Мда. Хотел проснуться ночью чтобы поработать... Хрен там плавал. Мобильник сел, и не разбудил меня как я его просил. Вот теперь началась полная жесть.

 

Как говориться, один проёб - два зуба нахуй.

Не проснулся? Паши вдвойне. Меня не ждать, всем удачи.

Что такое бежать?
Что такое бежать по полю, с топором в руке?
Что такое бежать, когда с тобой бежит еще восемнадцать тысяч человек?
Что такое, когда у всех в руках оружие, щиты?
Когда ты и твои соратники волной врезаются в колючие ряды вражеской армии? Ты - всего лишь воин. Твоя жизнь - ничто. Ничто в сравнении с жизнями целой империи, которая сейчас позади. Женщины, дети, старики, инвалиды... Города, замки, графства... Ты бежишь сейчас с топором в руке, защищая свою Родину, свою страну, в которой ты родился и вырос.
Всего лишь воин. Но таких как ты - восемнадцать тысяч. Или уже меньше? Ты не один, но ты одинок. Вас много, но вы - армия. Нет отдельных лиц, судеб. Есть только живая лавина, захлебывающаяся в ярости и крови!
А ведь у тебя есть семья... Мать, отец-кожевник, молодая невеста и младший брат. Они где-то там, за холмами, там, куда враг еще не дошел.
Поле, дождь, ночь... Ты бежишь... За Родину, за Императора, за тех, кто родил, воспитал, накормил...
Удар - кровь.
Удар - больше крови. Кровь заливает глаза, ты бежишь в толпе грязного месева. Тело мокрое от пота и дождя, тебя разрывает ярость и боль! Вокруг - живая масса людей. У всех есть что-то, что они могут потерять. Но все это много дороже их жизней.
Они умирают, умирают рядом с тобой. Враги, и твои соратники. Ты рубишь на лево и направо, а в глазах мелькают лица... Лица ушедшей в прошлое жизни.
Мать переживет. Отец - поймет, брат - не узнает, невеста... Ты найдешь себе другую любовь.
Боль, ярость, отчаяние. Аура смерти - хаос из тел, трупов, дождя и грязи. Топор выскальзывает из рук. Удар - ты падаешь. Гладкая скользкая ручка боевого топора выскальзывет из рук. Топор - то, что нашлось в казармах, когда мирное население вооружали для войны... Войны за Родину, за империю.
Ты встаешь, перехватываешь рукоять поудобнее, и рвешься в бой с новой силой. За родину, за родных... Не за себя. За своих. Таких как ты - армия. Но если ты умрешь, армия уменьшится еще на одного человека... А вас много... И вы победите обязательно.
Если не будете умирать - думаешь ты, когда тебе в бок врезается что-то острое. Время будто останавливается, звуки гаснут... Над тобой стоит мускулистый мужчина, а в боку у тебя кусок стали, длинною в четырнадцать дюймов...
- Добей, - говоришь ты, выплевывая что-то красное со вкусом металла. Ты уже понимаешь, что вас стало на одного меньше.
Он будто не понимает, что ты ему сказал. Просто тупо смотрит на тебя не моргая. Его лицо в крови. Руки тоже. Он весь залит кровью. Как и ты уже, впрочем.
- Добей, падла - рычишь ты, проглатывая кровь.
И он проворачивает лезвие меча под твоими ребрами.
Тело выгибается, перед глазами темнота! Кадры жизни перед взором, ты падаешь на землю, уже не больно. Они прорвуться. Я умер, но больше никто не умрет. И моя семья будет в безопасности. Империя не падет под мечом агрессора... Не будет рабства, братик вырастет, а невеста будет счастлива с другим...
[558x151]

Вот. Источник - тот же, что и предыдущий стишок.

Он в пальто коротком слишком
В красных пидорских штанишках
И в ботинках женских - красных,
С эльфами, как гомик грязный!
Старый, низкий, жирный очень
И в очках он- ну короче,
Вы наверно догадались,
Это, дети, Санта Клаус!
А кто ходит в шубе длинной,
В тёртых валенках старинных
И с девицею пиздатой-
В общем он мужик что надо!
С красным носом - вечно пьяный!
Он высокий и румяный.
Ну конечно, не вопрос,
Это, дети, ДЕД МОРОЗ

Сейчас самая предновогодняя пора. Праздник Нового Года во мне особых эмоций не вызывает. Особенно - его ожидание. А то, как я его отмечаю - зависит обыно от обстоятельств. Но это не важно.
Вот актуальный стишок, который мне прислала моя подруга по ICQ.

Аттеншын пожалуйста! Присутствует ненормативная лексика и пошлые элементы.
До 18 не рекомендуется =) А вообще буду стараться избегать подобных элементов на своем дневнике.

Праздник
Ровно год назад на этом месте
Прям под этим офисным столом
Наш курьер с апломбом в каждом жесте
Бил об пол начальника еблом.

Менеджер, не досчитавшись денег,
Был на бухгалтерию во зле,
Не вставая с пьяных четверенек,
Нацарапал «хуй» им на столе.

Выслушав, что с ним случится если
Он допустит хоть один аврал,
Заместитель боссу ссал на кресло...
А потом подумал и насрал.

А завхоз, назвав свой жест демаршем,
На столе разделся догола,
Затащил в подсобку секретаршу,
Где она, хихикая, дала.

Поблевав, коммерческий директор
Отдохнуть хотел присесть на стул,
Но не рассчитал движенья вектор,
Ебанулся на пол и заснул.

Секретарша, утомив завхоза,
Так что он в подсобке захрапел,
Зазывала непристойной позой
С ней возлечь весь транспортный отдел.

Транспортный отдел - оплот морали -
Секретарше дружно отказал.
Я б не отказал, и мне бы дали,
Только я в
Окно уже блевал...

Я надеюсь, что сегодня тоже
Весело как год назад пройдет,
С песнями и расшибаньем рожи
Наш корпоративный Новый Год

Здравсвуйте. Создал дневник, решил попробовать, что это такое - иметь дневник на ли.ру. Я не знаю еще что из этого выйдет, посему оставляю за собой право назвать это эксперементом.
Линочка, привет, дорогая.