Я сам не могу понять того, что со мной происходит, но признаться, это сводит меня с ума.

 Какой я?

 Слабый. Во-первых слабый, именно морально. Я через чур сильно переживаю из-за незначительных ошибок, некоторых явлений и некоторых событий. И многие из этих событий меня просто ломают. Хотя некоторые говорят, что сильный... Не знаю.. быть может.. иногда. Но вцелом слабый.
 Упрямый. У меня тяжело выиграть спор, мне трудно что-то доказать. Быть может потому, что я чаще прав и у меня всегда есть обоснование моей позиции. 
  Нечестный. Я почти всегда вру, причём сам себе, вдобавок к тому неосознанно. Я слишком редко испытываю радость, но тем не менее друзья всегда меня видят весёлым.
  Творческий. И без творчества жить не могу. Этого тоже не объяснить. Признаться я живу выражением себя и своих чувств. Я не склонен к математическим наукам, у меня совершенно отсутствует логика. Я могу увидеть в идущем снеге картину, стихотворение, песню и тысячи образов, от маленьких чистых и святых ангелов до погребального пепла, падающего с неба.
   Смелый. Наверное. Трусом мне назвать себя трудновато. Однако всё же порой боюсь, только не за себя, а за кого-то..... хотя нет, боюсь я почти всегда, когда можно бояться, но слава богу силы преодаления этого страха у меня находятся.
   Ленивый. Иногда мне лучше погрузиться в себя, подобно Обломову. На всякие дела и трудности всегда есть оговорка: "Лучше я о чём то подумаю, и придумаю что-то для себя важное." Главный мой порок. Ненавижу его больше всех.

  Чего я сейчас хочу?

   Хочу становиться лучше, вот только с тем, что является лучшим не могу определиться. Но всё же пытаюсь
   Хочу попросить прощения у родителей, за то что я стал тем, кем сейчас являюсь. И одному человечку сказать "Прости" и продолжить желать ей счастья хочу.
  
   Люблю?

   Люблю. Хоть и сказал, что любовь и вера в неё умерла...

Любовь умерла.
И я умер.
...
Третьего раза не будет.

 Всё очень просто. Жизнь идёт по графику, представляющему собой плавную линию, периодически зашкалившую своей кривизной. Всё в довольно таки простой ритмике: тишина, спокойствие, взрыв, спокойствие, тишина, снова взрыв и всё по кругу. И именно взрыв зарождает реакцию самовыражения, его хочется описть, его хочется ощутить, им хочется наслаждаться и в нём же хочется умереть и разлететься мелкими пепельными снежинками.
 Очередной взрыв продолжался три дня:

 Увереность в себе, луч прожектора, ты в центре зала. Им уже нравится, то что ты делаешь, но это всего лишь реппетиция, не перед этими людьми тебе быть актёром и музыкантом.
 Вторая попытка. Уже перед ними, перед тем от кого зависят слёзы тех кто тебе доверился. Ты снова в луче прожектора. Играешь уже для других. Как и те остальные, кто был рядом с тобой. "Они делали то чему их научили (с)" Наверное без эмоций, наверное просто как должное. В голове у всех был завтрашний день, вернее теперь уже вчерашний.
 А затем ждём, затаив дыхание........ дыхание обрывается, когда понимаем, что мы не выступаем. Что все наши труды направсны, и что слёзы чьи-то вовсе бесполезны. А мы ведь жили последний месяц только этим.

 График стремится ко дну оси "у". До предела.

 А дальше всего одна секундная мысль, один секундный настрой. "Мы это сделаем"
 Уверенность, та самая осатанелая ярость. Уже не хочется спать, уже плевать на всё, даже на то, что рукам уже невыносимо больно и краска от только что покрашенного реквизита пропитала каждую частичку воздуха в твоей ночной комнате. Нам нужен был всего один шанс.
 И вот, то самое завтра. И у нас всего лишь один шанс из тысячи. И те же самые люди отказавшие нам вчера, и тот же самый прожектор. Но только мы уже с другим настроем.
 И снова затаив дыхание ждём вердикта........................................ Прошли, и выступаем через 4 часа. И те кто был рядом ликуют, а мы знаем, что мы справимся.

 График возвращается на исходную позицию.

 Заполненый зал. Фотографы. Операторы. Все смотрят на нас. На тебя. Луч прожектора. Аккорд. Взрыв.

[246x378]


 График взлетает к небесам, восторженно и стремительно.
 Мы сделали это. Наверное, наша победа стоила двух. Мы показали кому-то, что шанс всегда есть и что за него нужно бороться. И спасибо тем кто был рядом. Они молодцы. 

 А затем наступает завтра. И тебе уже как-то не весело, и тебе уже как-то холодно. И кто-то умирает, кого ты подобрал недавно на улице.........

  График медленно сползает к той самой прямой, и  становится как-то грустно.

 Журавли (Бернес Марк)

 Мне кажется поpою, что солдаты,
 С кpовавых не пpишедшие полей,
 Hе в землю нашy полегли когда-то,
 А пpевpатились в белых жypавлей.
 

  Они до сей поpы с вpемён тех дальних
 Летят и подают нам голоса.
 Hе потомy ль так часто и печально
 Мы замолкаем, глядя в небеса?

Летит, летит по небy клин yсталый,
Летит в тyмане на исходе дня,
И в том стpою есть пpомежyток малый -
Быть может, это место для меня?

Hастанет день, и с жypавлиной стаей
Я поплывy в такой же сизой мгле,
 Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.

Мне кажется поpою, что солдаты,
С кpовавых не пpишедшие полей,
Hе в землю нашy полегли когда-то,
А пpевpатились в белых жypавлей. (с)
 

 

Я ждал этого снега. Я знал что именно это утро будет началом белых дней. Я ждал этого дня.

Сегодня первый белый день
Давай начнём всё с чистого листа. (с)

Это подобно наркотику...
Стоит однажды открыть для себя что-то новое, и без этого ты уже не можешь жить. Каждый день ты продолжаешь искать по разным углам своей жизни какие-то приключения, какие то открытия. Что угодно. От нераскрученых потрясающих сайтов в интернете, до простого передела окружающего тебя пространства. Ты ждёшь новых мыслей, нового вдохновения.
Ты не можешь остановиться, день без открытий превращается в ломку, простую эмоциональную ломку.
Я рад тому, что я за двадцать лет испытал самую малость того, чего мог бы уже давно испытать,. Я рад, что этот мир достаточно велик и разнообразен, и что действия наши порой достаточно непредсказуемы и неординарны. 
Я рад тому, что я такой вот безумный наркоман :)) 

Куда ты летишь и что держишь в руках?
Горячее сердце? Кровавую розу?
Зачем ты сжимаешь её на морозе?

Ведь роза умрёт на твоих же глазах.

Кому ты расстрел приготовил во снах?

Курок на кого ты направил невольно?

Стреляешь по зеркалу.. думаешь больно?

И видишь ли в зеркале собственный страх?

И что ты вообще позабыл в небесах?

К чему эти крылья и раны на теле?

Ответишь что ноги твои онемели

И ты не способен жить на костылях?
А знаешь ли ты одиночеству цену?

И знаешь ли ты, что в твоих зеркалах

Ты видел всего лишь избитые темы

Тобой же прожитые горькие сцены

В твоих же пробитых снарядом мозгах.?

R.T.Tavi 27 октября 2007

Вчера было солнце, горячее солнце.

Светило нам ярко, ласкало лучами

Сегодня там крысы помоям подобно
Грызут это солнце своими зубами

Вчера были звёзды, холодные звёзды
Они нам читали стихи и сверкали

Сегодня там пепел и чёрные грозди

От звёзд что сгорели в тоске и печали

Вчера было небо,  просторное небо

Где мы не смущаясь с тобой танцевали

Сегодня то небо сожгла сигарета

И мы вместе с небом танцуя сгорали

Вчера было счастье, затем были слёзы

Вчера я был жив, а сегодня я умер

Зачем мне то солнце, то небо и звёзды

Ведь я без тебя не настолько безумен.

R.T.Tavi 24 октября 2007

Смотреть это видео

 А сегодня я вышел немного за некие рамки... было весело... мы заработали 10 рублей :))

 Я снова обращаюсь к частичке себя в которой поселилась Ты. Пока я пьян. так легче писать. Хотя бы для себя. Я понял что потерял тебя уже месяц назад. для меня всё это не было простыми отношениями между мужчиной и женщиной. Для меня это было большим. Каждое утро я просыпался с мыслями о тебе, каждое утро я закуривал сигарету с мыслью, как я скучаю по тебе, каждое утро я смотрел на эти восходы через маленькие окна тамбуров и видел в них твои глаза. Я действительно тебя люблю, какой-то иной любовью, особенной и ты действительно стала для меня ангелом. Я возвращался домой, и в глазах у меня отражались закаты, неимоверно красивые, такие же как ты. Я вспоминал твой запах, твой вкус, твой взгляд, твой голос, запах твоих волос... мне ничего не оставалось, кроме как звонить тебе и спрашивать как твои дела. Ты отвечала "отлично", и мне было грустно оттого что я не разделял этого. Я говорил тебе как я по тебе скучаю, но ты отвечала всего лишь "Да ладно тебе"... прости если это звучит как какой то укор.  Поверь мне, я не в чём тебя не виню.
 Я хотел подарить тебе счастье. я уверял себя в том,ч то никто не сможет подарить тебе его кроме меня. но моя самонадеянность сейчас поставила меня в тупик. Ты действительно достойна бОльшего. Я хочу чтобы этот мир был у твоих ног. Я хочу, чтобы у тебя была любовь, о которой ты мечтала и будешь мечтать. если ты вдруг прочитаешь это, то я прошу тебя не грустить и не чувствовать себя в чём-то виноватой....
 Я желаю тебя счастья... счастья которое будет отличаться от обычного человеческого. Я желаю тебе ангельского счастья. 
  Сегодня ты сказала "Что пока ничего не хочешь" Я расценил эти слова как "Прощай". Прости если я не прав. Я не скажу "прощай".. я скажу тебе "Будь счастлива"..... спасибо.... и прости за всё.

 Проснувшись завтра, я многое забуду. Поэтому напишу для себя:
 Ты шёл медленным шагом, не обращая внимания на проезжающие машины. Тебе хотелось плакать. Но ты зачем то держался.  Ты шёл молча, олицетворяя грусть. Увидев упавшего на землю пьяного человека, ты подбежал к нему и помог ему встать. Правда ведь, это на тебя это не похоже... А в ответ услышал "Дай Бог тебе счастья". .... и тут ты сорвался. ты не мог остановить эти слёзы. ты не стеснялся их...Ты понимал что Бог - всего лишь миф.. исчастье твоё осталось в прошлом. ты не стеснялся слёз. А потом ты начал потихоньку умирать.... остался кто то другой. Но не ты. 
 Твой бес вырвался на ружу ... и теперь я свободен. Мне жаль тебя...но не я виной тому что ты уже в прошлом. Ты сам захотел этого в тот момент. Прошай, Серёг. Тебя больше нет.

 Так.. тихо. Пора застыть и отдохнуть...

Что я делаю с собой?? Эксперементы эксперементами, но не слишком ли я далеко зашёл. При всём моём стремлении быть разным, не нужно ли при этом оставаться собой. Я огрызаюсь на родителей и чувствую себя виноватым, я критикую за спиной человека и опять же во мне просыпается какая то совесть, я закуриваю в тамбурах сигареты, хотя уже давно получил представление о том каково это, я разрываю своё сознание грустью, хотя понимаю, что всё у меня довольно таки не плохо, я жду любви от прекрасного человека, осознавая, что достаточно просто желать ему счастья и что этот человек есть на белом свете.
 Ведь я не тот, кем являюсь сейчас. Не пора ли вернуться к себе, в своё русло, добиваться того чего я могу добиться.
 Кто-то назовёт это раздвоением личности, кто-то шизофренией... но... ведь я и сам себя назову шизофреником. Я не собираюсь отрекаться от того беса, поселившегося во мне... но пора его уже немного приручить.
 Следущие 2,5 недели будут полны испытаний, нужно выдержать и нужно справиться.

[545x699]

МУЛЕН РУЖ
MOULIN ROUGE

[200x296]

Год: 2001
Жанр: драма, мьюзикл, мелодрама
Страна: Австралия, США
Режиссер: Баз Лурманн
Актеры: Николь Кидман, Эван МакГрегор, Джон Легуизамо,
 Джим Бродбент, Ричард Роксбер,
Гарри МакДональд,
Джейсек Коман, Мэттью Уитет,
Керри Уолкер, Каролин О'Коннор

  События происходят в 1899 году. Молодой поэт по имени Кристиан (МакГрегор) покидает свой родной дом и отправляется на Монмартр, в район Парижа, как известно, весьма любимый богемой, в частности, Тулуз Лотреком (Легуизамо). В этом районе свои правила и свой образ жизни: секс, наркотики и канкан поставлены здесь во главу угла наряду с творчеством - одно другому не мешает, а скорее даже помогает. Вскоре Кристиан встречает куртизанку Сатин (Кидман), и дальше происходит то, о чем нетрудно догадаться.

"Во времена художников-импрессионистов кино еще только начиналось. Оно еще не было цветным и не имело той технологической поддержки, как сейчас. Если бы имело, вполне допускаю, что отдельные представители импрессионизма плюнули бы на живопись и ушли бы в "движущиеся картинки". Тогда, наверное, они работали бы так, как это делает Баз Лурманн. Я не говорю, что этот режиссер гениален или даже очень хорош. Но он умеет работать с цветом и композицией так же искусно и необычно, как это делали французские художники эпохи господина Тулуз-Лотрека.

В фильме эта эксцентричная личность (Тулуз Лотрек, то есть) появляется в обличье измененного до неузнаваемости Джона Легуизамо. Я вообще-то видел Легуизамо и раньше, поэтому знал, что он не шибко высок ростом. В "Лете Сэма" его герой даже комплексует по этому поводу. Однако то, что сделали из Джона в "Мулен Руже", просто ни в какие ворота не лезет. Тут он просто карлик, причем физиономия его постоянно чем-то вымазана - то кармином для подкрашивания губ, то белилами, то углем, а то и просто синими пятнами разрисована. Получается этакая эмблема декадентства, нечто и отталкивающее, и эстетичное одновременно. Тулуз-Лотрек в таком варианте напоминает персонажей своих картин - а кого, черт возьми, он еще должен напоминать, если он рисовал окружающих его людей, а вращался как раз в сфере, приближенной к знаменитому парижскому варьете "Мулен Руж"!

Баз Лурман, похоже, хорошо чувствует монмартрский дух. А это - нечто особенное. Если Париж считался столицей мира, то Монмартр в нем вполне мог претендовать на статус столицы мирового искусства. По крайней мере, так это было на рубеже 19 и 20 веков. Поэтому сюда в поисках вдохновения стекались художники, писатели, артисты, поэты. Монмартр давал неповторимое ощущение свободы, здесь сам воздух имел особенный состав. Здесь всегда жили непонятной для остального Парижа жизнью. Были люди, все свои года проведшие в монмартрских пределах, потому что здесь имелось все, что нужно для существования. К тому же, здешние обитатели, в большинстве своем, очень быстро сгорали.

Итак, мы имеем хрестоматийную для Монмартра расстановку. С одной стороны - начинающий британский писатель Кристиан, прибывший в Мекку художников, чтобы впитать здешний озон. С другой стороны - звезда "Мулен Ружа", танцовщица и певица Сатин, она же - куртизанка. Конечно, молодые люди никуда друг от друга деться не могут. Конечно же, между ними проскакивает разряд электричества, меняющий все. К несчастью, их любви мешает одно подлое обстоятельство. Любви Сатин добивается герцог Монро. Будучи циничной, что в ее профессии - условие обязательное, Сатин понимает, что такой любовник для нее - сущий клад. Он, точнее - его деньги, могут сделать из нее настоящую актрису. Не вертихвостку из варьете, а вторую Сару Бернар. Благо, актерские задатки у нее имеются изрядные. И она совсем уж готова прыгнуть в постель к герцогу, но тут проскакивает то самое электричество, о котором мы уже упоминали. И циничные планы Сатин летят к чертовой матери, поскольку любовь в жизни - самое главное, и не понять этого живой человек не может.

История банальная, и, не будь она столь роскошно обрамлена Лурманном, получилось бы нечто вполне душещипательно-заурядное. Но именно это режиссерское обрамление и делает из "Мулен Ружа" совершенно невообразимое шоу. Предыдущим лурманновским фильмом "Ромео+Джульетта" и отзывами маститых рецензентов я был подготовлен к тому, что он снял