Я наконец-то вспомнила про сие милое моё творение. Оно длинное... очень длинное. Но - весёлое)
[479x699]Дочку родишь ты в новом году.
Застывают мыслей реки.
Нет ни сил, и ни желания
Оставаться человеком.
Кто я? Демон, ангел, птица?
Зверь лесной? Быть может, туча?
Кровь в артериях стучится,
Жизнь бессильна, но могуча.
Парадокс? Быть может... Боже!
Весь наш мир - одно страданье.
Алые узоры в коже -
Смерть сотрёт все оправданья...
Я давно тут не писала, да.... Но - нового ничего нет. Вдохновение покинуло меня. Поэтому, пожалуй, выложу четвёртую (не отредактированную) главу "В поисках чегото большего". (Кстати, надо придумать нормальное название, а это это как-то... не очень).
Решение Мага.
Олег в ярости мерил шагами свои покои. Маг отказался ему помочь! Невероятно! Ему ведь от этого прямая выгода! Олег раздражённо скинул со стола какие-то листы бумаги. Мягко шелестя («как одежды Мага» ‑ подумалось юноше) они упали на пол. Олег хотел было пройти мимо, но тут его внимание привлёк небольшой конвертик, лежащий сверху писем. Юноша был уверен, что, когда он уходил к Магу, этого конвертика не было. Изгнанник Света поднял конверт и быстро его распечатал. Там лежала бумажка, на которой аккуратным женским почерком было написано:
«Странница! – тут же понял Олег. – Милая моя, спасибо! Как увижу – зацелую! Стоп! – юноша резко остановился. – Милая?! Зацелую?! Блин, да что же я, ОПЯТЬ ВЛЮБИЛСЯ, ЧТО ЛИ?!!» Эта мысль так его поразила, что он просто рухнул без сил на кровать и... тут же заснул. В комнате появился Магистр. По взмаху его руки туда забежали слуги. Они раздели Остина и поспешно удалились. Маг аккуратно поправил одеяло, которым был укрыт юноша, и с лаской, несвойственной ему ранее, посмотрел на Олега.
‑Ты ещё не скоро поймёшь, почему я не согласился тебе помочь... физически. Духовно, малыш, я буду с тобой. Не бойся, я подскажу тебе, что делать.
Маг встал и, ещё раз взглянув на спящего юношу, исчез. Появившись в своих апартаментах, он быстрым шагом направился к его тайной комнате. Не зная о её существовании и местоположении, эту комнату было невозможно найти. В ней Рейстлин (а это был именно он!) хранил свой знаменитый посох, книги... и тот самый резной столик ручной работы, что стоял у него в кабинете. Очень уж он ему нравился (столик Рейстлину, а не наоборот). Маг сел за стол. Вот уже много-много лет, трудно сказать сколько, он сидит в этом мирке. В дурацком мире, напичканным магией под завязку и лишённом счастья. Мало того, что Рейстлин не мог отсюда выбраться, он не мог не то, что бы БЫТЬ с любимой, но даже просто стоять в стороне, т.е. быть «поданным» Странницы! Вот и теперь, опасаясь за жизни Остина, Мирро, Крисании и даже Странницы (!), Магистр просто не мог выступить на их стороне! Зато он точно знал, КТО сможет и захочет. Не колеблясь, он вызвал этих людей к себе, кратко изложил ситуацию и добавил, что если хоть один волос с голов вышеуказанных особ упадёт, то головы не будет именно у этих людей, при чём отрывать их будет сам Рейстлин. Вызванные Рейстлином люди поклонились магу и заявили, что всё исполнят в точности так, как сказал «Величайший Маг Всех Вселенных и Миров». Как только они удалились, Магистр без сил рухнул в кресло. «Как они меня достали! Глупцы! Жалкие глупцы! Пародия на людей!» – Рейстлин закашлялся. Странно. Ведь эта болезнь... благодаря которой он так могущественен... она не донимала его! Её не было, он был здоров, а теперь... Что же ему делать? Почему она вернулась? И как ему с ней справится? Эти вопросы так измучили Рейстлина, что тот заснул прямо в кресле.
Когда же он проснулся и вышел прогуляться, в замке все были очень взбудоражены. Как оказалось, исчез Остин. Маг улыбнулся. От этой улыбки проходящие мимо люди шарахались в разные стороны. Они не понимали причины радости Магистра Тьмы, да и как они могли их понять, если даже
[505x659]
Мне написали стихотворение...
Баллада о Тенях-Воинах
Ты – лишь Тень,
Или мне Кажется?..
Ты создание бога прекрасного.
Из огня и льда ты слеплено.
Противостояние разного.
Вас создали как телохранителей.
Вы – лишь воины, чисто прислужники.
Молчаливые Тени. Отступников
Не бывает у вас – все караемо.
Вы скользите как призраки мертвого,
Вы живете в других отражениях.
Вы прекрасные девы и воины.
Ваши души лучатся стремлением.
Предаете – так все предаваемо.
Вас карать будут долго, жестоко.
Просто памятью. Больно глубоко.
И душа полыхает прекрасная.
Вы – лишь куклы своих создателей,
Вы – лишь Тени, безмолвные, тихие.
Вы – лишь отблески силы и блики.
Ну так все мы создания разного.
Ты предателем числишься, милая.
Ты страдаешь и плачешь от боли.
Вспомнить тебе больно… Довольно!
Но припомнят тебе все и сразу.
Обладаешь ты множеством титулов,
Только все бесполезны слова.
Ты умрешь, если мудрости дикой
Не познает больная душа.
.
.
.
.
.
.
.
А я начертала ответ....
[497x631]Да, мы Тени. Безмолвные Странники.
Вечным ветром скитаний гонимые.
Мы - тоски и боли избранники,
Наши жизни давно уже мнимые.
Да, мы куклы наших создателей.
Рождены мы мыслью-желанием.
Чувства стали ненасытным Карателем,
Память в сердце горит ярким пламенем.
Трудно нам не помнить Забвения -
Заклиние, смертью нам ставшее,
Принёсшее в душу смятение,
Убившее нас, как и спасшее...
Мы сами решили - так надо.
Мы знали, на что мы решились.
Но, знаешь, быть возлюбленным чадом
Очень уж сильно мне полюбилось.
И теперь душу гложет сомнение -
Как тогда, жизнью мне ставшее.
Мне опять не хватило терпения...
Что наделала я?! Не уставшая,
Никогда не сдающийся воин -
Я дала боли власть надо собою.
Совершила ошибку... непростимую.
В этом мире не снискать мне прощения.
Я безмолвным стала предателем.
Память стала мне лучшим Карателем,
Имя солнца - демоном мщения.
Где-то на самом краю подсознания, там, где разум теряет контроль над мыслями, властвует Её Величество Свобода. Она восседает на троне из чёрных роз из снежно-белых лилий, на ней великолепное бархатное платье и дорогие украшения, но на голове она вместо диадемы носит терновый венок. Каждый день к ней приходят тысячи и тысячи людей, зверей и прочих существ, и каждый из них преподносит ей дар, желая быть с ней навечно. Но Свобода придирчива - она не берёт бесполезные дары, но даже те, которые берёт рано или поздно возвращает хозяину и уходит от него. Потому что в её сердце звучит Музыка Её Цветов, музыка, давшая ей всё - имя, память, душу... даже сердце. Никто из ныне живучих не в силах понять и услышать эту Музыку, но она живёт в каждом из нас. Она манит и зовёт нас, заставляя раз за разом преподносит Свободе самые богатые и щедрые дары - жизнь, смерть, любовь... Но никто, никто до сих пор не догадался подарить Свободе Музыку. Поэтому она и уходит каждый раз, уходит, вновь и вновь разрывая своё сердце, оставляя кусочек себя. Уходит, понимая, что опять обманет саму себя, опять примет богатый дар и плениться нотками, звучащими в душе её следующего дарителя.Что никогда не сможет услышать своей Музыки в нашем мире. Поэтому, возвращаясь в свой уголок, она садится на пол перед троном и долго-долго вслушивается в Симфонию Цветов. Вслушивается, что бы снова попытаться найти похожие звуки, и снова позволить себя обмануть, и снова уйти, разорвав душу. Именно поэтому единственные, кто по-настоющему свободен в нашем мире - это Цветы. Они не дарят Свободе жизнь или смерть, любовь или ненависть, они дарят ей - Музыку.
[467x698]Сердце-сердце, от чего так больно? Сердце, что же ты опять не бьёшься?
Неужели болью ты довольно,
Ты ж от боли снова разобьёшься!
Сердце, милое, ну что же вновь с тобой?
Почему тебе так нежно-больно?
Неужели хочешь издеваться надо мной,
Ведь ты тогда не будешь так довольно!
Сердце, сердце, что же ты опять молчишь....
Почему ты молча мне внимаешь?
Сердце, милое, ты что, опять грустишь
От того, что Их не понимаешь?
Сердце, милое, пожалуйста, не плачь!
Их, увы, никто понять не может.
Средце-сердце, милый мой палач...
Расскажи, ну что тебя так гложет?
"Слушай, слушай, милая моя...
Слушай и внимай проникновенно!
Я жило всегда не для себя,
И не я пускало ток по венам.
Говоришь, что мне сейчас так больно?
Что ты, милая моя, Господь с тобой!
Я же, солнышко, всегда и всем довольно.
Я не издеваюсь над тобой.
Это, милая, не мне так нежно-больно,
Это, солнышко, душа твоя кричит"
Сердце-сердце, ты этим довольно?
И душа моя... от чего она болит?
"Милая моя, прости - не знаю.
Ты лучше у неё самой спроси.
Я сейчас ей только лишь внимаю...
И шепчу - плжалуйста, прости!"
Сердце-сердце, она не отвечает...
Заперлась - не хочет выходить!
Сердце, милое, так разве поступают?
Без души-то как же мне любить...
Сердце-сердце, что же ты молчишь!
Почему не говоришь со мною?
Снова ведь вокруг туман да тишь...
И не быть теперь мне вновь собою..
17.06.08
Ну, вот и всё. Распрощалась я со своим прошлым. Пусть катится на все четыре стороны. Поселюсь теперь здесь. Бууууу.... Вот так-то. Пора восстановить утраченное тысячилетия назад. Но, как говориться, "умирать надо красиво". Поэтому, Тианит, вот тебе стих-эпитафия....
Оставляя кровавый маршрут на песке.
Я захлопну навеки души моей дверцу
И выброшу ключ - в дань бурной реке.
И лягу на поле, средь зелёной травы.
Это ведь счастье - не быть человеком.
Люди - как стадо. Они не правы.
Накажет меня - послав за мной Смерть.
А я улыбнусь ей. Разве возможно
Без улыбки встречать старых друзей?
Мой дух унессётся на вольный простор -
Туда, где нету запаха тлена,
Туда, где я вечно несу свой дозор.
2.06.08
Настроение сейчас - так себе.
Покаяние
Тихо на моих руках
Ангел засыпает.
Божий свет в его глазах,
Как туман растает.
Чёрных крыльев моих тень
Лик его укроет.
Станет ночью белый день,
Кровью нас умоет.
Господи, меня прости!
Пощади убийцу!
Ты на волю отпусти
Дух мой словно птицу…
Но Господь, хитёр и тих,
Душу мою прячет.
Тихо на руках моих
Ангел мёртвый плачет.
[345x480]На все вопросы есть один ответ,
Такой счастливый и по-детски безмятежный, -
Улыбка. Средство против бед.
Неизличимо-приторный, как свет моей надежды.Улыбка - гордость каждой дамы,
Они оттачивают в ней всё мастрество.
Ведь от улыбки всего больнее раны...
И это не пустое хвастовство!О, сколько воинов прекрасных
Слегло в бою за дамскую улыбку!
От этих чар, ужасных и опасных,
Но так похожих на златую рыбку.А эти... женщины!..злодейки!..
Лишь пожимали тоненьким плечом
И дальше лили на цветы из лейки
Обидою, неправдой и грехом.Немудрено, что те цветы завяли,
И что ушли от дам тех господа.
Но эти дамы правду нам сказали:
"И ни один не шёл ведь до конца!"Теперь сей стих пустой и бесполезный
Оставлю я в архиве навсегда.
Чтоб не узнали праздные мужчины,
Что дамы их любили... иногда.
4.06.08
[300x437]А в моих ладонях осколки молитв
Собираются в новые просьбы к Истокам.
В нашем мире так мало написанных Книг,
Книги правы... не верьте нашим Пророкам.Они многое нам могут поведать -
О войне и потерях, о затопленных сёлах.
Только им уже никогда не изведать
Наших светлых деньков и неделек весёлых.Они слёзы прольют - Что нам делать теперь?
Знанье давит на плечи, убивая рассудок.
- Попытайтесь заставить утихнуть качель
Всех видений и снов, предсказаний-ошибок.Здесь, в этом мире, не стоит вам жить -
В наше время и Боги не верят Пророкам.
Попытайтесь просто... немного побыть.
В этом мире, ставшим однажды прогорклым.
23 марта 2008 года