И только потом я спросил его:-А ты сам долго будешь так жить? Что ты пьешь, что я живу - все к одному концу путями разными стремимся…-
Он задумчиво ответил:- Да, ты прав.-
-Давай вернемся к этому, когда ты бросишь пить. Я вот 10-ть месяцев без капли, и не сдох, как видишь. Бросай.-
-А по праздникам можно?-
-По праздникам, да…-

В 06.00 следующего утра он будил меня со словами:-У меня белочка, отвези меня домой, напои меня «Реланиумом». Я месяц пью…-
И мне пришлось везти его на его машине домой…, а ему вызывать друга-похметолога…
Так кто из нас более ищет … себе приключений на ж………………изнь…?

Мы сидели втроем, и один жаловался другому на меня:
-Ты представляешь? Мы уже не мальчики. а он такое вытворяет? Тусится. До сих пор. То тут выкинет что, то в другой город рванет… -, и начинаются воспоминания тех, кого уж нет в рядах ходящих под солнцем и дождем. Многих и я знавал.
-Ты понимаешь, что он беспокоиться о тебе? Сейчас уже не совок, сейчас другое время - перо под ребро, и вниз…-, добавляет другой.
-Ладноб с кем, а то всегда один…-
-А с кем?-, только и твечаю я, подкладывая только приготовленное мной новое даже для меня блюдо и мысленно пытаюсь собрать кого хочю воедино, но, но история не терпит сослагательного наклонения.
И так уж , как есть, С кем пью, те не ездят куда еду я. Кто ездит - либо далеко, либо на работе, либо умерли. кто может поехать - не вписывается в круг мною желаемых видеть так долго людей. А может в следующий раз отцу настоятелю предложить куда съездить, тусануться не зная где жить и что жрать? Так не поймет. А о чем разговор…

И я вновь накладываю еду в тарелки и слегка улыбаюсь в ответ.

-Ну ты че молчишь?-

А что мне ответить?

Итак все знают все без слов…

По прошествии нескольких дней - утверждаю, что что я искал, то и нашел. Но так уж случилось, что пожалели меня и не один и по-тому - не насмерть. А железо - оно железо. Ох, не зря в Питере я начал свои похождения со Смоленского кладбища, не зря…
Эх, не зря я стукнулся лбом об раку Преподобного в Лавре, не зря…
Эх, не зря я встретил в аэропорту иеропопа, не зря…

Мы сидим с приятелем и как часто бывает затрагиваем все или молчим.
И он мне выдает в каком-то контексте своей жизни такие отношения.
У него есть давний-давний знакомый. Порой они долго не видяться, порой каждый день. Порой общаются часто, порой редко-редко. И когда его знакомому нужно бывает что-то он звонит и кричит, и мой знакомый что может, делает.
А когда случались такие перипетии что ему нужна была помощь, так до знакомого хрен дозвонишься, или он отнекивается, мол это все фигня, не подыхаешь и хорошо…
-И как ты собираешься дальше отношения выстраивать с ним?-, спрашиваю я.
-Ни как. Все само собой станет на свои места.-
-А твое отношение к нему?-
-Раз это отношение, пусть оно и определяет наше положение друг ко другу.-
-У тебя нет желания всказать все в слух?-
-Зачем? Если человек понимает - он понимает. Если человек слышит - он слышит. А что требовать с глухого и слепого…-
-А может он пользуется тобой.-
-Может.-
-И каковы твои действия?-
-Выпить! Не тормози!-
-Я серьезно.-
-А ты неплохо мясо приготовил.-
-Знаю, так что ты будешь делать.-
-Отстань, надоел. Все само решиться.-
-И ты его не ругаешь?-
-За что? Просто когда надо будет, очень-очень, он также будет один звонить, а абоненты будут вне зоны или заблокированы…-

Да. Теперь я это утверждаю. Имеют Ангелы вес, хоть и безтелесны созданья сии. День воскресный. Мы едем из Лавры. Я за рулем, одесную иеромонах, с коим я не виделся лет семь как. И вот наверное в то мгновение, когда Ангел хранящий меня решил сидя на капоте размять свои безтелесные слегка затекшие крылышки или быть может просто решил подпрыгнуть на капоте и на долю секунды оторвался от меня - я нажимая на тормоз видел вырастающий автомобиль, а моя машина подобно утюгу не риагировала на педали и шла на таран. В последние мгновенние Ангелочек смягчил нашу участь и мы остались в своих телах.
да Ангелы имеют вес - и весят они ровно столько, сколько человек живет, т.е. Ангелы весят человеческую жизнь.

-Ты как?-, спросил я иеромонаха.
-Нормально?-
-Тебе не плохо?-
-Нет. Раз жив - все хорошо.-, отвечал иеропоп.


А мне было хреново. ладно я, но я не один.

Был бы один - хрен со мной.

или временная река своим ручейком касалась ласково меня мгновенье, но ее опередил Крылатый моя Приятель…



Для того чтобы стало понятно, даю некую ретроспективу событий минувших, выбивших меня из (-от) ….
а из чего?
1) привычного ритма жизни? - а у меня его нет, привычного - то;
2) ото сна? - так он давно без ритма и привычек стал обремененьем вместо успокоения;
Понял от чего - от поглощения еды.
Почти не ем ничего, так это жара может…



Короче. Первая неделя августа.
Четверг. в 23 ухожу с работы, отвожу свою клиентку домой, куда-то в Марьино или Люблино.
Пятница. Успеваю чуток поспать, а с 02.00 встречаю борт во Внуково с опозданием на пару часов. В 05. по полуночи присаживаемся за обеденный стол со знакомым иеромонахом.
Днем на работу. Последним покидаю офис. Сознанье клинит - букет цветов в подарок и она со словами: «мне еще ни когда не дарили цветы» на час моя. А дома иеромонах, и я трезв - абсолютно. Абсолютно? Но не пил ничего. за руль и в 02 по-полуночи уже дома. До утра брожу перед ТВ.
Суббота. Не выспавшись творю свои дела и к 15.00 в аэропорт отвозить ее. Звонит кхрендель - у меня винил.
-Ты где?-
-На Киевском.-
-Жди, через час буду.-
На Киевском. Забираю винил. -Дай денег, мянты забрали-
Везу их к Новоспасскому. Отец выходит, мы дальше.
Вечером меня крмят раками и тортом с фруктами. Ночью домой. Спать в 03. по-полуночи.
Воскресение. Подьем в 07.30. Стираю футболки, поло и прочую дрибедень летнего пошива и вперед!!!
Сажаю иеромонаха и в 8.45 трогаемся. В 9.45 глушу авто рядом со стенами Троице-Сергиевой обители. Успели всюду и не смотря на отсутствие знакомых отцов бываем везде, где только можно. Знакомую везти в город не надо, и мы вдвоем рвем обратно. Ухожу на третие кольцо и далее, минуя Ярославку. И вот ….
Грудка моя болит несколько дней…

Этот вопрос я нехотя задаю себе сейчас и набираю шрифт.
Зачем я это делаю?
Для других! скажет кто-то. Скорее нет. Если кто читает - и это интересно - замечательно.
Для себя! ответят другие. Вряд ли. Мысли и чувства - они и так мои.
Для истории! попытется сумничать третий. Но подобного написанному мной такое количество, что история устала от подобной писанины.
Щипануть деваху! Вставит думающий только о своем. Но с написанным подобно моему их выстраиваются толпы, ага, яблоку негде упасть, жаль попадали все. (Во!!! Открою новый дневник, буду писать нецензурно о сексе, о одиночестве похмельного синдрома, о боли и пошленькие анектдотики травить по вечерам, дабы смеха боьше, а еще рубрику открою - жизнь с девочками. А по пятницам на Патриарших буду девочек угощать «мартини» и водить по кабакам до самого утра...)…


Так зачем?

А хрен его знает…

Надо съездить хрена накопать, может и ответ найду на вопрос такой простой.

Питерская тема, так и не озвученная мной, в связи с происшедшим на неделе, отодвигается.
Увы, такова жизнь.

Одна из заметок в Рамблере кричала:"• Яковлев: каждый третий россиянин к 2010 году сможет купить квартиру..."
-Не хрена себе, как через три года сократиться количество Россиян в стране...-, сказал я Наталье Н.

Мэр Москвы Юрий Лужков сообщил что квадратный метр в городе не будет увеличиваться в цене.
Но не добавил, что будет уменьшаться в площади.

Прошёл дождь.
Обычный летний дождь.
Отгремели грозы.
Зарницы ещё продолжали играть красками любящего сердца.
Появилось солнце.
Яркое тёплое летнее.
Воздух очистился.
В воздухе будто осязаемый руками чувствовался вкус.
Вкус жизни.
________________________________________________________

Кто-то сказал:-Озон.-
Кто-то вздохнул полной грудью.
Кто-то перестал кашлять.
_________________________________________________________

А это просто небо решило с землёй свои споры, исчерпало очередные проблемы, разрядилось, и каждое занялось своим.

Идя по улице и дыша полной грудью чуть заметно улюбнулся.
Улыбнул очередному перемирию неба и земли.
Как легко дышиться гармонией...

Летний дождь полуденный
Лучик солнца играет в облаках,
При полном отсутствии ветра
Улыбкой мокрою в устах.

Крупные капли ровно падают в точки
Столбами между небом и землёй,
Дождя спокойствие собираю в ладонь, словно влаги комочки
Впитает земля живительное естество.

Он говорил и говорил...
Многие говорили - короче...
Многие говорили - тише...
Многие говорили - не так искренне...
Многие говорили - а зачем тебе это...
Многие говорили - так не бывает...
Многие говорили...


А он наконец замолчал.

Изменилось ли что?

Кто знает, и только как и прежде:
Многие говорили - короче...
Многие говорили - тише...
Многие говорили - не так искренне...
Многие говорили - а зачем тебе это...
Многие говорили - так не бывает...
Многие говорили...


А он смотрел и видел, как вода становилась небом, как невидимое оказывалось сильнее дамаской стали,, как рушилось незыблемое, как струйками перетекала жизнь в другие субстанции

Короче, он увидел - жизнь

Один совершил поступок. Многие его осудили за это, и на долго. Лет на 15 особо строгого. А другие многие им гордились и ставили в пример.

А другой не мог этого сделать, душа мелковата оказалась.

А через 15-ть, мелкий душою один протянул руку вернувшемуся, когда того в силу изменений стали гнобить те, кто 15-ть лет назад восхвалял.
И только благодаря мелкому душой пошедшему всем наперекор выжил никому не нужный совершивший некогда поступок.

Поступок...

На днях уснул один из величайших Датских режиссёров...
Земля ему пухом...

Второй Москва потеет дождями.
Второй с переменным то прекращяясь, то выплёскивая новые озёра небес на каменный город падает живительная влага.
Дождь.
И кто-то скребёт пенопластом по стеклу изнывая от мокрых оконных остекленелых каменных городских мёртвых бетонных великанов...
Дождь.
И кто-то уединённо предаётся блаженной грусти уходящего в завтра вчера...
Дождь.
И кто-то под Папетти пластикой в полутьме изнемогает от близости горячего сбивающегося не только дыхания...
Дождь.
И кто-то в состоянии полного оцепенения засыпает набравшись тройной дозы транквилизаторов в попытке увидеть новое за пределами замкнутого своего...
Дождь.
И кто-то укачивает колыбель пытаясь оградить от всяческих страхов своё маленькое кровное чудо...
Дождь.
И кто-то собравшись в кабаке тратить последнее пропивая остатки смысла быть сейчас...
Дождь.
И кто-то на 180 под сотрясающие басы не заметил проходящюю...
Дождь.
И кто-то впервые так неловко но желанно прижымает к своему трепещущему сердцу её безразличную уже и не душу...
Дождь.
И кто-то пытается вычерпать неотступающую воду из своего утлого судёнышка продолжая не встречу завтра идти ветрам назло дождям наперекор...
Дождь.
И кто-то заснул банально после трудово...
Дождь.
И кто-то будет...
Дождь...

Выходя из питательного заведения на Тверскую и направляясь к офису раскрываю зонтик и смотря на небо заволоченное серым думаю - я наверное из Питера дождь в Москву привёз.
Мои сине-зелёненькие мокасины промокают не успев донести меня до "Моспроекта". Проходя мимо "Пекина" я понимаю, как хорошо что идёт дождь, как классно вокруг и вспоминаю Питер, как два раза я мок и два раза солнышко сушило меня перед выходом Джаггера..., вспоминаю Галанинский "дождь", вспоминаю как в детстве мы шлёпали по лужам, вспомина...
А звчем вспоминать?
Вот он дождь.
Вот оно тепло.
Вот и обувь мокрая.
И мне на встречу.
И дождь.
Дождь.
Я смотрю на небо. Оно серое. Но оно уже светлое, и на улице тепло, и мне хорошо. Как классно, что я из Питера привёз дождь.
А помните, как у Шевчука - дождь.......................

Своей простотой она цепляет и потрясает.

А "com together"...

Каково???!!!

Нет ничего более осуществимого, чем спонтанно совершённое.
А заранее планируемой - фифти/фифти получиться от ожидаемого.

Вторник.
Со словами - буду через пол-часа, с Патриарших пешком на Новослободскую.
Билет на концерт. Выбран.
Предложенные на "Стрелу" почти как на самолёт. Уж лучше на самолёте...

Наконец беру единственные оставшиеся Москва-Питер/Питер-Москва.
И вновь на Садовое. Работатьтьтьить....

Всё, метаться поздняк!!!

Еду!!!

"лестницей в небо" восьмиминутной и общением с Ирландский_дневник и Питерскими лирушатами он-лайн сейчас пробую продолжить Питерскую тему.

В течении 20-ти лет с переменным успехом смотрел Питер, как угодно, но не на ощупь, не прикасаясь кончиками пальцев то к тёплому, то к обжигающе холодному граниту набережных и не закашливаясь от избытка влаги в воздухе преобладающей города историй множество хранящий в памяти своей.

Двадцать лет, то забывая напрочь, то снова желая - не был в этом городе. И в течении этого времени слушал такие ж не однозначные отзывы о этом городе - от полного негатива смешанного с дерьмом, до возвеличивания и окрылённости подобно облакам высако парящим чистотой поражающим смотрящего...

Двадцать лет. Жизнь. Свои взлёты и падения, радости и горести, рождения одних и отпевания других...
Жизнь меня побеждала.

И вот...
И вот вдыхая грудью воздух этого немумытыми фасадами и исписанного опозновательными криками города иду по 17-й линии и вдыхаю звуки этого города...
С 17-ой Васильевского началось похождение по городу...

[700x525]