В колонках играет - Сплин - "Выхода нет"Сколько можно натыкаться на одни и те же грабли?! Риторический вопрос наверное. Но когда это происходит даже не в 10 раз, а в 1000...Эффект сломанного телефона. Почему нельзя собраться и поговорить непосредственно с человеком? Каждый считает своим долгом ожидать действия от другого, отмалчиваться, а точнее изливаться кому-то третьему...Блин, ну сколько раз одно и то же?!!!! Чувство не из притяных, если не сказать больше. Тем хуже, что всё это выливается в то, что ты теряешь близкого человека. Как тяжело найти, как легко потерять...и потом уже не вернуть того, что было. Это если снять розовые очки, выкинуть из головы мысли типа "ошибку можно всегда исправить", "никогда не поздно". Выходит, что поздно...слишком поздно. Два месяца это слишком много. Каждый день делать шаг назад,делать почти осознанно, а потом падать с обрыва, падать в ту яму, которую сам себе рыл два месяца...
Что потом? А потом то, что ты говоришь с этим когда-то бесконечно близким человеком и натыкаешься на стену непонимания, обиды, наплевательского отношения, гордости, отмазок, отговорок...Хуже нет ничего. Особенно когда в это время в голове сверлит мысль, что это просто страшный сон, что вот сейчас ты просто окроешь глаза и всё пройдет. Вот только открываешь....а не ничего не проходит!!! НИЧЕГО! Всё становится только хуже, потому что ничего не греет, это надежда, что всё не так, исчезает. А это серая и жестокая реальность - это результат твоих собственных ошибок, которые так не хочетсся признавать. Разговаривать с человеком и не узнавать его, стучаться, и натыкаться на стену цинизма и пофигизма...
ДВЕРИ
Мы много дорог повидали на свете,
Мы стали сильнее, мы стали не дети.
Но лето в дороге кончалось зимою,
А зимы в дороге кончались стеною.
А мы ещё верим, что мы не забыты,
Стучимся мы в двери,
А двери надежно закрыты.
И я не пойму: от кого их закрыли?
Нас, может быть, звали, но просто забыли,
И, может, нам быть понастойчивей стоит,
Тогда нас услышат и двери, конечно, откроют.
Но вот уже годы минутами стали,
И мы понемногу стучаться устали.
И снова земля эту землю укроет,
Никто не услышит, никто не откроет.
А может, стучаться сюда по-другому?
А может быть,просто хозяев давно нету дома?
Дорога тебе не сулит возвращенья,
Тебе в возвращенье не будет прощенья.
А ты всё не веришь, что мы позабыты,
И ломишься в двери, хоть руки разбиты.
И ты безоружен и просто не нужен,
Тебе остается лишь ветер и зимняя стужа...
А.Макаревич