Настроение сейчас - 31
Так и сторчишься, и сопьешься.
Вот, например, от меня в окно убегает камера – пусть за ним дождя полон воздух и ей больше не на что опереться, зато там свободно и нет этого чугунного страха. Я становлюсь виден все меньше и серею внутри забрызганного временем контура пластиковых рам, за мной, как всегда, чернь и освещенный монитором квадратик, в ней тонущий, а небо цепями капель точит ударами искусственный камень в облезлой бежевой краске, смываемой оранжевыми потеками арматурной сетки... За скругленным домом в фокусе виден еще один, осунувшийся по молодости и тоже стекающий по пузырящемуся асфальту. Матовый проспект в целлофановой обертке; по нему, щитом поднявшись, бежит черная куртка, вливаясь в водоворот за поворотом, пугливо отстраняясь от тянущихся вирусных рук… Причесанная, со свежим лаковым блеском автостоянка единственным глазом целится в небо из-под хрома и глянца, но никак не может попасть, и будто зашоренные пони, купаются в бассейне второ- и третьестепенных дорог сотни беспрестанно поворачивающих огней ближнего боя…
А темень уже подступает из глубоких переулков, проглатывая тропинки и углы, трансформаторные будки с перевернутыми урнами, выдавшие себя светом окна нижних этажей за лысыми ветками – противясь убегающей по прямой камере, она со скоростью только что погашенного света несется мне прямо в раскаленные глаза, непроизвольно застывшие на той дальней освещенной кромке дома в конце проспекта... Настоящая сумеречная метель воздымается на практически необитаемом уровне девятого этажа – она ест единственный луч прорвавшейся сквозь воронку небесного пасмура луны, разрастаясь плотным воздушным шаром....
Зацепившейся за антенну камере не увидеть того, что произойдет дальше – она может только вращаться по инерции. В этом она очень похожа на меня… Её недолгий полёт закончился глупым ударом о флегматичный бетон, и стеклянные искры знаками вопроса впиваются в матрицу. Я вижу. Но мне остается только дрожать под Штрауса на открытом холоде.
....
Дрожать, повиснув на карнизе в двадцати сантиметрах от узорчатого линолеума, в тех же двадцати от подоконника, на который так привычно опираться руками, на двух по двадцать коричневого ремня, пробужденного после пятилетнего забытья... Вставшие иглами волосы и алое лицо, которое как ни хотело бы, не сможет выдохнуть, а потому лопается изнутри, проснувшийся в целых позвонках инстинкт в попытках подтянуть меня выше только больше вонзает пояс в шею – всё это я в одной из тысяч форточек для улицы, на которой никто не появится.
Заунывный храп из-за стены завтра с утра принесется интересующимся глазом, каждый раз протыкающим личную жизнь, другой проснется в жестоком шизофреничном ужасе через неделю, не раньше… Но пусть. Сегодня порог жалости, наконец, превысил её наличие.
Над теплым просиженным стулом мигают огни, посланные от нечего делать безделию, выставленному на всеобщий обзор и легко доступному... И вот уже уведомления просачиваются сквозь монитор, стекают под стол и по дороге крошек несутся прямо в мусоропровод. Какой кому чёрт знать, зачем я отлучился на минуту?.. За ними жизнерадостные цвета иконок и даже грустных смайлов умножаются на свою ненужность и гасят экран, где за секунду до этого объявили, что в Днепропетровске первый человек умер от свиного гриппа…
Сообщением пищит и телефон; наверное, снова билайн... Я последним напряжением взбешенных волей мускулов подымаю выпрямленные руки на уровень плеч, чтоб на несколько оставшихся секунд из темного окна бразильским Иисус обнять повернувшийся спиною мир, ради которого я не закурил нервно, не спился и не сторчался, как должен был…
С
Что мы можем знать о смерти? Так часто о ней пишем, говорим, шутим, искромсывая вдоль и поперёк, как ткани, тысячи как будто тел, заливая огненно-алыми, но всего лишь буквами, сотни пустых ячеек крестиками или нулями, освобождая души, как воздух из воздушного шарика, только затем его лопая… Чем звонче, тем лучше.
Но что мы знаем? Что мы можем судить о людях-пистолетах, то беспрестанно палящих в нас своей чрезмерно выставленной напоказ жизнерадостностью, то с дымком у самого дула завалившихся набок в перегретых передышках… И что нам трепаться о последней пуле, которая всегда готовится вроде бы для себя, но выстреливает ядерным взрывом, расплескивая отвердевшие капли на миг ставшей жидкой земли по ошарашенным головам самых близких? Даже тех, кто давно за ороговевшей стеной убежища.
И что об этом патроне мы вообще можем знать, если только ему известен конец нашего познания? Если только он решает, предавать нас или прерывать, выключать или освобождать, вносить в залы истории или убаюкивать на вечно сладкий сон?.. Только он и позволит нам жить, понимаете? Только благодаря его благосклонности мы можем по пять часов пить чай и сутками сидеть в искусственных мирах, седлая полигональных коней; он подписывает контракты о встречах завтра, он же выбирает билеты в кино через неделю и отпуск на ближайшее лето…
Всё время, когда мы, пенясь, цитируем и придумываем классиков, взбешенно входим в пике бессмысленных споров по вечным вопросам, на которые в этом мире еще никто не ответил, он неистово смеется, он РЖЁТ, водя круги пальцем около спускового крючка… И всё это время почему-то по-скотски ждет.
------------
Он приходит хлопком между ночных трелей телефонного звонка, среди дней, сбившихся в один Большой Ничем не Примечательный – и ударяет в колокол! И звон этот настолько мощен, что может только нарастать, заглушая окружающих птиц, трафик, сквозняк, голоса и даже сам момент выстрела – он приближается, становится материальным, легко влезает в форточку и, наконец, садится на кровать рядом с оторопевшей хозяйкой черной трубки, из которой отрывчато и пискляво вступает в жизнь бесповоротно совершенный вид смертельного деяния…
Вот уже неслышные гудки, и трубка положена. И вот она, чуть подавшись вперед, смотрит на звенящий во весь опор родовой колокол, на его бронзовые глаза со статичными зрачками, на руки, мирно лежащие на коленях, и на золотую корону, растущую прямо из повернутой её взгляду головы, и вот уже её хочется спросить его о чем-то очень важном, что забылось в прошлую их встречу, но... Она встает, набирает справочную вокзала, делает какие-то пометки и уходит в спальню.
И до самой последней лопаты земли по деревянной крышке в её голове будет пустая комната, в которой ночь, помехи в телевизоре при выключенном звуке и устремленный сквозь мутное окно к глазастому небу лицом незамолкающий звон о том, что в этот день он перестал сопротивляться.
------------
Дядя Слава, покойся с миром. Я всё равно буду помнить тебя задорным.
Настроение сейчас - стук в дверь
…Ты снова целуешь мои морщины, а я вновь – твою цветущую лысину. Казалось бы, мало осталось, да не так уж и много сделано.
Беремся за руки в кровати в немного мучном, но жарком рукопожатии – и нас окатывает волною, двумерной, без глубины, но с барашками. Она ярким подсвеченным синим отталкивается от рваных обоев из тех, что забыли доклеить, готовясь, и рвется обратно за окна.
Гляжу – тебе снова пятнадцать, а мне то почти, то чуть более. Глядишь – твои пепельные косы колосками по мятому воздуху скачут, делая мертвые петли, за улыбкой метаясь стрелами. И мы бегаем до заката, играя, рассверкав зубами Луну подоспевшую, мы снова парим над полями, в сеновале ты полураздетая… И мы по облакам вскарабкавшись, за границы планеты ныряем, вместе что-то взаимно теряем… Впрочем, нет, просто дарим навечно.
Вот я снова целую твои морщины, а ты вновь – мою раскаленную лысину. И всё чудится так красиво, и и всё видишь таким изысканным.
Взгляд – тебе уже двадцать девять, а мои годы скачут сердцебиением. Я в костюме осеннем, а ты на полене, я под листьями желтыми, ты лучами подсвечена. В одиноком безлюдном парке ты, летающая до сумасшествия, поднимаешь меня над кронами и бросаешь вперед беспомощного; клены с липами в землю вонзаются, превращаясь в кровать пушистую, сверху падаю я, барахтаясь, и об губы ты разбиваешься... Что-то странное в гуще чудится, что-то нежное осени дарится, мы по самую грудь в почву врастаем. Мы игриво мечтаем спрятаться. И мы прячемся…
Вот я снова… - и ты повторяешь. Вот ты снова… - и я солидарен.
Вот на Землю стекло свалилось, будто надвое дорогу разрезало. А за ним тебе почти восемь, перед ним стою я... Интересная! Мы корчим друг другу рожи и бьемся щеками об холод, кидаясь словами новыми, будто три жизни знакомые, ладонями слиться тянемся, как мимы, но только вживую… Вдоль стенки прозрачной бегаем, смеемя в лецо бесконечности, коленки зеленкой замазаны и щеки веснушками рыжие…
Всё так настояще и искренне, всё так уже слишком по-нашему, что верится слишком во многое. Что многое отметается. Что кажется, вместе зачаты и что рожденные за руки, и что на канатной привязи взрослеем, друг другом лишь заняты… Что не было жизни сторонней и времени, где бессмысленность глотала нас поодиночке, запутавшихся в сверхэгоизме. И все твои годы и трахали с моими постыдными месяцами замазаны краской светящейся, коряво рифмующей прозу...
-----------
Ты снова целуешься прямо в морщины, а я всё в свою блестящую лысину; казалось бы – не так уж и мало осталось, а сделать успели немыслимо!
Настроение сейчас - ч/б
Cовсем немного тебе осталось.
По твоим серо-синим скулам скачет взад-вперед лунный зайчик. Мышцы теперь всегда судорожно напряжены, и их волнообразная вибрация ритмично зазывает за воротник, к черным точкам на выбеленной полнолунием мятой салфетке с завернутыми на ухе краями… Я глажу его морозными пальцами по инею, я больше ничего не могу поделать. Ничего – с тем, как распорядилась твоя слишком быстро и совсем без музыки закрывающаяся на глазах жизнь. А ведь казалось, мы с тобой вкололи её так, что на реки разорвались вены, вдохнули до тлена лёгких, и голове уже незачем кружиться, доверились малолетними ломающимися проститутками первому встречному, и теперь остается только обиженно хныкать на проплеванной насквозь темной лестничной клетке…
Мы слишком понадеялись на «белый билет», забыв про неизбежный конец всякой начавшейся череды увечий.
И вот уже по капающей сквозь трещину стекла воде в комнату вползают кванты света и холод, еще больше кусающий, так, что пар, извергаемый моей прожженной глоткой, твердеет и падает сразу за твоим содрогающимся лицом. Падает и снова рассыпается на молекулы углекислоты, азота, примесей тяжелых металлов, горючих и крайне летучих соединений, остатков уже чрезвычайно чужой и напрасной веры… Очень холодные осколки светлого будущего я непроизвольно вырываю на нас обоих.
Быть может, их догадается склеить для себя кто-нибудь, кто, как давным-давно я, очень любит клеить льдинки…
Быть может, на соседнем сидении с нахватавшимися язв нами сидит в потоках недоумений кто-то с голубыми глазами и не может отвлечься от сочных соцветий в маленькой щели утеплителя, что приоткрывает более яркую, интересную реальность прямо в двери этого адского троллейбуса... Может быть, он оглядывается по сторонам, в многие грани пуза интегрального многоголового монохромного пассажира и не может найти хотя бы положительного взгляда. Может быть, на финишной прямой маршрута он вдруг завопит недоуменным взглядам пенсионеров, цыканью намазанным суррогатом губам, не к месту легшим морщинам, запотевшим очкам, может, бессмысленно потребует помощи, спиной упрется в залапанный поручень и ринется открывать дверь прямо на ходу!.. Пока, наконец, не остановится гудящий монстр, и его хмурый водитель с матом не выскочит из кабины «решать проблему»… Может, открытые створки, впустившие в выцвевший салон целую армию секундных радуг, неведомой силой выбросят радикала, навечно сомкнутся и тронутся вперед… И, может, проехав еще сотню положенных метров, троллейбус вздымется на дыбы, выгнется, оттолкнется ожившим задним мостом от асфальта и взмоет за облака, протаранив седое небо квадратом черной дырки и неряшливо расставленными рогами…
…Тебе осталось совсем немного, я чувствую. Прости, вдруг на секунду замечтался, увидев, как я вышел тогда к радугам и палитрам миллиардов цветов, широченными ноздрями втянув ртутное сияние каждой пылинки в воздухе, а теперь слезы катятся перчеными комьями.
Оттого, что вдруг почувствовал близко-близко созвучие сотни дыханий и их все больше замедляющийся ритм. Что как бы ни старалось сердце, вот тому, что подпер собой угол, тоже светит совсем немного, а вот тот, который под батареей, уже остыл и молча охлаждает её… Что все они, сверкавшие, как черви в клубке разлеглись вокруг нас и понемногу доходят, даже не принимая в этом участия, а те, кто под нами, вертящиеся в агонических спазмах, и вовсе отмеряют последние секунды…
Что вот они какие, манившие цвета, наяву… Всё равно сошлись к черному с белым, узкому складу выпущенных заведомо испорченными полуфабрикатов, которые не понадобились, как еда и уже не пригодятся, как сырье. Где меня, как жерновами, затягивает телами на самое дно кучи, и лишь ладони, вытянувшись, силятся уловить тепло твоего тела, которое давно даже из фантазий стерлось…
А ты остаешься наверху, божественно оконтуренной тусклым светом, божественно недвижимой, витающей… И умирающей тоже божественно.
Настроение сейчас - давай!
Похороните меня заживо! Я хочу почувствовать запах и вкус ваших детей, родителей, друзей и соседей, хочу побыть вами хоть на один последний короткий час; у меня полно похороненных товарищей, погребенных родственников, засыпанных двумя метрами лиц из экрана, так может пора бы и мне?
Похороните меня заживо! Я мечтаю влиться в коллектив, суметь, наконец, понравиться всем, а тех, кому нет, добиться измором вечно сытого и гладко выбритого лица, чтоб мои шутки в кои-то веки звучали и всегда были уместны, чтоб, не задумываясь о конкретике цели, я шел в четко обозначенном направлении, протаривая и одновременно подмигивая девушке в соседнем таком же тоннеле, из блеска фальшзолота под эхо каблуков, и она отвечала улыбкой. И чтоб, обрастая на пути этом почестями и пожитками, как годовыми кольцами, я повторял веселую, болтливую, по-деревенски открытую матушку-судьбу, одну большую на целый выводок отпрысков…
Похороните меня живьём! Чтоб я, черт возьми, понял, для чего нужна политика и реклама, чтоб смог отличить дешевый от очень дешевого, а оттуда знатоком прыгнуть на недешевый и остаться там на нем, чем-то важным себя мотивируя, убеждая и становясь лидером мнения… Чтоб, проходя мимо алкаша, думал «алкаш» и проходил мимо, чтоб научился ходить с друзьями на футбол, с детьми в парк аттракционов, с девушками в кино и просто мечтал это сделать, такое предначертанное Это.
Похороните живым! Ведь только представьте: лучший друг, лучший сотрудник, лучший любовник, лучший муж, отец, строитель, бухгалтер, собутыльник, сын, покупатель, пассажир, продавец, самый быстрый телезритель, надежнейший должник, пунктуальнейший клиент, разумнейший советчик, порядочнейший человек, бетоннейшее плечо с самой теплой и мягкой жилеткой... Товарищ на все случаи жизни! Я способен на это всё, без преувеличений способен, я умею верить в деньги, помнить имена минутных знакомых, восторгаться популярной философии заменяемости и актуальности, радоваться носкам и сладкой вате и смотреть новости ежедневно в восемь часов вечера. Я легко могу быть лидером, работающим в слаженной команде, только
Похороните меня заживо! Потому что не готов я на это без вашем помощи, я не способен на достижения в одиночку, сам я могу лишь проживать жизнь, глядя на себя с потолка, жечь вещи и людей, из которых вырос и жаловаться. Вам, ему, тебе, стакану, ночи, расстоянию, календарю, Интернету…
Похороните…и уйдите. Засыпьте землей заколоченный красный гроб с сонным мной внутри и вместо положенного кресте сразу нагромоздите памятник, соорудите оградку с калиткой из чутких арматурных прутьев нежно-голубого цвета свежей краски – и отойдите. Чтоб не испугаться. Чтоб не оплевать округу, не очерчивать кругов мелом по земле, не орать, не потерять лицо… Дайте, я посмеюсь вдоволь, остатками воздуха посмеюсь, как потом остатками легких, а когда они слипнутся в углекислых спазмах, кровью, желудком, самим горлом смеяться буду, чтоб выбросить наружу всё, что всю вертикальную жизнь считал бессмысленным, ненужным, неестественным, напрасным, но что так со стороны похоже на правдивое успешное полновесное существование… Ограда затрясется, роняя капли и распугивая ворон по соседним деревьям, покойники-соседи недовольно закряхтят костями и сразу же умолкнут за скрежетом стальных листов, затрясется земля, завибрирует поджаренный воздух, тучи испуганно разойдутся, открыв солнцу и бледной луне просторы поглазеть – и всё также скоро стихнет…
Что? Я наебал? Но ведь вам еще родятся дети, сплошь такие же, как вы – миллионы в день производит человеческая фабрика... Родятся – вы и забудете, что что-то такое было, что-то неприятное и непреднамеренное. Зато одна маленькая гниль будет вам благодарна, что похоронили бесплатно.
Настроение сейчас - ?!
Вдруг со щелчком выключается свет. Что за черт?.. И сразу же порыв ветра – болты в карнизах, не выдержав, отрывают тебя от стены и, вместе с надутой парусом шторой, очерчивая четверть окружности, подводят ко мне. Ты утыкаешься низом живота прямо в моё лицо, я чувствую волосы и… Жидкость? «Что это?» - спрашиваю у тебясебя и понимаю, чего там только нет… И мгновенно за осознанием в нарастающем страхе проявляется твердый, разрывающий голову запах, доносящий всю суть туда, где вместо мозга давно околачивается собранный кубик Рубика из одноцветных граней: и о копошащихся внутри жирных червях, и о раскисшей от времени коже, и о всех соках тела, смешавшихся и вытекших, будто из разбившейся оземь тучи, и о самом времени, которое вовсе не прекратило идти, зашторив эту комнату, а до сих пор сочится сквозь щели стен, разложившимися стрелками протыкая разом каждую из миллиардов моих изголодавшихся клеток... Мои зрачки уходят всё глубже в голову, я уже вижу бинокуляры глазниц – две простейшие неровные дырки окон в мир. Я чувствую, как рука не может оттолкнуть тебя, чтобы вернуться в сияние зовущего дисплея, в моем статусе «Он-лайн» закрался баг, мне плевать, что света нет, что УПС красным диодом догорел и издох, что жизнерадостная картина встретит чернотой экрана в тёмной комнате предбанника ада… Я вижу ошибкой, что я здесь, а не там, и что пока меня не догнал стыд, нужно уберечь себя любой ценой. Замуровать. Закрыть глаза. Зарыть ноздри. Свернуться в клубок и до упора питаться лапой…
Но как? Мои руки не могут двигаться дальше мыши уже очень давно, я забыл, как это, а веки ресницами увязли в коже и не схлопываются. Я не могу пошевелиться, мне некомфортно и невесело... Почему у меня даже не хватает голоса закричать? Я беспощадно шуршу пустой рукой взад-вперед по столу. Я скулю, силясь выговорить «О-той-ди». Моё тело начинает дрожать, как ударенное током, и эта дрожь передается тебе. Колышется штора, скрипит полуоторванный карниз, ветер прижимает нас друг к другу так близко, что мне сложно дышать, а стул предательски упирается подлокотником в стол и фиксирует меня неподвижно. Моя грудина еле дышит выпрыгивающим сердцем, ссохшиеся легкие наполняются едким гнилостным воздухом из тебя, похожим на раздражающие пары кислоты, я толкаю тебя языком, но он лишь погружается в скользкую затвердевшую резину кожи в язвах. Я очень устал…
В этот момент ты должна бы открыть глаза, посмотреть сверху и усмехнуться. Но ты медлишь. Ты выжидаешь. «…Это моё первое видео с любимой кошкой Мусей. Вот, какая она красавица!», «Привет, почему не спишь?», «Ух ты!», «Сомневаюсь в вашей компетентности судить о…», «XD», «Новые корпуса от Lian Li, на этот раз из алюминия», «В Кемерово задержан 79-летний педофил», «Смени аву!», «Нет, пора удаляться отсюда, это стало совсем не тем…», «По-ни-ма-ешь?...».
Представь и получи дом с крышей из блестящей металлочерепицы, приготовь костер и маринад для шашлыков на майонезе, возьми жену с сыном на руки и закружи посреди двора, между поливаемых опрыскивателем цветочных клумб, схвати молоток и сколоти скамейки, заведи машину в гараж, под покровом ночи прильни к ней и, сверкнув глазами, укрой одеялом все ваши любимые животные помыслы, согласись на новое пасмурное утро,
Настроение сейчас - ?!
Так легко представить, что это происходит по-настоящему: налитые жаром угли, тренога прогорающих дров над ними, вытертые сидением бревна, дом напрямик по поливному шлангу и его дышащая садящимся солнцем крыша, редкий забор в травяных скульптурах, глотки торнадами носящейся проселочной пыли, сынишка, топящий и спасающий человечков в корыте, та самая женщина с туго стянутыми волосами в клетчатой рубашке навыпуск, её глаза и розовые щеки, что сливаются с миганием прощающегося солнца; медленно, спокойно, размеренно, еще раз медленно…
А потом «Крррааак!». Кто-то словно оторвал половину, проведя белой рукой по экрану, и сейчас справа только молчаливая звездная ночь... Сначала исчез сын: он пропал, будто выключенное изображение советского телевизора – сжавшись в белую полосу, а затем в точку, с резким хлопком. Белые стены неба бросили закатной спичкой об землю – и по шлангу, как бикфордовым шнуром, пошла искра... Сдетонировавший дом раскрылся внутренностями и стенами пошел прямо на меня, враз проглотив и траву с забором, и высь исчезнувших облаков, и воздух, заразив сжатием, втиснув меня в четыре ободранные заобоенные плиты с прокопченным потолком и, замкнувшись за спиной, утих.
Затхлая вонь в момент поднялась под самый карниз, разрастаясь, сочась отовсюду – из меня, из мебели, свечения монитора, оконного дерева, скрученных листов в коричневой пыли, грязи с пола, мятого домашнего очага, спрятанного за давно упавшей драпировкой для фона счастливых фотографий, даже из моего ехидного смеха. Волосатая грязь поедала падаль следом – от её челюстей в комнате постоянно стоял оглушительный лязг, они вгрызались в любую поверхность без сна и устали, даже в меня, дергающегося, со всей силой разрывая мясо на кости. Ей воздастся, не отвлекает, жить можно, я терплю.
Полуприкрытая шторой, на ремне раскачиваешься ты, потерявшая взгляд в чавканьи живого хлама. Сейчас с тебя что-то капает, набираясь в лужу, наверное, так и должно быть… Черное озеро под тобой забрала себе подоконная тень батарей, отдав только запах лежалой мертвечины; ничто тебя не освещает уже очень долго, ты въелась в интерьер комнаты слишком плотно, настолько, что я со своего ракурса не могу судить о том, что же ты сейчас. Скорее всего, просто мусор, который мне лень выносить. Даже притрагиваться не хочу! Ты мне всегда была противна, сколько себя помню, висела и мешала…
С экрана сыпятся шутки в картинках и убивают. Без лажи, со вкусом – целая серия удачных, таких, что смех пробирает до низа желудка, и, возвращаясь, закупоривается в гортани и продолжает бесчинствовать там... О, вот эту, с сиськами, круто обложили! Потрясно, и, блин, как же жизненно!.. И странно же, как мне самому такого в голову не приходило, ведь кучу же раз встречался, хахах. Но вот эта чего-то…хм…можно ведь было и до конца дотянуть, школота… И что я здесь делаю?
Я беру со стола стакан и пью. Это бесцветная, безвкусная, вонючая жидкость, даже не вода. Я называю её «безалкогольной водкой» - пусть хоть удовольствие будет, чёрт с ним, раз уж с радостью никак. Она растекается по телу, и я чувствую каждый угол пищевода, извилин, вен, капилляров… Так, что у нас тут еще нового?..
Дорога мигала и молниеносно менялась – то вытягиваясь струной, выпячивая блестящую серую грудь, то словно узлами наспех размотанного асфальтового клубка ложилась под самые ноги. Ветреный вечер предвещал не кончаться никогда, наэлектризованный воздух лил влажными струями, чуть касаясь бледных щек и, отпрыгивая к фонарю, дергал за приглушенные лучи, разжигая локальную зарю.
Резким движением руки она отошла от столба к ртутному такси сплошь из холодных оттенков. Сказала адрес, таксист улыбнулся, хлопнула дверь, шаркнул протектор… Заброшенный светом проспект завернулся в трубку и со световой скоростью унесся назад, фона вдавились в дворняг, звезды упали в тёмные форточки, а бордюры согнулись в полозья и теперь несли внепространственные сани навстречу черной известности в конце нескончаемой разметки. Она устала. Голова клонилась в сон на будто отмершей шее, грудь то сжималась как перед воплем, то начинала критически растягивать сердцебиение под стать редким вдохам. Она ловила воздух ртом и снова выплевывала – вонь. Адище города, адище одинокого страха и просто собственное адище. Кажется, гарь въелась в стенки гортани, а зола застряла между зубов – кажется, холодная кровать преследует и на ходу, и стоя, и сидя, и в отключке, и в секунды забывчивой радости. Или нет – вроде бы там лежит, не спит, что-то живое, теплое и непривычное. Оно говорит, сильными руками водит перед собою, хочет, обожает, не может остановиться, оно всё больше он... Поэтому пусть. А что еще?
Резкий поворот хвостом сбивает луну вправо. Мрачные облака семенят за нею и, догнав, хватаются за ветряной поручень и начинают трястись в унисон. Она расстегивает пальто, обнажая черную дыру на самом солнечном сплетении; в ней ясно видны обходящие стороной темные работницы-вены… Никто не видел и не знает, но там, в глубине, живет и питается предательство, паразитируя на пищеводе, спинном мозге и неугасающей Её внутренней теплоте. Корча страшную гримасу из своей вечно уродливой рожи, оно царапается и кричит, не переставая, оно практически не спит, выпивая всю энергию околицы, слизывая раздвоенным языком краски улиц и витрин, с аппетитом заглатывая звуки и мелодии, оставляя лишь человеческий шум – путь к скорейшему скончанию времен в безумии. И оно, как и всякий паразит, готово умереть в любую секунду. Всегда только и твердит об этом. А она… Она кладет на дыру руки и начинает гладить... Она с недавних пор приучила себя только к собственным касаниям и искренней реакции лишь на них. И она снова в тревоге, осознавая это…
Но ведь чем больше людей вокруг, тем больше их потеряешь. И себя следом.
На сверхскорости далеко за несколько тысяч километров в час лошади за окном играют мускулами, как атлеты, толкая сладко пахнущий салон по ночному коридору. Каждая прозрачная дымная морда скрытой мощности разбивается о заднее стекло, придавая всё большее ускорение, секунды возводятся в квадрат и выхлопной трубой вылетают в дорожную пыль. В её голове от неудачного скопа слишком недобрых мыслей всё неудержимо вверх дном, так, что спасительная веревочка к здравому рассудку обрывается при первой же возможности. Высасывая воду тела, рекою слезятся глаза, а колокольный звон в ушах по насущным, кажется, слишком грандиозным проблемам перерастает в гул сжигающего личность ракетного двигателя. Сама ракета с силой взлетает, но под самым куполом неба разрывается в мельчайшую крошку о потолок неподъемных для хрупких плеч обязательств, связывающих и бросающих на марафонскую дорожку. Мир вокруг комкается и готовиться выброситься в утиль во имя подвешенного за все восемь членистых ног паучьего честного одиночества без права на ликвидацию самого ценного – себя. И заставляет её то и дело бегать на привязи вокруг красной кнопки, на тонких стенках которой не написано ни одной хорошей концовки, и помнить, что в любой момент можно прыгнуть сверху, согласившись вместо жизни на наблюдение за автоматикой тела со стороны…
Стороны! Кругом появились лишние стороны, даже во взгляде в небо углы и прямые грани с очередными вариантами безысходностей – теми, что, шатаясь, очень прозрачно намекают
Настроение сейчас - рефлексия
«Это было настолько давно, что уже порядком перекрылось слоями мха на оголенных годовых кольцах. Я тогда уплывал далеко и надолго, сбегая от вечно преследовавшего чувства собственно хилости, впрочем, никогда не задумываясь, куда и зачем – было нужно действовать, чтобы не завязнуть. Правда, «моряк» из меня никакой – портовые шлюхи и не смотрели ни в сторону, ни вслед, а алкоголь уж слишком быстро высасывал из мозга кровь. И всё равно тогда я считал, что несмотря на мелкие жизненные неудачи, апатичную тупость и полное одиночество, я все-таки глотаю жизнь запоем и, может быть, это должно придавать гордость и уверенность…в чём-то светлом и далеком. Сейчас же понимаю, что заплывы в луже – лишь отговорка чтобы оттянуть собственную никчемность, к которой я, наконец-то по прошествии лет, дошел в полном комплекте, по ночам бредя о мировом господстве.»
Вспомнилось. На свою голову.
Я смотрю на Луну снизу, отсюда она кажется пушечным дулом – вот-вот сюда вставят хромированную ложку и перемешают всё вокруг, чтобы попросту выпить. Гигантская чашка растворенного среди жизни кофе. Гигантские черные стенки. Миллиарды прорисованных сумрачных деталей. Такие маленькие-маленькие мы и пальцы наши крохотные, что вверх тычутся.
Вскоре меня выпьют, а пока лишь только отхлебывают. Пробуют.
Я засмотрелся на нежно-голубую гладь с бледным лунным прищуром и её по-осеннему дрожащими ресницами. Тот, кто довел до ума небо, определенно, молодец. Наверху красота, тебя забывают, меняют, ты растворяешься в голосах и шелесте, наверху красота, грохочут кузова, бутылка катится, из форточки музыка подножкой несётся к асфальту, но не тут-то было – наверху красота… Всё враз замирает страницей, читанной и непонятой тысячу раз, двумя тысячами глаз, пятьюдесятью тысячами строк, полутора миллионами знаков, единственный момент, когда в наперед задуманном шаге из сгустившегося над самой макушкой появляется рука в белом и вырывает глаза, подбрасывая зрение к условному необъятному потолку.
Туда, где задымленные легкие трутся на скорости о дрожащие в страхе осознания извилины, рука врезается в сердце и отлетает оземь, а скрещенные пальцы промахнувшейся серебряной пулей уходят в молоко... И на этом месте экран глючит продольными полосками, где то ты, площадь, кофе и летнее кафе, то спрятанная за углом красная кнопка навязчивой перезагрузки. Отпиваешь под аккордеон – и в самую чернь с головою…
Прорисованные под садящимся солнцем чувства играют красками многоликих фальшстраниц, кому-то (вроде) нужных на два близлежащих года, а в монитор забыли вставить салфетницу и набить её доверху – трогательно; я соскребаю с межреберных мышц приторный мед успокоившихся от правильных слов метаний, освобождая место для реальности-из-картинки. Если она когда-нибудь представится…
А что, поделиться тем, как я мирно сплю в стеклянном гробу, подвешенный за пальцы собственных рук и ног?.. Ссылка будет доступна по днепропетровскому адресу. Скоро. А пока не будите. Пусть там кто угодно ходит и безысходно принюхивается, ищет повод плотнее привязаться, надольше, напрочь... Для меня же в прошлых эмоциях, отчеканенных на жестком диске безликого сервера в прохладной комнате, столько жизни, что её не перечерпать и половником – вот и не будите. Хорошие новости истребили еще в 2008-м году…
Но вообще слишком простое очередное число выдалось, когда постоянные мысли о вечном уже не доставляют прежней, приятной на ощупь боли под левой лопаткой.
Настроение сейчас - что же?..
Что-то стало со мною и не знаю, как из этого выпутаться. Жизнь грядою из дней проходит в попытках смотреть в открытые окна без свежего воздуха, и в корнях пальцев, приросших к F5 и лево-правым нажатиям… Ночь расческою по открытой ране бессонного мозга, чтобы делать что-то нужное из того дерьма, что назначено. /Сам искал и выбрал, никого не волнует, ну и ладушки./ И только когда чьи-то рабочие стрелки с истошным воплем лязгают по обеденной единице дня, мне снятся запоздалые ночные сны о ногах в вате облаков, о дожде из-под них в потолок и о старых часах, про любви отголоски, пустой стол в пустом зале пустого дома на пустой улице в абсолютно пустом, да еще и заснувшем мире внутри вакуумно-пустой головы… Холодные слова, отшивающий сонливый взгляд, три шага за спиной – и вот уже поворот за угол заменит щит, а свежее чувство вместе со всплеском памятью бросается в архив. Заранее.
Что-то невероятное стало со мною: рот улыбается, а голова не работает. Как в тюрьме, на годы застряли мысли. И шлют именно такие сигналы на волю...
Что-то стало с семьёю, и не найти уже календарного листика с поставленной засечкой о дне и часе, когда всё началось именно так, не вспомнить те переломавшиеся на ходу 32-е, 33-и, 34-е и так далее декабря, а затем всё равно со страхом не понять, как должно быть, и… Остаться жить на лезвие тревоги в ожидании чудовищной расправы, постоянно ерзая по нему задницей. Где в порыве честности и всеохватывающей доброты истины проталкиваются с седьмого раза, и на выпустивших их руках ноют непривыкшие к свободе кровавые мозоли… Меня стыдятся, я стыжусь меня стыдят, мне стыдно. Над сонной головой воздух твердеет и падает об лицо; я выхожу из дома, а антибликовые стекла всё еще продолжают посылать спине и затылку тяжелые тупые приветы…
Что-то стало с планетой. Видели? С тех самых пор, как придумали говорить и нашли, о чём, с ней постепенно что-то становится, причём всё дерьмовей ежесекундно. И вот, наконец, сейчас, говорят, всё случилось, и я должен верить, что дна уже достигли и хуже не будет ни в коем случае. Потому что человек – венец. Потому что стихи срифмованы, а мелодии, давным-давно закатанные в дерево создателями инструментов, извлечены наружу… Потому что люди управляют собой максимально эффективно, а выше – только бог, да и то разница в паре процентов… Ты держишь меня на поводке, я слежу за тобой и делаю пометки на полях, нас обоих держат на мушке, а над теми, кто в неё не мигая смотрит, висит круглосуточное наблюдение, и до конца перспективы еще очень далеко… Парадокс: мы верим, сидим, повинуемся, но ждем. Все поголовно ждем дождя, такого, что не проливался уже лет 550, а до этого был только ветхозаветный потоп… Ожидаем, что придет, растолкав, кто-то и смоет всё чуждое с потрепанного лица Земли.
Но, скажу как уборщик: никому не охота трудиться над чужим мусором. Тем более стоя в полном зале забитых сидячих мест.
Что-то стало с той мухой – она, похоже, мутировала от постоянного сидения, превратилась в причудливый узор на паутине. Вечером придет брат и, не задумываясь, плюхнется в кресло, где я незаметно превратился в труху…
Что-то стало с полом – он размеренно подымается и падает, его ребра приятно массируют ноги, а теребящийся край ковра поедает сочащийся сквозь него шепот. Совсем скоро будет день, когда каждый пол станет в полный рост, отряхнет с себя ненужный мусор глупых, захламляющих спину нежизнеспособных поколений и, повинуясь собственному уставу, пойдет к Сириусу по небесной лестнице… Я уже готов к этому дню.
Что-то стало с ночью. Знаете? Сегодня вечер настанет на пять минут раньше, а в полдень я видел чёрную руку, на миг закрывшую полнеба. В иллюминатор солнца на секунду кто-то опасливо глянул и пропал, почти никем не замеченный…
Настроение сейчас - again
(Много букв, лично и вряд ли интересно)
Мне противно к тебе прикасаться, но я все равно бью тебя, чтобы стало хорошо и легче, пусть даже пощечина – не удар. Мне неприятно глядеть на заросшие жиром щеки, наливающиеся бордовым, но я барабаню по ним, искренне получая удовольствие. Волосы цвета грязи качнутся еще несколько раз, мне будет всё равно не понять, почему не расширены зрачки, рот извергнет ещё сотню потоков дерьма – ничего не произойдет. Меня и так, и так схватят и уведут туда, где я упрусь в стену, закрывшись.
Там, где вчера рисовали молнии, даже облака запылены – всё в этом городе, что окружает меня, куда бы я ни ехал, свинцово и грязно. Наверное, именно потому крошка на полу озверяет…
Помню, я шел под падающим из-под фонаря голливудским дождем, вскидывая голову и моясь – капли падали прямо в желудок, а оттуда выстрелом по позвоночнику неслись к мозгу, и глаза сверкали… Помню, я шел один полями, опаздывая стать посреди трассы, видел, как, сговорившись, кланялась пшеница, чувствовал каждый наименьший камешек проселка – и было неповторимо свободно…
И всё оставшееся время помню резкий матовый нож и спину, вечно зияющую продырявленной белизной спину в конце тоннеля детства, там, где на самом деле должен разливаться теплый, софитный свет. И сейчас, на правде помешанным переростком, я не хочу верить, что перенесу на своей спине родовые кресты с надписями о бегущих иконах, огромных прозрачных бабочках, о топоте в пустых коридорах затхлой квартиры, о разговаривающих ликах, дающих якобы дельные советы… Те, что – прячь или нет – всё равно вскроются язвами на совести и стыде тех, кто будет рядом отчаянно тушить воспламенившийся эгоизм, пожирающий всё, даже оставленную помойке или дьяволу душу. Но как случилось, что я влез в эти долги, грехи, окольные пути, зыбучие пески, игры разума и по всем статьям проигрышный вариант развития событий? Я просил? И зачем мне это видеть, если всё равно по ненавистному генному щелчку вся жизнь смоется в жировик, прихватив с собою парочку чужих?.. Вопросов, как всегда, больше, а я, как обычно, из-за проклятого стыда вру изощреннее и запутанней.
Мне противно прикасаться к себе. Я стою возле зеркала и натягиваю кожу на скулах, чтобы быть не похожим, быть волевее, сильнее, нужнее тебя, все мои движения стараются перечеркнуть память о том, что въелось в голову чайниково-моечной бытовухой… Парень со вчерашнего соседнего сидения бычится и каждые несколько секунд вертит головой – в нашем цивилизованном информационном переразвитом гуманном обществе каждый второй хочет, чтобы его «отпустило» побыстрее, для новой, свежей дозы. Я держу головой то, что меня разлагает, и напрягаюсь, всерьёз ненавидя и боясь всего нездорового, что внутри, что вокруг… Посмотри, ты, посмотри на свой продукт!.. Но ты… Слушай, а ты могла бы смотреть, слушать, трогать, думать, ходить, знать, чувствовать, пробовать, просить и соглашаться, если бы не было меня? Если бы я не слышал донормилово-винного бреда из самого жерла извергнувшей шизофрении? Думаю, нет. Тогда почему моя неизбежность обязательно ошалело летит на зеленый, данный заранее и на многие годы? молчишь? плевать?.. или я уже говорю сам с собой..
Мне негде спрятаться от тебя – я знаю, ты всё равно догонишь. Рваные годы, обвисшая кожа, морщины на лбу и выбеленные пятна на мозге… Именно от этого я хихикаю куску стекла в пластмассе. Именно поэтому я сутками напролёт сплю, подмяв до удушья потную подушку. И именно здесь начинается заглавный трек моего извечного интровертивного одиночества, в твердейшей скорлупе которого весь смысл моего боязливого и обязательно деградирующего существования. Мои зубы гниют с корней, пусть там хоть какая у них сияющая верхушка.
Настроение сейчас - coming undone
«Кой чёрт мне всё это нужно?» - смотрю в незримо подмигивающий тупыми смайликами монитор. Кого я способен сделать, что создать, зачем красться под стеночкой жизни или ползти по дороге, виляя ягодицами заправской шлюхой, что мне нужно и что нужно, когда ничего не надо, кого спросить, когда всех вокруг нужно немедленно лечить и следом убивать, чем руководствоваться и зачем руководства без рук?..
Часы в руках превратились в эспандер – для кого/чего я отнимаю или прибавляю годы, кому/чему будет приятнее, свободнее и чище дышать, кем/чем заменят меня лучшим/худшим, о ком/о чем стоит задуматься, чтобы зацепиться за жизнь, когда так не хочется/не нужно?.. Не проще ли (не перспективнее ли, не интереснее ли, не важнее ли…) довериться проверенному семейному средству и навстречу всем летящим в безвестность дням выставить мощную алкогольную броню?.. Мне совсем не хочется думать и говорить непонятными словами. Мне не хочется хотеть. Мне не хочется видеть соринки глазами-бревнами. Мне не нужно этого. И никому это не нужно. Я – мера всех вещей.
А необходимо вот что – я должен очень быстро пережить или уничтожить всех своих соседей по квартире, я должен очистить собственную территорию, я должен оборвать провода и залепить окна, я должен разгромить всю задравшую за сотни лет посуду, я должен вырубить воду и электричество, я должен сжечь мысли и совесть, чтоб не мешали, а затем, закупившись спиртом, мешать его с бензином, мешать и пить через блевоту и адскую поджелудочную боль. Я должен изрубить все внутренности так, чтобы в закоулках какой-нибудь печени не осталось и капельки невесомой, но адски живучей души, чтобы мои проблемы с памятью надулись и враз лопнули гигантским желчным пузырем, залив слизью по самый подбородок… Потом я примусь пить и привыкать. Я буду пить, чесаться и срыгивать кровью. Я буду еще больше пить и смеяться. А потом улыбки будут валяться вокруг, между досками и дерьмом, между вытоптанным с детства ковром и грудой осколков, и ржать, а я, вторя им, в коликах кататься по битому стеклу, внутренним смрадом наполняя ополоумевшую квартиру.
«Это путь слабых. »(с) – радостные, позитивные, уверенные в завтра люди единогласны, они знают толк и в силе, и в воле, и в словах, что не бросают на ветер, и в правде, которая напрямую почему-то зависит от жизнерадостности… А я, по-еврейски отвечая вопросом на вопрос, запью и спрошу в стену, не все ли им равно и почему «Нет», если всегда было наоборот. И куда пропала их извечная молитва «Будь собой», когда увидели такого, каков есть, меня?.. Запью еще раз и договорюсь с головой о кремации всех накопленных да так и не пригодившихся знаний. Абсолютно всех. Я должен буду быть вечно пьяным идиотом. Я должен буду пускать пузыри… О, я пускаю пузыри…
Нужно развязываться намешанный во мне коктейль, по-слабаковски прощаться с волей, с чистотой, с разумом – вовсе не для жертвы, чтоб внесли в почетный зал умерших во спасение, а потому, что мне эгоисту просто так хочется. Потому что других выходов не и не может быть. И потому что я верю в это.
Я вылечу себя – я превращусь в питающуюся спиртом тупую машину без мыслей дальше кончика носа, без смятений, планов, без страданий и сочувствия, без цинизма и доброты, лишь на одном перепрограммированном инстинкте самосохранения я дойду до того, что мне станет не больно и спокойно. Закрутившиеся в вихре серо-коричневые дни со светом через надорванные щели в пыльном пластыре и с таким же холодным сквозняком однажды проснут во мне идеал, только никто не сможет оценить этого – никто из-за тяжелой вони даже не посмеет приблизиться к двери…
Я вылечу тебя – на планете не останется обозленных, обделенных, обездоленных, униженных, обманутых, отвергнутых, испуганных, глупых, мертворожденных – все они и многие другие, набравшие по округе вселенского зла, просто сгинут во мне. Вместе со мной. Мне так будет казаться в приступах мелькающей не к месту памяти. Мне уже так кажется…
Папа отводит нас к окну, за ним из ушата разливается оранжевый закат, и приподымает кисть с фотоаппаратом. «Сейчас!» - большая, крепкая рука обнимает разом нас троих и задерживает с улыбкою буквально на миг. Вспышка. Секундные улыбки. В глазах искрит от слишком спонтанного и яркого света, уши копиркой раз за разом отчеканивают специфический звук затвора… «Прекрасно!».
Волна выступает из-за горной гряды и искусственных терриконов, она проскальзывает меж хозпостроек, засасывая зазевавшихся рабочих в касках, сонных дальнобойщиков, усатых дачников и прочих велосипедистов… Чернобровой, насупленной стеной она со всей силой на полной скорости летит к городу.
Папа опускает нас на диван, сам ложится на пол и неестественно приподнимает голову. «Птичка!» - видно, как линзы в фиолетовой комнате нагоняют друг друга и, почти столкнувшись, замирают на чуть, а диафрагма приоткрывает гнездышко, откуда уже почти виден пробивающийся клюв… «Снято!» - выдыхается всеми четырьмя одновременно, и сердце снова начинает биться, пусть чуть ускореннее. На периферии зрения кажется отлет украденной кадром души, но всё это, наверное, только лишь вирусы прочитанных страхов…
Сминающиеся пригороды, необычные стада взлетающих компаний на_троих, недоигравшие в домино деды, деревенские красавицы с недоуменными лицами за доли секунды до пропажи в черной матовой пыли, похожей на обволакивающий дым – в бешеном ритме рейсовые автобусы и электрички распахивают настежь окнами и дверьми, делясь вылетающими человеческими ступнями, которые только и остаётся видеть в набегающем мрачном прибое под раскрутившимся раскаленными диском вселенской циркулярки, едва лишь начинающим свой бег.
Папа заводит нас за стол, ставит десятисекундный таймер и скачком перебегает во главу, поняв бокал с шампанским. Замершая восковая картина в ожидании почти посылаемого сверху щелчка волнуется непонятно, почему – и когда он, наконец, происходит, неподдельно разнервничавшись, резко принимается за еду, также скоро прекращая… Ни слова, ни взгляда друг на друга – можно лишь слышать, как под веками электрическими разрядами проскакивают многолетние отношения и неслучайные связи, сплетающиеся в торнадо и скопом наваливающиеся во время «глух и нем»…
Вихреподобная волна сотрясает многоэтажки, выворачивая даже тех, кто по душевной болезни сидит под столами и ждет, дрожа, вслед за шариками «МакДональдс» втягиваются дети и разомкнувшие руки взрослые, электромонтёры со столбов и сантехники из лабиринтов канализации... Переливаясь сверху донизу, поедая свет, серая стена разрастается зубцами и ковшом грейдера утыкается в центр.
Папа щелкает нас, лежащими на полу крестом и, пока глаза еще поблескивают от ксенона, говорит: «Хорошо вышло! Семейный альбом останется доволен.» - и заливается смехом, которому мы вторим, третим и четверим… За окном незаметно, чересчур быстро становится сумрачно и жарко, за запотевшим стеклом натягивается темное покрывало всё выше и увереннее, всё стремительнее в ней теряется солнце…
…Сначала исчез папа, пропав, завернутый серой простынёй, затем, посерев, не стало мамы... Старший брат, едва по-детски захныкав, испарился на первой выкатившейся слезе неясного, одинокого страха – и вот я, один, маленький-маленький, посреди светлого кружочка кухни, вокруг меня мечется серебристо-серый ветер, ерошит волосы, трогает за бока и щеки... Вот я плачу, а может, истекаю слюною, не могу понять, отчего и как, а еще почему и за что... И вот фотоаппарат, что вырывается на миг из дымки и делает свой последний для меня «Клац!».
Saturnus - 7
Настроение сейчас - затушье
<<…А я как бы пойду в ванную и, наверное, не вернусь.
Ну и вправду – на кой чёрт мне приходить обратно? Заканчивать долголелеянный, выжданный разговор чем-то глупым, пытаться неумело целовать, по-дружески выхлопывать плечи, банально шутить и вести за дверь? Я получил секс (нет, не секс), близость (нет, не близость)… слова. И не имеет значения, что сам городил, но то, что мне отвечали – каждое слово – теперь мой персональный календарь праздников, каждая минута памятного дня. Ненадолго, но…знаешь, я мечтал и мечтаю о таком человеке до сих пор, я ищу и жду, мне нужно это вовсе не потому, что я хочу быть сбитым трамваем в собственной ванной. А потому что и сам до навязчивости, до паники привязался всего за несколько минут мечты – всё равно, куда я там провалюсь насмерть, на что наткнусь насмерть, чем ударюсь насмерть, когда иду на смерть…>>
<<Я возьму с собой лист с ручкой – надо же будет, замечтавшись, расписать все красивыми загадочными картинками... Впрочем, нет, - Боюсь. И ты бойся, бойся людей, проживших одиночкой с ручкой и тетрадью!.. И еще раз бойся – они закуют в клетку на бумаге, скомкают и выбросят, и гнить тебе в сетчатой урне или свалочном хаотическом костре... Поэтому я тихонько достану блокнот с карандашом и скую только себя, минимальные потери, приятная мелочь на подносе светлому будущему. Кто зайдет первым, пусть не верит в мои ошметки и бордовые пятна по углам – лист всё покажет позже. Или потеряется под завалами.>>
<<Я взлечу к небесам – не для того, чтобы там остаться, а из-за страсти к высоте, - на облачке будет наигрывать и посвистывать молодой блондинистый парень. Я захочу подплыть к нему и спросить, что видится глазами с затылка (о которых так мечтал), но…испугаюсь. Да и ты бойся людей, в одиночку проживших с гитарой. Бойся, потому что они умеют двигаться звуками. И в тот момент, когда ты будешь ушами тонуть в привычном шуме города, они за один неслышный щипок окажутся за спиной, за второй блеснут лезвием, за третий обратно сядут на облако…>>
И вот я сижу на краю ванны одиночкой, больше двадцати лет прожившим с собственным страхом. Отвертка ковыряет вены, как червей в банке или провода в детонаторе. Мне это кажется неинтересным – я только всего остального, что за дверью, боюсь. Жду трамвая, а он, скотина, всё не идет. Ищу еще не развороченное место на коже, на полном бегу сталкиваюсь с нетерпеливым звоном посуды... В дверь стучат – знаю, это друзья: позор, усталость, уныние, надоевшие… Они страшатся, что я умоюсь и гляну на себя в зеркало, что захочу в туалет, что забуду выключить электроплиту и побегу проверять. «Не беспокойся, делай, что хотел, всё выгорит». Я совсем потерялся в счёте этим депрессивным спокойствиям, я достал ржавую пилу из-под тазика и принялся резать с плеча, я трус, мне больно. Очень знакомое чувство, будто я когда-то кого-то доставал из петли, да так и не достал, а теперь ненавижу свой маленький рост, будто опоздал на полминуты с лекарствами, будто тушу догорающий пожар, словно на моём сердце не клапан – там мило завернутая в фольгу пробка, что, вылетая, выбрасывает сияющий фонтан кровавой пены. И словно время радоваться, но почему-то не хочется…
<<Я говорю это тебе, а ты взамен проявляешь на перфорированной стене два гладких каменных полушария для поцелуя. Я глажу их, ты попеременно прячешь то одно, то другое... За закрытой дверью оставленный, нетронутый замогильный холод, я сижу на лезвии бритвы, враз разученный любить. По стенам и воздуху носится глуповатый текст, вечно мне об этом напоминающий. Спёкся.>>
«Бойся! Бойся!» – рассказывали мне давнее давнего. – «Одиночки, прожившим жизнь только с другим человеком и никем больше». «Бойся!» - криком нашептывала игривая стена. – «Потому что в этом случае третьи не выживают.»
Настроение сейчас - 0.49 глаз
Сутки. Мои любимые декады поделились на подъезды, и колпаками по округе отражался свет от облаков… Утро. Лоджии, трутни. Утварь и ненужный хлам падал из окон на балкон. И с балкона на балкон, и с балкона на балкон, и с балкона на балкон в который раз, каскадом то вниз, то вверх, стаей паникеров-голубей… Дневные капли. Плечи. Волосы, и я схожу с ума... В словаре вырван раздел на букву «з», дальше листать побоялся – смутно чувство, что и там всё правда. Здесь, здание, здоровье, здравствуйте, замуж, запить, зависимость, зависть, злоба... Бумажные крыши протыкались солнечным дождем. С пола на потолок, с потолка на пол, с пола на потолок сыпались огненные капли, прыгали за шиворот, жгли… Дом-решето через простреленный воздух моется, ну пусть так и будет. Звонит трубка, кипит свисток, треск подушки – всё играет с тобой в прятки, напоминает о себе шепотом, ассоциациями. Всё где-то, а вокруг – ничего…
Тополь вскрыл брюхо ночи, оттуда полезли вопли. Стена стенаний. Стемнело. Смело. Каша течет по кирпичной кладке, конопатятся щели – дорогой тюбинг для подземного моста в завтра. Щелчок затвора, от стенки в угол, из угла в угол, из угла в тень прыгает похотливая мыслишка, а потом уносится в незанавешенную форточку на гладкую девичью спину... Любовь любуется. Ненависть жжет ногти в печке, оттачивая глаза для усмиряющей памяти. Пост. Пустая бутылка ложится под ноги. В воде растворяется смог, она становится бензином. Разиня. В поисках счастья выходит в переулок и попадает под подошву. Кошка тащит рыбу из его пакета, скрывается за баком. Лаком до блеска вычищен асфальт, он может даже ведет в рай, выстилаясь сумерками до горизонта невидимой стены. Спины, того, кто слег на часик в алкоголическом бреду. Приду и я. И застегну на молнию зацикленную камеру. И спрячу в шкаф к пыльным горсткам фотоальбомов по глупости разбившейся юности.
Это цитата сообщения Гордея Оригинальное сообщение
молитва эгоизмам.
Настроение сейчас - мир не станет прежним.
пребудьте с миром,
познавшие покой!
не так уж важно,
что фальшив он и туманной сыростью пропах.
герой
каленой сталью
очертит территорию
"мое, сюда нельзя",
и будет нежиться в безвкусной лжи венках.
себе он Бог
и только "ох", да "ах"
над златом, отвоеванным у тлена.
пребудьте с миром,
даже если мир в гробах
и в несвареньи жизни
весь дерьмом пропах.
Настроение сейчас - гласные
Ввалившееся тучное небо кусало горизонт, далекими воронками всасывая дома, вихри листьев и длинные колышущиеся цепочки коров... Прорвавшееся к земле солнце сновало, освещая все подряд, нервничая залетевшей в комнату мухой, но потом вдруг успокоилось и присело на столбик ничего не ограждающего бетонного забора, покосясь на меланхоличную иссиня-черную ворону своим утренним «Здрасьте»... Та грифом скривила клюв в улыбке.
Внизу в пыли лежало тело. Если бы перерывший всю детскую площадку трактор мог предсказывать, он не оставил бы там холмика, впрочем, может, ему просто было лень работать под конец дня... Так или иначе, тело покоилось тихо и незаметно, проходившие, обёрнутые назад люди с опаской скрывались за воротами, собаки вереницею тянулись к сладко пахнущей бойне и раз в неделю выбрасывались мешком скелетов, комары и мотыльки множились и летели на (возможный) свет. Потерянное тело не знало, что его потеряли, потому вело себя, как само по себе валяющееся… Лицом в подкрашенную летом землю, полувытоптанную, полупроросшую – под солнечным пятном, в тени кучи собственных помятых тряпок. Дышало, головой вращала стая вертолётов, которым как-то внезапно захотелось взлететь, немытые клочки волос стойко сдерживали торнадо заблудившегося ветра... Тело жило, обездвиженное, предоставленное себе, в бурных снах, не поддаваясь влечению самоорганизованной свалки в каких-то нескольких резких шагах.
Если бы я был моим соседом на третьем этаже, я вышел бы покурить на лестничную площадку и, чиркнув спичкой, заметил бы много необычного у угла шевелящейся бетонной ограды, но… я не мой сосед, не курю и живу выше; по моим перилам по вечерам не ползают бесконечно черные фигуры с длинными руками – только висящие кофейные банки трещат да высота напрямик. Поэтому никто так и не увидел, как тело перевернулось через плечо, выматерившись, закряхтело и, качнувшись, покатилось с холма вниз, всё набирая скорость… Ворона, предприимчиво выхватив из его кармана бумажник, сквозь дыры в заборах, домах, автомобилях, несомненно, видела, как, прокладывая новый путь, тело оно катится за сиреневеющий горизонт, как протыкает ртутную тучу, как исчезает, завалившись за угол мира, втянутое хоботом слона… Если бы она призадумалась или размечталась, тело бы даже увидело летящие мимо засаженные степи, прослойки посадок, огромные карьеры, сады виноградников, пузатые холмы и недоросшие пики, зеркальные реки, оранжевость пустынь, барханы и теряющиеся в них караваны, алмазные трубки прибрежного, дружелюбного песка и разрыхлённую синь океана, за которым в живых лесах прячутся среди человеческих жертв и висячей на воздушных каплях влаги страшные секреты неотразимой древности... А потом в потерянной от обилия нового голове среди бирюзы, переходящей в болотную зелень, вдруг появится тот же тракторный холмик, тот же забор, та же ворона, что застыла сама в себе, увидев себя в чужих, невзначай прочтенных мыслях.
Прикатившееся тело уже мало было похоже на человека – скорченный, обветренный кусок мяса естественной формы куска, будто выплюнутого мясорубкой. Теперь оно всё поняло о себе и том, кто его потерял, теперь оно хотело встать и выдержать жизнь, но не могло. Поэтому лежало на спине, открытые глаза уставились в ночь, где одно за другим погасали зажженные, как восковые свечи, стёкла окон, где дома-салюты то расходились светом в стороны, то мгновенно темнели, где наутро разогнавшее тучи солнце зажгло, наконец, себя на привычном месте извечной центрифуги…
…И враз потухло под захлопнувшимися веками.
А через минуту женский голос: «Ой! Что это?! Люди-люди, на помощь, ему плохо!...»
Это цитата сообщения Soer Оригинальное сообщение
лучшее в мире удобрение для любви.
Меня окружает столько счастья, только вот оно всё не моё и из этого окружения не вырваться. Кто-то говорит мне, что «смотри как красиво», «смотри..ноги», «смотри..одёжка». Мне говорят, а я говорю, что очень «да», может быть, даже весьма и отворачиваюсь закрыть глаза. Нет не красиво, куда пальцем ни тыкай и делаю вид, что мне интересно, я не старательно и не красиво. Судя по всему, я влюбился - влюбился в ничто, потому что не видел ничего прекраснее. Я так хочу ничего..
У меня щекотно в носу от мысли о том, что это я могу больше не врать, а честно говорить, что я только работаю, ем и сплю. Наверное это не хорошая щекотка, от неё смех как у чёкнутого. А меня спрашивают, спрашивают, спрашивают... Но мне словами не высказать этого, словно во рту магистраль закатанная в асфальт. Засыпайте в слезах, засыпайте меня обидами — я ничего не могу сказать. Я, кажется, вообще ничего не могу и джинсы у меня как память — истёртые.
В ванной я молчу обо всё что мне говорят и ещё о том, что однажды, протирая запотевшее зеркало я сотру своё отражение или смою себя в ванной и впаду в какой нибудь океан или вонючую сточную канаву. Тогда я стану идеалом, стану огромным ничем и буду манить в себя насквозь других людей. А ты вдруг скажешь что мне нечего тебе сказать и я за это плохой - итог всего один: я пытаюсь в ICQ найти статус «ещё сильнее депрессия» и во мне всё сильнее цветёт любовь к ничему, как хищный цветок на кусочке лучшего в мире дерьма, то есть на мне.
Настроение сейчас - pre-, posttend
Везде твой запах – даже тут, у стекла, что я сейчас втягиваю носом вместе с рамой, а потом, скомканное, отхаркиваю на пол... Он сводит с ума, въедаясь под кожу, ослепляет, надевая на глаза мешок, заводит, туманя, но… ничего. У меня есть средство. Я уже вставляю дуло в ноздри, я уже выпрямляю руки, я уже загибаю палец на курке, я уже…
Я ничего не в состоянии больше требовать от собственной жизни, не надо, зря, просто не терплю больше, хоть она иногда по вечерам упорно постукивает в дверь эфирными мыслишками, в которых до прихода растворяешься, вспоминая, зачем, как ты надумал, сам по себе нужен… Но ничего, предательство одиноких мечтаний, уходящих под утро, сгинут вместе с ними – у меня есть средство. Через десять секунд оператор наберет тонально известный номер, а еще через чуть-чуть моя жизнь отбросит все ненужные ей мечтательные рудименты, сконцентрировавшись на размеренном догробном спокойствии…
Или мне говорить о «плохо», о «скучно», об «одиноко»?.. Мне раздумывать над тем, для чего имеются наработки, переделывать, ломать лень, доводить, филигранить их, обязательно выставляя напоказ как плоды минутной случайности?.. Мне идти к людям, договариваться о совместных идеях и игривом порядке их несмелой реализации?.. До куда, ведь второй лысины мне уже не заработать?.. И зачем, если у меня есть средство – раз использовал и забылся, а с новым смурным утром узенькая тропинка приведет к ежедневно долговым обязательствам, где взрастишься на недостатке времени и пепле нервных клеток во что-то гораздо более имеющее смысл, да и забудешь об этом думать.
Нужно бросать всё к чертям? Так страшно же!.. Нужно действовать? А ведь страшно… Нужно прекращать готовить ненужную каждодневную готовку? А страшно… Нужно выходить на улицу? Страшно… Нужно говорить с людьми? Боюсь… Думать? Зачем, если у меня есть средство – страх уходит, просто забывается, а о том, что нужно, позаботится кто-нибудь менее любящий себя, чем я сам.
А вот теперь мне действительно не по себе.
Настроение сейчас - afterburst
Листья рады воде и глухому топоту. На землю течёт свежесть, она почти материальна, в самую пику волнами взлетающему асфальту... Приподнимешь ветку, глянешь: под каждым мохнатым кустом маленькая девочка, ждет-не дождется твоего внимания, радуется влаге, а та умывает её блестящие щеки. И вот ты уже где-то на проспекте, где фонари, изгибаясь катапультами, перебрасываются плафонами, где тени машин снуют, тараня друг друга, светло-серыми прямоугольниками по брусчатке, где забытая дома голова истерично ищется руками в поднятом накрахмаленном воротнике, ладонь врастает в запястье и полученная "V" электически светится под выглянувшим в прорезь неба солнцем.
Сегодня Парад... или нет. Сегодня не будет Парада, да только тебе от этого не легче: кто-то снял, выстирал и завесил все провода разноцветным чистым бельём. Как-то перевернул другой стороной лист, на котором уместилась вся жизнь... А ты всё шагаешь под дождем, но уже прячешься, ежишься.. боишься себя потерять, ненароком смыв грязь.
[600x652]