Война, исход которой известен, но неизвестны потери. И пусть суждено умереть опаленным огнем и разорванным в клочья, мы все равно возьмем свое, и пусть на это потребуется вечность. Но с каждой смертью мы становимся мудрее, и с каждой смертью, мы ближе в победе, но дальше от цели. Нас терзает ветер боли, нас разрывают огни желаний, время, оно играет против нас. Слишком быстро мы умираем, и слишком долго надо ждать, той луны, что усмирит боль, и охладит желанья. И нечего ждать, и не на что надеется, будущего нет, его не должно быть. Все что может зародиться, будет уничтожено, а все что придет потом, придет слишком поздно, что бы оживлять мертвых и чтить погибших. У этой войны есть две цели, сохранить себя и достичь победы. Но для того, что бы сохранить себя, надо проиграть, а мертвые не приходят к победе, победу празднуют оставшиеся в живых. Нет, ничего не будет, и это предопределено, проигравшим смерть, так суждено. Сверкнет острие клинка, отразив свет холодной луны, и придет боль, вслед за которой тьма. Нам суждено умереть в бою за тебя. Нам суждено умереть, чтоб дать дорогу другим, тем, кто лучше нас, тем, кто может жить. Наступит весна, ты забудешь о войне. Лишь в холодной земле на территории тьмы, будет биться сердце той кровавой судьбы. Если нет сил, бежать, и желанья дарить, сомненья, потери неудачи и тьму. Останется одно принять бой и провалится во тьму.