Я
Ты.
Конец
Начало.

Части единого целого.
Жизнь - лишь даты. Арабские цифры, вырезанные скальпелем на надгробном камне.
Все, что между этими числами – чистой воды импровизация…
Ощути себя звуком, цветом, линией, тенью, жестом.
Найди меня в отражении лужи, в блике стекла заднего вида, вдохни меня с ветром.
Но, не забудь. Опасайся бумажных монстров в своей голове…

Мы частное в общем.
Мы общее в частном.
Ты начало.
Я конец.

Это цитата сообщения HeatherFrey Оригинальное сообщение

Тот, кому на всё это наплевать зовётся богом.

Номер дешевого отеля на юге-западе Бостона. За 9.99 в сутки. Обшарпанные потолки, десятилетние обои темно-зеленого цвета, бра в псевдоклассическом стиле. Обычно такие номера снимают на ночь, чтобы развлечься...

Ты сидишь на кровати, сосредоточено разбирая беретту калибра 4.5 мм. Холодный металл обжигает. 490 грамм смерти с ударно-спусковым механизмом двойного действия.

Лязг затвора пистолета.

Тишина.

Холостой щелчок спускового крючка.

Тишина.

Над головой, облако из табачного дыма.


- Ты думаешь, сможешь все изменить?


Голос принадлежит тени, сидящей в глубине комнаты. Глубине комнаты покрытой мглой. Ты жадно втягиваешь табачный дым, словно пытаясь удушить легкие. Утопить их в смраде смолы. Руки тянутся к картонной коробке. В картонной коробке лежат патроны. Берешь один, заправляя его в обойму. Ты шепчешь, так тихо, как поют деревья по утрам:«3 грамма нежности…»

- Ты думаешь, что так все возьмешь и бросишь?

На занавесках, давно не стиранных, проплешины света. Пятна неоновых ламп, бьющихся в комнату. Мокрая от пота рубашка прилипает к спине. Ты берешь еще один. Сосредоточенно. «3 грамма грусти… »

- Ты чертов идиот! Ты хоть понимаешь, что ты натворил!

Пальцы послушно и точно вставляют патрон за патронов. С точностью хирурга. Без малейшей суеты. Один за другим. «3 грамма страсти… 3 грамма любви… 3 грамма печали… 3 грамма красоты….»

- Считаешь, это Она достойна того, чтобы разрушить все то, что у нас было?

Патроны, словно твои дети. Обойма, словно твое сердце.
Патроны, лучшие дни твоей жизни. Обойма – твоя память.
Их 22. Это не много. Это не мало. Это столько, сколько нужно.
«3 грамма тишины… 3 грамма смеха… 3 грамма слез… 3 грамма ненависти…»

- Полагаешь , ты всех обставишь?

Ты смотришь на часы… Скоро, очень скоро все случиться…
«3 грамма боли… 3 грамма огня… 3 грамма звезд… 3 грамма меня…»

- Полагаешь, отправив ее через полконтинента, в этот проклятый Сан-Франциско, Она останется тебе верна?

Сейчас такой момент, когда ты уверен в том, что делаешь. Как никогда. Как нигде. Уверен в себе. Уверен в Ней. И тебя начинает доставать это брюзжащее ничтожество.
«3 грамма удачи… 3 грамма грусти… 3 грамма успеха»…

- Они придут и убьют тебя!

Ты чувствуешь, что неудачи не пугают тебя. Ты к ним готов.
«3 грамма измен… 3 грамма ласки… 3 грамма предательств…»

- Ты без меня ничто! Ты понял?!

В руках – 560 грамм всемирной гармонии. Круг завершен. Тебе уже не нужно, ничтожество, скрывающееся в темноте. Оно, как прошлое откинуто прочь. Ты шаришь в кармане пиджака, в поиске записки. Это то, что было оставлено тебе от
Нее. С надписью на конверте: «Когда ты будешь готов».

Там два слова.
Всего два.
Коротких, как дыхание.
Длинных, как вечность.

«Никогда не поздно».

Ты выходишь из номера.
Вдыхаешь пьянящий воздух.
И шагаешь на встречу судьбе...

В колонках играет - Morphine - Buena

Это цитата сообщения HeatherFrey Оригинальное сообщение

Это цитата сообщения Тошиа Оригинальное сообщение

...

Я запуталась...
...в нитках и кубиках сахара.

Мы умрём в один день, потому что застрелим друг друга.

Будь со мною откровенен хотя бы сейчас, когда я стою под твоей дверью с букетом одуванчиков.
Ты думаешь я тебя не понимаю... а я тебя... а я тебя, действительно, не понимаю...

В чём-то - нет
в чём-то - да
весь ответ
как вода

Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

3.19.

Скалится призрак моих неудач.
Сам себе лекарь.
И сам - палач.

Это цитата сообщения Данте_Некто Оригинальное сообщение

394/8

деcятый ошмёток.

Это цитата сообщения Туська_Ко Оригинальное сообщение

[un petit Dieu]

- быть богом.

пальцы длинные,пальцы тонкие,прозрачные-прозрачные,бледные,с перебитыми костяшками,перебинтованными-заклеенными фалангами,к лицу прикасаются неспешно,пробуя,по губам припухшим слегка,как бы впервые проводят,останавливаются,дальше царапают,а за кадром тихий-тихий смех,а за стеклом грубый голос что-то там по-пьяни шепчет,зачем-то меня преследует,о жизни говорит-говорит - а я устал,себя тяжело поднять-заставить подвиги совершать,к ним приравнивается всё,кроме сна,всё,что не приносит Боли и снежинки в ладони залетают,безжалостно сминаются-умервщляются,смерти придаются - за спиной дороги,впереди дороги,под ногами дороги,идти надо.до синяков под глазами,до синяков на запястьях,до беспамятства-веры всё вперёд-вперёд,это легко сдаться,это просто простить-проиграть,и в Пепел обратиться,немой Сквозняк-старик нас помнить будет,и герой-Ветер заплачет по-привычке,по-правилам - а так смешно получится,бабочками разлетимся,странно-странно получится,в газетах не напишут,только простите,мама,только простите,папа,слабость наступила,солнце умерло - тьма.время подводить Итоги плитами бетонными на грудь,свинцовыми Пулями навылет,твои дрожащие руки,мои сорванные планы,плюс абсент,минус нервы,плюс истерика,минус-минус-минус,и горячие подоконники алеющими щеками,безразличная Тоска,как спалённая жизнь догорает,отчасти правильно-правильно,отчасти глупо,нам останется только слёзы соленые с губ слизывать,прокуривать-простужать голос,а собственно ничего не изменится,трупами были,ими и останемся - века вечные,время скоротечное.2.07 - носом пошла кровь.2.58 - начал разлагаться.3.02 - умер,почти счастлив.улыбайся,детка,хуже ну будет.

Ты сейчас где-то готовишься к праздникам, смеешься или сладко спишь.

А я тут сижу один, ем холодный суп и третий час пытаюсь остановить идущую кровь.


Ты называешь все происходящее кармой, роком или судьбой.

А я считаю, что более емким определением будет – Дерьмо.

Поверишь ли, нет. Бывает, в дни, когда вчерашний алкоголь, отзывается тупой болью по всему телу, а желанный сон также далек, как Сизиф от конца мучений. Я ухожу. Ухожу прочь. Искать то место, где начинаются сны...


..Идет снег. Ласковый и пушистый. Оседает на ресницах и путается в волосах. Я пересекаю долину спящих фонарей по диагонали. Стараясь не глядеть в угрюмые окна. Мои свидетели лишь немые светофоры, мигающие невпопад, и бездомные собаки, отвергнутые подъездами жадных домов.

Черно-белое, немое кино.

Звук.
Цвет.


Все это так далеко, что кажется частью другого мира.
Не этого. Придуманного.
Чужого.


...а я все иду...
...ищу...



... знаешь, молю Бога только об одном.
Чтобы снег, поскорее замел мои следы...


- Спокойной. Ночи. Человек.

В колонках играет - Mogwai - Boring Machines Disturb Sleep

Это цитата сообщения eliot_n Оригинальное сообщение

step inside.


- если бы ты дошёл до края света, чтобы ты сделал?

на самом деле. кто-то остался позади.
человек лежал на спине.
по правую руку мир обрывался.
по левую - было всё остальное.
на самом деле. что бы ты сделал?
что бы ты... выбрал?

над головой небо темнело.
в густеющей синеве проступала серебряная амальгама звёзд.

- не хочу.

города, кровь и бесконечная война?
и губы шепчут: как странно, как странно...

/ты запомнил лишь солнечный свет./

- можешь оставаться здесь так долго, сколько захочешь. год, десятилетие, столетие. там, по левую руку, будут дожди,
и больно будет тоже, и промозглые квартиры - и люди будут умирать, поколения сменят друг друга, растают льды,
исчезнут государства, сотрутся следы - ты можешь быть здесь. всё это время.

/мыслями и душой и сердцем - я с тобой. как жаль./
человек лежал на мягкой траве, ветер трепал его волосы.
/- будет ли там, скажи, будет ли там когда-нибудь.../

помнить тебя - это почти то же самое, что любить.

Город поглотил меня своим безразличием.
В голове небесный свод, без звезд и неизвестных галактик.
Лишь плоское небо в пастельных, холодных тонах.
Покрытое бусовой плесенью с проседью.
На зрачках немного грусти и презрение.

Наблюдать за этим переплетением света и тени.
С балкона. Пытаясь нагреть уличную стужу своим дыханием.
Позволять холоду целовать ладони, жадно забиратся, все выше и выше…
Пульсировать одиночеству на кончиках пальцев.

Мгла комнаты, тянет свои бесформенные щупальца.
Обнимая. Маня. Заключая перемирие на дешевых жалюзи.
И в этом бесформенном, аморфном вечере.

Танце хаоса.
Я статист.

...только и остается, что равнодушно плевать в лицо вечности...

В колонках играет - Mogwai - Burn Girl Prom-Queen

[622x471]

Этот мир принадлежит сам себе.
Со всеми плюсами и минусами.

Мы делим его на части.
Рвем, кромсаем, режем.
В погоне за иллюзиями. А ведь…

Мир - это и есть мы…

В колонках играет - Mogwai - 2 Rights Make 1 Wrong

Это цитата сообщения Время Оригинальное сообщение

Звонят люди. Здороваются. Называют по имени. Просят кого-то позвать. Кто такие - не знаю. От меня хотят невозможного, нечто нереального и воздушного. А я тереюсь в пространстве мира. Множество дорог, но ведут все в одну точку. Просто маршруты у них разные. Печально. А что я ловлю здесь? Разговоры с ними, встречи с ними. Я не включаю свет в три часа ночи, что убедиться в том, что они не спят. Я это знаю наверняка, и мне не нужно для этого освещение. Я отшучиваюсь, пошлю, отвечаю на вопросы и медленно балансирую где-то посередине пропасти. Зависима от ветра - подует - упаду. Только куда - не знаю. Звонят люди. Здороваются. Чего-то хотят. Час дня - у меня до фига дел. Нужно. Надо. Сегодня. Голова идет кругом - я боюсь высоты.

Это цитата сообщения Туська_Ко Оригинальное сообщение

- i am not available now - please,call back later.

P.S.

Ветер.
Грязный снег.
Глаза опущены в пол.


Теперь, уже нет ни «тебя», ни «меня», ни «нас»… Совсем.
Второй план. Массовка. Монтажер вырежет нас.
И все. Наверно, это конец… Конец года…
Уже. Улицы украшены мертвыми елками.
Елки мерцают мертвыми глазами. Цветными.
Цветными и праздными. Пустыми. Холодными.
Но, ничего. Будем радоваться. Водить хороводы.
Переливать время друг друга в бокалы шампанского.
Строить планы. Рушить чужие. И не заметим.
Не заметим. Однажды. Вдруг. Окажется.
Окажется, что мы посреди площади. Распяты.
С мертвым блеском в глазах. Украшены безделушками.
Красивыми и бесполезными. Вокруг будут танцевать.
Строить планы. Рушить чужие. Дышать. Любить.
Ты спросишь: «Что же случилось?»
Я отвечу: «Наше время закончилось».
И моргну неоновым светом…


Поднял глаза к небу.
Подумал о нас.
Ушел.

Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение

NY.

Ненависть, она такая: >-
Из всего спектра в одну черту.

Но я ещё очень много чего ненавижу.

Это цитата сообщения lj_vero4ka Оригинальное сообщение

Всё бегаем, всё не ведаем, что мы ищем;
Потянешься к тыщам хватишь по голове.
Свобода же в том, чтоб стать абсолютно нищим
Без преданной острой финки за голенищем,
Двух граммов под днищем,
Козыря в рукаве.

Все ржут, щеря зуб акулий, зрачок шакалий
Родители намекали, кем ты не стал.
Свобода же в том, чтоб выпасть из вертикалей,
Понтов и регалий, офисных зазеркалий,
Чтоб самый асфальт и был тебе пьедестал.

Плюемся люголем, лечимся алкоголем,
Наркотики колем, блядскую жизнь браня.
Свобода же в том, чтоб стать абсолютно голым,
Как голем,
Без линз, колец, водолазок с горлом, -
И кожа твоя была тебе как броня.



17 декабря 2006 года.

Автор: umnitsa@inbox.ru

http://vero4ka.livejournal.com/314174.html

Это цитата сообщения _Сан_ Оригинальное сообщение

захлебываюсь нежностью
неизвестного происхождения.
отсутствие сна.
третьи сутки температура под 39 выше зеро.
я двигатель внутреннего сгорания.
я растапливаю доменную печь сердца
карманным мусором,
несущим тонны числовой информации,
улики,
доказательства моих побегов,
доказательства моего бесконечного партизанства
и оппозиционности миру, человечеству,
общепринятым нормам, догмам, аксиомам,
которым на это положить и присыпать:
длинные чеки из мелованной бумаги
с одним-единственным наименованием
приобретенного товара
(анальгин, витамины,
детский кроссворд *золотая антилопа*),
изжеванные окурки *явы*, паутина жевачки,
протянувшаяся через весь желудок кармана,
телефоны сомнительных особей мужского пола,
привязавшихся где-то в шахтах метро.
подземных гномов не Гимли, но Гиви,
дышащих в лицо разящим наповал перегаром.
секиры в современном мире
более чем бесполезны.
основная масса людей во все века являлась ведомым стадом.
*властелин овец*
если бы товарищ Толкиен жил в наше прекрасное время,
его книга называлась бы иначе,
была бы значительно тоньше,
да и сюжет был бы гораздо более захватывающим.
ибо когда я набираюсь храбрости
и вешаю на нос очки,
привычный туман рассеивается...
..и я понимаю,
что каждый день сталкиваюсь с людьми,
встретив которых,
скользкий Горлум
почувствовал бы себя совершенством.

близится четное *надцатилетие.
огневой рубеж.
я - будущая бабочка - вредитель
с сердцем гусеницы,
заболевшей нарциссизмом
до тех пор,
пока ветер не оторвет
ее невзрачные крылышки,
не развеет лимонную пыльцу
над неостывшей землей.

за год постарела на неимоверное количество
тысячелетий.
щупаю подбородок.
как бы не выросла борода...колючая...
..синяя.
но все те же широкие
"монгольские скулы",
блеклая листва глаз.
до года они были васильковыми.
а потом растеряли, расплескали небо.
по пригоршне.

выйти на улицу,
не подведя глаза графитово - серым -
расстрелу подобно.
вечерами, смывая макияж,
я вижу в зеркале восьмимесячного волчонка.
купила адские серебристые блестки,
отдающие ацетоном.
присыпаю ресницы.
персональный цирк.
персональный декабрь.

в *избранных трудах* Якобсона
в который раз натыкаюсь на волшебное:
*законы необратимой взаимосвязи
(solidarite irreversible)
управляют синхронией
во всех языках мира...* (с)
знаю, однажды это случится.
и, возможно,
мы достигнем невиданной ранее синхронности.
во всем.
как чемпионы вселенной по прыжкам в воду.
выдрессированные амурские тигры,
летящие сквозь горящее кольцо.
мы будем пахнуть имбирным пряником, пивом, праздником.
и витаминным компотом
сваренных вкрутую улыбок.
и в корзинке у старушки,
сошедшей с пакета молока
*домик в деревне*
запищат трехцветные дворовые котята.
и заиграют блюз в зеленеющем сквере у метро.
и бабушки в соломенных шляпках будут напевать
фальшиво, но бесподобно.
и улыбнется мне ведьмоватая ларечница,
не станет меня обсчитывать...
..а ты..ты наконец-то вырубишь джунгли у себя в пупке.
но не будет больше ни одного рассвета,
встреченного в погребальной ладье твоих сомкнутых рук.
не будет царапать ветер щеки,
как тогда:
по шоссе со смертельной скоростью.
и меня больше нет с тобой.
и не будет.
мой веннонервный метрополитен -
слишком вульгарный узор для тебя.
отсиял нимб,
южный мой.
сбывшийся.
пересеклись пути наши.
пересеклись и разошлись к полюсам.

**не будет таких, как ты.
но будут другие
и станут родными.
печаль
не томи обо мне,
и теперь точно знаю:
прощай.
неизбежны перекрестки.
но на них другие звезды
светят мне...
ах, как светят мне...
и зовут другие страны
и другие океаны,
нежно-трепетные.
и, рискуя в них сорваться,
я к тебе не стану рваться.
все рассказано.
все изучено. ** (с)

белёсый шрам на небе
от пролетевшего самолёта
делит песок в часах
на неравномерные кучки:
*позавчера* и *после полуночи*.
время подводить черту.
время пересчитывать уцелевших.
время возвращаться домой,
Сан.

Это цитата сообщения Both_behind_me Оригинальное сообщение

Приходи на меня посмотреть


Когда-то для праздника мне не нужно было ничего: не подарков, не того, чтобы меня любили, не ярких баров и этого пресловутого ощущения идеальности подготовки к мероприятию. Будто с годами я стала неоправданно серьезной, и я вроде понимаю, что дело не в мире, а моем к нему отношении, но что-то – щелк-щелк выключатель – не работает.

И тогда… Тогда снег не выпадет даже в декабре. Ты никому не объяснишь что с тобой, они сами все начнут объяснять за тебя и в чем-то будут правы. Ты будешь смотреться в их словесное отражение и тебя будет тошнить, как от испорченного шампанского. Если вместо здоровья всех присутствующих ты поступишься совестью и семейной моралью, загадав один лишь единственный звонок – его не будет. И ты это знаешь. Что остается нам от праздника? Что заменит тебе прежнее ощущение счастья? Только запах мандаринов.