Невозможно освободить себя от каких-либо привязанностей. И ни к чему освобождать. Знаете, у Рея Брэдбери был такой рассказ...
... На далекую и неизвестную планету высадились космонавты. Группа относительно молодых людей. Они бродили по поверхности планеты, пока не наткнулись на город. На пустой город. Мертвый. Где никого не было. Была техника. Были здания. Были мосты. А жителей не было. И все улицы города сводились к центру. Если угодно, как схема Московского метро. Только все то, что располагалось бы внутри Кольцевой линии, было Зданием. Огромным зданием под куполом. А внутри, подключенные к десяткам проводков и проводов, лежало нечто, похожее на орхидеи. Тысячи, нет, миллиионы кроваво-красных пульсирующих орхидей. Это и были жители. Все они были связаны проводами с Машиной - Генератором Счастья. Она поддерживала в них тепло, сытость, все, что им быо нужно - и они были счастливы. В механическом смысле этого слова. Они не могли ни дышать, ни шевелиться, только пульсировали. Размножаться им было незачем - они не умирали.
Один из космонавтов то ли порвал проводок, то ли нажал кнопку - но все начало рушиться, красные "орхидеи" завяли, и мертвый город стал по-настоящему мертвым...
К чему я это пишу? Да к тому, что, избавляясь от всех человеческих привязанностей, мы подключаем себя к такому вот "генератору". И счастливы лишь до тех пор, пока кто-то не порвет проводок. А даже если и порвет - я предпочла бы страдание такому существованию, такому "счастью". Мне не нужно механического "счастья". Хватит с меня и компьютера.
Пришел Глен, сияющий, как медный пятак. "Планы изменились - я уезжаю через неделю". Думаю, сами представите, как мы обрадовались. Неделя - это так много...
Знаете, это как неизлечимая болезнь - врачи говорят, что все, больше не протянешь, а ты жив еще ЦЕЛУЮ неделю. И это - счастье.
П.С. а я доделала номер... я герой.
Настроение сейчас - светлое
А ведь это - чистейшей воды эгоизм. Глену нужно получать образование. И никто не виноват в том. что он уезжает. Такая жизнь, что кто-то всегда уходит. Грустно. Потому что это - конец.
Ушла Раиса Петровна - было грустно, очень грустно - но ведь она здесь, в Москве, и можно ей позвонить в любой момент. И прийти в гости. Она не ушла, она просто перестала работать в школе.
Уйдет Глэн. Не перестанет работать в нашей школе - а именно уйдет. И никто в этом не виноват. И в том, что мне грустно, оттого, что он уезжает, виноват не он. Виноваты привязанности. Я привыкла к нему. Жаль.
Ничего поправить уже нельзя. Когда-нибудь пришлось бы прощаться, и чем дольше, тем сложнее.
Поэтому - Good Luck. И учись на пятерки, а то уважать не буду)))))))))
ЭТОТ ДЕНЬ ПОРОХОМ ПРОПАХ...
Настроение сейчас - тяжело
Глэн сегодня был какой-то не такой.
-You are looking sad, Glen... What happened?
-Me? No!..-пауза.-ut yes, I'm a bit sad because the next Tuesday you'll have new teacher...
-Что?! Как?! А вы? А как же Вы, а я??- у меня было столько вопросов, я забыла, что говорю по-русски... Слезы подкатывались к глазам, черт, как всегда я не могу скрыть эмоции...
Прошла и села на место. Пришла Ани.
- Наташ, что с глазами?
- Ничего.- попытка сдержать слезы. - Глен уезжает. И на следующий год не вернется. Он будет учиться в Америке, а нас бросит...- я уже не скрывала, что плачу.
-Are you OK? What's wrong? - Он еще спрашивает, ОК ли я. НЕТ! Не ОК! Потому что вы - уезжаете!!!
-May be you had an argue with your boyfriend? - Хватит делать вид, что НЕ ПОНИМАЕШЬ! ВЫ У-Е-З-Ж-А-Е-Т-Е!!! И все, не вернетесь!
- She is sad because you are leaving...
Неопределенное молчание. Решил сменить тему. Что-то спросил. Что-то ответила. Успокоилась. Сидела тихо.
Рассказывал о новом учителе. Ричарде. НЕ НУЖЕН МНЕ НАХ НИКАКОЙ РИЧАРД! МНЕ НИКАКОЙ ВАШ ГРЕБАНЫЙ РИЧАРД НЕ ЗАМЕНИТ ГЛЭНА! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ!!! у меня не будет больше такого друга, как Глэн. Из всех учителей он самый лучший.
Нельзя так привязываться к людям.
Тяжело. Все внутри кричит и бьётся в истерике, а снаружи - только соленая водичка по щекам.
НЕЛЬЗЯ ПРИВЯЗЫВАТЬСЯ К ЛЮДЯМ.
Настроение сейчас - убейте меня тапочком
Пожалейте меня кто-нибудь и ни о чем не спрашивайте.
Как всегда ничья MissTyMorning
Кавалькадой кривых зеркал
В бесконечность уходит чувство.
Я не знала, и ты не знал,
Что расстаться нам будет не грустно.
Мы не знали рассветной мглою,
Что уже на закате дня
Болен будешь не мной, а другою,
И что буду с другим и я.
В кавалькаде кривых зеркал
Отчего, отчего мне не пусто?
Через темный заброшенный зал
Утекло в бесконечность чувство.
(by MissTyMorning)
Я не плачу, что ты, просто
Глаза слезятся от ветра.
Надоели немые вопросы
И такие же немые ответы.
Ты не думай - я серьезно,
Не вернусь, меня с тобой нет, и
Мне другой теперь дарит розы,
Я с другим встречаю рассветы.
Не зови меня в бесконечность,
Не губи меня раньше срока.
Наплевать мне, что время лечит -
Я с тобой навсегда одинока.
Незакатное солнце садится,
Мы с тобой стоим у причала...
Ты мне скажешь, что вроде влюбился...
Все опять повторится сначала...
(by MissTyMorning)
Ну почему я постоянно оказываюсь не в том месте и не в то время? Вчера же мы могли пойти по другой дороге и ничего не видеть, и думать, что убийства случаются в детективах и новостных сводках, а в нашей-то жизни их не будет никогда и ни за какие коврижки...
Ведь могли же мы не слышать выстрелов, не видеть руку, опускающую в карман нечто, не видеть фигуру в коричневой куртке, удаляющуюся быстрым шагом...
Ведь могли же мы не любопытничать, не возвращаться туда, а сидеть в теплых квартирках и бояться... Ведь могли же не видеть, как около тех гаражей толклись доблестные милиционеры, своим присутствием подтверждая наши догадки... Ведь могли же мы придумать, что ничего этого не было, могли же забыть это, как страшный сон... Могли же не пугаться каждого встречного, не видеть потом во сне холодное дуло, направленное между бровей, не слышать слова: "ты слишком много знала"... Ведь могли же видеть во сне воздушные замки, романтические образы юности... А не ту боль с ледяными синими глазами...
Ведь могли же мы не становиться тем, кто называется скользким словом свидетель, ведь могла же я не просыпаться среди ночи, могла же не вздрагивать, слыша, как в замке поскребывает ключ...
Ну не шмогли мы. Не шмогли. Устроили себе веселенькую жизнь, полную остросюжетных приключений.
В среду, вдохновленная постом Суоярви, решила сделать матери приятное. Купила милую-милую открыточку, принесла, сказала: "Мамочка, ты у меня самая лучшая!" и подарила. Открыточка, проделав кра-а-асивую дугу и была брошена на комод. Она даже не прочитала!
А я расплакалась, порвала открытку и выкинула.
Мама! Никто не ценит меня так, как ты. Никто не знает меня так, как ты. Никто не понимает меня так, как ты. И никто не любит тебя так, как Я!
Сегодня случилось нечто, о чем я напишу только завтра, если напишу вообще. Мне нужно время, чтобы осмыслить произошедшее и понять, виновато ли мое больное воображение в том, что я видела. Что мы видели.
Несколько дней назад на русском маялась дурью, то бишь сочинительством занималась. Это было в четверг, по-моему.
П.С. автор сам не понимает, что именно произошло.
П.П.С. аффтар уже выпил йаду и убился ап стену.
Это цитата сообщения Лисиска Оригинальное сообщение
Продолжение Пигмалиона.
Это, пожалуй, мое самое любимое стихотворение.
Теперь — тебе: там, в мастерской, маски,
тайник и гипс, и в светлячках воздух...
Ты Галатею целовал, мальчик,
ты, девочка, произнесла вот что:
“У нас любовь, а у него маски,
мы живы жизнью, он лишь труд терпит,
другую девушку — он метр, мастер, —
ему нетрудно, он еще слепит!”
Так лепетала ты, а ты слышал,
ты пил со мной и ел мои сласти,
я обучал тебя всему свыше, —
мой мальчик, обучи ее страсти!
Мой ученик, теперь твоя тема,
точнее тело. Под ее тогой
я знаю каждый капилляр тела,
ведь я — творец, а ты — лишь ты. Только
в твоей толпе. Теперь — твоя веха.
И молотками весь мой труд, трепет,
и — молотками мой итог века!
“Ему нетрудно, он еще слепит!”
Теперь — толпе. Я не скажу “стойте”.
Душа моя проста, как знак смерти.
Да, мне нетрудно, я слеплю столько...
Скульптуры — что там! — будет миф мести.
И тем страшнее, что всему миру
вы просчитались так, и пусть пьесу
вы рассчитали молотком, — минус,
мир — арифметика, и плюс — плебсу.
Теперь убейте. Это так просто.
Я только тих, я только труд — слепо.
И если бог меня лепил в прошлом —
Ему нетрудно, Он еще слепит!
(ц) Виктор Соснора
Необычный день. Приходишь домой, а там тишина... Кот не вопит, а мирно посапывает на диванчике... Никто не кричит из кухни: "Как дела в школе?", никто не просит купить кефира, не заставляет есть склизкие вчерашние макароны (хотя вполне можно сварить пельмени), никто не прогоняет с компьютера.
Необычный день. Пришла в четыре, есть не стала... Решила сделать уроки...
Необычный день. Ничего не беспокит, тишину ничего не нарушает, покой и безмятежность.
Необычный скучный день.
Я часто вижу во сне одну и ту же девушку. Она высокая, стройная и длинноволосая. Кажется, что она бестелесна, такая она худенькая, кажется, что она голодная... У нее огромные, неестественно огромные синие глаза, холодного синего цвета, как будто кусочки льда покрасили в синий...
Я часто вижу ее, когда она выходит из воды, закутанная в темную драпировку, мокрая, холодная, завораживающе красивая и пугающая... Ее глаза впиваются в меня, как два ножа, и мне становится невыносимо больно... Я пытаюсь проснуться, но не могу...
Кто-нибудь знает, как выглядит боль?
По результатам народного голосования в предыдущем посте победил №4. Его-то как раз в наличии не было. Обидно. Так что купили красный велосипед, 21 скорость, в общем, я ужжжасно довольна! ААА! Сейчас поеду кататься....