Настроение сейчас - Победительное

Из Адама Линдсея Гордона (Австралия, 1833-1870)

Дух океана, белый конь, ржет, на дыбы вставая...
Барьер железный грудью тронь, взлети над суши краем!
Ни прорицатель, ни софист вовек не разгадают
Твои слова - белеет лист и брызги опадают...
Мой слух настроен на волну, на монотонность зова.
Тебя пойму - но я в плену у языка чужого.
Вот океан вздымает вал, и вновь звучит посланье.
Что этот вал мне рассказал, что спел мне на прощанье?
Покрылся гребень сединой - то след бессчетных лет.
Обвал - и радужной стеной им новый гимн пропет.
То ода к радости? Иль мощь в пэане славит хор?
А может, это слезный дождь, Фортуне злой укор?
Стон о погасшем очаге, сиротский крик \"отец!\"?
Иль плач невесты из легенд, когда любви - конец?
Мальстрема рев? Девятый вал, сметающий суда?
Стихии, хаоса хорал, зовущий нас т у д а ?

Вон он, лежит на берегу, недвижен, не дыша.
Лицо как мрамор на снегу, над ним - его душа....

- Когда успел ты, Океан, отнять земную жизнь?
Тобой он был до смерти пьян, ты рядом с ним ложись,
Неси же тело в свой удел, неси меж острых скал!
Ты им навеки овладел, ты этого алкал!
В миг перехода в мир иной прозрел ли он, пловец,
Ужасный жребий свой земной, твой гимн, поющий жрец?

- О смертный! То, что ты хотел, не спрашивай у волн!
Глупец! Мы сами - сгусток тел, рабы Того, кто полн
Верховной власти над водой - Он вздыбливает нас!
Он посылает нас ордой трубить вам смертный час!
Нам, волнам, не дано судить о промысле Его -
Ты так же будешь здесь бродить, не зная ничего.
Мы - кони, вестники Творца, мы вечно будем петь,
И нашей песне - без конца точить земную твердь!

---

Оригинал

Adam Lindsay Gordon
(1833-1870)

The Song of the Surf


White steeds of ocean, that leap with a hollow and wearisome roar
On the bar of ironstone steep, not a fathom's length from the shore,
Is there never a seer nor sophist can interpret your wild refrain,
When speech the harshest and roughest is seldom studied in vain?
My ears are constantly smitten by that dreary monotone,
In a hieroglyphic 'tis written -- 'tis spoken in a tongue unknown;
Gathering, growing, and swelling, and surging, and shivering, say!
What is the tale you are telling? What is the drift of your lay?

You come, and your crests are hoary with the foam of your countless years;
You break, with a rainbow of glory, through the spray of your glittering tears.
Is your song a song of gladness? a paean of joyous might?
Or a wail of discordant sadness for the wrongs you never can right?
For the empty seat by the ingle? for children 'reft of their sire?
For the bride sitting sad, and single, and pale, by the flickering fire?
For your ravenous pools of suction? for your shattering billow swell?
For your ceaseless work of destruction? for your hunger insatiable?

Not far from this very place, on the sand and the shingle dry,
He lay, with his batter'd face upturned to the frowning sky.
When your waters wash'd and swill'd high over his drowning head,
When his nostrils and lungs were filled, when his feet and hands were as lead,
When against the rock he was hurl'd, and suck'd again to the sea,
On the shores of another world, on the brink of eternity,
On the verge of annihilation, did it come to that swimmer strong,
The sudden interpretation of your mystical, weird-like song?

"Mortal! that which thou askest, ask not thou of the waves;
Fool! thou foolishly taskest us -- we are only slaves;
Might, more mighty, impels us -- we must our lot fulfil,
He who gathers and swells us curbs us, too, at His will.
Think'st thou the wave that shatters questioneth His decree?
Little to us it matters, and naught it matters to thee.
Not thus, murmuring idly, we from our duty would swerve,
Over the world spread widely ever we labour and serve."

[400x336]

[500x375]
Настроение сейчас - Преодоления искушения

В уютной бухте спокойна гавань.
Меня поймут те, кто долго плавал.
Пятнадцать футов под килем, якорь
Надежно спутал все козни мрака.

В горах над портом лежит долина,
Не богом - чертом от бурь хранима.
Кругла как блюдце с отбитым краем -
Напитки льются, коль наливаем
В такую тару, на стол и на пол...
Не ждут удара суда, и трапы,
Слегка качаясь, лежат на пирсе...

Ночь. "Белый аист". Старпом напился -
А что? Стоянка. И цепь надежна.
Пробили склянки. И осторожно -
Не расплескать бы - бес льет в долину
Как гость на свадьбе своей любимой
И друга детства, хмельное зелье...
Надежно средство, но вот похмелье
Бывает тяжким для тех, кто рядом.
Холодный, вязкий, ползучим гадом
Струится воздух через щербину...

На рейд! Но поздно - летит лавиной
Вниз, в бухту, ветер - и рвутся цепи,
Волна срывает корабль с крепи,
Бьет о бетонный бордюр причала,
Обрывки троса торчат мочалом,
А ветер свищет, а волны круче -
И вот кораблик нелепой кучей
Металлолома лежит на суше.
А воздух давит на уши, души,
И гнет опоры, и рвет деревья...
Да, слишком скоро пришло похмелье!

Проклятый ветер в чудесном месте -
В Новороссийске или в Триесте,
Южак в Певеке, и флот банзаем
И тораторой насквозь пронзаем
В Жемчужной бухте Гавайя-рая,
"Ночная ведьма" летит, играя
Бесшумной смертью в ночном кошмаре...
Бора, поверьте, - сам черт в ударе!

Прошепчет ночью лукавый дьявол:
- Победы хочешь? Шли бурю в гавань!
И сгинет враг твой, лишенный тыла.
За все, что было? За все, что было!

[478x675]
Группа профессионалов провела опрос среди детей
в возрасте от 4 до 8 лет: "Что такое любовь?"

"Когда у бабушки начался артрит, она не могла
больше наклоняться и красить себе ногти на ногах.
Тогда дедушка стал делать это для неё, всё время,
даже тогда, когда у него самого начался артрит
на руках. Это любовь." - Ребекка - 8 лет


"Когда кто-то тебя любит, то он произносит твоё имя
по-особому. Ты просто знаешь, что твоё имя безопасно
у него во рту." - Билли - 4 года

"Любовь - это когда девушка надушивается, а парень
- одеколонится, и они идут на свидание и нюхают друг
друга." - Карл - 5 лет

"Любовь - это когда вы кушаете в Макдональдсе и ты
отдаёшь кому-то большую часть своей картофельной
соломки, не заставляя его делиться с тобой своей."
- Крисси - 6 лет

"Любовь - это когда ты улыбаешься даже тогда,
когда очень устала." - Терри - 4 года

"Любовь - это когда мама готовит кофе для папы,
а потом, прежде чем дать ему, отпивает немного,
чтобы убедиться, что вкус в порядке". - Дэнни - 7 лет

"Любовь - это когда вы всё время целуетесь.
А потом, когда уже устали целоваться, то
всё равно хотите быть вместе и разговаривать.
Мои мама с папой такие. Когда они целуются,
аж противно". - Емили - 8 лет

"Любовь - это то, что присутствует в комнате
на Рождество, если перестанешь распечатывать
подарки и прислушаешься". - Бобби - 7 лет

"Если хочешь научиться любить ещё лучше,
то надо начать с такого друга, которого
ты терпеть не можешь". - Никка - 6 лет

"Любовь - это когда ты говоришь парню,
что тебе нравится его рубашка, и тогда
он носит её каждый день". - Ноэль - 7 лет

"Любовь - это как старушка и старичок,
которые всё равно дружат, даже после того,
как они уже так долго знают друг друга".
- Томми - 6 лет

"Когда мне нужно было играть на пианино
на концерте, я вышла на сцену и мне стало
страшно. Все эти люди в зале смотрели на
меня, а потом я увидела папу, он улыбался
мне и помахал мне рукой. Только он один
делал это. Мне больше не было страшно".
- Синди - 8 лет

"Моя мамочка любит меня больше всех.
Разве кто-нибудь ещё целует меня перед сном?"
- Клара - 6 лет

"Любовь - это когда мама даёт папе лучший
кусочек курочки". - Илэйн - 5 лет

"Любовь - это когда папа приходит домой
потный и воняет, а мама всё равно говорит
ему, что он красивее, чем Роберт Редфорд".
- Крис - 7 лет

"Любовь - это когда твоя собачка лижет
тебе лицо, даже после того, как ты оставила
её одну на весь день". - Мэри Энн - 4 года

"Я знаю, что моя старшая сестричка любит меня,
потому что она отдаёт мне все свои старые
платья, а сама вынуждена идти и покупать
себе новые". - Лорен - 4 года

"Когда ты любишь кого-то, твои ресницы ходят
вверх-вниз и из тебя вылетают маленькие звёздочки."
- Карен - 7 лет

"Любовь - это когда мама видит папу на унитазе,
но не считает, что это противно". - Марк - 6 лет

"Не нужно говорить "Я люблю тебя" если это
неправда. Но если это правда - то надо говорить
это очень часто. Люди забывают." - Джессика - 8 лет

И в заключение. Автор и лектор Лео Бускаглия однажды
рассказывал о соревновании, которое ему выпало судить.
Целью соревнования было найти самого любящего и
заботливого ребёнка. Победителем стал 4-летний мальчик,
чей сосед, престарелый мужчина, недавно потерял свою жену.
Когда мальчик увидел, что старик плачет, он пришёл к нему
во двор, забрался к нему на колени и просто сидел там.
Когда мама потом спросила его, что он сказал дяденьке,
мальчик ответил:

"Ничего. Я просто помогал ему плакать."

[500x375]
Когда этот мир от меня уйдет,
Что же другим останется?
Тот же закат и тот же восход,
Что вдоль горизонта тянется?

Но это же все – здесь и сейчас.
Завтра и там – иначе.
Врагу твоему самый худший - час
Звездной твоей удачи.

Неба цвет – он ведь только мой,
Без общего эквивалента.
Кто-то скажет о нем «голубой»,
А кто-то – «циан с маджентой».

Запахи лета во мне болят,
Но… «пахнет трава зеленая
По-разному, - бросил мудрый поляк*, -
Для лошадей и влюбленных».

Нельзя этот мир пером описать,
Измерить единой мерой.
Конь и корабль – единая стать
Для слепого Гомера.

Когда этот мир от меня уйдет?
Ответ: «пока что не знаю».
Но знаю – мир останется тот,
Что в текстах сейчас читаем.

---
* С.Е. Лец

[300x423]
________________________________________

А. Широглазову

........."А краски, краски - ярки и чисты.
..........Они родились с ним и с ним погасли.
..........Преданье есть: он растворял цветы
..........В епископами освященном масле..."

.................................. (Гумилев)


В прохладной стали северных озер
Не отражаются дурные мысли...
Вот здесь когда-то ставил свой шатер
Прославленный художник Дионисий.
Пришел, увидел, камешки собрал,
Растер, смешал, отмерив на караты.
Всего за месяц храм разрисовал
И фресками покрыл шестьсот квадратов!
Вот так все это выглядит сейчас...
Но как же это надо было видеть,
Как жечь себя, следя, чтоб не погас
Волшебный свет на избранной планиде!

И лишь один оттенок не спешил
В палитре местных красок отозваться.
Ворчал художник: "Видимо, грешил...
До неба все никак мне не добраться..."
Он в храм природы севера вошел,
Постился, наблюдал и вновь постился,
Пока ему божественный глагол
Не указал то место, где светился
Средь белой ночи голубой чертог,
Небесной синевы неяркий пламень.
Вошел иконописец на порог,
Потрогал камень теплыми руками...

Сегодня нас ничем не удивишь,
Мы знаем про спектральные составы,
Но свет лазури из церковных ниш
Подскажет нам, что где-то мы не правы.
Ни древний азиатский азурит,
Ни камешки вокруг озер спокойных
Нe открывают тайну - как творит
Художник, Откровенья удостоенный.

14 окт. 2005

***

[575x431]

КУРЖАК (Игорю Цареву)




февральский пантум




"Февральским утром выйду слишком рано..." (из БГ)




Восходит солнце. Сквозь березы

Лучи меняют цвет и время -

Оттенки инея в морозы

Вплетают майские сирени.


Лучи меняют цвет и время

От призрачности на прозрачность,

Вплетают майские сирени

В оледенелую невзрачность.


От призрачности на прозрачность,

Просвечивая дух и мысли,

Оледенелую невзрачность

Умчало утро - вглубь ли, ввысь ли...


Просвечивая дух и мысли,

В хрустальность солнечного леса

Умчало утро... Вглубь ли, ввысь ли,

И - ни следа ночного стресса.


В хрустальность солнечного леса

Нельзя войти с унылой прозой.

И - ни следа ночного стресса!

Восходит солнце сквозь березы...


3 февраля 2003

[390x500]
..........................Есть поверье, что человек
..........................живет своим годом, в котором
..........................весна начинается со дня его
..........................рождения.

Прозрачный холод майской ночи
Черемуховым цветом сладок.
Весна уходит, между прочим,
Оставив в мыслях беспорядок.

Судьба моя - клубок загадок -
Больное лето мне пророчит.
Я на пророчества не падок,
Но жаль пустого года очень.

Корабль хрупок и непрочен,
Запас воды испорчен ядом,
Нет никого со мною рядом -
Кто ж это разделить захочет?!

Два месяца до звездопада...
Моя зима мне смотрит в очи
Внимательным холодным взглядом
И утренней грозой грохочет.

***

В колонках играет - Jingle Bells
Настроение сейчас - размышлительное

Зима, говорят, начнется 1 декабря по старому стилю... Ваще, последние лет пять вся погода происходит по старому стилю... а?

[700x429]