Ты невозможно жалок в своей беспомощности. Распластавшийся на смятых простынях, дрожащий от страха., запутанный в собственных снах. За расцарапанными шторами – холодные лунные блики. Ненависть к свету больше не кажется странной.

Кто ты?

Тени серыми кляксами размазаны по стенам. Под потолком мерно жужжит муха. Твои руки изодраны в кровь. Совсем не больно, состояние аффекта. Можешь все, но больше ничего не хочешь.

Кто ты?

Шагами, измеряя пространство, отсчитав их количество, запомнив наизусть. Тебе даже нравится чувство безысходности. Ты как воин из живущих в неволе долгие годы, смирившийся с тем, что кормят с руки. И лишь иногда – сопротивление, но только сильнее сживаются на руках привычные оковы.

Кто ты?

Стекло в ванной заляпано белой пастой, кровью, отпечатками пальцев. Ты берешь в руки нож, маленький перочинный ножик, подаренный на день рождения отцом. Много-много лет назад, как в прошлой жизни. Примериваешься к вене и.…Наискось прочерчиваешь линию по своей щеке. На зеркале алыми брызгами -кровь. Снова струсил?

Кто ты?

Кто…

- Я, тот, кто играет жалкую роль тени самого себя.