Говорят, что сны - всего лишь коллаж из воспоминаний о пережитых нами событиях и внутренних переживаний, следствие ночного "переваривания" информации нашими нервными волокнами...
Чаще всего это действительно так, причем мозг даже не утруждает себя приданием всему происходящему во сне осмысленности... В таких снах хорошо наблюдать за тем, что происходит в тебе самом. Можно увидеть свои страхи, свою любовь, свою ненависть.
Куда приятнее, конечно, видеть свои мечты... Потому что во сон они приходят уже воплощенными, яркими, по-неземному прекрасными.. После таких снов не хочется возвращаться в реальный мир.
Иногда, очень редко, видишь свое будущее. Эти сны удивительно реалистичны. И обыденны - real world is real world..
Ещё реже удается увидеть сны, совершенно непохожие на окружающую действительность, и невероятно правдоподобные по ощущениям. Посли них просыпаешься с отчетливым чувством, что кто-то донести до тебя Нечто... Некоторое время пытаешься понять... Пока реальность услужливо не напомнит о том, насколько глупое это занятие, и не погонит по бесконечным пунктам списка каждодневных жизненных ритуалов. Я заметил - после таких снов некоторое время неосознанно чаще смотришь на небо, особенно когда оно тёмное, слегка присыпанное дрожащими пылинками звезд.
И, наконец, пустота...Когда видишь закрытыми глазами Ничто и медленно падаешь в него, умоляя, чтобы кто-нибудь или что-нибудь разбудили тебя. И, наконец, просыпаешься сам - всё как в кино - с криком, тяжелым дыханием, потом на лбу. Фирменный кошмар моего сознания.

Мне не хочется думать, что в этой пустоте - мои переживания. Я сам...

Как правило, конечно, я снов не помню... А вот мое подсознание, мои шестеренки, шарики и ролики - помнят. Увидев сон, я получил некое Переживание, которое, в свою очередь, послужит пищей для других снов. И так далее... Всё это ассоциируется у меня со включенным микрофоном, поднесенным к колонке, получающей с него сигнал...

Интересно, можно ли свести себя с ума собственными снами?

Это цитата сообщения Sarby Оригинальное сообщение

Есть у меня одна дурацкая мечта, идефикс, мысль, шаткая надежда – называй, как хочешь. Что где-то на планете для меня имеется Друг.

Я не сумасшедшая, нет, и не беседую с двумя указательными пальцами, валяясь на диване, хотя, признаюсь, что-то щемит внутри, когда мистер Бин укладывает спать плюшевого медведя. Моему медведю оторвали и лапу, и ухо и, хотя напичкали сотнями водяных уколов, так и не спасли от вечной ссылки в игрушечный рай.

Я пробовала представлять дружбу как данность – в детстве. Как счастливое стечение обстоятельств – в юности. А теперь мне все чаще кажется, что это удача. Словно глянцевая карточная колода разложена передо мной веером – вся рисунком вниз. И, как в давней игре, в центре веера стоят шалашом две карты. Аккуратно вынимая из-под шалаша по одной, я стараюсь не разрушить конструкцию и всякий раз надеюсь, что найду там валета или даму. Но мне в руки идут другие карты. Карьерный рост, открытые границы, свободные отношения, индивидуализм, «некогда» и «да что ты, боже мой, ребенок, что ли?»

Послушай! – кричу я вверх, – Ну что во мне не так? Я умею слушать, шутить, беседовать, радоваться за, срываться заполночь в Новосибирск, пить на брудершафт, держать волосы, если что. А девочки, с которыми мы разве что медные трубы не прошли, всегда заняты. Все время плотной стайкой, но заняты. На фотографиях смеются, обнимаясь в танце, и заняты. Значит? Это? Со мной? Что-то? Не так?

Дружба – это принимать людей близко к сердцу.

Слова мои улетают в тишину, но, пока я сплю, в руку сыплются, кружась, как январские хлопья, бумажные листки с правильными ответами:
«Ты всегда хотела не быть, как все – так чего же ждешь от большинства?»
«Когда ты разговариваешь, смотришь на мужчин и почти никогда – на женщин – что ж, физкульт тебе привет».
«Друзей не может быть много. Радуйся обретенному»
Это все правда, но есть еще кое-что.

Что-то неясное происходило, пока мы росли. Свои собственные перевороты, штурмы, дефолты. Что-то до сих пор перманентно происходит. Иначе, отчего то и дело в жизни возникают девочки, уходящие от меня к моим бывшим мужчинам, строящие великие китайские стены перед своей личной жизнью, суеверно прячущие себя под замок, закрывая передо мной все двери и бросая напоследок: «Тебе все равно повезет в любви».

Дружба – это лучшая школа закаливания.

Девочки уходят, и остаются мальчики. Мальчики, мальчики. Я до сих пор верю, что мы сделаны из одних и тех же букв, шуток и ладонного теплообмена. Что нам нравится лежать в обнимку и вперемешку, пить, философствовать, выдумывать и строить рожи – мне всегда казалось, что для дружбы большего не надо. Но жизнь показывает, нужно что-то еще, потому что рано или поздно мне приходит письмо с дурацкой строчкой: «Мне кажется, я люблю тебя». Я вспоминаю девочек, и бьюсь головой о стену.
Потому что мне больше не с кем лежать вперемешку,

«Подтекст, дорогая, все дело в подтексте. Ты хотела дружбы? Боже мой, ты ребенок, что ли – ну о чем ты говоришь. Нет дружбы между мужчиной и женщиной, а если ты не чувствовала подтекстов, то у тебя и правда, розовые очки на глазах».

Дружба – это отсутствие междустрочий.

Иногда мне кажется, что настоящей дружбы в моей жизни наберется одна весна. Та, в которой было восемнадцать лет, розовый сарафан, брызги минеральной воды на лице и руки, обнимающие шею. Та весна, когда балом правил смех, из-за которого сгибаешься вполовину и хватаешь ртом воздух, не в силах самостоятельно дышать. Та весна, когда расстался полчаса назад и спешишь домой к телефону, чтобы договорить, и наговориться не удается. Когда неважно, чья кофта, кружка, книга или деньги. И дело не в том, что было как-то особенно смешно, юно, беззаботно и трепетно. А в том, что ни на секунду не задумывались о том, что чего-то нельзя позволить, о чем-то нужно умолчать, где-то схитрить, где-то сделать ненужный комплимент.

Но «подтексты, дорогая, все дело в подтекстах». Осенью того легендарного года, когда совсем похолодало, один из них сказал, глядя в окно: «А меня тошнило тогда, весной, оттого что мы все такие дружные». Черт его знает, зачем он сморозил такую глупость, но порой я чувствую, что сглатываю эту фразу до сих пор.

Хотя, это все такое вранье. Я думаю, что мир не просто населен, он перенаселен теми, кто ищет того же самого. Всем хочется плеча, на которое можно опереться. Отношений без условностей. Человека – похожего, понимающего и принимающего, отзывчивого. «Ну где же он?» – спрашивают в южном полушарии. «Ну где же он?» - вторят в северном.

Я зажмуриваю глаза, потому что мне не хочется верить, что, чтобы обрести Друга, придется искать

Читать далее...

Настроение сейчас - Будь моим смыслом

Обычно я отмеряю начало весны от того дня, с которого начинаю ощушать ее особое тепло в сердце. Не знаю, как описать его точнее. Но оно уже ударило по моей жизни, и как всегда, по холодной зимней скорлупе поползли сети трещин, угол зрения на жизнь неумолимо уводит от морозной депрессии в сторону светлой, отчаянной грусти.Что будет дальше, я уже знаю. Удивляет лишь то, насколько рано это началось.

Так, что, видимо, это место скоро будет замусорено всякой весенней чушью=).

Не удивляйтесь.

По книге в день.

Решил почитать книжки, названия которых болтаются на слуху...

Дата:14 января.
Название:Г. Маркес "Сто лет одиночества"
Отдача:Тяжелая и заунывная, как вой зимнего ветра в вентиляционных шахтах.
Видимо, не дорос я до этой книги, не смог ее по достоинству оценить.
Так и не смог выловить из пятисотстраничного океана буковок тонкой паутинки
идей, которые "автор хотел донести до читателя", как это принято писать
в школьных сочинениях по литературе.
Выдержки: не буду приводить.
Выдернутые из контекста Мелькиадесы и Ремедиосы производят еще более
удручающее впечатление, чем внутри книги.


Дата:15 января
Название:С. Минаев "Духless"
Отдача:Некий businessman, преисполненный духом графоманства,
очень долго и довольно однообразно разгоняет про несчастную, фальшивую,
грязную... (список продолжить по желанию) жизнь в Москве, про то как он бухает
в клубах и принимает различные психотропные средства, про то, сколько у него
денег и как ему они все нафиг не нужны, какие моральные уроды его окружают,
и все это явно с чувством собственного превосходства.
Ну, захотелось человеку высказать наболевшее. Дело-то хорошее... В конце-
концов, сейчас и не такое издают...
Выдержки:
"Воистину, вся Сеть – это маска для невостребованных людей. Кому не нужна маска – не нужна Сеть.
Безусловно, среди них попадаются вменяемые, талантливые и действительно неординарные люди. Я встретил их в Интернете достаточное количество. Но исключение лишь подчеркивает правило. Соизмерив количество придурков, психопатов и дурачков с количеством нормальных интересных людей, ты сравниваешь себя с золотоискателем, перелопатившим не одну тонну породы, прежде чем найти один самородок. Впрочем, повторюсь, все как и в реальной жизни. Лишь одна из тысячи человеческих особей способна сопротивляться пошлости и уродству окружающего мира, оставаясь думающим человеком.
Единственное отличие Сети от реального мира в том, что толпа здесь ощущается гораздо яснее. Ты видишь, как кто то один выделяется из общего числа посетителей данного сайта, и вот, один за другим, здешние обитатели начинают пинать его ногами с целью загнать в стадо. Не дать выделиться. Если в реальной жизни сказанное елово растворяется в атмосфере, то здесь напечатанные буквы остаются в Сети. Ты читаешь развитие диалога, видишь, как сначала по одному, а затем подобно лавине, один за другим, копируя друг друга, они набрасываются на кого то, затыкают ему рот, пока наконец все поле форума или гостевой книги не заполнится их похожими друг на друга высказываниями. И любой иной, здравый голос тонет в этом море. Это похоже на то, как школьники всей толпой пинают ногами новичка. Стоило бы назвать русскую Сеть не Интернет, а Интернат. Интернат для неудачников."

"И наконец я не выдерживаю:
– Почему? Да потому, что, когда ты в девяносто пятом торговал пивом в палатке, я уже врубался в окололегальное перемещение грузов через российскую таможню. Потому, что, когда ты по пятницам несся с работы на дачу, чтобы бухнуть с батяней на природе и все такое, я жрал МДМА в «Птюче» и перся под «Born Slippy» Underworld. Потому что я не могу позволить себе, чтобы в моей машине на заднем сиденье валялась книга с названием «Комбат атакует» или «Спецназ выходит на связь». Мы очень разные, ты врубаешься? Я не смотрю «Бригаду», не люблю русский рок, у меня нет компакт диска Сереги с «Черным бумером». Я читаю Уэльбека, Эллиса, смотрю старое кино с Марлен Дитрих и охуеваю от итальянских дизайнеров. И свои первые деньги я потратил не на «бэху» четырехлетнюю, как у пацанов, а на поездку в Париж. И это у тебя никогда не уложится в голове, потому что ты живешь, как жили твои родители и родители твоих родителей. Чтобы жена, чтобы дети, чтобы все как у людей. По воскресеньям в гости к соседям, по понедельникам с похмелья на работу, по субботам в торговый центр, как в Лувр, со всей семьей да на целый день. У ВАС так принято. И мне этого никогда не понять и не принять, как шуток из программы «Аншлаг». То есть чтобы тебе было понятно – это вообще за гранью моего понимания, как для тебя осознание факта того, что короткие носки у мужчины – смертный грех."

Дата:16 января
Название:В. Пелевин "Священная книга оборотня"
Отдача: Глоток свежего воздуха после Духа Леса.

Выдержки:
"— Ясно ли вам, что страдание и есть та материя, из которой создан мир?
— Почему?
— Это можно объяснить только на примере. Вы знаете историю про барона Мюнхгаузена, который поднял себя за волосы из болота? Реальность этого мира имеет под собой похожие основания. Только надо представить себе, что Мюнхгаузен висит в полной пустоте, изо всех сил сжимая себя за яйца, и кричит от невыносимой боли. С одной стороны, его вроде бы жалко. С другой стороны, пикантность его положения в том, что стоит ему отпустить свои яйца, и он сразу же исчезнет, ибо по своей природе он есть просто сосуд боли с седой косичкой, и если исчезнет боль, исчезнет он сам.
— И что же твой Мюнхгаузен, боится отпустить свои яйца?
— Я же говорю, Читать далее...

Настроение сейчас - ~

["5 сантиметров в секунду - скорость, с которой облетают лепестки цветущей сакуры..."]

Не думаю, что меня можно назвать большим фанатом аниме, хотя я даже почетный член одного аниме-клуба местного разлива=)
Правда, выполняю там сугубо административные обязанности...
Просто так сложилось, что среди моих друзей и знакомых много анимешников.
Часть из них - художники-любители и, видимо, вдохновляются фантастическими нарядами анимешных героев...
Но не это, конечно, их всех притягивает..
У хорошего аниме есть своя магия.
Не у десятков дурацких мультиков про боевых роботов, как две капли воды похожих один на другой, конечно.
А у такого, как...
Byousoku 5 Centimeter.

["Пока человек живет, вокруг него скапливается печаль. Она в одежде, сохнущей на солнце, в зубных щетках в ванной,
в истории сообщений мобильного телефона..."]

В нем нет чудесных рыцарей, злодеев, спасения мира и прочей мишуры.
В нем все на удивление просто, хотя и нарисован он мастерски.
Обычные города, обычные люди.
И среди них - одинокий юнец, с нарастающей болью осознающий, что что-то в нем не так,
что-то мешает ему смотреть на мир так, как это делают все.
Водоворот мелочных событий отрывает его от Той, с которой он хотел быть, приносит
другую, очарованную его непохожестью на остальных, но и она не может преодолеть стены отчуждения.

["Я не понимал причин, по которым появляются такие неприятные мысли, пока однажды не осознал, что жизненная энергия юности
постепенно исчезает во мне..."]

Банальный сюжет, не правда ли?
Правда в том, что лихого сюжета у "Пяти сантиметров" как такового нет, да и не нужны ему всякие головоломные хитросплетения.

["Такой одинокий путь, что невозможно вообразить. Только темнота ждет впереди - там, где даже атом водорода встречается нечасто..."]

Очень красивый фильм, в котором в один поток слились романтика и холодная грусть,
яркий, по-детски наивный взгляд на мир и редкие, но острые нотки безысходности.

["..Когда я начал писать сообщения, которые никому не отправлял?"]

Это цитата сообщения Тут_все_заброшено Оригинальное сообщение

Без заголовка

Ты лучше остальных знаешь, что небо – это только небо, что вода – это только вода, что белое – это белое, а черное – это черное. Ты лучше остальных знаешь, что любовь – такой же химический процесс, как и переваривание пищи. Ты лучше других знаешь, что все наши эмоции можно объяснить не столь красивыми, но неоспоримыми законами биологии. Ты лучше остальных знаешь, что Бога нет, и жизнь по случайности зародилась в водах Мирового океана. Ты слишком хорошо знаешь, что предметы не могут помнить, книги не могут жить, а дома не могут ждать. Ты слишком хорошо знаешь, что темнота – это просто темнота, а свет легко опишешь языком физических правил. Ты достаточно хорошо образован, чтобы объяснять веру, надежду, счастье, самоотверженность с легкой усмешкой проницательного психолога. Однако ты никогда не увидишь жизни в глазах звезд, не заплачешь вместе с небом, не ощутишь, как тьма змеей обвивается вокруг ног и вкрадывается в сердце, не услышишь песню осени и смех лета и никогда не улыбнешься в ответ на улыбку солнца…

Самое волнующее для меня открытие в музыке за последнее время...

hybrid

Here I begin to fail the steps of a battle without sense
I've nearly began to understand as I grown my way
There is no light out of all the places
There is no sign of our help
There is no time and a chance of relations
What if I choose to live? Living in a dangerous womb
Its like falling every moment every stage
Living in my own little world
Outcoming every sequence of this dream
How did this begin and turned in such inhumanity?
I'm hoping for myself to escape the insanity, I'm open
What if I choose to live and what if I killed you, Inhumanity
There is no light out of all the places
There is no sign of our help
There is no time and a chance of relations What if I choose you
How did this begin and turned in such inhumanity?
I'm hoping for myself to escape the insanity, I'm open
What if I choose to live and what if I killed you Inhumanity

(Elsiane)

http://015cd20.netsolhost.com/

Это цитата сообщения Тут_все_заброшено Оригинальное сообщение

Вечерами.

В многоэтажках серых чуть теплится свет,
Нам холодно, мы мерзнем за стенами,
Которых, если приглядеться, вовсе нет,
Мы для себя придумали их сами.
И зажигаем свет в пустых домах,
И, наблюдая мрак соседских окон,
Поглубже в душу зарываем страх
Того, что будем вечно одиноки.
И пьем на кухне неслащеный чай,
Бормочет что-то сонный телевизор.
И вдруг до боли хочется кричать
О бесполезности никчемной нашей жизни.
Глотать тоску захлебом и до дна.
Шептать одно: надежды больше нет,
И только бледная уставшая луна,
На окна бросит свой мертвящий свет.

Настроение сейчас - ...

Странно... Я настолько пропах опасениями и предрассудками, что уже с недоверием отношусь к собственному счастью. Оно показалось сперва каким-то... Нереальным. Хорошо, что я сумел это побороть... Иначе самые счастливые за последние полгода часы могли бы быть упущены.
Самое тяжелое - не поймать яркий, светлый момент, а суметь его прочувствовать, не погнув краев холодными пальцами сомнений и страхов.

А еще жалко неоправданных ожиданий, возложенных на новый альбом Дельфина.
Одна гениальная песня на альбом - для него этого безумно мало.

Жалко.

Настроение сейчас - ...

"Одиночество пугает и берет меня в плен;
Я слышу тихий скрежет кровеносных систем,
Сердце бьет по голове огромным молотом боли
И разъедает глаза от выступающей соли..." (1)

Как тяжелобольной, живущий от инъекции до инъекции.
Окно в палате мутное, засаленное. Лишь отблески солнца от стекол проезжающих внизу машин нарушают серое безмолвие потолка, устало и безучастно смотрящего в неподвижные глаза.

"Снова смотрю сквозь окна грязные,
Улыбкой страшной я по лезвию
Размажу слова невпопад, несуразные,
Паутиной кровавой распишусь впоследствии..." (2)

Обрывки чужих слов нехотя кружатся в густом гниющем бульоне разума. Воспалительный процесс расползается по всему естеству, меня лихорадит. Бред, бледный радужный шум, пляшущий на зрачках, боль, кошмары... (Как давно мне не снились кошмары?)

И, наконец, спасительный наркотик... Эфирный ветер доносит несколько букв, которые я жадно впитываю. Они просачиваются в мозг, шепчут: Она еще жива, Она пока не сломалась под ударами миллионов жал жестоких слов и непонимания... Там, в сотнях километрах отсюда, Она еще жива... Слабая вспышка щенячьего восторга затапливается желчной горечью - буквы прошипели, что я не увижу Ее очень и очень долго... а еще - что у Нее такая же Ломка...

Теперь моя очередь. Залажу рукой в ящик старой тумбочки возле койки и бережно достаю маленький светящийся пушистый шарик.. Осторожно разбираю его на буквы. Руки дрожат, мириады треклятых иголочек скачут по кончикам слабых пальцев... Как всегда, одна из тонких струн в комочке всё-таки рвется, и буквы получаются тусклыми и угловатыми. Медленно, одна за другой они отрываются от ладони и уплывают в вентиляционную решетку...

Тяжело откидываюсь на отвратительно-теплую подушку и смеживаю веки...

Липкий беспокойный сон. Кошмары...
Как давно мне не снились кошмары? С тех самых пор, как я впервые увидел ее глаза...
Ярким солнечным утром: искристая бездна, серо-стальной океан пушистых металлических нитей...
Бездна...
И нежный шепот..
...
Кажется, я знаю, ради чего стоит дожить.

"...Открой глаза, и я ворвусь в них, словно в небо,
И соберу слезинки в бриллиант,
И каждый миг, когда с тобой я не был
Себе верну сторицею назад..." (1)


-------------------------------------------------------------
(1) - (с) Дельфин
(2) - (с) miloe-sozdanie aka Sukkub [stihi.ru]

Это цитата сообщения Тут_все_заброшено Оригинальное сообщение

Хозяин механического ада, или вечерний город.

В колонках играет - Lumen - Детки
Настроение сейчас - нормальное

Многоэтажек серые громады,
И белый снег на мертвых площадях,
Толпа слепых хозяев механического ада,
С застывшим безразличием в пустых глазах,
И воет ветер в проводах дрожащих,
Натянутых, как нервы, до предела,
Зима, давно зима в их душах спящих,
И согревает алкоголь пока живое тело…
Промозглым вечером, напитанным до края
Тоской, и одиночеством, и горечью глухой,
Фарфоровую маску с криком отдираю
Я от лица, пытаясь снова стать собой.
И в окна бьется, воя, с жутким стоном,
Зима, слепая, мертвая, и пахнет тленом,
И на закушенных губах горит соленым,
Та жидкость, что течет по синим венам
И хочется бежать без остановки прочь,
Туда, где солнечный рассвет придет до срока,
Предчувствием самоубийства плачет ночь,
Злорадствуя оскалом злого рока…

В колонках играет - Aromabar - Winter Pageant

Was it really so long ago?
we were taking photographs
of each other in our winter pageant clothes...
skipping school going home
running for shelter from a sudden thunderstorm
kissing raindrops on your nose...

what part did I play
in making you the way you are?
what more can I say to convince you
you didn't have to go so far?

you may as well live a universe away now...
I'll probably never see you again...
I wonder where you went..
where do you go, what do you see
and do you ever think of me
and all that time we spent?..

what part did I play
in making you the way you are?
what more can I say to convince you
you didn't have to go so far?

/Aromabar - Winter Pageant/

В колонках играет - Anathema - Violence
Настроение сейчас - черное

Гадкое чувство... Человек, которому ты так нужен далеко, очень далеко; ему плохо, а ты ничем, ровным счетом ничем не можешь ему помочь. Нить между вами растянута до предела, она звенит от напряжения, бьется разрядами каждый раз, когда кто-то делает Тому, Кто На Другом Конце больно... Пытаешься притянуть за эту нить Его к себе, но она острая и гладкая... Все пальцы в крови и порезах. И ты останавливаешься, но не из страха боли, а из страха порвать эту нить...

Бред и холод.
Холод
и
бред...

Настроение сейчас - дождь

Гармония и поток - для меня это в музыке гораздо важнее, чем ее сложность и виртуозность.
Простая, в общем, то песня, и тем не менее одна из моих самых любимых.

Кем просчитано движенье,
Траектории полета этих фраз?..
Может быть, через мгновенье
Их не будет, может быть, не будет нас...

Личная жизнь и личная смерть
Плетут кружева и бинты..
Только скажи мне,
Просто скажи мне,
Что выбираешь ты?

Лично я - жизнь.

Личная жизнь...


И в количестве иллюзий
Тонет вечное величество любви,
Героические люди
Не пытаются ее остановить

Лишнюю жизнь и лишнюю смерть -
И тут кружева и венки...
Только скажи мне,
Просто скажи мне,
Что выбираешь ты?

Лишняя...

(с) Торба-На-Круче /Личная жизнь/

Одни слова мало что передают...
Была бы физическая (и юридическая =\ ) возможность вставить сюда саму песню - я бы это сделал...

В колонках играет - Anathema - Parsienne moonlight

Глупцы... Что они называют храбростью? Идут напролом с гордо поднятыми головами, а глаза их зажмурены, потому что боятся видеть впереди собственную смерть, и ничто не в силах побороть этот страх. Кому нужна такая отвага? Не бойтесь смотреть! Не спешите к своему концу, остановитесь и ВЗГЛЯНИТЕ, хотя бы себе под ноги. Тогда, быть может, в каплях утренней росы там, внизу, вы увидите отражение своих глаз и поймёте...

В колонках играет - Торба-на-Круче - Личная жизнь
Настроение сейчас - сентябрь - дождливый паучок...

- Ты не прав, друг мой. Любовь - не жемчужное зерно, скрывающееся на морском дне среди тысяч пустых раковин. И не родник в пустыне, что поит крошечный оазис, и в любой миг может исчезнуть под барханами. Мы живем в мире, полном любви! Но люди ищут любовь, подобно тому, как ищут жемчуг на морском дне - задыхаясь, губя бесчисленные бесплодные раковины, навсегда исчезая под волнами.А если находят - считают себя прикованными к любви, ка умирающий от жажды путник, что набрел на оазис - и боится сделать от него хотя бы шаг. Им кажется, они нашли жемчужину, и они сжимают любовь мертвой хваткой, подобно жемчугу, который умирает без тепла рук!Им кажется, они нашли родник среди песка, и они проводят дни и ночи на страже, разгребают дюны и закрывают родник своим телом от самого маленького ветерка!Им кажется, что стоит отвести взгляд - жемчуг исчезнет в чужом кармане, родник засыплет песком, и они вновь окажутся в одиночестве... А любовь больше всего не любит бдительного взгляда.Ты можешь посадить розу в своем саду и чахнуть над ней, отгоняя гусениц и прикрывая от дождика. И роза станет расти для тебя одного, но стоит лишь сделать шаг в сторону - и она умрет!

В колонках играет - Anathema - Violence
Настроение сейчас - усталое.

Нежные поцелуи ветра, ласкающие кожу..... Сладкая истома солнечного теплого дня и кошачья загадочность прохладной ночи... Нежная сочная трава под ногами, хрустальные искры птичьих голосков... Цветок любила этот мир...
Мир, в котором жила Она уже тысячи лет.... Впрочем, о времени Цветок не имела ни малейшего представления. Время здесь было лишним, потому что ничего вокруг не было подвержено его безжалостному резцу, ничто не желало стариться, исчезать, разрушаться, умирать... Ведь смерти здесь тоже не было. Зато было пронзительно - чистое небо, изредка окаймляемое нежными перьями облаков, была речка с мягким светлым песком на берегах и еще более мягкой, нежной, но в то же время освежающей водой, игриво блестящей сполохами бликов, были высокие горы на горизонте, было... Было все, а если чего-то и не было, то оно появлялось, стоило только Цветку этого пожелать, правда, только на следующее утро.

Имя Цветок выбрала себе сама. Ей просто нравились цветы... Очень-очень. Было в их форме, цвете, запахах нечто магическое, благодаря чему Она могла завороженно разглядывать их часами... А может, столетиями? Еще иногда Она собирала из них букеты, плела венки и гирлянды, украшая ими свое никогда не знавшее одежды прекрасное тело... Конечно, при этом никогда не убивала цветов - стоило вечером положить букет на землю, и к утру цветы уже снова прочно сидели в земле, кивая своими маленькими головами в такт дыханию ветра.
Однако на самом деле Она, конечно же не была цветком. Она была Ангелом. Но как узнать, что ты ангел, если некому тебе об этом сказать?..
И вот однажды, когда Цветок накупалась в речке, сидела на берегу и смотрела на свое отражение в воде, осторожно толкая его зыбкие контуры кончиками влажных пальцев, поразительное чувство пронзило Ее всю, вспыхнуло, волной огня пробежало по коже и замерло тревожными клубком в области сердца.
Осознание.
Она - не часть это мира...
Вот лицо, вот рыжие волосы, испуганные глаза... Все колеблется, плывет.. Это Она... А вокруг... Не Она...... Страх. Да, страх впервые замутил гладь Ее текучей души, и Цветок не знала, что с ним делать.
-Я... - звук собственного голоса привел Ее в еще бОльшее смятение... Он как будто окончательно разрезал реальность на две части... Цветок. Мир. Мир слышал Ее, но желал ли он этого?
Она резко поднялась на ноги и почему-то стала пристально смотреть в пустошь неба. Кончики крыльев напряженно подрагивали.
Причина страха была такой же неожиданной, огромной и слепящей, как и сам страх.
Одиночество.
Она больше не была едина с этим маленьким безграничным раем. Цветок была одна. А там, где есть Один, всегда должны быть Двое. Но Двоих не было, не было даже еще Одного...
И Цветок пожелала Его... Желала так страстно, так исступленно, как не желала еще никогда и ничего. Боль, беспомощность и страх, что Ее Желание не сбудется, переполнили зеленые глаза Цветка и пролились двумя струйками теплой, соленой, жгучей влаги...
Все же Ей удалось успокоиться... Она осторожно опустилась на зеленый шуршащий ковер, посмотрела на слепящее белое солнце. И впервые ощутила ход времени... Нестерпимо медленный и тяжелый... Желание не исполнится раньше утра, а солнце еще только садилось... Предстояло провести целую ночь в Одиночестве...
Пытаясь успокоиться, Цветок собрала букет цветов, огромный как никогда. Но поняла, что не получает от этого никакой радости. И бросила его на землю, впервые испытав Гнев...
К этому времени окончательно стемнело.

В это время Цветок, налюбовавшись искрением россыпей звезд, обычно уже отдавалась волнам густого сладкого сна... Но сейчас сон не шел к Ней... Волнение, охватившее все Ее существо, было слишком велико... Свернувшись клубочком на траве, Она неподвижно лежала, прислушиваясь к шороху стеблей и ночным крикам птиц.

ЗВУК.
Необычный шорох, совершенно не похожий на ночные звуки природы, которые Цветок знала наизусть. Еле слышный, и поэтому еще более пугающий. Откуда-то сзади... Подавив бурю волнения в груди, Цветок, выровняв дыхание, быстро и бесшумно встала и повернулась.

Перед Ней был Другой, и он не заметил ее движения, продолжив зачем-то собирать брошенный ей букет.... Нет, не Один, а именно Другой, потому что он ни капельки не был похож на Нее даже в том, что Ей удалось увидеть, а именно кожистыми крыльями, темно-красной спиной, покрытой гребнем из шипов, мускулистыми ногами и руками, покрытыми острыми роговыми шпорами, и острыми рогами на безволосой голове... Он был ужасен, как и все, что входит в родной мир извне.
От неожиданности Цветок негромко вскрикнула. Другой повернулся, рассыпав букет... Лицо его исказила гримаса отчаяния. Оскалив клыки он, ринулся прочь от Нее, втаптывая тяжелыми ногами траву в землю...
-Постой! - сама испугавшись своей Читать далее...

Чаще всего здесь просто пусто. Иногда пролетают искорки. И снова пустота