Лениво мне писать в банальной прозе,
(Хоть у других читать ее люблю),
Не для того, чтобы застыть в нерукотворной позе,
А просто лишние, ненужные слова я от себя гоню.
Мысль зарифмованная выглядит короче,
А если мысли нет, в процессе появляется она,
И тот, кто скучных фраз набор читать не хочет,
Прочтет про боль, в стихах излитую до дна.
Стараясь друга не злоупотреблять вниманьем,
Осваивая мне с трудом дающийся эпистолярный жанр,
Отсутствие же комментариев считаю я согласием и пониманьем,
Полезнее бывает чтение религиозных мантр.
Когда-то, будучи отменным фантазером,
Внимание мне удавалось привлекать,
Но надоело быть артистом и актером,
На лицедейство время жалко мне терять.
И имитируя по расписанью жизнь чужую,
Как обрести свободу мысли, зазубрив тома?
Текст, ноты, обороты и дороги - все впустую
Жизнь разная должна быть, ведь она одна.
Лениво мне писать банальной прозой,
Стихами это тоже трудно мне назвать,
Мыcль есть иль нет, считайте это позой,
Но чтобы написать, приходится зарифмовать.
Покой, он не всегда нам даже снится,
Не говоря о том, что наяву...
И кто нас спросит, если нам не спится,
В раю хотим мы быть или в аду.
Ты можешь запереться дома,
Не поднимая трубку телефона,
Как будто у тебя настала кома,
И колокольного не слышно звона.
В пещере затворившись век свой коротать,
На острове необитаемом ты можешь Робинзоном стать,
Устроено все так, что, будь ты там иль тут,
Все приключения положенные твою задницу найдут.
Не замечал я раньше, чтоб так отличался от других,
Что мое мнение им, как "серпом по яйцам".
То ль мир необратимо изменил так их,
То ль я неадекватен стал, пиля себя по пальцам.
Но это не вопрос, скорее утвержденье,
Между другими тоже нет былого единенья.
Ведь многие, не видя меня долгими годами,
Считают, что во мне не происходит измененья,
Я как и прежде ненавижу спорить с мудаками,
Они кроме себя не слышат никакого мненья.
Искусство слышать постигать учиться надо с детства,
И даже, если поступаешь ты не по подсказке,
Анализировать свои ошибки надо с малолетства,
Иначе жизнь пройдет, как в страшной сказке...
Александр Юденков - вокал,
Максим Непомнящий - аранжировка, гитары, запись, ремастеринг
MaxSound 1997
Александр Юденков - вокал,
Максим Непомнящий - аранжировка, гитары, запись, ремастеринг
MaxSound 1997
Александр Юденков - вокал,
Максим Непомнящий - аранжировка, гитары, запись, ремастеринг
MaxSound 1997
Александр Юденков - вокал,
Максим Непомнящий - аранжировка, гитары, запись, ремастеринг
MaxSound 1997
Александр Юденков - вокал,
Максим Непомнящий - аранжировка, гитары, запись, ремастеринг
MaxSound 1997
Дмитрий Юденков - автор музыки и стихов,
Александр Юденков - вокал,
Максим Непомнящий - аранжировка, звукозапись
MAXSOUND 1997
Нам никуда не деться от Экклезиаста
И надо радоваться, хоть и о других,
О том, что не все в мире педерасты,
Хотя бывает кто-то радуется и за них.
Имею я в виду понятие пошире,
Чем чью-то задницу беречь,
Здесь бюрократия, подхалимаж и все, что в мире,
Зовется просто: "под кого-то лечь".
Поэтому не всякая звезда на их погонах красит,
По мне, так лучше, если нету их совсем.
Он вместо вахты трудовой по порно-сайтам лазит,
Хотя работы по ПК-ремонту будет больше у меня затем.
А поводов для невеселых размышлений,
Найдется и без этого всегда:
"Куда мол катится наш мир без размышлений?"
Или:" "Слов много слышали, а где ж дела?"
А радоваться хочется за тех, кто знает свое дело,
И о свободных от ненужных им оков,
О тех, кому гнуть спину на других порядком надоело,
И кто впустую не транжирит слов.
Когда-то были у людей другие времена
И мало было развлечений, отдыха от тяжких их забот.
И на хреновом аппарате, (а хороший не достать было тогда),
Пытались худсоветы обойти, других ведь не было работ.
И хоть теперь с орудием труда и нет таких проблем,
Будь инструмент, машина то иль фрезерный станок,
Запретов тоже нет, никто не заставляет , чтоб был нем,
Но все сложней и многие остались без порток.
А может это за беспечность нашу месть,
Чтоб оценить Дар Божий, его нужно потерять,
К примеру: опостылеть может жизнь пока она в нас есть,
Но только потеряв, мы сможем разницу понять.
Казалось, жизнь, как ровная дорога,
И нет на ней ухабов и камней,
Путей прямых казалось очень много,
Пока ты не споткнешься раз на ней.
Потом поймать бывает очень трудно
Накатанную многими прямую колею,
Сворачиваешь и плетешься нудно,
Ища заброшенную многими тропу.
Там не гоняются за ордена-медали,
И каждый сам себе хозяин и творец,
И те, кто рядом в пропасть не упали,
Достойный видят дел своих венец.
Не золотом и мишурою там богаты,
В цене свобода там и благодать.
Там не нужны дипломы и мандаты,
Своих там по-другому можно узнавать.
На первом месте издревле там слово,
А дело вслед за ним конечно на втором,
Одно там не бывает без другого,
Иначе говорим мы не о том.
Там слов на ветер не бросают,
Надежду подавая зря,
Но иногда без слов там помогают,
Когда иначе поступить нельзя.
В погоне за наживой, властью, славой,
Мир этот пролетает незаметно у окна,
Упившийся тщеславия отравой,
Не долетит живьем и в пропасти до дна.
Словами пусть пустыми все считают,
Что больно падать, высоко взлетев,
До той поры пусть гордые летают,
Не позавидуют им, на паденье посмотрев.
Как чашку чая с бергамотом,
Я выпью жизнь свою до дна,
И, если был я обормотом,
Не строго судят пусть меня.