жизнь вокруг суетится и писать о ней как-то не хочется.
пока не понял почему. мне кажется я меняюсь и поэтому все что напишу сегодня завтра будет бесить.
глупое ощущение движения собственного сознания. куда? зачем?
продолжаю творить и с Деном уже пишем новую песню... решили замутить под панк-трэш...
воть.
прост мя упрекнули что не пишу посты... подумал что кто-то может и решить что я помер))
нет я жив. пускай в Дикуле мне и сказали что я сраный инвалид а я все равно продолжаю заниматься посильно паркуром... и конечно же творю насколько это можно так назвать.
сигарет вот нифига нету... это плохо. ну ничего.
завтра надо купить пачку. денег бы только найти.
Почему у меня никогда не бывает своих денег? это как болезнь... надо возвращаться на работу и продолжать надрываться чтоб хватало хотя бы на пиво и сигареты...