4:03
Я сижу на коленях в большой и бескрайней пустыне. Вокруг ничего... только голубое небо, песок и ещё непроснувшееся солнце...
Мои кроссовки в песке... очень трудно идти... но я не могу их снять... это моя жизнь... как бы это не выглядело глупо, но я всё равно иду... иду, не смотря на палящее солнце... ураганный ветер... и песок в кроссовках...

4:03
Я сижу на коленях в большой и безлюдной пустыне. Вокруг никого... только я один, песок и проснувшееся солнце...
Когда я иду, я не вижу ничего, кроме неба... я смотрю на него и пытаюсь увидеть хоть кого-то... я не смотрю под ноги... и это моя жизнь... как бы это не выглядело глупо, но я всё равно иду... иду, не смотря на палящий песок... ураганное синее небо... и слепоту...

4:03
Я сижу на коленях в маленькой детской песочнице, в которую еле влезаю... а люди попрежнему ходят вокруг меня... это не они свободны, это я увяз в песке... вокруг так много людей... все спешат... работа, время, деньги, транспорт, бег... всё меняется... всё один большой перекрёсток... а я, как бы это не выглядело глупо, иду по песочнице... солнце стало невыносимо жарким... еле передвигая ногами, пытаюсь догнать время... или, хотя бы, людей... но я быстро устаю... и это всё ещё моя жизнь...

Всё бежит, всё меняется... но не меняется этот песок, мешающий идти... не меняется солнце, выжигаёщее глаза и волосы солнце... не меняется небо: оно всё такое же голубое и безразличное... не меняюсь я... б*ять, и это по прежнему моя гр*банная жизнь...

Сегодня день, как грозовое облако, как Cumulonimbus capillatus incus... но разговор сегодня пойдёт не об этом...
Сегодня такой день, что не хотелось бы просыпаться. Но ты это понимаешь, только тогда, когда проснулся. Понимаешь, что сделал это зря.
Сегодня такой день, когда делать совершенно нечего. Ты не хотел бы просыпаться не из-за того, что у тебя сегодня какое-то ответственное событие в жизни или не из-за того, что тебе просто тупо лень...
Сегодня такой день, когда воздух такой тяжёлый, что дышать им трудно. С каждым глотком воздуха лёгким всё тяжелее. Тяжелее делать свою работу. И сердце еле двигается... точнее бьётся... В связи с этим, ходить не то что трудно, а просто неудобно. Хочется сесть и отдохнуть. Хотелось бы не просыпаться сегодня.
Сегодня просто день такой... 18 июня. 2007-ой год.
Сегодня у меня нет никаких планов. Никаких ответственных событий. Но я всё равно куда-то иду. И мне трудно идти. И трудно дышать.
И ещё именно сегодня, 18 июня 2007-го года... Именно сегодня я хотел бы сказать спасибо двум людям... Я очень рад, что они появились в моей жизни. Не буду много говорить... поэтому буду краток... Хочу сказать спасибо человеку, благодаря которому Вы всё это читаете, и человеку, благодаря которому я узнал словосочетание "безудержный ливень"... спасибо им за это и за те недолгие минуты общения с ними...

t13
18.06.2007

Это Воздух.
Это то, что окружает тебя всегда.
Это то, что преследует тебя везде.
Но ты не почувствуешь этого…

Это Смерть.
Это похоже на то, о чём все говорят.
Это то, о чём все знают.
Об этом говорят с экранов телевизоров врачи, очевидцы и маги-шарлатаны.
Но никто этого не видел…

Это Вечность.
Это то, что ты не увидишь и не почувствуешь.
Это то, к чему никогда не прикоснешься.
Об этом пишут газеты, журналы, писатели и блоггеры.
Но никто не знает что Это.

Это Жизнь.
Это то, о чём ты знаешь с детства.
Это то, чему учат тебя: родители, родственники, учителя, друзья, знакомые, прохожие…
Бомжи и богачи, президенты и пьяницы, мудрецы и мудаки, попы и проститутки, книги и катастрофы, ветер и войны, священники и серотонин, каждый и каждодневно - учат тебя всю твою жизнь.
Они не знают, что говорят.
Они не понимают, о чём говорят, поэтому говорят, не боясь о последствиях.

Мы боимся того, чего не понимаем. И, возможно, никогда и не поймём… и не увидим… и не узнаем… и не почувствуем…

Это Начало Начал.
Это то, о чём ты всегда знаешь больше всех. Это и есть Ты. Это в Тебе. Это бог и болезни. Это знания и знамения. Это чувства и чары. Это душа и дамоклов меч. Это судьба и сон. Это люди и любовь…

Это то, что было, есть и будет.

– Вставай! – говорит он. То есть я говорю себе.
– Это не для отдыха время, - слышу я свой голос, исходящий не из моих уст.

Это он. Это тот, кого я видел в окне. Это я. Я протягиваю себе руку. Навстречу к неизвестности. Начало Начал.

Никогда. И никто тебе не расскажет, как это выглядит. Никто. Не верь никому. Только Ты сам сможешь этого достичь и понять это. Понять это именно так, как Ты хочешь это понять. И никто тебе не скажет что правильно, а что нет; что зло, а что добро; что хорошо, а что плохо. Не слушай никого. Ты должен прожить свою жизнь так, как хочешь Ты.

– Ты идти должен, - продолжаю я, говоря себе.

Это то, что ты не увидишь и не почувствуешь. Не потрогаешь и не узнаешь. Никогда. И никто тебе не расскажет, как это выглядит. Никто. Об этом не пишут в учебниках, об этом не говорят по телевизору и об этом не пишут книги. Это даже не рисуют художники.

Я поднимаюсь… Это Начало Начал.

– Я следовать за тобой буду.

Это то, что окружает нас всюду… об этом пишут, кричат, спорят и поют. Это обсуждают, показывают, обсмеивают и рисуют.

Это то, что витает в воздухе. Это то, чем мы дышим.
Это смерть. Это бог.
Это то, что происходит каждый день.
Это то, что движет человеком. Невидимая сила, как страх и уверенность. Как любовь и ненависть.

Теперь Это есть у меня. То, о чём я и не подозревал. То, что жило во мне всегда и будет жить ещё столько же. То, чего многие ищут годами, десятилетиями и веками.

Мой персональный бог. Смерть, которая всегда со мной. Всепоглощающая ненависть и необъятная любовь.

Теперь я чувствую это. Я чувствую его дыхание у себя за спиной. Он идёт за мной.

Мой ангел-хранитель. Карманная судьба. Мои серебряные крылья. Мой собственный северный ветер. Моя жизнь и моя смерть.

Я ничего не чувствую. Я просто иду вперёд. Уже нет снега. На траве у железной дороги проглядывают жёлтые одуванчики… Каждая капелька росы на каждой зелёной травинке отражает голубое небо… Я сажусь на корточки и смотрю внимательно в эти капли… в них я, небо, солнце и мои крылья…
…

Я не знаю, сколько прошло времени и сколько я прошел. Сколько минут своей жизни я потерял. А может, и приобрёл.

Опять этот противный голос за спиной…

– Молодой человек, Вы выходите?

Я жмурюсь от снега, который слепит меня… Я открываю глаза и оборачиваюсь... Ко мне приходит сознание и чувства. Стук колёс. Электричка. Тамбур. Это Художник.

– Возможно… – почему-то сказал я… как долго я не слышал свой голос… я молчал весь день…

Моё путешествие окончено. Я выхожу на каком-то вокзале в каком-то городе…
Первое, что бросается в глаза – зелёная трава. Трава, растущая у железной дороги… и одуванчики… и небо… всё так же, как и в той капле росы… Лето…

Моя электричка уехала… и увезла с собой Художника, который почему-то не вышел, сварливых старух, от которых пахло старостью, попутчицу Художника, наряженную как ёлку, человека с протезом левой руки, который так удачно вписывается в эту компанию, снег, который слепил меня всю дорогу и меня, готового на всё…

И вот, я здесь… По-прежнему: Без цели и Без пункта назначения. Начало Начал.
Кто знает, что будет… кем я буду… как проживу жизнь… и как умру… не знает никто… Но я об этом не думаю… я знаю одно…
Это то, что всегда будет со мной…
Это мой Апокалипсис.
Да будет так.
Аминь.

/Продолжение/
13:45

Своими безразличными глазами замечаю сквозь стекло двери, ведущее в тёплый вагон, что несколько человек начинают собирать свои вещи. Скоро остановка. Какой-то город.
Куда я еду? К кому? Зачем?

13:56:15

Мой поезд останавливается. Я смотрю в окно на двери. Всё вокруг белое. У меня кружится голова. Я ничего не вижу. Подгибается правая нога. Я сейчас упаду. Моя рука выпускает рюкзак, и он падает на холодный железный пол. Я почти падаю. Я ударяюсь головой о стекло. Всё вокруг белое.

13:56:18

Я смотрю сквозь дверь и вижу человека в чёрном. На нём чёрные штаны и чёрная куртка. Он смотрит прямо мне в глаза. Мне становится страшно. Мурашки по телу. Мои зрачки расширяются. Я не могу ничего сделать. Я смотрю ему в глаза.

13:56:21

Человек в чёрном.
Это я.
Это мой двойник.
Это мой брат.
Это человек, похожий на меня.
Это человек, просто одет как я.
Я не верю.
Это не я.
Но это я. Я продолжаю смотреть на себя и уже не могу понять, кто на кого смотрит. Я на него или я на себя. Я закрываю глаза.

13:56:24

Голос: «Молодой человек, Вы будите выходить?»
Я открываю глаза. Поднимаю портфель. Открывается дверь. Я медленно выпрыгиваю из вагона. Земля. Я уже не вижу себя. Проходит немного времени. Мой поезд уже увёз Художника прочь.
Прошло какое-то время, и перрон опустел. Я совсем один. Только снег и небо. Только лес и дым. Только страх и боль. Только я и я.
Падаю на колени. В снег.
Небо. Какое прекрасное сегодня небо. Оно бело-голубое.
Падаю на спину. Точно там, где стоял я.
Лежу на спине.
Небо. Какое голубое сегодня небо. Оно прекрасно. Кровь. Я чувствую кровь, которая обливает моё сердце.
Небо. Какое кровавое сегодня небо. Никогда не видел столько крови. Столько бело-голубой крови. Как это прекрасно…

**:**

/Продолжение/

13:03

Вокзал. Паспорт. Деньги. Ближайшая электричка. Куда угодно.
Денег почти нет. Билет до ********. Забегаю в вагон.

13:04

Электричка. Паспорт. Билет. Отдышался... сел на место... место у окна... Слева от меня пустое место. Напротив Художник и Женщина. Это мои временные друзья. Другого общества не будет.

13:08

Проверили билеты.

О моих соседях:
Мужчина. Художник.
Женщина. Скорее всего преподаватель. Занимается каким-то искусством... Скорее всего рисует. Возможно натурщица. Разбирается в творчестве местных художников. Знает Художника из местной газеты. Познакомилась с ним здесь же - в электричке. На ней много украшений. Бусы, кольца, серьги, брошки, бусы, кольца, серьги, бижутерия. Замужем. Двое детей.

Художник смотрит прямо. Куда-то в даль вагона, но не на собеседника. Она что-то ему бурно рассказывает. Ему без разницы. Он отвечает только из-за уважения. Он знает своих учеников хуже, чем эта Ёлка, обвешенная гирляндой.

13:20

Женщина пересела на своё место.
Смотрю в окно. Проезжаем огороды и дачи. Одежда на Художнике, как на том самом огороднике: мятая, грязная, рваная. Выцветшие ярко мутные джинсы светло-коричневого цвета и местами распустившийся свитер, которого не так давно сняли с пугала на огороде. Большие красные глаза. Длинные волосы, лежащие на голове как попало. Точнее как легло. Художник. Рваные ботинки, в которых он проходил от одного музея к другому, от одного полотна к третьему, от одного начинающего художника, к четвёртому…

Спина к спине.
Сзади сидят две женщины. Они не общаются. Они болтают. Сплетничают. Две сварливые старухи. Они не старые. Им по 50-60 лет, они имеют детей, которые уже, наверняка, обзавелись семьёй. Они просто старухи. От них пахнет старостью.

«Time was running out, and the people knew it» - но не все.

Художник снял шарф. На нём был шарф. Теперь из-под рваного свитера его отца виднеется грязная розовая футболка. Он художник. На его руках нет колец. На нём вообще нет никаких украшений. Даже «цепочки с крестиком». Он читает газету.
Он мне больше не интересен. Следующий.

13:29

Решётка над моей головой говорит, что следующая станция *******. Значит мы уже проехали какую-то станцию… я пропустил её… Плевать.

Слишком много всего. Я беру свои вещи и иду в тамбур. Я устал.

13:38

13:42

Куда я еду? К кому? Зачем?
Я прислонился спиной к холодной стене… головой к холодному окну… Меня слепит солнце и белая земля. Белые деревья и белое солнце. У меня в руке портфель. Он свисает почти до пола. Если бы я умел курить, я бы закурил. Если бы я мог, я бы выпрыгнул.
Слишком много всего. Вот он я. Я устал. Я хочу спать. Если бы я мог, я бы заснул.

Сегодня мне приснилось, что я умру…

/Продолжение/

12:5*

Остановка "Остановка". Я выхожу из троллейбуса. Не знаю сколько я ехал. Погода за окном поменялась. Ярко светит солнце. Снег слепит глаза. Я иду по большой площади. Впереди меня здание - "Муниципальный Культурный Центр". Если более доступно, - городской центр культуры... культуры и отдыха... для горожан... Куда можно зайти холодным зимним вечером и просто погреться... для горожан... Где можно насладиться творчеством... культурно отдохнуть... Но нет... это уже не "Культурный центр"... это площадка для проведения фальшивых выставок-продаж дешёвых шуб и прочих изделий фабрик по производству одежды. Дешёвая реклама. Дешёвая аренда. Это не выставка - это магазин. Это не для горожан. Это для потребителей. Это не культура - это бизнес.

"Seeking for my placement now" - ммм... да нет... не стоит...

Я иду и вспоминаю... Этот МКЦ посторен на фундаменте церкви... Здесь раньше была большая церковь... больше ничего не знаю...
Это ещё одна проблема внедрения поганого капитализма... Всё превращается в один большой магазин. Скупают первые этажи зданий. Делают магазины. Это не то, что нужно горожанину. Это то, что нужно им - деньги. Это стройка. Дом со скупленным первым этажом. Театр с магазином. Церковь с магазином. Это не магазин - это деньги. Больше магазин - больше денег. Меньше церковь - больше магазин. Больше магазин - больше денег. Это не город - это магазин. Ах да... конечно... это не магазин... базар...
Базар... а вот и он... отдельный разговор.

13:01

12:38

Я обращаю внимание на впередистоящего мужчину. Он ничем не отличается от других. Он смотрит вперёд. Прямо перед собой. Он обыватель. Он пассажир. Он держится правой рукой за верхний поручень. Этот поручень - эта железная палка, которая раньше была покрыта пластмассой, он холодный. За "окном" примерно -12 градусов по Цельсию. Левая рука у него согнута в локте. Согнутой рукой он прижимает к телу свою барсетку. Маскировка. На левой руке у него чёрная кожаная перчатка, кожа на которой сильно натянута. Это протез. Маскировка.
На его левой... На его протезе левой руки перчатка не потому, что его протезу холодно. Не потому, что это идёт к его светло-коричневой куртке.
Это защита. Это защита от глаз таких же обывателей, как он. Если человек выделяется из толпы - это притягивает внимание. Этот человек не хочет выделяться из толпы. Он не хочет, чтобы на него палялись старухи. Он не хочет, чтобы над ним хихикали малолетние школьники. Он не хочет быть предметом обсуждения. Он хочет быть толпой. Маскировка.
Так, кто мы? Почему мы заставляем других людей подстраиваться под нас? Кто из нас инвалид? Огланитесь вокруг. Кто эти люди?

"Original sinners" - подсказывают мне мои уши.

не мне их судить...

12:46

12:04

После утренней порции интернета и кофе вышел прогуляться. Без цели. Без пункта назначения. С собой - фотоаппарат и плеер. Универсальные друзья, которые всегда с тобой. Они переживают тоже, что и ты. Видят тоже, что и ты. Хотя я бы сам предпочёл не видеть этого...

12:11

На остановке общественного транспорта большинство - молодые девушки. Студенты. Рязанский Государственный Университет.

12:17

Троллейбус. Люблю в них ездить. Ботанический сад. Куча народа и все разные. "Чёрные, белые, красные" - вспомнилась строка из песни. Оранжерея. Одни уткнулись в сотовые телефоны, другие в окно, третьи смотрят вперёд. Ровно вперёд перед собой.

"So overcome with pointless tears" - звучит в плеере.

Окна. Они в оранжерее имеют очень важное значение. Сквозь них к растениям поступают солнечные лучи. Листья. Фотосинтез. Вы видели "окна" в нашем "общественном транспорте"? Опишу: это грязное стекло, сквозь которое видно только грязь. Грязь снаружи и внутри. Что за окном? Грязь. Какая остановка? Грязь. Где мы едем? Грязь. Неподскажите который... Грязь. У Вас что за проезд? Грязь.

"what is it that we see?" - голос в моих ушах.

Стены в ботаническом саду, давно пропитаны ржавчиной. Немаленьких размеров дыры на потолке и стенах. Ржавчина. Три слоя краски. Минимум три слоя краски. Резиновая прокладка между гнилой стеной и грязным окном пропитана грибком и мхом. Влага. Форточки в окнах грязные, но не только от грязи, а от смазки, которой их смазывают, чтобы они лучше открывались. Солидол.

В таких условиях не возят даже скот. Даже растения.
Это общественный транспорт.
Это Муниципальное Унитарное Предприятие "Рязанский Троллейбус".

12:33

Всем, кто это возможно будет читать... Здравствуйте.
Сразу хочу сказать, что это не будет обычный дневник... это вообще не дневник... Я ещё не придумал, как к этому относиться...
Раньше дневником называлась что-то секретное и личное, спрятанное от глаз... Сейчас дневник - это то, что все обсуждают, что у всех на слуху...
Интернет.
Теперь дневники обсуждают и цитируют. Теперь в него вставляют музыку и видео. Добавляют друзей в "Постоянных читателей", рассылают свои симпатии... Интернет.
Посмотрим что будет с моим "дневником", который я назвал "Откровение"...
Откровение - то, что неожиданно открывает истину, вносит ясность, понимание.
Божественное откровение - весть ангела о предстоящем конце света, ниспосланная Богом Иоанну Богослову...


/Внимание. Все персонажи являются вымышленными. Любые совпадения случайны./

хм... первая запись...