Мнение - вещь предвзятая. Вот например:
Мнение зависит от состояния человека. Сейчас оно одно, через минуту другое. Буква "Ю" дурацкая... лучше бы вместо нее была точка... как в англицкой раскладке...
Если вам плохо
то все плохие
Если не плохо
Всё нормально
Но может быть и иначе
А как?
Вам решать
Я пишу
Иногда даже много
Но какая разница.
Я все равно сижу, сгорбившись, кое как.. по сотне раз ища клавишу, хотя и печатаю в слепую 300 символов в пол минуты..


и зачем все .. блин...
don't you hear me cry...
зачем все...

Его голос заполнил пустоту. Он звал ее.
Но она даже не обернулась. Почему? Он не знал.
Мысли исчезли, печаль заняла его голову.
Он не думал об одиночестве, о смерти. Ему просто было грустно.
Но вот она сказала через плечо.
-Твоя тень слишком черна для моих крыльев.
И он поклялся, что больше ни разу не ступит на свет.
- Твой путь слишком холоден.
И он поклялся, что больше не сделает ничего для себя.
-Твои глаза полны печали.
И он больше не грустил.
-Теперь я тебе не нужна.
И он воспарил в небеса. Пусть на долю мгновения, но он стал живым.
-Лети, лети и будь собой.
И его больше не стало.

В колонках играет - Сплин - Бони и Клайд

"Нет такого, про что можно сказать, что оно есть."
По крайней мере с абсолютной уверенностью. А другая уверенность в принципе и не уверенность в полном смысле этого...ну...
Вот-вот..
Лист из машинки он вырвал просто таки силой мысли. Или со скоростью смысли. Или смыслЪ вообще не имеет параметров...
Он не думал о том, зачем он пишет, или что он пишет... он просто мерил шагами пальцев клавиши своей старенькой, всепонимающей и всепринимающей машинки.
Она отвечала ему слабым перестуком. Но он позволял ей стучать по собственному сердцу.
Зима на улице не предвещала ничего.
Он окунул лицо в снег и подумал, что та вещь, которая может сделать столько для другой вещи имеет права, чтобы хоть в сознании этой другой вещи (т.е. его самого) существовать.
Но что такое существование в чем-то несуществующем?
Может это вечное стояние на пороге чего-то? или нет....
Сомненье закралось ему прямо через ухо в самый центр мозга...
Сомнение засомневалось в существовании этой странной вещи. "человека".



*почему мну никто не комментирует? мне же правда интересно ваше мнение...*

Усталость навалилась как наркоз на слабый мозг.
Уложила, успокоила, лишила всего, всех эмоций.
И не понятно, как же все таки лучше.
Ветер, шум дождя, ощущение надвигающейся грозы... это все... безмерно радовало, но такой, спокойной радостью.
Может даже было во всем этом нечто третье.
Может и нет.
Пустота и усталость ведь в полне могут обойтись и без всего остального.
Пока не устанет сама пустота.
Листья шуршали над головой, лужи принимали его, но лишь на секунду.. принимали, чтобы тут же неохотно отпустить. А может и не отпустить? Но как тогда...
Неизвестно, что же более жадная субстанция: человеческая душа, жадная до жизни или пустота, которая толи от нечего делать, толи просто так, толи от вечной пустой скорби готова принять все.. или поделиться собой.
...

Он стоял на балконе своего дома и курил.
За окном была ночь, молнии, ярикие как взрыв свехновой, а после и ливень.
В голове были мысли. Немного, но вполне дотаточно, чтобы вспомнить...
А вспомнил он, что хотел написать рассказ. Какой? Об этом пока вспомнить не удавалось.
Ветер безжалостно бросал сильные потоки дождя в его тело. Приятно...
Он думал о девочке. Девочке, которая... да нет, кажется она все же была.
Когда, где... это его не занимало. Он не видел разницы.
Наверное, ее и не было.
Ни девочки, ни разницы.
Может, ему это и было нужно, и молнии, и дождь, и балкон и сигареты..
Он не знал..
Да и не хотел он знать таких бесполезных вещей.
Он не знал ни одной вещи, которая могла быть полезной.

О чем ветер поет
В пустом сердце моем?
О том поет, что огонь
Сжег все в сердце моем...

О чем ветер поет
В пустом сердце моем?
О том, что вечный лед
Сковал сердце мое...

О чем ветер поет
В пустом сердце моем?
О том, что пламя и лед
Вместе в сердце моем.

Это цитата сообщения Евгений_Хонтор Оригинальное сообщение

Убивая своих драконов...

Не помню, выставлял ли...

[699x496]

В каждом из нас есть дракон. Большой или маленький, спящий или развернувшийся во всей своей красе. Наш внутренний дракон - это то, что в нас есть необычного, волшебного, индивидуального. То, за что люди, любящие, чтобы все вокруг было серым, называют нас странными. И требуют убить этого дракона, под самыми разными предлогами - что дракон есть зло, или что это фантазии и мечтательность и пора вернуться к реальной жизни, или что это психическое расстройство и его надо вылечить. Требуют убить дракона внутри себя. И однажды человек не выдерживает пресса окружающих и решается убить своего дракона, чтобы было проще жить. И ему это удается, но вместе с драконом умирает весь его индивидуальный внутренний мир, все его маленькие странности и изюминки, все его сказки...

В колонках играет - DM - Something To Do

"Интерестно, а кто все эти существа?"
Подобная мысль могла бы посетить пожалуй что каждого..
Я знал, что в тот вечер мне не стоило так громко шутить над вечностью. НО я все равно это делал.
Кажется, мой труп исчез сразу, как только мое тело перестало быть живым. И попало сюда. Вместе с остатками разума.
Руки и ноги прибиты к столу. Вокруг шеи был, кажется, стальной обруч. Об остальном я старался не думать.
А вокруг стояли они.
Я даже в мыслях н решался назвать их людьми. Слишком гротескны, слишком величавы. Могуществом от них веяло без стыда и прочих бесполезных вещей. Чистая сила. Один мыслительный центр на всех. И они решали..
Уже несколько часов. Гадая на моих органах, решали, какое наказание доступно для простого смертного меня...
Надеюсь, я умер.

В колонках играет - DM

Оказывается, с простреленной грудью куда как легче дышать.
Тем более, что это наблюдение подкреплено практикой.
Обидно только, что до сигарет дотянуться теперь будет проблематично.
Комната была абсолютна пуста. Настолько пуста, что он чуствовал себя более лишним, чем воздух в космосе.
Практическая идеальная завершенность форм.. завораживающе...
Наклонившись и потеряв наверное последние граммы крови, он все же дотянулся до сигарет. Взял одну в зубы. Выстрел вполне удачно имитировал зажигалку. На ее поиски сил не было точно.
Дверь появилась внезапно. Сигареты уже кончались, а пули кончились еще раньше. Когда он пытался выплюнуть дым из высохшего горла, дырка в груди испускала сизые драконьи пасти. Одна такая попыталась укусить вошедшего уборщика, но сломала зубы об его радиактивную защиту. Огнемет вернул справедливость и очистил помещение.

…. И я снова открыл глаза. Разум как всегда затуманен, в голове пусто.

Я снова это сделал

Моргнул.

И снова, что-то новое….

В прошлый раз я пил…

В этот мне суждено жить? Или не жить? Что?

Может когда-нибудь, я смогу обрести покой?  Как вы думаете?

Покой… утопичная вещь, для таких, как я.

Ресницы снова дрожат.

Пять миров прошли, как Буд-то их и не было.

В этом приятно. НО вот это… они были странными…

Еще пара морганий.

Здесь мне не сулит ничего хорошего.

А вот теперь…

Я научился не моргать во время еды. Полезное приобретение, для того, кто иначе не может, не правда ли.?.

И снова, и снова….

Одно и то же…

Когда это кончиться?

Я не знаю…

Вместо слуха у меня в голове Бах…

Может, это мое своеобразное искусство фуги?.. сомневаюсь…

Что? Что это? Прочь отсюда!!! Быстрей..!

Что может быть быстрей одного движения ресниц?

И вот, новые реалии…

Когда я смогу отдохнуть? Когда это кончиться?

Кто бы дал ответ….

Ресницы снова опустились…

Курить хотелось страшно.
Беготня и возня вокруг уже порядком надоели.
Последний раз он дышал свежим воздухом около суток назад. То, что висело над головами этих идиотов , казалось, можно есть ложкой.
Мимо него пронесся какой-то парнишка лет 20-23 и с удивленным лицом споткнулся о его ногу. Ну да, сидя на полу он конечно добавлял иголки в нервы этих непонятных и непонимающих людей. Смысла в их суете было не больше, чем правды на листе бульварной газеты.
Мрачный циферблат, развернувшийся на потолке своими неоновыми крыльями, вопил ярким светом о приближении полуночи, но, кажется, это мало кого волновало…

Выйдя на широкий балкон, он чуть не поперхнулся от вида коптящих энергетических станций и заводов. Положение облегчал только парень, не выпускавший из тонких рук стопку бумажек. В зубах у него была желанная никотиновая палка.
Протягивая ему сигарету, парень спросил, не знает ли он, что там сейчас на табло? Он усмехнулся парню в лицо, но тот этого уже не заметил, снова уткнувшись в свои бумаги, позабыв о своем вопросе.
Он отошел в угол балкона, перевесился через парапет, сел, медленно болтая ногами. До земли было далеко, а падать наверное было свежо.
Но он еще не накурился, а это действительно было загвоздкой.

Вернувшись в зал, он в первую очередь, забрал из своего угла свой пистолет. Во вторую, подошел к ближайшему столу. Усмехнулся, увидев помятую пачку. Взял ее и направился к выходу, закуривая невидящим взором. У самых дверей оглянулся. Усмешка была все там же: в уголках губ. Поднялась рука с пистолетом. Пуля попала ровно в центр уродливейших часов, а выстрел возвестил двенадцать часов.
Лишь один оглянувшийся клерк заметил, как окурок медленно упал рядом с еще дымящейся гильзой.

В колонках играет - ДДТ - Звезда

Теням тоже снятся сны.
Мало кто знает, какие они…
Если сон это отражение наших фантазий, мечтаний, пропуск в другой, более подходящий для нас мир, то эта тайна становится еще более загадочной. Ведь желаний и тайн тени там более никто не знает.
Судьбе тени позавидовать сложно. Волочить существование за кем-то, возможно, очень скучным, безынтересным… Хотя за активным и увлекательным кем-то таскаться счастья меньше. Особенно если это единственное возможное для тебя существование.
Быть может, самое интересное для тени начинается в тот момент, когда она теряет свой источник существования. Свет.
Может после этого тень начинает свой, нормальный для тени образ жизни. Может, мир людей так же невиден и таинственен для теней, как и мир теней для человека.
Может тени тоже работают, учатся на своих ошибках, а может они просто летают и наслаждаются своим миром, в котором нет места никому, кроме них, кроме теней.
Мечтой тени может стать допустим свобода. Свобода от света, от предметов, которые, как мы говорим, отбрасывают тень…
И сниться тени как она плывет по темной, пустой улице, невидимая и невесомая. Или что она просто одиноко странствует по миру, освещенному солнцем.
Свобода тени – это утопичная, но прекрасная мечта существа, которое обречено быть под кем-то весь путь этого кого-то.

Но прошлой ночью я молился,
Бежав от сновидений вещих.
Я мучился, терзался, бился
Средь мыслей темных и зловещих:
Жестокий мир, толпа слепая
И те, кого я презираю, -
Они одни сильны, я знаю!
Отмстить мешает чья-то воля –
Душа сжимается от боли!
Любви, сплетенной с отвращением,
На этом свете нет прощения.
Припадки злобы! Всплеск раздора!
И власть насилья и позора!
Ну что ж, деля я отодвину –
Бессмысленно с судьбою спорить.
Не знаю, выстою иль сгину,
Но наша боль, вина и горе –
В стыде великом, в жгучем страхе –
Они нам служат вместо плахи.

Стол.
Рядом с ним стоит стул.
На нем сидит человек.
Я.
На столе лежат ключи. На коленях у меня лежит сундучок. К замку на сундучке подходит только один ключ.
У меня ровно…
10
секунд. По 6 ключей в секунду… И только один правильный. Только один действительно нужен. Только один может меня… мне…
Первый. Не тот.
9
Следующие три ключа пролетают даже чуть меньше, чем за секунду.
8
Трачу секунду на бездумный обзор ключей..
7
По наитию тянусь за старым, ржавым ключом… он крошиться у меня в руках
6
Суматошно пытаюсь взять сразу несколько ключей. Неаккуратно задеваю несколько из них, они падают…
5
Пытаюсь открыть.. нет… нет… может?.. нет, тоже не тот…
4
Не глядя пробую ключ за ключом…но…
3
видимо, тщетно… еще ключ…
2
пот заливает мне глаза… осталось ключей десять…
1…
нет, ну пожалуйста, ну…. Нет!
0.
-Все. – говорит он мне.
-Что… все? – дрожащим голосом переспрашиваю я.
-Ты проиграл.
-Но…

выстрел.

В колонках играет - Мащина Времени - Летучий Голландец

Я их очень люблю.
Только не те звезды, которые тускло светят в городх, а те, которые свободны от пороков
цивилизации, от людской суеты и проблем, звезды которые горят ярче солнца.
Звезды, которых на небе больше чем пыли в старой муниципальной библиотеке.
Лежать на мягкой, прохладной травке, одному или в обнимку с дорогим тебе человеком
и смотреть в бескрайние дали небес, где живут своей ясной и светлой жизнью звезды.

Они чем-то похожи на фениксов. Рождаются, ростут, светят все ярче и ярче, а потом раз...
и мы видим их прекрасный, заворяживающий конец. Умирают, чтобы воскреснуть в новой
жизни. Из абсолютного, истинного света в непроглядную всепоглощающую тьму.
Быть может, в этом тоже есть счастье...

В колонках играет - ЧиЖ - Есть!
Настроение сейчас - изменчивое у меня настроение

Я о любви не знаю слов,
Которые хотел б сказать
Не знаю о судьбе я фраз
Чем можно белый лист марать
А просто буквы в ряд пишу,
От скуки, может от тоски,
Кого-то ими я смешу,
А может среди них и ты
Ну а возможно, что иначе
Хотя… не знаю, может так…
И с каждым днем от слов богаче
Моей тетрадки добрый маг.
О грусти можно много рифм
Сложить, а можно, строчек спеть,
А можно с танца лесных нимф
Собрать пыльцу и торт испечь.
Но вряд ли будет это мило,
И на слезу вас не пробьет,
Прочтете стих сей торопливо
И жизнь вас дальше унесет…

В колонках играет - Depeche Mode - The Thing You Said
Настроение сейчас - грустю

Воздух
Каким-то приятным, солнечным днем, маленькому комку воздуха захотелось полетать. Надоело лежать, болтаться туда-сюда по воле шального сквозняка…
Воздуху захотелось побыть свободным.
Его никто ничего не заставлял делать, он был еще молодым, до его первой жеребьевки оставалось еще довольно-таки много воздушного времени.
Причин волноваться не было, просто захотелось чего-то… не то, что бы особенного, но необычного. И он начал подниматься.
На высоте в пару метров, он начал чувствовать вредину ветра. Но становиться его заложником желания не было совсем. И комок воздуха начал сжиматься. Становиться очень плотным, маленьким. Он же был газом, он и не такое мог себе позволить.
И он продолжил свой подъем.
На высоте в десяток метров, ему стало немного не по себе. Не по воздушному. Он еще никогда не поднимался на такую высоту. Но успех начал пьянить его.
Выше, выше, выше….
На двадцати метрах он… нет, не устал. Просто… он увидел что-то новое, что-то, чего раньше никогда не видел.
Он углубил свое зрение в это. Структура атомов и электронов была ему совсем не знакома, но была чем-то похожа на его, структуру воздуха. Комок решил с осторожничать и , ускорившись, поднялся еще на десяток метров. От высоты начала кружиться голова. Или что там кружиться у воздуха…
Решимость наполняла его до последнего атома кислорода.
Выше, выше, выше…
Следующая остановка была на пятистах метрах. Вниз воздух предпочитал не смотреть уже давно. Да и чего он там не видел? Он был все ближе и ближе к теплым потокам света, к сгусткам тумана. И останавливаться не хотелось совсем. И…
Выше, выше, выше, вышевышевышевышевыше….
На каком-то промежутке, он понял, что теряет маленькие частицы себя. Незначительные, но сейчас он понял, что около одной восьмой себя он оставил на пройденном пути. Они были слишком тяжелы. Ну что ж, выживает сильнейший. Да. Для сгустка воздуха лететь – значило жить. Больше он ничего не хотел. Ни своей мирной ниши, ни соседних кустов, бывших ему источниками пропитания… Ничего он не хотел, кроме полета, скорости, свободы и высоты…
Он поднимался в высь и думал, какие же дураки, эту другие комки воздуха, что мирно сидят на земле, жрут и ждут, когда же выпадет их очередь попасть к человеку в легкие, разложиться, выйти оттуда совсем другим и снова ждать… на этот раз очереди на обновление. Возможно, потом они получат новую жизнь, а может станут частью какого-нибудь другого комка воздуха…
А он был все вышевышевышевышевышевышевышевышевышевышевыше….
От него оставалось меньше половины, все его мысли остались далеко внизу, а он все стремился к первозданной высоте, где нет вообще никакого воздуха. Он ни о чем не думал. Зачем ему было думать?
Высота… он стремился к ней.
И вот, находясь уже в почти полной темноте, оставшись лишь при очень малой части прежнего себя, он понял, что достиг некоего предела. Еще пара усилий и …
Одна его часть, самая малая, пробилась за счет всей накопленной скорости и неудержимого, целеустремленного действа через самый главный барьер…
И ничего. Не к чему больше стремиться… абсолютная высь… абсолютная свобода…
И все.

[500x681]

В колонках играет - Кипелов Пророк

Стая северных волков
В бой идет. Прольется кровь…
Отомстить они идут,
И пощады не дадут
Тем, кто убивал детей,
Бил, насиловал людей.
Не военных, а народ.
Мирный люд, пасет что скот,
Но теперь настал их час,
Стая вдарит только раз,
Хватит этим сволочам,
Кровь прольется по мечам,
Ни один не убежит.
Волк уж сладостно рычит.
Ночью стая отпоет
Свой, ушедший в даль народ.
Воем долгим помянет
Честь и доблесть. Вот.

В колонках играет - Аквариум - Искусство быть смирным

Настроение сейчас - тоскливое

Он шел по улице, мокрые дороги присмирели под его шагами. Лужи не бунтовали, не пытались испачкать его ботинок…
День начался очень даже неплохо.
В кармане лежала почти полная пачка сигарет, кошелек не был, как обычно вселенски-пустым. И дел никаких не было. Он просто гулял.
Шел по почти безлюдным улицам, погруженным в осеннюю дрёму. У него все было хорошо. Как во сне.
Мысли в его голове текли ровно, не нарушая общего порядка, не возбуждая практически никаких эмоций. Спешить ему было некуда и он сел на лавочку, слегка влажную от недавнего дождя.
Он вздохнул, глубоко втянув ноздрями воздух. Все было совершенно спокойно.
Как во сне.
Он осмотрелся. Парк был прекрасен в своей сонной маске увядания. Начало ноября, все-таки… Листья медленно, безразлично и меланхолично падали, кружась в своем последнем танце. Пара одиноких прохожих, глубоко задумавшись, но тоже не торопливо вносили хаос в кучи мирно лежащих на аллее листьев… и кругом спокойствие, тишина, покой…
Как в старом добром сне…
Он достал сигарету. Прикурил. Серебристый дымок медленно-медленно поднялся над ним и тоскливо рассеялся. Еще затяжка. Приятный вкус любимого табака наполнил его душу. Докурив, он тут же прикурил новую сигарету от уголька старой. Он совсем никуда не спешил.
Бояться ему было нечего. Все, что могло случиться, уже случилось, осталось только ждать… Чего? Хм…
Наверное, пробуждения.
Но не он должен был проснуться. Он не мог, не умел. Ведь он был сновидением.
А у сновидений есть такая печальная особенность. Когда они перестают сниться, они исчезают.
Куда? Да никуда. Или в никуда, или в ничто, или в вечность… какая разница?
И он сидел и курил. И не было в нем ничего, кроме тоскливой и печальной улыбки.
Он был сном. Он станет… или просто не станет.
Новая сигарета…
Он не боялся. Он не затем снился, не затем чтоб бояться. А зачем? Хм…
И оставалось ему только сидеть и курить.
Ведь он никуда не спешил…

Буду стараться выкладывать здесь своё творчество. А может не только свое. Постараюсь обновлять почаще...

Не стесняйтесь в рецензиях. Я не обижусь =)

Если вам захочется, можете выкладывать что-то из своего творчества. Был бы очень рад красивым картинкам, особенно если они в тему поста.

Добро пожаловать