Страдает слог, но не молчать же,
Не ждать, покуда кто другой
Всю мысль твою вберет дословно
И выдаст новою строкой.
Да восторгайтесь мной, великим пустословом,
Среди любителе болтать я точно сделал всех.
И хоть признал себя я риторическим уродом,
В дуэли слов тону в блеску рифмованных доспех.
Грожу, хвалюсь и мельтешу руками,
Ища вокруг бесспорный аргумент,
Швыряюсь вскользь чернильными перами,
Из них давно мне сложен монумент.
Сей монумент банально рукотворен,
Между перов смесь грязи и дерьма,
И каждый грамм сей грязи мне - родное,
И каждый грамм дерьма - мое дитя.
А коли так, не вижу больше смысла
Умалчивать все мысли и дела.
Коль под откос лететь - так пусть с почетом,
Что за забота мне до грязи дерьма!
Я обычный человек. Самый что ни на есть обычный. Но каждый из обычных людей чем-то отличается.
Чем-то, чем он может гордиться, или нет.
Чем-то таким, что о нем может сказать практически любой другой человек. В большинстве своем, тоже обычный.
А есть Необычные люди. Именно потому и с большой буквы.
Они кажутся нам странными и непостижимыми, нам не дано их понять воим простым характером,
складом ума и логикой*или ее отсутствием*.
Так вот для большинства людей - я обычный человек.
А сегодня я поняла, что для своей сестры - Необычный.
Как это не печально, но она совершенно меня не может понять. Как и брат. Как и отец.
Увы, единственный человек, который всегда сможет меня понять...ладно, почти всегда, - это мать.
Любите своих матерей. Ведь чаще всего так и выходит, что лучше всех нас понимает именно она.
Если она хоть немного любит вас.