Мы вновь ходили в горы. И здесь ссылка для тех ,кто не читает дневник Жени .Последние дни сентября. Марсианские пейзажи. Доброе северное солнце. Наверное, я вновь был счастлив. Хоть и горы уже "стали маленькими"... .
[показать]
Какое чарующее слово –«Предновогодье»…
Вечером суета улиц –огни-фары-гирлянды-клаксоны-витрины… Толкотня за подарками. Неспешное, почти гордое, шествие по кафелю торговых центров, пар увешанных пакетами-коробками… Проблемы с парковкой…
А ближе к полудню, если небо почти ясное, отсветы далекого солнышка в стеклах верхних этажей… И спокойно, хорошо на душе.
Особенно сегодня утром. В Рождество…
Вчера понял, что трое моих друзей встречают рождество на 25-ое: девушка, полька по матери, однокурсник, который в вере дошел до пастырского служения – его приход в Ковдоре, и еще один дорогой человек из прошлого…
Приятно было их поздравить и получить ответ… Если вы еще этого не сделали, совершенно не поздно сегодня. Нет разницы, встречать Рождество двадцать пятого либо шестого, креститься слева на право, либо наоборот. Если кто-то скажет Вам противное – не верьте ему.
Если в Вашей душе возникает что-то новое, чистое и искреннее –как отблески солнца на вершинах сопок – значит это и Ваш праздник…
Фото "Рождественской Звезды" - Андрей Павлидис http://carski.livejournal.com/
12 лет как минуло... А праздник ,все же, немного и мой :) Самую малость!
Музыканты-шабашники паршиво наигрывали избитую программу. Даже порядок песен я выучил наизусть.
- А те-перь новая песня, с нашего нового альбома, “Собачий Бег”, пож-жалуйста...
Пилит. Гений, блин. Отвратная песня, бездушная игра. Прокуренный бар, пьяное веселье. Бармен за стойкой цедит в бокал, как ругательство сквозь зубы.
Может, лучше не писать песен, чем лепить такое? Может, лучше не писать прозу, чем быть, как они? Если не выходит отлично, зачем плодить посредственный лубок…. Искусство не может быть ремеслом.
Димка тиранит пивной бокал. Высокий бокал, тонкий, без ручки. Выдохшегося пива на дне, на глоток. Крутит его в руке, постукивает донышком о доски стола.
- Знаешь, мне приснился кошмар…
- Дим, я не верю в сны.
В горячем стакане, красное вино, мой любимый глинт. Едва касаюсь, осторожно, венки на ее запястье. Снова и снова, подушечками пальцев. Она ловит, сжимает мою ладонь.
По льду побежали трещины. Еще немного и он рухнет, разобьется от пол, стает в мутную лужицу…
Как же здесь накурено ,черт возьми этого Гошу. У меня глаза выпадут вместе с линзами… Бедолаги музыканты потешают пьяненькую публику. Как еще голос сберегли ,в задымленных барах…
Через матовую ледяную стену её силуэт размытый, неясный. Ровная спинка, вздернутый подбородок. Вижу, точнее - угадываю жесты. Кивок головы, улыбку… Их я помню, наизусть. Закрываю глаза –так мне видно яснее, чем через этот лед. Интонации голоса, который почти не разобрать, додумывает память. Почти не слышно ее, за этой ледяной стеной.
Оборачивается ко мне ,что-то говорит. Накрывает ладонью ладонь. Совсем пальцы замерзли, обескровлено белые. Чертов лед, от него так резко дохнуло холодом... Мне б укрыться…
- Пойдешь подышать? Да, здесь слишком накурено…
У стойки набираю еще стакан.
- Горячий глинтвейн, лучше пить на улице. На морозе это здорово! - мальчишка бармен подает бокал с изогнутой ручкой.
Она меряет шагами укатанный снег у входа. Скрестила руки на груди, замерзла. Хрупкая фигурка, дотронься и растает.
- Пойдем вниз ,совсем замерзнешь. Да и шпаны тут полно.
- Не бойся за меня, всегда справлялась. Девушка я сильная…
Город под сопкой играет огнями в морозном мареве. От залива пар, неясные очертания судов на рейде, мачтовые огни. Вспомнил отца. Холодно. Подумал о тех, кто болтается в море, бог знает где. С палубы чуть осветит волны поближе, а дальше чернота. Кажется, и нет того берега, только насмешливая выдумка. Все что есть, все здесь и сейчас. Все что есть – монотонный гул машины и лед за бортом.
Пустой стакан вернул мальчишке. Спасибо, больше не надо, я согрелся. Да, на улице самое то…
Напридумают же ледяных стен, дизайн помещения, блин…
Ее глаза серые, стальные. Улыбка. Улыбается мне, а взгляд в себя. Куда-то далеко, где не каждому место… Или совсем там одна. Она близко, протяни руку, если б не эта ледяная стена. Странно, но даже не тает от моего тепла. Из чего они его делают, черт побери.
---
Проснулся, нашел часы в темноте. Три часа. Фонарь отсвечивает через край неприкрытой партеры. Она уснула на моей руке. Дыхание тихое, ровное. Почти неслышное, порой я в испуге напрягаюсь, чтобы различить его. Запах ее волос - бог ты мой. Уткнутся в затылок ,втянуть его в себя.. С плеча соскользнуло одеяло… Безмятежное, детское во сне лицо. В отсветах уличного света любуюсь ей. Мне бы дочь. Похожую на тебя. Мне бы еще немного тепла…
По карнизу, в предутренней тишине стучат капли. Видно с юга циклон. Вот и подтаяло. С наледи срываются, бьют по жестянке. Размеренно, четко. И все чаще. Верно, потеплело.
Она даже не повернется во сне, моя снежная королева. Прямой нос, спутанная прядь волос… Странно, ведь я был вполне уверен, что минуло все с истаявшей юностью –и счастье просто быть рядом, и желание быть лучшим для нее, и бесконечная вера, и страх потерять… Ушло незаметно, исчезло.
Серое утро ползет из-за края высоток. Неотвратимо. Все уходит, на самом деле. И стоя перед зеркалом, взгляни себе в глаза. И признайся. И перестань врать себе. Быть рядом и не быть вместе.
Осторожно высвобождаю руку. Собираюсь тихо, в пустой комнате. Спи, моя королева. Пора мне. Прости, не смог я подарить тебе этот мир, раскрасить его своим теплом. Написать сказку для одного человека. Не смог я. Оттого что внутри у меня один лед. Страх. Трусость… Где тот прекрасный мужчина ,смелый, наглый, добрый и сильный, где?! А черт его…
Медленно затворю дверь, тихо щелкнет замок. Ключей у меня нет, назад не войти.
На улице еще темно, морозно.
Капли замерзают на лету и свинцовыми градинами тяжело бьют вниз. Очень холодно. Лёд.
[335x400]
Самый светлый день - середина лета. Солнце в пол-неба, марево с юга…
Самый длинный день, случится послезавтра. Один час в подарок. Просто так, никто и не выпрашивал… Дополнительный час жизни. Кто-то в выходной, часом дольше погуляет с сыном: в карусели работы-забот-магазинов, это царский подарок. Кто-то, как я, встанет еще ранее, выйдет на безлюдную, тихую, заснеженную улицу и день будет бесконечен. Кому-то, часом дольше, подарят ночь Любви - держа в ладонях её лицо, время обращается в бесконечность. Целуя, замечать искорки в глазах. С рассветом, целый час глядеть на безмятежное, детское во сне лицо, чувствовать дыхание, тихое, ровное…
Целый час, не терзаясь сомнением, что счастье зыбко и мимолетно, не боясь, что снова накатит боль неминуемых потерь…Кто-то, быть может, "спекся", устал. Нет перспектив, тоска, безысходность. И только одна не дает покоя мысль - было бы все по-другому, поступи я не так?!
Грех, самый страшный, из всех - отчаяние. У тебя есть шестьдесят минут другой жизни, не думай об этом. Будь счастлив, попробуй, часок. И назад не возвращайся. Время бежит только вперед…
Многие проснувшись, не сразу поймут, что стрелки все врут. Ну и чёрт с ним! Беззлобный обман, добрая шутка часов… Отправятся снова в постель.
У вас есть час времени. Теперь распоряжайтесь им. Может отдать его другу, которому давно обещали: "Созвонимся, нет времени, бывай, тороплюсь! Встретимся обязательно, потом…"Можете родителям. Просто с мамой, поболтать по телефону… Или сходить с отцом в гараж, ведь руки не доходили, верно? Может человеку, который до сих пор счастлив, хотя бы быть рядом, хотя бы час…
У Вас есть подарочный час жизни. Не беда, что его придется вернуть. Ведь это не скоро, через пол-года не раньше. Всегда приходиться долг возвращать: не получиться брать, не жертвуя взамен. Но, когда-то еще будет, не стоит и думать…
Все мы берем в долг. Живем, одалживая время у близких, у себя, и тратим на то, что сегодня кажется более важным, значимым. Полагая что успеем еще, после, когда-нибудь… Вот оно, ваше время: сделайте сразу, что думали сделать потом!
Воскресным днем, Вы получите в подарок час. Не проживите его просто так, бездумно, в похмельной головной боли. Не потеряйте свой час.
Счастливый Час.
Чтобы писать комменты...