Ах... Нельзя приходить в школу с гитарой, запомните это раз и навсегда (: Такие опрометчивые поступки выливаются в хиппарские посиделки после уроков с дикими визгами "гиитааара!!! дай сыграю", вспышками фотоаппаратов, распеванием во весь голос "в лесу родилась елочка", диалогами наподобие "- это что за попса такая?.. - попса?! это же металлика!! - уууппсс..." и прочими прелестями музыкальной жизни. и кто сказал, что она тяжела и неказиста? (:
Это цитата сообщения Данте_Некто Оригинальное сообщение
- да.
- зачем? ты же их ненавидишь..
- просто... я продажная лицемерная тварь.
- ...
- и это весомый аргумент.
А сегодня мне все сиренево. Не фиолетово, нет, а именно сиренево.
..и еще капельку травника, да, благодарю..
За окном дождь, на окне фиалки. Жизнь прекрасна.
Это цитата сообщения tew_lee Оригинальное сообщение
Это цитата сообщения Карнеги Оригинальное сообщение
Вы любите Не_Меня, а я все наивно гадаю на отпечатках от чашек с кофием.
В правом заднем знобит телефон. наивно думать, что это Вы, поэтому, я просто слежу за посадками самолетов и мечтаю стать Вам нужной.
...если правильно подобрать аккорды и погоду, я становлюсь чересчур инфантильной и брежу карамельными фразами и плюшевым настроением...
"Не стреляйте в пианиста - он делает все, что может," - это, определенно, к вопросу о моем вчерашнем прослушивании..
Я спать.
Опять.
Вот млять.
"И отчего я так не люблю дур?.." - спросила Ариадна.
"Происходит это, видимо, оттого, что просто невозможно переносить, когда у других такие же недостатки, как у тебя," - ответил Оскар Уайлд.
чОрт.
Знаете, дорогой мой... Вы очень дурно на меня влияете. Да-да, Очень дурно.
Ваши пространные рассуждения вгоняют меня в депрессию, а Ваши мутные глаза не дают спать по ночам.
А чего я, собственно, ожидала?..
Это цитата сообщения Алекс_Гримм Оригинальное сообщение
В этом городе нельзя любить, ничего и никого. Ледяная весна, и омерзительно жаркое лето, липнущее к телу... Зима, тянущая за собой трупы своих, замерзших до смерти, жертв, на нитках с бубенчиками - ухмыляется драконьей пастью. Промозглая осень, лишь подтверждающая - что все в Мире прах и тленно.
Моя головная боль - это просто часть всеобщего тупого безумия, я вижу постоянно чьи-то лица, но не запоминаю их, и хочется однажды подарить тело какой-нибудь очередной твари, одной из сотни, что тенями скользят по карнизам и стенам.
Ненавидел бы, если бы умел чувствовать хоть что-то, помимо голода и жажды, и потребности в сне..
Классика, это, на самом деле, [На самом деле самого дела нет. В самой деятельности заключена самость дела - и наоборот. Наоборот получим оборот на, и таким образом перевернем образ. Я уже не говорю о природе говора в роде при уже. Ужи и узы - вы меня понимаете, мистер Андерсон? - Конечно, я так и думал, Смит. Дай еще затянуться.]
просто прекрасно, не так ли?
Можете меня поздравить.
Это цитата сообщения Konstantin_Voronov Оригинальное сообщение
Каждый человек – убийца. Серийный убийца.
Ни одно другое существо на Земле не способно так изощренно и в таких количествах убивать отведенное ему Время.
Это цитата сообщения a_she_s Оригинальное сообщение
кто-то выпустил воздушные шарики в небо,
а они зацепились за провода между домами.
печально
[470x299]
Дым табачный воздух выел.
Комната - глава в крученыховском аде.
Вспомни - за этим окном
впервые руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще - выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу, тело в улицу брошу я.
Дикий,обезумлюсь,отчаяньем иссечась.
Не надо этого,дорогая,хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе, куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет, разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он любимую на деньги б и славу выменял,
а мне ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
Владимир Маяковский. Лирика.
Москва, "Художественная Литература", 1967.
Игра слов. Отвратительно банальные и черезчур осмысленные размышления не о чем.
Надо же.. а ведь когда-то я была способна любить. И, кажется, в потоке бессмысленных мгновений я все же умела разобраться в себе.
Свою п[р]ошлую жизнь я вижу мутно, будто через надтреснутое стекло пыльного зеркала. Мне все кажется, что вот-вот порвутся занавески, и [и] в самый темный угол моего я, неведомый даже мне самой, проникнет свет.
Только с чего бы им разорваться? Не знаю. Мне просто так кажется.
Ка-[ж]ет-ся.
Три никчемных слога. Моя бы воля, я вырвала б оттуда букву. Она режет глаза и выворачивает все наизнанку.
Но воли нет. Есть неволя. А еще есть любимые фразы, любимые цифры, любимые жесты, любимые маски. И ни толики правды.
Душное помещение. Не видно ни зги. Одно лишь кривое зеркало во все четыре стены.