я ненавижу тебя за то, что только ты делаешь меня счастливой одним лишь взглядом.

Вы хвастаетесь тем,что он добавил вас в друзья.А я просто выйду за него замуж

пускай сегодня немного пасмурно.
я привыкаю к насморку.

тебе бы тихую любить и нежную, но встретил меня - такую суку грешную

иногда так хочется заплакать.но блин,мама дома.

когда-нибудь у меня будет настоящий мужик, который держит до боли руки и не спрашивает хочу ли я секса или

Нет,звонит сам не потому что надо,а потому что он просто скучает.первый извиняется не потому что за*бала,а потому

что он знает ,что я истиричка долбанная, вытирает слёзы не потому, что ему жалко меня,а потому что девушка ,которая

рядом с ним не должна плакать.
Тогда это можно назвать чувствами,эмоциями.
Да ,эгоист, который будет любить только меня, потому что он эгоист.
ревнивый идиот ,который никуда не пускает,да и даже пусть до истерик будет.
На*уй принцев.
Если так хочется позвонить человеку и просто сказать"скучаю".
Не потому, что я хочу от тебя детей, а просто потому, что скучаю и всё,это же не так много и даже если ответ

последует"а я нет", зато я ДА.

просто иногда нужно забить хуй.

медленно ко дну, ну

это больно, бля

Вон! из моих мыслей,
Вон! с моего долгоденствия.
Уходи, из моих снов скройся быстро
Вон! с моего сердца

есть женщины,которые не любят мучать нескольких мужчин сразу и сосредотачиваются на одном:это верные женщины

обними и существуй. (с) Домино

Я всегда буду только его девочкой. С огромной любовью смотрящей на него своими большими зелёными глазами, в которые он так влюблён.

такой крутой с друзьями, такой малыш со мной

все о тебе расскажу, вероломный друг:
как будет в тебе сверлить череда не-встреч
как будут все не любить и когда-то вдруг
так отчаянно-жутко, запоем тебя беречь.
не смею поднять глаза выше ломаных плеч
которых мне не позволено обнимать.

как будет истошно визжать о тебе мой дом
задыхаться, глотать парадными воздух твой
ненавидеть меня, терзать пересохшим ртом,
когда я закрою двери не за тобой.
я буду молчать и следить за твоей рукой
что не дрогнет, если я вдруг расскажу о том.

красивая та, у которой на кухне твои цветы?
нежней остальных?откровеннее во сто крат?
из всего моего настоящего - только ты.
а всё, что не ты- бутафория и суррогат.

а мне оставаться здесь и сходить на нет.
всё кому-то верить, чего-то как будто ждать
и пачку твоих дешевеньких сигарет
так курить, будто каждую
целовать.  ©

"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые
и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы,
смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом,
беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир.
и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах. забитое наглухо детство. короче, давай короче, и в одной комнате можно быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный,поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами. ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов.останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом дни, недели
не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения, до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает:ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город,не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили,просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний,
безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди
переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.
"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи,
арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю.
мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.
 

(c) Para-mi

к чёрту все
пусть выносит мне мозг,пусть убивает одним только взглядом
лишь бы был всегда рядом

с тобой конечно жёстко, но без тебя вообще
никак