«Когда что-то кончается в жизни, будь то плохое или хорошее, остается пустота. Но пустота, оставшаяся после плохого, заполняется сама собой. Пустоту же после чего-то хорошего можно заполнить, только отыскав что-то лучшее».
Эрнест Хемингуэй

У одного человека было всего два друга, но он всегда назначал обоим встречи на один и тот же день. На встрече с первым он постоянно поглядывал на часы и бормотал, что ему надо еще кое к кому успеть; на встречу со вторым всегда опаздывал и оправдывался, что ему надо было кое с кем увидеться. Поэтому создавалось впечатление, что он просто нарасхват, хотя все остальные дни недели он сидел дома, ел мороженое и смотрел доктора Хауса.

Знаешь, вчерашний вечер я всегда буду вспоминать с улыбкой.
Пусть и с долью сожаления. Что все закончилось, что я чего-то не успела.
Но точно с улыбкой.
Он стал лучшим и самым настоящим, хотя такое и не подразумевалось.
Теперь реальность становится слишком призрачной и неинтересной.
Хотя это лишь на несколько дней, а потом все закрутиться с новой силой. Все так, как и было.
Но... я влюбилась в этих людей, которых я, скорее всего, никогда уже не увижу.
В эту атмосферу праздника с привкусом вина.

Бывают кошмары.
А бывают столь отвратительно хорошие сны, что просыпаться не хочется.

Ждать этого момента все лето.
А в этот день понять, что ничего кроме грусти и пустоты нет.
Все, из-за чего день казался счастливым и радостным, исчезло.
Растворилось с течением времени. Твое имя уже вычеркнуто из памяти.
И больше нечем заполнить этот период.

Как-то все не складывается. То ли фрагменты не оттуда. То ли сама не вписываюсь.
И даже шоколад горький.

Лишнее звено, не имеющее никакого значения для остальных.
Цепочка замкнется в любом случае.
Грустно, но с людьми так же.

"Все еще впереди!"
Да.)
Впереди еще многомногомного водки и сигарет.
 

 Есть нечто худшее, чем жизнь с тобой, — это жизнь без тебя

Фредерик Бегбедер

я смотрю на мир голубыми глазами через розовые очки, поэтому мне фиолетово

(c) 

Что бы ты ни делал.
Как бы ни лез из кожи вон.
Если ты не нужен, все всегда заканчивается одинаково.
И во второй, и в третий раз.

Все слишком искусственно-одноразовое.
Все слишком.
Середина потерялась. Заплутала в лабиринте как бы чувств.

"Так ребенок наивно верит, что если он закрыл глаза, то вокруг вовсе даже не темно". (с)

Знаете, любовь проходит быстро, в один момент.
Это влюбленность исчезает по чуть-чуть, каплями стекая по щекам.
Это влюбленность оставляет боль и рваные чувства.
Это влюбленность разрывает душу и сжигает сердце.
Влюбленность.
А любовь она исчезает, будто по щелчку, неосознанно.
Просто как-то сидишь ночью на кухне, пьешь горькую, не закусывая, и понимаешь, что все закончилось.
Хватишься, а внутри - пусто.
Прошла.

Хочется чтобы мне врали, как раньше - умело и в масти,
звали меня по кличкам, рвали чтобы на части.
Чтобы ругаться в голос - громко кричать на небо
хочется теплый ливень, чтобы одежда "села".
Чтобы я белый-белый кожею, как бумага,
чтобы меня  размыла в катушки ка'пель влага.
Чтобы я вроде чей-то, но никому не нужен.
Хочется громкий кашель, чтобы хрипеть на лужи.
Чтобы снаружи - болен, чтобы внутри - простужен...

Кру'жит рассудок память,  дружат со мною люди,
что о себе оставить, если  вокруг лишь судьи,
если не рядом братья, если друзья дороже?
Если чернила сходят с мокрых листов бумаги,
но не слезают с кожи,  если вполне быть может,
что для ножей и ножниц это одно и то же?

Мне очень сложно, правда! Впрочем, не важно это.
Важно, что в люстрах,лампах, фарах машин - нет света,
что фонари живые, что раз в году есть лето,
и раз в пол года осень. Важно, что может где-то
я поселюсь надолго, что может быть  в конвертах
буду писать о ком-то, что может быть  немного
в банке хранит мне кто-то теплого южного ветра
влажного может даже, а может и это не важно.