- А тут выбор иллюзорен до безобразия Ты же не можешь выбирать, встретить ли тебе ветер по дороге куда-то, встретить ли луч солнца на выходе из дома, поймать ли отголоски радужного блеска тихой заводи на склоне одичавшего парка....
И так, если задуматься, всегда. Ничего не меняется, выбор всегда есть, но это не мешает нам его не замечать) Предсказывать будущее занятие безмерно скучное и вредное для "удивлялки". ;)
и ничего ето не грустно, не надо воспринимать это негативно) Свобода зависит только от границ смысла и мечтаний) вот и все)

- Почти рецепт *****, друг) Ты как всегда склонен к поэзии.. А что ты думаешь о смерти?

- А что, теперь модно думать о недостижимом?*легкая, слегка грустная полуулыбка*
[700x525]

1.
Падает лист
2.
Дождевая туча тянется вдоль горизонта
3.
13ть истребителей проносятся над пустыней.

...

45.
Паук ловит ящерицу

...

53.
Голова человека посреди пустой комнаты.

...

96.
Эвакуационная сирена в психиотрической больнице.

...

37.
Человек в скафандре пытается совершить суицид с помощью огнемета.

...

8.
Отблеск луны в углах.

**Смахнул пот со лба**

15.
Дородная дама кружиться вокруг себя

....

100.
Время остановилось. падает спутник.

Глупый путник, млечный странник
Свет, потерянный в пути,
Фонари погаснут скоро.
Нас оставит мир во тьме

Голубые дали неба
Мрачнй взгляд белесых туч
Мы потеряны, мы в гневе
Нас покинул света луч...

Корабли уходят в гавань,
Глас укажет к звездам путь
Только дома нет давно уж..
Мы во тьме, на сердце муть...

С высоты его окна сбрасывало последнюю листву грустное дерево.
Маленькие кусочки лета медлено кружась опускались на белый тротуар. Он хмыкнул и вернулся в комнату.
Легкий бардак, несколько приятных штук, наполненных старыми воспоминаниями и ароматами. Старенький фотоаппарат, отслуживший свое, но оставленный из уважения у прошлым деяниям, небольшая кровать и кресло, поставленное напротив окна, прямо в сторону заката.
Он давно не видел все это таким. Еще раньше он вовсе не замечал всего этого.
Заглатывая очередную черную капсулу-маячок, так называемый "проводник разума", в садясь в металлическое кресло ВР, он меньше всего думал о реальном прошлом.
В принципе-то, его и вовсе не существовало..

Со стороны могло показаться, что время остановилось.
Две фигуры молча замерли, из одной пары глаз к другой вполне можно было бы провести идеально параллельные линии.
Ветер подул между фигурами, слегка задев их волосы и плащи..
Туман осел, время вернулось на свою колею. Тот, что был слева, достал револьвер, приставил к виску. Нажал на курок. Выстрела не прозвучало. лишь щелчок.
- Не повезло. - сухим голосом сказал тот, что был справа, в то же время доставая свой пистолет.
- Смотри, не перепутай.. - ответил левый.
Выстрел. Ветер. Все смолкло.

архив с книжкой.
Очень советую.. короткая, но чувственная. 

Глупая улыбка, странный блеск в глазах..
Шуршащие по траве листья, бездумный взгляд белесых луж..
Пустые улицы, где негде проталкнуться от нагромождения серости..
Его зеленые очки светили как путеводные звезды.
Небо, пропущенное через них сияло куда более дружелюбно.. более ...оно было ему ближе, чем обычно. .
Странные лица. ничего в них не понятно..
Даже отражения врут. но он все равно не видел.

Стоя на краю обрыва он смотрел на пролетающую мимо вечность. Он не видел, не слышал...
Неужели слова действительно могут быть такими? Быстрыми, мимолетными.. тяжелыми, как будто их пишут ножом по ледышке, глубоко сидящей в сердце.. Он не верил. Он знал.
Он чувствовал.. но все еще был.
Дурак.
Легкая усмешка...
Вечность смотрела на него, слегка качая головой..
Неужели Ницше был не прав..?..

Вот только кто их рисовал?
Мне известно как минимум два художника.. у обоих есть нечто. или даже некто.
Оба бояться решать. У обоих особого разнообразия выбора нет.
Желание вывернуться, перестараться..
оба бояться сделать что-то не так.. но оба знают, что это как раз и увеличивает такой шанс.
Искать правильные решения весьма проблематично.. еще печальней вовсе их не решать.
Время рассудит? как бы не так...
хотя..

Сложно вспомнить, когда он начал создавать это...
Программа, посылающая сигналы мозгу, способная менять реальность по вашему желанию и возможностям.
Главное было - не переусердствовать. Человеческий Мозг не железный. Кардинальные искажения могут устроить замыкание нервной системы, разрыв нервных узлов.

Просто, это получилось. Причем именно у него.
Как и почему - вопросы скорее философские. Первым делом, он вшил в себя программу запрещающую задавать себе эти вопросы.
Он предпочитал серые оттенки.
Но только его программа могла создать такие яркие и кричащие серые цвета.

Стоя на своей крыше, он танцевал, обнимая ветер. Движения были хаотичны, не реальны. Лучший танец для одинокого безумца..

Глубокие глаза были подняты к небу.
Солнечные лучи стегали обветренное лицо.
Оголенный череп переливался радужными ожогами.

- На конец-то.

Голос был хриплым, но счастливым.
Тонкие, потрескавшиеся губы слегка улыбались.
Вокруг была пустыня.
Мир, который давным-давно..

- На конец-то... Последний день..

Солнце воспалилось до предела, на земле не осталось ни одной тени.
Лучи слегка дрогнули..
Взрыв.

- На конец-то...

Впечатления..
Никогда не умел их писать)
Ну.. как-то так..

Каждая его книжка наполнена горечью мате, но мате успокаивает, а Кортасар волнует, тревожит, не дает успокоиться..
Экзамен вообще напоминает триллер в лучшем духе ужасов...
Этот шатер с костями рабочих.. брр...
Девиртисмент похож на записки творца в поиске.. в метании... хотя "похож" не то слово...
Игра в классики..
частенько я себя чувствую Орасио..

Ненавижу москву.
Ненавижу ее вездесущий спам. Врожденная склонность к чению и хорошая память не дают его забыть....
Ненавижу эти дурацкие высотки. Они портят хоть какой-то вид на небо.
Ненавижу суету. Без нее не обходиться ни один день...
Ненавижу свой характер.. бесит, когда пытаешься ни с кем не ссориться, когда хочешь всем нравиться...
Не люблю московское небо.. оно фальшивое...
Не люблю московскую атмосферу. В ней нет ничего нового, ничего искреннего... все надумано, украдено, спизжено в конце концов...
Не хочу здесь жить.
Но что делать...


Я противен себе за свой характер..

Одинокая пичужка пристроилась на голой ветке, задумчиво ковыряясь в перьях.
Что-то явно было не так.
Знакомых не стало, еда спряталась, или вовсе исчезла.И кардинально изменилась окружающая обстановка. Поменялись формы, цвета, интонации.
Видимо, что-то произошло, пока я отдыхала, думала птица. Что это?
Ей вдруг стало не по себе от охватившего ее чувства.
Кажется, это называется "холод"...
В маленькой головке мелькнули воспоминания о рассказах знакомых о странных, неприятных временах.
На клюв упала снежинка.
Зима, вспомнила птица.

Очень сомневаюсь, что кто-нибудь может представить себе мир без смысла.
Все мы делаем что-либо с некой целью, зачастую желая улучшить свою жизнь, получить всяческие удовольствия и может даже поделиться с ближними своими...
Никому не нужен мир без смысла.
И он пуст. Никто не знает, зачем он нужен. Фактически, его и нет.
Кто-то хочет туда попасть.
Но им движет цель, в которой есть смысл.
И двери закрываются еще в начале, при первой мысли о пути.
Никто не вправе претендовать на бессмыслие, так как это противоречит самой сути противоречия.
Все будут спрашивать:
"Зачем?"
И он задумается. И всё.

Глубина приняла его.
Скафандр придавал ему веса в этом обществе давления и пониженной силы тяжести.
Он любил повиснуть лицом вниз, что бы казалось, что тело охватывает темная, почти не проницаемая неизвестность.
Место великого покоя. Тихой загадки. Может, мифологический рай где-то там и есть, как знать....
Порой, его захватывали эмоции, саможалость наполняла даже воду вокруг.
И он мечтал найти в себе смелость, силу открыть вентиля баллонов с кислородом и торпедой умчаться вниз. Но он боялся.
Не смерти.
Боялся разочароваться.
Всплывал. Шел домой и засыпал.
И видел только водную гладь отражающую сонмы далеких звезд..

Ветер выглядел синим.
Его мягкие потоки овевали сиреневую листву. Желтое солнце падало на город извилистыми, завивающимися каплями.
Его шаги мяли серый асфальт. Мысли шелушились, как листья под его ботинками. Он был рад этому дню. Дню, когда ничего не отвлекало его от прогулки, когда он был свободен от навязанных мыслей. Он даже сам себе начал нравиться.
Врят ли это будет продолжаться долго. Заряд программы скоро иссякнет. Он снова окажеться в обыденной реальности, среди пустых упоковок из-под пищи, в этом мрачном, темном парке, под этим негостеприимным небом, наполненым забытыми мечтами...
Но, к счастью, в код была вшита команда , не дающая таким мыслям появляться. Только потом будет грустно.

Это такие картинки.
Не простые, а замудренные.
Рисуется так.
Нада выбрать любое число, желательно четное и больше 6 (иначе совсем скучно.
И нада выставить точки в кол-ве выбранного числа. Выставить в форме геометрической фигуры или произвольно, лучше на некотором расстоянии друг от друга. И соединить их все линиями. В смысле чтобы каждая точка соединялась линией со всеми другими.
Страсти какие...

В колонках играет - Placebo - Flesh Machine
Настроение сейчас - сонно...

В конце то концов.
Заманчивая своей простотой, отталкивающая своей муторностью.
Не способная без толчка, без усилий дать что-то новое.
Но простота завораживает своей многогранностью. Без нее все усилия и осложнения, углубления просто теряют свой смысл. Смысл и романтику. Ну красоту еще.

Какой смысл в красоте, когда все вокруг красиво? вот-вот..

[500x441]

В колонках играет - нечто
Настроение сейчас - дует чего то с балкона... зовет он меня. курить пойду

Нет меня
И нет тебя.
Нет того, кто был как я.
Нет того кто был как ты.
Все попрятались в кусты?
Или умерли давно?
Знаешь… мне ведь всё равно.
Я уже изжил себя.
Память умерла моя.
Не осталось ничего,
Даже бога моего…