Это цитата сообщения platovaa Оригинальное сообщение

make your D'n'B

очень занимательно

уже наверно полчаса сижу и не могу оторваться

попробуйте!

Это цитата сообщения DJ_Gavrik Оригинальное сообщение

Гыы+)))

Очень поднимает настроение+))) Чесно, я поржал+))) Еще херачте ее мышкой об эти шарики+)))

Я иду по путям. Все три месяца, а может, два дня, я иду по шпалам. Я не вижу Солнца. Я знаю, что оно где-то рядом. Мой путь темен. Впереди и сзади идут люди, много людей. Все – по одному. В их глазах явственно читается тоска по Жизни. Слева и справа от путей – пустота. Шагнешь туда – и полет длиной в вечность. Или один день. Здесь никто не знает точного времени. Где-то далеко впереди навстречу мне несется поезд. Стук колес четко слышен уже отсюда. Он не становится ни громче, ни тише. Он есть, это данность… Люди не боятся поезда, они идут навстречу тому спасительному свету, что дают фонари на нем. Идут, ожидая смерти, но поезд проходит насквозь. И люди с еще большей тоской идут дальше. Они просто не знают, что им еще делать. Здесь просто нельзя остановиться, ноги тебя несут сами. Когда-то, еще при Жизни, они так несли тебя к любимой, к родному дому, а сейчас – куда? Я пытаюсь понять, где я нахожусь неделю или тридцать лет, смотрю по сторонам, но там черным-черно. И пусто… Поезд приближается. Я не делаю даже попытки сойти с путей. Свет фонаря так и говорит: «Иди, я избавлю тебя, иди же ко мне. Это будет быстро, поверь». Я верю, как верят мотыльки фонарям в парке. Три… Два… Один… Удар, я его чувствую, я чувствую, как все мое тело разбивается о поезд… И продолжаю идти. Мираж. Поезд проходит меня. И снова в голове пустота. Я забыл, о чем я думал, да и думал ли вообще когда-либо после Жизни… Человек, идущий передо мной, делает шаг в сторону от путей. При падении в тартарары он посмотрел на меня. Господи, я никогда не видел такого отчаянного взгляда. Он согласился с тем, что ему придется теперь летать целую вечность, настолько страшно ему стало ходить. Мгновенье (или четверть часа?) – и он исчезает. Я иду дальше. Я иду по путям. Конца не видно.

В колонках играет - Ногу Свело "Наши юные смешные голоса"

...но со всех фронтов: школа, курсы, личная жизнь. Он неотвратим. но я буду смеяться до последнего. вот

В колонках играет - Franz Gerdinad "40"
Настроение сейчас - как обчно (в шоколаде)

Говорят, что где-то есть люди, которые нас носят. Я даже слышал, что они зовут нас «глазами». Ха! Они даже считают, что мы принадлежим им. Чушь! Враки! Что хотим, то и делаем! По крайней мере. Так было раньше. Я и мой хороший друг не один раз слышали об историях, когда люди шли по лесу, а «глаза»-то у них в этот неловкий момент берут, да и убегают. А люди, ну форменные идиоты, шли дальше, ничего не замечая. Шли, шли, шли дальше, не замечая потери, пока не падали или, что происходило почаще, не попадали в руки друидам…
Ух, друиды! Появились невесть откуда, приручили нас, теперь эти прохвосты еще и законы пишут. Так, мол, и так, нельзя покидать голову человека, коли попал туда. Упадешь – растопчем. А я вот молодой, жить хочу, неохота мне быть растоптанным каким-то друидишкой с его вонючими ногами. Или вот еще: необходимо при заползании в голову человека, установить контакт с его мозгом, если оный имеется в наличии. Более того, едва вы сделаете это, как мозг-то и начнет вами управлять.
- Посмотри-ка во-он на тот домик, ну, ты понял меня.
Или:
- Не смотрит на этого урода, он всю жизнь Хозяину испоганил!
Каково оно вам! Должен доложить, так. По секрету, мозг – весьма неприятный во всех отношениях персонаж. Крикливый, требует исполнительности, отдохнуть не дает… Интересно, почему труд человека ограничен девятью часами, а рабочий день глаза может длиться и не одни сутки кряду? И это разрешено друидами. Вселенская несправедливость!
А это идиотское учение друидов о карме, которое они переняли с себе подобных? Говорят они, мол, будешь плохим глазом, так мы тебя перво-наперво потопчем немного, для профилактики… А потом, при новом распределении, мы тебя и твоего-то дружка отправим к бедному африканскому младенцу. И глазом не моргнем! И вы обреченно заползаете в эту несчастную голову, а мозг, мозг в этих головах невероятно жесток. То заставит тебя смотреть часами в одну точку, то, наоборот, заставит бегать по всей глазнице. И некуда деться от этих указаний, приказов… Забыл сказать: мозги – страшнейшие стукачи! Ежели что не по их воле, так они друидам сразу жалобу писать начинают. Сволочи!
Да, тяжелая жизнь у глаза. Единственное, что нас спасает, так это мозг пьяницы. Вот это свой человек. И работать не заставляет, и фильмы нам разные показывает. Не эту попсу киношную, а настоящее искусство, с преображением людей в чертей и животных, и глубоким, фаталистическим смыслом. Хотя с нормальным мозгом можно поговорить о чем-нибудь, да хоть о тех же фильмах, а с этим – ни-ни. Молчит, только фильмы показывает.
О! Напоследок, пока не забыл! Самая главная ложь человека – любовь. Это мы, глаза, на пару с мозгом даем вам это чувство, а вы его уже осмысляете, воспеваете, обсуждаете. Что б вы без нас, таких красавцев делали? Идете вы себе по улице, глаза некуда девать, мысли беспорядочно бегают по бедной вашей головушке… А потом – р-р-раз! И мозг заработал, и глаза нашли верный объект. И вы полагаете, что все вы! Вы! Ни разу не вы, а мы! Мы же знатные телепаты, сразу по мыслям других глаз определяем, на кого они работают, что за человек вообще, сами они что из себя представляют. Потом перекинемся с другими глазами парочкой фраз и решаем, стоит или не стоит вас, людей, знакомить между собой. Вот так, и никак иначе! Скажите спасибо друидам!
Ладно, скоро новое распределение начинается. Извиняйте великодушно, но мне там нужно быть обязательно.
Всегда ваш, Левый Глаз.

В колонках играет - Led Zeppelin "Stairway to Heaven"

что пора бросать курить; что не стоит пить столько; что надо вести дневник, а писать херню всякую; что пора перестать идти на поводу у мудаков; что пора перестать смеяться над глупыми шутками; что пора перестать сидеть столько за компом; что пора начать учиться; что...
Настроение? Что-то подсказывает, что оно изменчиво подобно морскому ветру.
Жизнь? Что-то подсказывает, что она классная штука. Я верю.
Что-то подсказывает мне, что ва ближайшее время начнется новая жизнь.

*Джоконда - кличка одного парня, который со мной ездил в Тамань в Экспедицию.

Любому мало-мальски значимому делу предшествует суета и спешка. От уборки квартиры и до принятия Конституции.
Вот и сейчас, когда Джоконда сказал нам, что будет писать картину, все неожиданно заторопились.
- Надо доесть побыстрее!
- Эх, успеть бы в город еще…
- Я в душ, без меня не начинать!
И так далее, и так далее, и так далее… Все нормально, все привыкли, так должно быть.
Джоконда выбрал точку, сел, мы же заняли места неподалеку. Суета резко сменилась тишиной и ожиданием, ожиданием процесса. Творец в это время сосредоточенно выбирает кисть.
Приготовления окончены. Все с интересом смотрят на девственно чистую грунтованную картонку, на которой будут изображены стоящие перед нами беседка и дом. Первый взмах кисти и сразу же следует первый вопрос:
- А почему именно такой цвет ты выбрал?
Молчание. И второй взмах кисти…
- А сколько стоит краска?
Да, дух и тело очень тесно связаны. Глядя на творческий процесс, в душе восхищаясь мастерству, мы спрашиваем о таких банальностях. Хотя без этих банальностей не было бы ни первого, ни второго, ни последующих взмахов кисти.
Постепенно завязывается неспешный разговор, из тех, что обычно имеют место по вечерам у костра, или в открытом поле во время похода, или в городском парке, или в уютном кафе, или… Или когда ты наблюдаешь, как на твоих глазах пишется замечательная картина. Простая и красивая, оттого и замечательная.
- Ты вот уткнулся в блокнот ты видишь вообще, что Джоконда делает?
- Вижу.
Джоконда окончил первый этап. Мы закурили и молча стали рассматривать картину. Буквально пятнадцать минут работы, и мы уже понимаем: это дом, это беседка, это поребрик. Все реалистично, но ты понимаешь, что это не фотография, а картина.
Мечты, мечты. И планы на будущее, они хоть и звучат рутинно… Но какая рутина может быть в этих словах:
- Джоконда, а вот помнишь, ты мой портрет в прошлом году написал? Он будет на выставке? А, он уже в Фонде?.. Пацаны, мой портрет в Фонде!
Разговор продолжается, зашла речь о путешествиях.
- Я вот хочу в Индию или Непал съездить.
- А я в Японию. В Киото.
- А я уже давно хочу в Испанию.
Мечты, мечты. И планы, и звучит это все рутинно, хотя таковым не является.
Джоконда возвращается к работе. Теперь он уже детализирует, отмечает наиболее примечательные вещи.
- А я вот выставку недавно проводил в Питере. Макеты собирал военной техники времен с 1938 по 80-е года. Очень сложно работать было.
Но зато какой результат! Представьте себе большой выставочный зал, наполненный миниатюрными модельками. И поймите, что над каждой такой моделью надо работать не меньше суток, если брать часы работы в сумме. Согласитесь, очень достойная работа.
Детали, мелкие детали. Именно на них мы сейчас концентрируем все свое внимание. Да что мы, все человечество этим занимается. Безнадежно утеряны те времена, когда жили по понятиям навроде: «Большой, значит, хороший». Сейчас куда чаще вспоминается: «мал, да удал».
Постепенно, один за другим, все покидают насиженные места. Становится понятно, что Джоконда будет писать картину еще не один час. В итоге творец остается один. Что ж, оно и к лучшему. Многие любят презентовать что-то свое, расписывать свой труд во всех подробностях. А какая же это будет презентация, если все, кому Джоконда будет показывать свой труд, проследили работу от первого до последнего взмаха кисти?..

На следующий день Джоконда, довольный и со сдержанной улыбкой на лице, пригласил нас посмотреть на картину. Что греха таить, получилось очень достойно. И я очень рад тому факту, что я лично знаю этого человека.

Товарищ Создатель!
Пишу вам письмо не просто так, а с конкретной целью. Жалобой, скажем так. Вы знаете, Товарищ Создатель… Эх, буду краток – люди меняются. Им не присущи такие понятия, как честь, совесть и страх. Вот мне стыдно и страшно за них, за бесстыжих. А им, видите ли, нет. У меня доброе сердце, Товарищ Создатель, и оно ноет в груди, глядя на всю эту беспардонность. Я однажды вот не выдержал, встал посреди улицы и начал им правду-матку в глаза тыкать. Вот, дескать, люди добрые, послушайте, куда же вы идете, зачем вы идете… Ну, и в таком духе. Я им предлагал, я их поучал, я радовался за себя и за всех них едва выглянувшему из-за туч солнышку. Они молчали. Или улыбались мне в лицо, вы понимаете, товарищ Создатель, прямо в лицо! Тому, у кого сердце ноет, боясь за них, бесстыжих.
Я долго еще говорил, пока не получил реакции. Три любезных человека предложили мне обсудить план свержения властей всех стран и установления всемирной коммуны в другом месте. Для меня это было приятной неожиданностью, но я быстро взял себя в руки. Нельзя ведь показывать единомышленникам свою слабость, ведь так? В общем, я поехал вместе с ними.
И вот сейчас, товарищ Создатель, я заканчиваю эту записку следующими словами. Я нашел рай на земле. И я там сейчас пребываю. Вы знаете, мы очень хорошо сошлись между собой: я и те трое. Мы уже заканчиваем обсуждать, как нам наладить бесперебойные поставки глинтвейна на Марс. Но проблема остается проблемой: люди меняются. И не в лучшую сторону. Среди сотни можно найти лишь трех нормальных (без ложной скромности замечу, что я их очень хорошо знаю). Попрошу вас обратить на это свое пристальное внимание, товарищ Создатель.
С наилучшими пожеланиями, Леонидас Необыкновенный.

В колонках играет - 5'nizza
Настроение сейчас - Морячок

Желтые зайчики медленно гуляют по белой стене и столу, вплотную придвинутому к ней. На столе девственная чистота, лишь в уголке стоит чашка с остывающим кофе и миниатюрная пепельница, забитая бычками дешевых сигарет. У стола стоит табурет. Из тех, которые обычно бывают в барах, крутящиеся, то есть. На краю табурета, упираясь животом в стол, сидит мужчина. Его лицо бесстрастно, проще говоря – угрюмо, выражает усталость.
Мужчина механически, давно заученными движениями достает из верхнего ящика стола ручку и энный лист бумаги. Мужчина… Давайте дальше будем звать его Мастер?..
Мастер, краем глаза глядя на стол, стал, вернее продолжил, творить. Он писал, почти не отрывая ручку от бумаги. Постепенно его лицо стало проясняться, он даже позволил себе одну мимолетную улыбку. Очевидно, в этот момент он писал про что-то очень смешное. Или просто ему пришла в голову светлая или глупая мысль. Но даже в эту долю секунды он не сделал паузы. Мастер писал без перерыва.
Постепенно черты его лица стали грустнеть. Уголки губ привычно опустились ровно на два миллиметра. Веки опустились на ту же длину…
- Это анатомия, а не искусство!
Наверно, именно это вы хотите сказать прямо сейчас. Что ж, материя нас кругом окружает. Что там говорить: мы сами – материя…
Пока мы с вами вели этот ненужный диалог, Мастер и вовсе прослезился. Первая слеза (кстати, и последняя) упала точнехонько на то место, куда ручка едва поставила точку. Мастер продолжил творить. Он перевернул лист бумаги, осмотрел его так пристально, как будто это и не лист бумаги, а сломанная рука. А сам он – хирург.
Мастер с сожалением вздохнул и отложил лист бумаги в сторону, привычным движением доставая очередной лист из верхней полки стола.
Нет! Никакого перерыва! Творить, созидать! И снова ручка взмыла над листом бумаги, как скальпель в хладнокровной руке хирурга над больным телом.
Что такое? Еще одна слеза упала на бумагу. Мастер, уже не сдерживал себя. Финальная точка стояла. Тело было прооперировано. И едва скальпель оказался на столе, руки зашлись в мелкой дрожи.
Но Мастер взял себя в руки, успокоился и уже бесстрастно достал сигарету из второго отсека стола. Прикурив спичкой и тотчас бросив ее на пол, Мастер стал курить, крутясь на табурете по кругу.
Но вот сигарета кончилась. Мастер потушил ее и бросил ловким движением в пепельницу.
Мастер вновь с сожалением посмотрел на едва написанное на двух листах бумаги. Возможно он прощался с ними, но не так, как мать с сыном, провожая его в армию, а навсегда.
Мастер смял листки и бросил их на пол. Затем он зажег спичку и бросил сверху.
Мастер ушел из комнаты, плотно закрыв дверь напоследок.

В колонках играет - Placebo "English summer rain"

Собсно по прежнему. До Тамани ужо неделя и 1 день. Ништяк, недолго. Ппц, весь год ждал.. Щас еще как в тупой американской мелодраме (о, бля, слово какое вспомнил) начну вести дебильный разговор о скоротечности времени и жизни. Нихрена. Я закончу на этом. Точка.

В колонках играет - Goose "Low Mode"

5500 рублей. И этим все сказано)









я не выпендриваюсь

В колонках играет - Placebo "Taste in men"

Привет, друг. Ты еще не слышал историю про того самого миллионера, кончившего жизнь в нищете в окружении семи маленьких детей? Нет? Ну, ладно, не о нем сейчас пойдет речь, а об одном из тех самых детей (я не помню его имени, давай для краткости его будем звать «пайсано»)… Что? Ты не знаешь, кто это такие? Стыдно, мой друг, стыдно. «Пайсано» - бедные, но добрые и очень хорошие люди. Кстати, для справки, я тоже пайсано. И ты. Помни это. Едва тебе начинают говорить, мол, «мы так рады за тебя, ты молодец, конечно, Андрей, что выбрался из всей этой гнили и нищеты», перекрестись три раза (про себя, разумеется) и повтори, просто молча повтори:
- Я – пайсано.
Если не действует, повтори снова, повторяй эту фразу всегда. Кстати, пока не забыл, тебя зовут Андрей, и ты – лучший друг Пайсано. Так говорит он сам, так считаем мы все. А коллективное мнение, оно, знаешь ли, такое… Лучше не спорь с ним. И еще раз повтори:
- Я – пайсано.
И улыбнись всей нищете и гнили, что окружает тебя. Только честно. Мы ведь тоже честны с тобой. А когда улыбнешься, скажи, уже не таясь, так знакомое тебе заклинание. И мы повторим за тобой его. Как призраки, как эхо, я не знаю, как кто еще… Ты меня и так понял, ведь так? А ты неплохой парень, Андрей. Что ты все еще молчишь? Ах, тебе нужно смочить горло, а денег не осталось? Ну, я тебе помогу. Как другу. Как пайсано. Как другу пайсано. Пойдем, нам с тобой по пути.
Просто для справки, мы с тобой живем в одном доме и в одном подъезде. Только я – этажом выше. Извини если задел за больное, насколько я помню, до переезда в наш дом ты жил выше всех своих друзей и гордился этим. Не смотри на меня так удивленно, я многое знаю. Не только о тебе, а о всех, кто живет в этом доме.
Ну, так как насчет пары стаканчиков вина? Хорошего, аргентинского… Чу! Я уже отсюда чувствую его запах. А ты?..
А пока слушай историю про Пайсано…

Знаешь, тебе следует перво-наперво запомнить одну простую вещь – Пайсано – самый лучший человек во всем этом городе. Если бы не он, чем бы сейчас занималась Верка, где были бы Антон, Олег? Просто для справки, это наши с тобой друзья. Пайсано вытащил их с самого дна, ниже просто некуда, вытащил и заставил их вновь поверить в себя, в свои силы. Ты ведь помнишь? Черт, Андрей ты меня удивляешь… Хотя, вот тебе и первая история про Пайсано.

1. Пайсано помогающий

Время, мой друг, время. Ты сейчас пьешь безумный коктейль: вино вкупе со временем. Ты дышишь невероятным газом: воздухом и временем. Пайсано говорил: «Если время – река, бегущая из ниоткуда в никуда, то мы все находимся одновременно во всех ее концах. Просто нам это очень непривычно, вот мы и придумали весь этот мир». Хотя, если честно, может, это и не он сказал. Пайсано очень много читал. Но сейчас мы не об этом…
Ты помнишь Веру? О, задел за живое, друг! Да, было время, ты за ней любил приударить! Ну и кокетка же она! Как была, так и осталась? Сейчас-то как вы? По-прежнему. Рад за тебя, друг.
Было время, когда тобой любимая Верочка испытывала крайне затруднительное и неловкое положение. Тебя тогда еще не было с нами, ты жил на верхнем этаже и стремился стать снобом. Да. А Верочке было плохо.
Она в то время общалась не только с нами, но и с еще одной компанией. Вот уж ребята, должен я тебе сказать! Похабники, злобные, а ведут себя – ну чисто что твоя баба Нюра. Нет, не отворачивайся. Сделай глубокий глоток вина и скажи:
- Я – пайсано.
Видишь, помогает. Ну, я продолжу? Отлично.
Не знаю, чего Верочка нашла в них такого, но только гуляла она с ними все свое свободное время. Так, для справки, Верочка – свободный человек, поэтому и времени этого у нее – хоть отбавляй… И, значит, спуталась она с одним из той компании. Вадиком кличут. Ты его вроде знаешь. Ну, блондин такой смазливый, в очках еще все время ходит и зубочистку грызет. Ага, как тот самый бездарный актер. Ты меня понял. Этот Вадик у них вроде заводилы, все время всех подначивает на очередную пакость, вроде как «кинуть на мобилку того лоха». Они это так называют, они считают, что это просто классно. Кидать на мобилку. А еще они устраивают шашлыки в нашем лесу у озера. К ним приезжает что-то вроде двадцати человек, все как на подбор, такие же уроды, как Вадик. И вот, как-то раз Верочка поехала вместе со всеми на эти шашлыки. Там Вадик со своей компанией напоили бедняжку, ну и… Да, именно так. Давай еще выпьем, у меня в горле просохло…
А когда они все это делали, они, сукины дети, еще на камеру снимали. Потом показали Верочке и, значит сказали, мол, либо ты нам еще раз так же «на трезвую», либо мы все это в Интернет выкладываем. Знали на чем подловить бедняжку. Она в слезах, спрашивает, не нужны ли им деньги, а они еще больше смеются, «нет» говорят. Скоты. Верочка сразу пошла ко мне и Пайсано, совета спросить. Я, честно признаюсь, пошел на попятную, не знал, что делать. Но Пайсано, эта добрая душа, сказал, что «мы обязательно это все уладим, душка, не плачь». И разрешил пока Читать далее...

В колонках играет - The Fratellis - "Chelsea Dagger"

Скажите честно, кто с утра помнил, что сегодня траурный день?

В колонках играет - The Killers "For reasons unknown"

Мы всегда живем в ожидании. Начала работы, ее конца, начала каникул, их конца. Мысль не моя, а небезызвестного Паоло Коэльо.
Сегодня когда ехал на работу в метро, я понял, что тупо хочу в Тамань. уже почти год как хочу. Ладно, не буду грузиться. Лето в разгаре. Ну и все такое.

Иван сидел на кухне и докуривал пятую сигарету. Завтрак еще не начался. Иван был спиной к телевизору и внимательно слушал его, сидя, как по струнке, на табурете. Один знакомый сказал Ивану:
- Вредно смотреть телевизор. Так ты получаешь уйму негатива, что вредно сказывается на твоей духовной энергии.
Иван не особо понял тот набор слов, но, из уважения к знакомому, решил поступить согласно умному и осмысленному совету.
Сейчас по телевизору говорили про детдомовцев, а именно про «двух очаровательных девочек – Зину и Дашу – которые оказались в детском доме сразу после того, как родились. Их мама, к несчастью, умерла при родах. Сейчас девочки мечтают найти хороших добрых родителей. Послушаем их…». Заговорила первая из девочек. Она сказала, что очень хочет семью, что только и делает, что спит и видит, как ей хорошо в семье. Ивана ее слова не особо тронули, в его еще не отошедшей от сна голове даже промелькнула мысль, что девочки эти, может быть, подставные. «А ведущий – бессердечный урод, ага», - промелькнуло в его голове. Далее микрофон передали второй девочке. Она, по голосу, была младше первой, и вещи говорила ну совершенно фантастические и наивные. «Я хочу быть принцессой. Хочу, чтобы у меня был папа-король и мама-королева. Хочу жить в счастливом королевстве, чтобы там все любили друг друга». Девочка, возможно, хотела еще что-то добавить, но ведущий, воистину бессердечный и воистину гад, отобрал его и сердито сказал: «Адрес девочек вы можете сейчас увидеть на экране или узнать по Интернету на нашем сайте. С вами была программа «Утренняя роса» на 89 канале».
Но Ивану было достаточно того, что он услышал. Его голова загудела, глаза увлажнились, а в носу стало щекотно. «Эту программу ведь полстраны смотрит, наверное. Все сидят и уже с утра жрут водку, или занимаются любовью, или скандалят всей семьей. А девочек ведь никто, кроме меня и не слушал… А, наверно, они хорошенькие, и добрые. Что им делать в детдоме? Как вообще кто-то мог допустить, что они там оказались?..». Взволнованный, Иван потушил сигарету. В этот же момент пронзительно засвистел чайник, извещая владельца, что вскипела вода. На улице завизжала сигнализация автомобиля.
«Фанфары… О да, это мое королевство. И все королевство хочет, чтобы у меня появилась жена и две умницы-дочери».
Иван не был сумасшедшим, упаси Господь! Напротив, это был эрудированный, умный человек, творческая натура. Но, как знать, ведь не мне его оправдывать.
Иван позавтракал, нашел адрес необходимого детского дома и уже собрался было уезжать за девочками, как вдруг неожиданно вспомнил: «Королева! Они ведь сразу спросят меня, мол, король, где же твоя королева?». Сомнений не было: к роли королевы, по мнению Ивана, была готова только одна женщина – честная красивая, но ужасно бедная библиотекарь Инна, живущая этажом ниже. Иван и раньше хаживал к ней в гости, мы не будем говорить подленькие слова о том, что он умело пользовался своим материальным положеньем… Он просто помогал Инне жить. А та была в него влюблена. Ивану же это чувство было неведомо до сегодняшнего утра.
- Привет, Инна. – сказал Ваня, едва раскрылась дверь от квартиры будущей королевы.
- Привет, Ваня. Пройдешь?
- Да, конечно, - Иван волновался, оно и понятно, не каждый день просишь женщину выйти замуж за него. Но, едва закрылась входная дверь, Иван, как истинный король, встал на колено перед Инной и спросил ее, - Инна, выходи за меня замуж! Будь моей королевой!
- Хорошо, Ванечка, - она совершенно покраснела, но пыталась держаться достойно, - только поцелуй меня в щечку, - просьба была незамедлительно выполнена, - теперь в другую… Теперь в губы…
Что происходило в следующие полчаса в квартире новоиспеченных короля и королевы, цензуре не подлежит, да и всякий честный человек глазами обязан обойти это место стороной. Но, дабы никого не смущать, просто скажем, что было все очень достойно и, при иных обстоятельствах, могло послужить примером для начинающих романтиков.
Вскоре они расписались в ЗАГСе. Была шикарная свадьба со множеством гостей, все поздравляли молодоженов. И никого совершенно не интересовало, почему это богатый, респектабельный человек Иван женился именно на Инне, а также почему он ее беспрерывно называл королевой. Ведь на свадьбе были исключительно честные люди, которые давно привыкли не замечать того, что кому-то может показаться неудобным.
На следующий день после свадьбы Иван посвятил Инну в свои мечты о «тех самых девочках». Инна еще раз порадовалась за своего сердобольного мужа и они решили в тот же день ехать за девочками.
Так, наконец, появилось королевство счастья, то самое, о котором столько мечтали девочки-умницы, муж-работяга и жена-красавица. Королевство, жители которого были готовы противостоять всему грубому и жестокому, что есть на белом свете.

Москва. Ночь. Холодно, хотя май на дворе. Я стою на остановке вместе со своим другом детства – Олегом. Мы с ним не виделись уже лет пять, поэтому, договорившись о том, что он приедет ко мне в гости, я смутно догадывался, что приедет он не чаи гонять. Ну… Так и вышло. Мы много и хорошо разговаривали друг с другом, постоянно подкрепляя разговоры беленькой.
И вот мы стоим на остановке. Олег – вдрободан пьяный, я – навеселе. Олег стоит на месте, покачиваясь, и курит сигарету. Иногда он промахивается и попадает в ноздрю, иногда сигарета просто падает у него из рук. Но это его не смущает, нет, он шумно смеется и громко говорит мне:
- Саня, ударь по щеке. А то вечер плохой будет.
Я его легонько ударяю, на что он мне говорит:
- Красава…
Я стою и терплю. При всем моем уважении к нему, притом, что мы давно с ним не виделись, я все равно терпеть ненавижу его нынешнее скотское состояние, его озабоченно ухмыляющуюся самодовольную рожу. Он постоянно отпускает плоские сальные шутки, над которыми самозабвенно гогочет. А я терплю.
Я смотрю на другую сторону улицы. Там стоит молоденькая красивая девушка, пытающаяся поймать попутку. Я смотрю на нее и думаю:
«Сань, а вот представь.. Ты сейчас к ней подойдешь, так деликатно спросишь сигаретку, он, конечно, угостит, ты ее спросишь, куда ей надо и скажешь, что готов подвезти.. А? Как оно тебе?». Но я тут же себя одергиваю, понимая, что девушка, может быть, и не курит, может она и не рада будет знакомству со мной. Нет, лучше буду дальше… созерцать.
- Саня, а та вон цыпа… Она кто тебе? – спрашивает Олег и ухмыляется, хотя получается некий свинячий оскал, - Хорошенькая… Шалава? – и Олег снова ухмыляется. Я держу себя в руках. Молчу.
У девушки остановилась девятка. Ну классика, девятка с тонированными окнами. Ага, еще и номер «кривой»: 969. Я ловлю себя на подленькой мысли: «Господи, только бы не уехала. Хотя бы не сейчас. Пожалуйста».
Мои молитвы оказались услышаны. Машина отъехала. Девушка деловито и, как мне показалось, слегка обиженно, поправила свою куртку, прическу. Снова подняла руку.
- Саня! – мля, я даже не заметил, что Саня на меня облокотился, - Еще раз для особо одаренных – эта курва кто тебе?
- Хз кто она мне… Скоро узнаем… - пробормотал я скороговоркой.
- Че? – ну, конечно, эта козлина ничего не услышала. Куда ему там до высоких до материй. «Пожрать послаще, да поспать почаще», ага, про него, про корефана моего. И что ведь обидно – никуда от него не уйдешь – чего греха таить, Саня еще не самый последний вариант из этой когорты безнравственностей.
- Да ниче! Все заебись Саня, ты понимаешь, заебись! – я повышаю голос, но, едва замечаю, что та девушка на меня посмотрела, сразу успокаиваюсь.
- Да ладно тебе. Мне ж того… интересно, ну, ты меня понял… - Олег смущается, непонятно чему, а смущается. Как тот девятилетний ребенок из приличной семьи, когда ему впервые сказали пацаны со двора, что дети появляются не после аиста, а после банальной ебли. И этот ребенок, совершенно охреневший и изумленный, пытается осознать информацию, в корне изменившую его представления о мире.
- Олег. Вон твой автобус.
- Ага. Хорошо посидели, Саня. Почаще бы так, - ух не дай Бог.
- Да, конечно. Но, что поделаешь, жизнь такая.
- Ага. А вот помнишь, как в детстве…
- Автобус.
- Да. Ну ладно, в другой раз расскажу… Пока.
- Пока.
Автобус отъезжает. Саня подходит к заднему окну и долго еще машет мне рукой. Я отвечаю взаимностью. Наконец, автобус исчезает за поворотом.
- Молодой человек? – я слышу голос молодой девушки у себя за спиной.
- Да? – я поворачиваюсь и начинаю медленно охреневать. Да, я понимаю того мальчика девятилетнего, со мной сейчас то же самое. Передо мной стояла та самая девушка, на которую я столько любовался.
- Закурить не найдется?
- Да, конечно, - я начинаю обшаривать свою куртку в поисках пачки и, уже доставая сигарету, слышу:
- Меня Лена зовут. Понимаете, такая история…

[180x256]
В колонках играет - Psycraft "Angels"

Только что вот вернулся.. Ходил с одной знакомой на "Паранойю". Фильм - что надо! Я в восторге! Только одно но - немного смазана концовка. А также ближе к концу очень беспалевно цитируется "Молчание ягнят". Ну, кто смотрел, тот понял..)

В колонках играет - Pink Floyd "The great gig in the sky"

- Надо ж так… - пробормотал Ванька себе под нос, усиленно потирая маленькими кулачками до боли раскрасневшиеся глаза.
Ванька лежал на боку на небольшом диванчике. Перед ним стояла табуретка, вся заставленная пустыми склянками. Ванька поочередно брал каждую из них, тряс недолго перед собой и, горько вздыхая, ставил на место.
- Сходить бы надо еще… - устало сказал он сам себе.
Ванька. Это парень тринадцати лет, жить бы такому да жить, но… Мальчик был тяжело болен. Чем, я не помню, он мне говорил, но память у меня плохая на такие вещи, как медицинские термины. Ну, да речь сейчас не обо мне.
Ванька, тяжело охая, как столетний дед, медленно приподнялся и встал с дивана. Еле волоча ноги, с шумом шаркая ими по полу, он добрался до прихожей. Сев на стоявший у двери стул, он отдохнул. Прошло несколько минут. Наконец, Ванька оделся и вышел на улицу.
Не успел он отойти от подъезда, как на него чуть не набросилась огромная собака. Хозяин, не сумевший вовремя попридержать псину, заорал истерическим голосом:
- Нехай шляться! Иди в школу, проебщик хуев! Ща милицию вызову, будешь знать у меня! Пшел!
А Ванька только и смог, что слабо сказать:
- Дядь.. За что ж ты меня так?
И пошел дальше. Аптека, куда направлялся он, находилась близко – в соседнем доме. Но этот путь Ванька преодолел за час, постоянно делая небольшие перерывы, чтобы отдышаться.
Наконец, он дошел до аптеки.
- Здравствуйте, ****** будьте добры. – сказал Ванька, войдя внутрь.
- Молодой человек, а вы знаете, ****** нет, на днях завезти обещали. Завтра приходите, может появится. – затараторила продавщица.
- Спасибо. – только это смог сказать Ванька.
Путь домой занял еще больше времени, чем путь из него. Ближе к вечеру, Ванька все-таки вернулся. Не раздеваясь, он сразу прошел на кухню. На подоконнике лежали провода от давно проданного компьютера. Ванька наобум взял один из них, встал на кухонный стол и, привязав провод к лампе, одиноко свисающей с потолка, просунул голову в петлю.
- Надо ж так… Значит, не судьба… - сказал Ванька и поджал ноги под себя.
P. S.: лекарства, необходимые Ваньке, в аптеке были. Просто продавщице было далеко до них идти.

Вчера впервые за долгое время решил выбраться погулять в Москву. На свою голову. Поехали мы (то есть я, давид, вован, филиппп, лена) на поклонку. Все было бы ничего, только вместо отдыха я исполнял обязанности психиатра и гдето три часа выслушивал нудеж ленки про то, как же ей щас хуево.. бла-бла-бла... а кому чичас легко?
В субботу ездил на матч. Локо играл с москвой. Опять же, да, все хорошо (после 3 бутылок пива всегда хорошо), но вот счет и игра в 1 тайме... цитирую набившую оскомину фразу из рекламы: "не айс..."

Это цитата сообщения alexjdanov Оригинальное сообщение

Часики

))




как вам? :)
забирайте  в цитатник - кому понравилось.... ))