Вот, значит, после всех этих роскошных застолий, после гастрономических подвигов и кулинарных шедевров, мечтаю я о скромной пшенной каше с тыквой...

Как же это в жизни удивительно устроено. Редкого ребенка не пичкали этой замечательной кашей с ласковыми словами: «Ешь, что дают!». И вечером, стоя на коленках и молитвенно сложив ручки, редкий ребенок не просил доброго боженьку шарахнуть молнией того, кто это полезное блюдо придумал. Да не просто шарахнуть, а так, чтобы пепел еще три дня кружил в воздухе над городом, а птицы заживо сгорали на подлете.

Лично я, когда была невинным неполнозубым ангелочком, любила есть пельмени и требовала к ним перца и уксуса, чем вызвала одобрение и умиление у соседей-пьяниц.

Но годы шли, юная фея превратилась в солидного производителя прибавочной стоимости. И начала любить и без постороннего принуждения есть эту кашу. Варит ее для себя, для семьи, а при случае еще и накладывает заботливо своим племянникам и не чувствует, как черные тучи с молниями собираются над ней под печальным детским взором.

Есть что-то в этой каше глубоко символическое. Как в сказке «Курочка-ряба», которую тысячелетиями рассказывают последующим поколениям, не понимая до конца смысла всех тех яиц, мышек, курочек, бабок и дедов, чему эта сказка учит и сказка ли это вообще.