____________________________________________

_________________________________

__________________________________________

_________

Боже, помоги мне быть таким человеком, каким считает меня моя собака.

 

(с) Януш Леон Вишневский "Одиночество в сети"

С весной вас!

Она снова пришла и не спросила хотят ли ее видеть. Вы все еще не чувствуете? Это не страшно. Совсем скоро вы ощутите ее приход.  А мне уже не страшно. Я так безумно рада ей. Я вверяю Весне себя.. И пусть творит, что хочет. Я на все согласна! Ибо положение дел сейчас меня котигорически не устраивает!

И я устала... От зимнего одиночества и хочу жить...

 

А мне ничуть не жаль!

Ни радости не жаль, ни грусти...

А кто-то прошипит мне:"Враль!"

Весна на ушко: "Пусть их..."

Зима, мой белоснежный рай

Спадет как старая вуаль...

И все, что хочешь забирай!

А мне ничуть не жаль!

 

Извольте, объяснюсь стихом...

Труда мне это не составит.

Теперь лишь прошлое печалит,

О будущем - потом!

Пусть дышит черная земля,

Разлитым под дождем бензином,

Пусть дышит сигаретным дымом

Наивная мечта!

 

Это было написано прошлой весной. А чувства - те же.. Странно, да?

Стихи - очень своеобразная вещь. Стихи можно посвятить, можно подарить. Но нужно помнить, что это навсегда. Нельзя забрать подаренный стих назад, отобрать... Ведь это не игрушка, не открытка, не лист бумаги. Так же их нельзя отдать, не принять, как цветы, нельзя выбросить в окно... Даже если ты разорвешь листы на сотни маленьких клочков, все равно это ничего не изменит. Стих от этого никуда не денется. Он уже твой. Подареный тебе или посвященный.. Стихи нельзя вернуть, как нельзя вернуть потраченное на себя время, чувства, переживания.

Стих - это самый долгий, самый вечный подарок. Если он написан не механически, лишь бы рифма... А чем-то таким, что сидит внутри, чем-то лишенным кожи, чем-то чувствительным и хрупким.  Стих - самый страшный подарок, самый жестокий подарок...

Поэтому думайте, когда вы дарите нечто подобное. Вам никогда не вернут эти крупицы, оторванные от души, если вдруг... Они могут только отмереть. А это всегда больно, когда умирает часть тебя.

 

 

Когда Джай хреново, она слушает какую-нибудь жутко депрессивную или страшную по-смыслу музыку и измывается над фотками... Это страшно))))

 

[699x575]
[700x657]
[604x453]
[700x525]
[570x699]

Последняя - Юльнека, блииин))))))))

Это цитата сообщения robert- Оригинальное сообщение

230.

Сегодня мне сообщили, что у меня "смазливая мордшка")))

Это так мило...

В такой трактовке я еще не слышала!) Да.. Я ее просто безумно люблю!)))

Не люблю незакрытые темы.. И ты это знаешь.. Да-да, именно ты..
И ты, конечно, ты тоже скорее всего должна знать.. Что? Да, ты тоже.. Когда-то я тебе об этом говорила...
И он тоже знает.. Тот, незнакомец... Откуда? Он прочитал мои мысли по моим губам.. Во время вчерашнего дождя.. Ах, нет? Это было не вчера... Да-да.. Теперь припоминаю. Уже февраль кончается. А я все о дожде...
И сейчас я пойду спать ни с чем... Конечно, кроме музыки и стихов на чуть измятых листах бумаги. Стихов незабвенного ребенка с волчьими глазами, кошачьими повадками и хищной улыбки... Того очаровтельного ребенка... Такие дети остаются детьми и в семьдесят. А в тех стихах.. В тех стихах моя боль... Как? Вы думаете, так не быет? Я тоже так думала. Напрасно..
Я так не люблю незакнонченных тем, незакрытых вопросов. Я так не люблю это противное состояние подозрений... Устала. Но избавиться от него не могу. Сама - не могу. Только уйти от него и от всего, что с этим связано. Ах.. Было бы все так просто.
Ненавижу... не-на-ви-жу...
Но промолчу. И уйду.
Спать.
гореть.
Замерзать..

Бояться проснуться. Снова. Здесь.. Где ничего не изменилось.

Испачкано сердце касанием рук.

Дай мне согреться, мой ласковый друг,

Дай мне оттаять, я снова больна,

Я вновь засыпаю одна.

 

Расписаны наискось строчками сны,

Я знаю,я чувствую, где-то есть ты.

Так нежно, покорно свернулась у ног

В облезлый уставший клубок.

 

И губы шептали что-то во сне,

И шарили руки в ночной пустоте.

Я замерзаю, я пленница сна,

Я боюсь просыпаться одна.

Это цитата сообщения Morningstar_K Оригинальное сообщение

Как оттенить тишину

[699x328]

Это цитата сообщения CAZADOR Оригинальное сообщение

Мигающая (R)



Трудно объяснить...
Есть люди с которыми никогда не встречался.
А есть существа, которые когда-то давно были твоей частью.
Может быть твоим ребенком, может, ты сам был их ребенком.
Может братом, может сестрой, может быть ты был их псом, может быть ты спас им жизнь, а может быть кто-то из вас был Учителем.
Иногда, через несколько жизней, эти существа встречаются.
Они могут быть совсем разными. Они могут даже ненавидеть друг друга, полностью отрицать образ мышления, или напротив любить друг друга. О, это было бы идеально...
Но главное, главное - эти люди никак не могут забыть друг друга. Они не могут стать равнодушными.
Даже если сильно стараются. Очень стараются.
Но все равно, снова и снова бессловесные, неоформленные мысли, где то там, в глубине...
Мысли на уровне животного инстинкта.
Толкают их снова и снова друг к другу.
Да, кто-то сильнее. Кто-то может волевым усилием оборвать этот круг.
Но все равно, все равно он будет чувствовать тишайший зов.
Зов крови.

Это цитата сообщения Russian_Idiot_ Оригинальное сообщение

225.

Сегодня стоит подойти к двери, как она автоматически открывается, стоит подойти к человеку, как он автоматически закрывается.

© Хальворсен

Мужчины, будьте всегда - мужчинами! Будьте разными!

Но не бабами, не мужиками, не мужланами.. А именно мужчинами. И мы будем вас любить!

 

 

 

[показать]

Я боюсь разучиться дышать.

Джайлин (01:23:43 23/02/2009)
у меня 113 стихов

Senorita (01:31:50 23/02/2009)
113...311..1+1+3=5...1х1х3=3...

Senorita (01:32:02 23/02/2009)
всё в этом мире относительно...

Джайлин (01:32:14 23/02/2009)
О_о

Спасибо за выслушивание (вычитывание) моего психическирастроенного мозга...
Я беру отгул.
Выходной.
Отпуск за свой счет.
Я никого не понимаю.
Никому не сочувствую.
Никого не жалею.
Никого не люблю.

Устала. Осела пылью,
Спряталась в темную нишу.
Упала. Сложила крылья.
И ничего не вижу...

Да я сама не понимаю чего я хочу!
Все что я пишу - бред, который я не чувствую и который не чувствуют те, о ком я пишу, кому я пишу, для кого я пишу...
Для кого я пишу... А собственно - да, для кого? *тихо смеется, взмахивает рукой*
А потом это сбывается. Я это понимаю, закрываю глаза и мне становится страшно... Потому что я не пишу ничего хорошего. И все, что сбывается тоже в этот разряд не попадает никак.
Опять же.. пишу про чужую усталость. А сама прихожу домой, опускаюсь на край кровати, опускаю руки, опускаю шторы... и все.. практически никаких мыслей нет. И это не пройдет вместе с погодой или временем года... Это другое. Это глубже. Это во мне.

Было написано на стену вконтакте для Кат)) Импровизация)))

 

Я Вас люблю. На это есть причины,
Вы мне так дороги и так приятны!
И рядом с Вами мы, скотины,
Так восхитительно неадекватны!

 

Первый отзыв:

Серенький (00:11:41 23/02/2009)
*засмеивается до кашля потом по-старчески вздыхает и умилительно улыбается смахивая одновременно слезу умиления* О!

 

 

 

(возможно пополнение сообщения)

Растение  "Кат"

Содержит вещества стимулирующе-наркотического действия, в связи с чем получило довольно широкую известность. Препараты из Ката вызывают умеренную эйфорию и возбуждение . Под его влиянием люди становятся очень разговорчивыми и кажутся неадекватными и эмоционально неустойчивыми. Кат может провоцировать неадекватное поведение и гиперактивность. Кат сильно подавляет аппетит и его использование также может привести к запору.

 

Смотрю вокруг, стеклянными глазами
Нет. Я не умер. Просто – я устал.
Вновь время меряю, размеренно, шагами.
Взгляд пуст. И волчий, на лице, оскал.

(с) Кай

 

Ты меряешь время шагами,

В пыль разрушая миры.

Ты не слышишь за голосами

Тот, которому нужен ты.

Ты небрежно швыряешь под ноги

Отшлифованный скучный рай,

Оставляя себе дороги,

Что ведут непременно за край.

Оплетая свои колени

Куском световой волны,

Ты ловишь глазами тени,

Но взгляды твои пусты.

Ты трогаешь тонкие звуки,

Гладишь руками сны.

Изнывая в углу от скуки,

Белым телом зовут холсты.

Ты чувствуешь кожей пальцы

Чьих-то холодных рук,

Их страстные, томные танцы,

Но остаешься глух.

Еще одна жалкая точка

На мятом обрывке листа.

Остается одна оболочка,

Но где же тогда душа?

Осязая привычные смены

Длительных лунных фаз,

Смотришь куда-то сквозь стены

Темным стеклом своих глаз.