Мы с ней остались одни. Целых два часа мы были одни. Никто нам не мешал. Я с ней впервые говорил один на один. Я хотел поведать что-то солидное, серьезное, как в книгах, но получалось лишь мычание. И она, конечно, утомилась. И я сидел, уже боясь шелохнуться, любуясь ее сном. Она время от времени улыбается . Это ангел. У нас так и говорят, новорожденного смешит ангел. Время, когда человек пока еще видит своего ангела. Какой он из себя, как он выглядит, неужели и вправду с крылышками на спине, или с пропеллером, что он делает такое смешное, а, Валерия? Что он, рожицу корчит, глазки строит, показывает язык? А? Расскажи! Молчишь. Сейчас не расскажешь, а потом забудешь. Или меня уже не будет. Если меня не будет, то он, наверное, покажется мне там, твой смешливый ангел. Я ему помашу рукой, Валерия. Пропеллеру.
СМЕШНОЙ АНГЕЛ

Я не правоверный мусульманин, и вообще никакой не мусульманин, но когда умру, над моим бездыханным телом, с застывшей глупой улыбкой на беспомощном без очков лице, будет прочитана традиционная заупокойная молитва. Ее читали моим прадедам, ее читал я своим родителям, прочтут и мне. И есть в той мольбе к богу и такие слова: «…О Аллах, прости его, и помилуй, и омой его водой, очисть его от прегрешений, как очищаешь ты белую одежду от грязи, и дай ему взамен дом лучше его дома, и семью лучше его семьи, и жену лучше его жены, и введи его в рай и защити его от мучений…» и так далее.
НЕ ХОЧУ! Ни дома лучше моего дома, ни семьи лучше моей семьи, ни жены лучше моей жены! Господи, я не знаю, простишь ли ты меня и помилуешь ли, но, умоляю, дай мне и там Дом, Семью и Жену, которые были со мной в этом мире! Соедини нас и там, если ты всесилен! Соедини не сразу, дав мне лет пятьдесят, чтобы освоиться в кущах рая и приготовить маленький шалаш на берегу неброской речушки, поставить скамеечку с видом на Эдем, где закаты и рассветы красивы, где летают разные маленькие птички, поют разные маленькие песни. Лишь после этого срока позволь мне принять и обнять жену, и еще после такого же срока детей, и еще после такого же срока и внуков моих любимых! Очень тебя прошу! Не откажи в малой милости! Ведь, если ты можешь дать лучше, то что тебе стоит оставить как было! Иншалла!
тут

Грабовому дали 11 лет. Мошенником оказался целитель. Суд доказал.
Но какая-то смутная мысль не дает мне покоя. Поправьте, если не так. Вот представьте ситуацию. Убили огромное количество детей. Матери несчастные, в одночасье побелевшие от ужаса, сходят с ума, им говорят – сожгли ваших детей те, те доказывают, нет, не мы, а они. Матери чувствуют, нет правды в словах, потому что правда в том, что нет в живых их детей! И тут приходит человек и говорит – они живы, вы их никогда не увидите, потому что они воскресли где-то там в другом обличье, но живы. И матери зацепились за эту соломинку, лишь в этой откровенной лжи многие из них увидели и нашли утешение. Подло, конечно, брать за это утешение деньги. Но подло ли, преступно ли лгать во имя утешения, когда край в сердцах и душах? Не знаю, я сбился, но такие вот странные путанные мысли.
http://florid-buljakov.livejournal.com/390163.html

В годовщину свадьбы я люблю дарить жене книги про любовь. Целая полка стоит таких книг с моей неизменной «с нежностью, твой…». На днях снова пойду в книжный выбирать очередной роман о Любви, о Женщине. Пойду с опаской, ибо знаю, кроме разных «телок» могу и не увидеть там ничего соответствующего моменту. Поэтому хочу пойти подготовленным – подскажите-ка, друзья, что нового интересного на эту тему появилось на прилавках книжных магазинов? И обратите внимание, слова Любовь и Женщина я написал с большой буквы. Предлагайте то, что не оскорбит любящую женщину, не обидит.
Кстати, сохранилась ли сейчас мода дарить книги близким? Не старомоден ли я с этим своим желанием?
http://florid-buljakov.livejournal.com/389817.html

У нас их так называют, женщин, которые ни разу не выходили замуж. В начале войны им было по тринадцать-восемнадцать лет, к концу войны они подросли, были невестами в самом соку, но женихов вернулось с фронта мало (из трехсот уходивших в моем ауле, вернулось сорок), вернувшихся поджидал молодняк семнадцати-восемнадцати лет, а эти, выглядившие из-за адской работы в тылу сорокалетними, за малым исключением остались вне зоны их внимания. Они так и прожили свой век, не познав ни радости материнства, ни даже радости любви. Одна из моих тетушек дождалась своего счастья лишь в пятидесятилетнем возрасте, выйдя замуж (точнее, подобрав) мужика-калеку, оставшегося вдовцом.
Еще одна деталь - потенциальных женихов, вернувшихся с фронта, активно перехватывали у девушек молодые вдовы. Брали за счет сексуального опыта, за счет отчаянного напора (они яснее осозновали, что жизнь летит под откос и нужно за нее бороться). Сплошь и рядом были такие случаи - вдовы оставляли детей у своих матерей и уезжали с молодыми мужьями из аула. У бабушек, в детдомах воспитывались тысячи сирот при живых матерях, нашедших где-то счастье.
Не скрою, при всей суровости закона были и случаи скрытого многоженства. Некоторые мужики содержали по две семьи, часто многодетные, и никто в ауле не посмел их укорить или сдать властям. Были и семьи, где на одного мужика приходилось до трех жен и двадцати детей. Официально - одна жена, плюс одна, две жены, вдовы его братьев, не вернувшихся с фронта и которых брат не посмел оставить в беде. Эта традиционный обычай башкир, когда вдова старшего брата автоматически становилась женой брата младшего.
Такие вот последствия войны, о которых редко пишут.
http://florid-buljakov.livejournal.com/180506.html

Мой балкон выходит на детский сад. Ухоженная такая детская площадка, на которую время от времени выводят строем малышей. Играют, шумят, носятся, кто-то ковыряется в песочнице, кто-то просто в носу, наблюдая за всеми остальными. Но есть там один пацан, который все пытается открыть крышку канализационного люка. Как выведут их на площадку, он идет прямиком к тому люку в углу площадки за беседкой и начинает изучать, как же все-таки сдвинуть с места чугунную махину весом раз в двадцать большую его собственного веса. Из земли торчит ручка из сплетенного провода. Он пытается поднять крышку, ухватившись за эту ручку. Его обнаруживают, отгоняют, он некоторое время стоит в общей толпе, потом незаметно прокрадывается за беседку и снова начинает возиться с крышкой люка. Я его понимаю – ему интересно узнать, что там есть такое! Больше его ничто не интересует в этом садике! Он когда-нибудь придет на эту площадку, сдвинет ржавую грязную крышку и заглянет-таки в люк. То, что он там увидит, не впечатлит его, но сердце его будет наполнено радостью. Хотя не придет, конечно, забудет. Я в детстве когда-то мечтал вскарабкаться на вершину телеграфного столба. Он стоял возле аульского клуба высокий и загадочный. Гудел! Я любил слушать этот загадочный гул, приложив ухо к теплому его телу, по которому ползали красные солдатики. Я даже пытался подняться на вершину столба. Я хотел узнать, что видно оттуда, какие там ветры, и нельзя ли дотянуться оттуда до облаков, и кто там гудит такой загадочный в проводах! Я, если бы добрался до вершины, плюнул бы вниз на землю, и посмотрел, как летит мой плевок на бритую голову Шакира, не дававшего мне пройти по его проулку. Ту детскую мечту я так и не осуществил. На столб не влез, на макушку обидчика не плюнул. Еще я не осуществил мечту купить себе бинокль. И мечту стать киномехаником не осуществил. Много чего еще не осуществил. А у мальчика этого хорошее будущее. Не знаю почему, но я уверен в этом.
http://florid-buljakov.livejournal.com/386784.html

В жизни всякое случается. В семейной – тем более.
Я был молод и горяч. Жена на десять лет моложе и настолько же горяча. Какая-нибудь пустяковина, не стоящая выеденного яйца, иногда вызывала столько эмоций, что хоть к соседям иди за посудой для битья, своей-то считанной жалко было. Однажды я бросил громкое и бесповоротное – уйду! Демонстративно кинул в пустой чемодан старые носки и папку со свежими пьесами и вышел на балкон выкурить последнюю в этом доме сигарету. На балконе я достал из скворечника припрятанный чекмарь, и демонстративно горько пил. Обидно было и неприютно, не передать, хоть с балкона прыгай! Затем прошел в свой закуток, чтобы взять для демонстративно-гневного броска в чемодан пару книг, и увидел на письменном столе клочок бумаги. Это была записка. Я лег на свою продавленную кушетку и долго читал эту записку. Там было всего три слова, но читал я часа три, не меньше. Детские коряво-размашистые слова - «Папа, не уходи, нажалуста». Потом я вышел в коридор и столкнулся взглядом с сыном-второклассником. В глазах мальчика было откровенное любопытство – прочитал ли? – и какая-то отчаянная просьба. Не просьба даже, наивная детская мольба. Я прошел мимо него, прикинувшись, что не заметил взгляда. Двинул в сторону кухни, но малыш опередил меня, побежал, стал торопливо наливать мне чай. Потом я достал свой потрепанный баян и долго пел громкие песни многих народов. А малыш мой сидел и слушал, пошевеливая ушами. Он знал, что это его умение всегда приводит меня в восторг - что-что, но шевелить ушами я так и не научился. С того времени я никогда больше не произносил это гневное «уйду», редко вступал в словесные баталии при детях, да и сошли они, бессмысленные перепалки, довольно скоро на нет. С того времени мы с сыном понимаем друг друга без всяких слов.
Сегодня я купил тому малышу Тойоту. Да, угадали - за ту записку. Пусть катает маму. Пошевеливая ушами.
http://florid-buljakov.livejournal.com/385571.html

Создан список 500 величайших россиян прошлого. Много там имен достойных, немало и вызывающих недоумение или даже (лично у меня) отвращение. Но вот что удивительно. В том длинном списке нет имени Батыя. Ну вот, назвал и вижу, как дружно рассмеялись мои друзья. Батый в списке значимых людей России – звучит смешно, почти анекдотично. Между тем именно Батый является создателем Золотой Орды, государства, в котором было защищено и спасено православие. Именно в пределах Золотой Орды под личным покровительством Батыя собирали русские земли и укрепляли православную веру Александр Невский и некоторые другие православные святые, сопротивлявшиеся агрессии и намерениям католического Запада. Золотая Орда распалась на мелкие государства, но Иван Грозный и последующие государи, огнем и мечом, а также коварством (разделяй и властвуй) восстановят империю в былых и иных размерах. Запад и Азия ненавидели его одинаковой лютой ненавистью, потому что эти земли он не отдал ни тем, ни другим. В своих же пределах его называли Добрым, Справедливым, а еще – Батей. Он был первым Отцом народов, и, может, от его имени и пошло это многозначащее ласковое понятие - Батя. Историки все сделали для того, чтобы замолчать и облить грязью его имя, вместо уничтоженного они закрепили в памяти другое имя - бродяги варяга. Не гнушались даже правкой летописей, из которых в учебники и перекочевал образ кровожадного и поганого дикаря, соловья-разбойника. Но память не уничтожишь - во многих русских областях многие века Млечный путь (на который нужно ориентироваться) называли Дорогой Батыя.
http://florid-buljakov.livejournal.com/381029.html
и ответ утром
http://florid-buljakov.livejournal.com/381362.html

Сейчас в новостях краем уха услышал, что где-то там на гнилом западе проводили опрос, что бы делал тот или тот (называли великих), если бы жил сейчас? Называли и Шекспира. Большинство ответили, что Шекспир сейчас писал бы тексты песен популярным группам. Ну, если взять наши реалии, Блестящим и разным там не совсем блестящим. Не думаю, что великий бард опустился бы до такого уровня. Мне кажется, он писал бы то, что писал – трагедии. Он бы создал свой театр, как Коляда. Построил бы свой "Глобус" на Пушкинской, а то и прямо на Красной площади, призвал бы настоящих актеров, и у него бы шли с аншлагом какие-нибудь душераздирающие «Хроники Сталина». Или «Дефолт». Он бы рассказал нам о многих трагедиях нашего века, и мы бы содрогнулись. Шекспир он на то и Шекспир, что никогда не писал Билану! Разве что группе «ДДТ».
Интересная, конечно, постановка вопроса: если бы жил… А если бы жил сейчас Достоевский? Побежал бы в Кремль за орденами? А если бы жил сейчас Гоголь? А если бы жил Булгаков? Вот вчера обсуждали где-то там проблемы элиты нации. Мол, элиту у нас подменили Абрамовичами и их женами. Правильно сказали. Но где те люди, которые затмили бы их роскошь «скупыми, как слеза» словами?
http://florid-buljakov.livejournal.com/380240.html

И все же не забудем, друзья, сегодня день памяти.
Раньше очень часто показывали документальные кадры – как люди слушают сообщение о начале войны. Показывали лица людей. По ним можно было читать многое. Вся страна оцепенела, известие застало врасплох, люди не были подготовлены, в одно мгновенье миллионы поняли, что пришла страшная беда, что над каждым нависло крыло смерти. Миллионы жизней унесла эта война.
Есть одна неточность в известном стихотворении Расула Гамзатова. Если бы все погибшие на той войне превратились в белых журавлей – небо над нашей страной было бы черным многие, многие годы!
А сколько тех, кто вообще не учтен! У нашей бабульки два брата ушли на фронт – и пропали. Один из них просто исчез! Не было ни похоронок, ни известных сообщений о пропаже без вести. Никакой бумаги, никакого сообщения, ни писем, ни даже позднего рассказа вернувшегося с войны земляка. Вернее, было лишь одно письмо – с пути на фронт. И все. Со вторым, со старшим ее братом, - та же история. При том, что был кадровым офицером. Вначале были письма – воевал! А вдруг все прервалось. И тоже ни похоронки, ни сообщения. Был лишь запрос в сельсовет – кто такой, из какой семьи, и все. Ждали их до смерти мать, жены, ждут, наверное, и дети, и внуки – а вдруг!
Будь проклята война!
И светлая память каждому из миллионов!
http://florid-buljakov.livejournal.com/379368.html

А мне жаль Гуса Хиддинка. Чует сердце, не простят ему это на родине. Вы видели, какая горькая обида была на лицах болельщиков в оранжевых одеждах? Надо бы нам защитить его, поддержать! Надо его оставить в России. Построить ему дом на Оке с видом на широкое русское поле, где девчонки рвут ромашки. Пусть живет. Пусть будет нашим, как автоматически становились нашими многие его соплеменники, варяги, приходившие в трудные времена на службу России, становились великими российскими полководцами, мореплавателями, умножали славу новоизбранной Родины, увеличивали его пространства за счет новых побед и открытий. Вчерашняя победа значима для нас, начала объединять народ, вселила в сердца надежды. Русский ты теперь мужик, Гус, Многие наши мужчины вчера пили за твое здоровье, многие наши женщины легли спать с твоим именем на устах. Тебе сейчас тяжело, но ты сильный человек, и мы тебе поможем пережить это, залив твои душевные смятения нашей благодарной любовью! Живи и здравствуй!
http://florid-buljakov.livejournal.com/379036.html

В ТОПе яндекса повисел мой пост, быстро убрали, спрятали.
И слава Богу, что убрали.
Это кошмар, ребята! Столько грязи еще не было в комментах в моем журнале, я целый день только тем и занимался, что удалял и банил комментарии и авторов, которые кроме грязного мата, кажется, языка-то другого не знают! Я даже предположить не мог, что на просторах Живого Журнала столько стервятников – сидят возле ТОПа, дежурят, и по какому-то сигналу бросаются клевать, клевать, и все по живому, по больному.
Смотрите, что было. Я сидел и смотрел телевизор. Рассказывали про трагедию Вячеслава Невинного, одного из моих любимых актеров. Я, живя в Уфе, и не знал , что все так страшно. Лечащий врач говорит, что надо бы устроить в больницу, иначе пропадет человек. Я прекрасно его понимаю – моя мама умерла от сахарного диабета, пройдя все этапы этой страшной болезни! Я сразу представил, в каком состоянии Вячеслав! Да, надо что-то делать! Как раз тот случай, когда промедление смерти подобно. При этом, в голове пульсирует – а где же коллеги, где театралы, киношники, почитатели таланта, где… Тут Хазанов прерывает всех и обращается прямо к Путину. Я обомлел! Что же вы, мать вашу, не знали до этого, что ли? Не могли сделать то, что вам раз плюнуть, лишь трубку поднять! Ну, в пылу все это и изложил в несколько строк! Друзья мои знают, что я всегда так, выливаю эмоцию, не задумываясь о последствиях.
И тут началось. Какие только обвинения не посыпались в мой адрес!
Самое страшное и несправедливое для меня было обвинение в том, что я трагедию актера вижу, а вот там-то то-то произошло, а вот здесь вот так-то умирают люди, этого не вижу. Горя в нашей стране много, и на все горе, разлитое по стране, одного сердца маловато, не уместится. Тем более, если сердце уже поистрепанное инфарктом. Хотя я многое вижу, всегда откликаюсь, если что меня возмущает. Вы помните мои посты и о девчонке-инвалиде, и о мальчике-музыканте, и так далее и тому подобное.
О всякой другой грязи, вылитой на меня, я говорить не стану. Все возбудились от антисемитов до сталинистов, и все увидели во мне незащищенную мишень! Посылпались комментарии от юзеров на день (спцециально создают аккаунт ради одного комментария), которые убеждали, что все нормально, все делалось. Если делалось и все нормально, что же вы на всю страну вопите с экрана - помогите!? да голосом Хазанова!
Сидеть бы мне тихо, не высовываться, плюнуть на все – подумаешь, умирает актер, а то мало у нас их умирает в нищете, себя бы поберег! Но ведь человек же я, в конце концов! Что беречь-то, если задушу я его в себе!
http://florid-buljakov.livejournal.com/378176.html
http://florid-buljakov.livejournal.com/377179.html

Сейчас в прямом эфире в ходе передачи Пусть говорят Геннадий Хазанов обратился к председателю Правительства В. В. Путину с убедительной просьбой помочь устроить в больницу Вячеслава Невинного. Ему ампутировали обе ноги, врач борется за его жизнь, срочно нужна госпитализация, но… ждут очереди!
Господи, когда мы начнем жить нормально? И неужели не знали режиссеры, другие великие деятели культуры, вхожие в кабинеты, об этой проблеме? Неужели для того, чтобы устроить в больницу тихо погибающего народного артиста СССР, нужно обращаться к руководителям государства?!
http://florid-buljakov.livejournal.com/377179.html

Сейчас был с внуком. Ему всего три месяца, но он ловит каждое движение моей души – улавливает нежность, немедленно отвечает улыбкой, радостным мельтешением рук, ног. Я чувствую вину перед ним. Мне кажется, что весь свой восторг я растратил на внучку, что не осталось на внука той непередаваемой нежности, которая была после рождения внучки. Вот так вот извиняющимся тоном в мыслях разговариваю с внуком, и чувствую, как рядом, шумно игравшая внучка, неожиданно затихает. Ее крохотная душа наполняется ревностью! Нет, она ничем не дает знать об этом, она не по годам горда, но я чувствую ее состояние. Я беру ее на руки, прижимаю к груди, и слышу легкий вздох, будто подумала она – нет-нет, дедушка любит меня! Меня! И она обнимает меня крепко, крепко…
В жизни всегда так. Сердце не безразмерно, душа не резинова. Не распределишь поровну на всех свою любовь, не разделишь поровну нежность. Кто-то из близких остается хоть на на толику обделенным. Когда-нибудь, когда я уже буду в других мирах, кто-то из них вспомнит детскую обиду, скажет, не любил он меня так, как тебя. И даже поспорят. И будет, наверное, мне тепло. Вы прочтете, детки мои, эти строки, когда-нибудь да прочтете, и знайте, я любил каждого из вас одинаковой любовью, не измеряйте, не делите, не раскладывайте, не примеривайте ее, она была безмерна, и я ее всю, не расплескав ни капли, оставил с вами. Пусть она поможет вам жить в дружбе и любви.
http://florid-buljakov.livejournal.com/375831.html

Сегодня заставил себя посмотреть начало нового сериала. Надо же знать мне, что интересует сегодня народ, что ему показывают, вычислив предварительно его запросы и интересы. Не буду говорить о своих впечатлениях по сюжету, сценарию, игре актеров и тому прочему. Скажу о том, что меня поразило больше всего. Фильм о деревне. Судя по действующим лицам, живут здесь здоровые, работящие, вполне вменяемые мужики и женщины. Пьющий там пока один – мужичок по прозвищу Пушкин. На всех остальных пахать и пахать! Но деревня, где происходят странные события, настолько запущена, что диву даешься. Нет ни одного интерьера, где была бы заметна хозяйская рука. Даже у местного олигарха, который ездит на иномарке, – забор гнилой! Хотя, как выяснилось, у него своя собственная лесопилка! В домах убогая обстановка, едва ли не дореволюционная! Ни в одном доме нет газа, воды, автономного отопления, санузла! Нет, я понимаю, что есть заброшенные деревни, где доживают свой век старики. Но показывают-то село со своей лесопилкой, со своим участковым, с народом, когда на одной скамье возле дома сидит с десяток совсем не старых женщин! Я давно не выезжал за пределы республики, сужу по своим деревням, газ у нас проведен уже в самые глухие аулы. Редко где нет асфальта. Там где есть молодежь (как в фильме), там везде новостройки. А там где есть свои олигархи, там давно стоят современные коттеджи! В домах современная обстановка, ультрамодные телевизоры, музыкальная аппаратура, компьютеры. В каждом дворе стоят спутниковые тарелки, смотрят весь мир. И я не думаю, что в русских селах не осталось хозяев.
Если снимают городской сериал, любая однокомнатная хрущевка пенсионерки выглядит как особняк какого-нибудь Абрамовича, но как только начинают показывать деревню, то для пущей убедительности, что ли, предъявляют такую, на которую, извините, смотреть тошно!
http://florid-buljakov.livejournal.com/375494.html?mode

На просторах ЖЖ прошла волна разоблачений Донцовой, которую обвинили в том, что она использует в своих книгах тексты из инета (даже сайт создали, где собирают все доказательства). Я не собираюсь защищать Донцову, не собираюсь упрекать ее разоблачителей. Но вот что интересно. Заимствование – весомая часть литературного процесса, главный ее двигатель. Еще древние арабы квалифицировали это явление, назвав два с лишним десятка видов и подвидов литературного заимствования. Сюжеты были придуманы и разработаны еще в доисторические времена, от пера к перу они шлифовались, обогащались, пока не попадали в руки ювелиров, которые превращали их в бриллианты. Великие мастера хватали все, что зажигало их, не задумываясь о каких-то там авторских правах, и не испытывая ни малейших угрызений совести. Вспомним самые известные примеры. Если бы литературные негры Дюма побоялись использовать известные в то время тексты, не было бы ни «Трех мушкетеров», ни всего прочего. Если бы Шекспир побоялся переработать уже известные пьесы и новеллы, не было бы Шекспира. Если бы Крылов побоялся переписать на русский лад классические европейские басни, не было бы, наверное, и русской басни. И так далее, и тому подобное. Публикуя в блогах и на литературных сайтах тексты, мы должны знать, что рано или поздно они будут использованы. Чьи-то тексты попадут в руки гробокопателей, чьи-то в руки рудокопов, которые просто сожгут накопанное в печах, а чьи-то и в руки ювелиров - и вы будете восхищаться новым ограненным шедевром, даже не подозревая, что огранен ваш труд. Мы первое поколение интернетовского самиздата. Мы сейчас создаем золотоносный пласт, который будут разрабатывать будущие поколения. Так что, говоря словами поэта, не пропадет наш скорбный труд…
Не забудем и другое: литература — проезжая дорога, и поэтому копыто часто попадает в след другого копыта.
Догадайтесь, кстати, кому принадлежит строка "как гений чистой красоты"?
http://florid-buljakov.livejournal.com/370241.html

Каких писателей следует читать в первую очередь, чтобы лучше знать русский язык?

Девятнадцатый век. Лермонтов. Чехов.
Начало двадцатого. Бунин.
Двадцатый. Бабель. Лавренев. Олеша. Булгаков. Катаев. Ильф и Петров – обязательно! Паустовский. Братья Стругацкие.

Никогда не читайте с точки зрения изучения языка Гоголя, Достоевского, ну, и из двадцатого века не рекомендую Шолохова и Пастернака.

Подчеркивается – речь идет только о языке, «чтобы лучше знать русский язык»

Это флешмоб от Веллера (книга «Перпендикуляр»)
Согласны вы с ним? Я в принципе согласен. Хотя мне жалко, что не попали в список Астафьев и некоторые из так называемых деревенщиков – Белов, Распутин. Как бы к ним не относились нынче, язык-то у них все-таки русский, настоящий русский!
http://florid-buljakov.livejournal.com/366591.html

Веллер в книге, о которой я говорил вчера, рассказывая о пребывании Пушкина в родовом сельце Михайловское, пишет: «Мы не будем повторять сплетни про то, что через какое-то время по усадьбе стали бегать дети, слегка похожие на Пушкина, и иногда их продавали, потому что было крепостное право и иногда помещики продавали своих крепостных с целью улучшить свое материальное положение… Мы не будем говорить, что великий поэт торговал своими детьми. Это, знаете, будет чересчур. Но крепостные дети бегали, и никто их, знаете ли, не отпускал на волю, не возводил в дворянское достоинство, и тд, и тп…»
Так, торговал своими детьми Пушкин, или не торговал? И что с ними стало? Куда их продали? В какие области? Интересно же, где они неучтенные потомки внука Ганнибала! Тут ведь и дальше можно развить фантазию. Вот мы удивляемся, то в одном глухом углу России, то в другом вдруг появляются писатели. В семье крестьянина и крестьянки, в роду которых ничего особенного не происходило, неожиданно рождается писатель, какой-нить Проханов! А если поскребсти того писателя, проверить на ДНК? Не окажется ли он потомком проданного родным отцом отпрыска великого поэта? Может, вся литература наша… Но, "это, знаете, будет чересчур"!
Шутка шуткой, но генетики провели тест-исследование, взяв за основу ДНК Чингисхана. И выяснилось – половину Азии населяют потомки великого завоевателя!
http://florid-buljakov.livejournal.com/365886.html

Вот не надо писать на пачках сигарет, что я умру от рака или еще от чего страшного! Не его это собачье дело, минздрава! Пусть не предупреждает, пусть пьет мочу, чтобы долго и в наслаждении прожить, и умереть от другого, от чего не умирают! Пусть рисуют на пачках сигарет красивых блондинок! Или морские дали! Или мордочки собак и кошек! А пишут пусть в своих кабинетах и на вьездах в рублевки! Что воровать нельзя, иначе руки отсохнут! Что жрать нельзя, иначе щеки отвиснут! Что хамить нельзя, иначе языки опухнут! И тд, и тп... Пусть пишут. А мы на заборе напишем.
http://florid-buljakov.livejournal.com/364603.html